24 de agosto de 1996: A data da minha morte.
A etiqueta escreveu. Meu aniversário foi no dia 1º de julho. É impossível que minha avó tenha previsto sua morte. Eu sei que ela sempre teve essas estranhas teorias da conspiração e teve esses surtos malucos sobre vozes em sua cabeça, fantasmas em seu quarto e outras coisas estúpidas assim. Minha mãe achou que era uma boa ideia colocá-la em um hospital psiquiátrico por um tempo. Ela fez, mas isso só fez minha avó piorar a ponto de nenhum hospital psiquiátrico poderia lidar com ela. Constantemente, minha avó reclamava da comida, hospitalidade e outras coisas. Minha mãe nunca ficou com raiva dela e apenas argumentou com ela. Minha mãe era uma alma gentil com todos, não importa o quê.
Enfim, de volta ao presente. As coisas estavam indo bem e minha avó foi medicada com bons remédios. Ela não reclamou ou teve mais surtos malucos. É quase como se ela estivesse sendo controlada. Agora que penso nisso, minha mãe nunca mencionou onde conseguiu os comprimidos.
Como esperado, junho chegou e meu aniversário também. Nunca gostei de nada muito louco no meu aniversário. Então, era só eu, minha avó e minha mãe. Eu estava animado para hoje porque eu era como qualquer outra criança, querendo crescer e explorar as aventuras do mundo. Enquanto a música soava em meus ouvidos e o bolo estava à minha vista, eu mal conseguia ficar parado no meu lugar. Tudo o que eu queria era pular naquela maldita coisa e comê-la inteira, não me importava quem estava olhando. Eu tive que me segurar, no entanto. Mas quando aquela fatia de bolo foi colocada no meu caminho, não hesitei em comê-la inteira. Acho que acabei com algumas cáries pelo caminho. Chegou a hora dos presentes e o primeiro que ganhei foi o da minha avó. Ela sempre me deu presentes interessantes. O presente era uma caixa velha e enferrujada com algumas áreas descascadas. A única coisa que fechava a caixa era uma corda vintage junto com um pequeno medalhão que você tinha que levantar. Desamarrei cuidadosamente a corda enquanto minha avó me observava atentamente. Fiquei um pouco perturbado, mas logo dei de ombros enquanto separava as duas peças de madeira. Para minha surpresa, a caixa revelou uma linda boneca que parecia exatamente com minha avó com olhos de strass que refletiam a luz da sala. Normalmente, uma pessoa normal ficaria assustada e confusa sobre o motivo de ter recebido uma boneca suja e vintage com cabelo amarrado como presente de aniversário. Eu era jovem, então obviamente era obcecado por bonecas. Eu estava feliz enquanto minha mãe parecia um pouco enojada. “Você deu isso a ela no aniversário dela? Está sujo e o cabelo todo emaranhado.” Minha mãe comentou. "Bem, sim." Minha avó respondeu em seu tom doce. Minha mãe zombou e ficou com raiva. Não sei o que eles discutiram porque meu pai me empurrou para o quarto com a boneca. Pior. Aniversário. Sempre.
Agosto chegou mais cedo do que pensávamos e ficamos todos muito chateados naquele mês. A relação da minha mãe e da minha avó tinha piorado, eu ficava no meu quarto para fugir das besteiras delas. Nesse ponto, limpei a boneca e apliquei condicionador no cabelo. Eu tive que descobrir da maneira mais difícil por que você não deveria tentar alisar o cabelo de uma boneca com um alisador de cabelo. Também notei a etiqueta e a escrita nela de que falei antes. Eu não prestei atenção. Até que minha avó finalmente morreu em nós. Meu coração disparou quando percebi que a data na etiqueta da boneca era hoje. Como descobrimos? Bem, os policiais bateram à porta com os chapéus no peito e com a voz mais lamentável nos disseram que minha avó morreu de ataque cardíaco. Eu não comprei, no entanto. Minha avó parecia bem, mas acho que me enganei.
Era engraçado como minha mãe parecia tão aliviada depois de sua morte. Ela estava tão feliz e alegre que me assustou. Sei que algumas pessoas seguem em frente muito rápido, mas ela nem derramou uma lágrima quando a polícia chegou. Na verdade, ela parecia... nervosa.
Lembrei que ela sempre mantinha um diário no armário. Com ela dormindo no sofá, aproveitei a chance de subir para o quarto dela. Fechei a porta atrás de mim o mais silenciosamente que pude, soltei um suspiro que nem percebi que estava segurando. Esgueirei-me até o armário dela e abri as portas gêmeas. A primeira coisa que me chamou a atenção foi a caixa de madeira no canto escuro do armário, emburrada. Obviamente, ela se destacou para mim porque era a mesma caixa em que estava a boneca que minha avó me deu. O que me lembrou que nunca mais a recebi de volta depois daquele dia. Eu levantei o medalhão e lá estava ele. Um caderno preto com “Diário” gravado na frente. Eu rapidamente o agarrei e fiquei de joelhos abrindo a primeira página. A maioria das páginas era chata, contendo apenas notas e listas de compras. Uma página despertou meu interesse, era recente. Escreveu;
10 de agosto de 1996. Quero matar minha mãe. Ela já foi longe demais com a boneca velha suja e ultrapassou meus limites. Ela me irrita tanto. Isso me faz querer abrir seu pescoço enquanto Carrie está na escola e vê-la gritar e sangrar. Eu não deveria estar pensando nessas coisas, muito menos escrevendo. Mas não posso evitar, eu a odeio.
Meus olhos se arregalaram de horror, não tive coragem de ler o próximo parágrafo quando vi a palavra “sangue” nele quando virei a página. Esta página foi datada de ser muito posterior à primeira. Embora eu tenha percebido que não deveria estar aqui quando o li.
23 de agosto de 1996. Finalmente matei aquele filho da puta. Cortei sua garganta e fiz parecer um ataque cardíaco. Carrie nunca percebeu ou pensou duas vezes. Não se preocupe, Carrie. Podemos finalmente viver em paz.
24 de agosto de 1996. A polícia veio hoje e nos contou sobre a morte da prostituta. No começo eu estava nervoso, pensei que eles soubessem. Eles não o fizeram, porém, e arquivaram como um ataque cardíaco. Mas eu sei que Carrie não acreditaria nisso. Ela é suspeita.
CARRIE, SEI QUE VOCÊ ESTÁ LENDO ISSO. VOCÊ VAI MORRER ESTA NOITE, NÃO POSSO QUE VOCÊ CONTE A ELES. DEVEMOS VIVER EM PAZ. EU TE AMEI.
Senti uma dor aguda no estômago. Eu olhei para o meu colo apenas para ver uma faca saindo do meu estômago. Quando percebi o que aconteceu, gritei. Mas meus gritos foram abafados por uma mão que cheirava a perfume de rosas. Comecei a ficar intoxicado pelo perfume sendo empurrado com força em minhas narinas e boca. Era a minha vez de ir e quando você leu isso, eu já estava morto há anos. Para você, é apenas 5 de fevereiro de 2023. Espero que aceite meu aviso. Ela ainda está por aí. Sabe, eu deveria ter ouvido minha avó quando ela previu que isso aconteceria. Eu menti. O que eu não disse a você foi que a data da minha morte também estava naquela etiqueta. Ainda me pergunto o que aconteceria se eu tivesse pegado aquele canivete que estava enfiado na boneca.
27 de agosto de 1998: a data da minha morte.
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