O Abismo

É sempre um espaço que eu nunca precisaria usar. Se eu usasse, ele se moveria. Já deixei cair coisas lá dentro — sem fundo. Já esteve num teto antes, como um céu sem fundo. Eu o chamei de Abismo. Não sei por quê — talvez como se eu tivesse algum controle. Não adianta.

Ninguém acredita em você de qualquer jeito. Parei de contar para as pessoas porque ninguém o vê. Não importa o quanto eu tente, o quanto eu aponte e implore e suplique. Elas olham bem através dele. Ou ele se move. Não sei o que é pior. Se eu entrar, acho que vou morrer. Como ser puxado em direção à luz, do jeito que as pessoas falam sobre a morte, só que isso não é aquilo. Isso é algum tipo de inferno. Eu nem acredito em inferno, mas que outro nome você dá? O que mais se encaixa?

Talvez eu tenha uma doença nova. Câncer, demência, espasmo cerebral, deformidade. Talvez seja assim que as pessoas simplesmente desaparecem. Paguei por uma ressonância cerebral. Disseram que parecia "o que quer que seja normal". Típico. Nenhum profissional tem um diagnóstico. Tentei tudo que sei fazer. Não sou burro — ou pelo menos acho que não sou. O mesmo para loucura. Mas se você fosse louco, como saberia? A resposta mais honesta: eu não sei.

Eu amo histórias de terror e agora estou numa delas. Não estou mentindo. Eu sei o quão louco isso soa. Mas o que você faria? Você também justificaria isso. Você teria que fazer isso para passar pela noite.

Eu nunca dormia de meias, mas agora durmo. Já ouvi dizer que ajuda a dormir melhor, mas na verdade é caso eu precise fugir. Porque ele está simplesmente aberto. Não sei o que vai sair dele nem onde ele vai estar depois. Não há som. Uma vez, acho que estava sonhando, mas ouvi uma virada úmida e grave, como algo se movendo. Depois, silêncio. Penso muito nisso.

Onde quer que eu vá, ele está lá, a apenas um cômodo, um corredor, uma parede fina de distância. Percebi isso há cerca de um ano, mas odeio imaginar por quanto tempo ele esteve lá antes de eu ver. E se ele estivesse lá quando eu era criança? Por um tempo, ele vinha e ia. Agora acho que sempre esteve em algum lugar perto de mim. Fui acampar — ele estava nos arbustos. Uma oval preta contra a terra. Dormi num barco no meio de um lago e ele estava lá, no fundo do barco, me encarando através da madeira.

Não consigo encontrar ninguém com algo que já tenha sido sequer parecido. Histórias de poços sem fundo, sim, mas sou cético com todas elas. Não acho que alguém jamais vai poder me ajudar, e eventualmente eu posso descer naquele buraco. Você está se perguntando: o que acontece quando você joga algo lá dentro?

Ele desaparece. Não sei para onde vai. Mas ele não me deixa mais jogar coisas lá dentro. Tentei com uma moeda na semana passada — ela pairou, tremendo, e rolou de volta para os meus pés. Tentei de novo, com mais força. A mesma coisa. Como se o Abismo tivesse cuspido ela de volta. Economizando espaço..?

Outras pessoas também não conseguem vê-lo. No começo eu tentava mostrar — mas nada. Agora ele se esconde quando eu aponto. Se adapta. Não sei o que é. Não sei se está aprendendo.

Estou escrevendo isso porque sinto que estou ficando sem tempo. Não sinto perigo a cada segundo — só essa ansiedade constante e roedora que nunca vai embora. Eu nunca consigo relaxar. Já escrevi antes, e essas anotações desaparecem. Ou ficam mais curtas. Ou as palavras mudam. Não sei se isso sequer vai sobreviver. Mas estou tentando.

Eu não quero morrer. Mas se for assim que eu for — tive uma boa jornada. Não tenho medo da morte, só do desconhecido — da dor. Não estou suicida, mas me pergunto: eu pulo antes que ela me leve, ou eu entro? Não sei. Só estou fora de mim, mas acho que todos estamos assim com a morte. Todos nós encaramos a morte, só nós mesmos. Não estou tentando criar alguma metáfora ou alegoria profunda, só estou aqui, vivenciando isso, sozinho. Não pronto para morrer, mas sentindo que tenho que me preparar para isso.

Ontem à noite ele estava perto — no topo do meu armário. Fechei a porta e não olhei. Às vezes ele fica num lugar por um tempo. Mas ouvi algo, no entanto.

Mas esta manhã, a porta do meu armário estava aberta.

Minhas meias tinham sumido.

Por favor, me ajude.

Tem algo no apartamento do meu parceiro e acho que quer me matar

Ei, eu nunca postei aqui antes – mas já fiquei espreitando sob alguns nomes de usuário diferentes e, ocasionalmente, até sem conta, só para ler as histórias e relatos das pessoas sobre os horrores que testemunharam e nos quais foram puxadas. No momento, estou deitado no sofá enquanto meu parceiro joga Dragon Ball: Sparking! Zero. Não, eu não era fã antes de conhecê-lo, e esse ponto não é realmente importante – eu só estava pensando em dar um contexto.

O motivo pelo qual esse contexto é importante é que estamos no andar de baixo agora. É onde ficam a sala de estar e a televisão. É um apartamento de tamanho médio – dois andares com três quartos, um banheiro e meio, uma lavanderia que é mais um corredor do que um cômodo, uma sala de estar com entrada aberta e uma cozinha/sala de jantar. A cozinha também dá para um pequeno quintal dos fundos. Devo mencionar também que todos os quartos e o banheiro completo ficam no andar de cima, enquanto a "lavanderia" e o meio-banheiro ficam no andar de baixo, junto com a cozinha/sala de jantar e a sala de estar.

A planta da casa também é bem simples. Você entra pela porta da frente e, à esquerda, fica a escada – ela faz uma leve curva no topo, então a porta do banheiro fica a mais ou menos uns trinta centímetros de onde você está em pé, na base da escada. Ela vira à direita em direção ao primeiro quarto, depois vira outra vez à direita. O segundo quarto fica à esquerda, e o último quarto está bem no fim do corredor. É onde eu e meu parceiro dormimos. Ou onde ele ainda dorme, e onde eu costumava dormir.

Agora, indo para a parte realmente importante – e obrigado por terem paciência comigo nessa descrição da casa, sei que provavelmente foi meio cansativa. Ultimamente, eu tenho me sentido... doente de um jeito incomum. Mas não como uma doença normal. Normalmente, quando estou doente, meu nariz fica entupido, não consigo respirar, fico espirrando sem parar – esse tipo de coisa, coisa de doença normal. Mas isso tem sido diferente. Tenho tido dores de cabeça latejantes, como se meu cérebro estivesse se comprimindo sobre si mesmo ou tentando se expandir contra o crânio. Imagine um som agudo, como uma nota alta – mas curta. Um "dim" rápido, e aí passa. Mas aí repita esse som várias e várias vezes, sem parar. Como se meu cérebro estivesse pulsando. Já tentei água, cafeína, meu coquetel normal de analgésicos – nada parece forte o suficiente para fazer parar. Depois, tem os "choques elétricos". Eles são... difíceis de explicar. Mas imagine uma sensação aguda de formigamento percorrendo suas artérias e veias, do centro do seu corpo até as extremidades, toda vez que você se move. É... mais ou menos isso. Devo notar também que eu sou uma pessoa que DORME PESADÍSSIMO. Já tive parentes tirando relógio do meu pulso enquanto eu dormia, e eu não acordei com isso. Não que eles estivessem tentando roubar, só precisava carregar e eu – sempre esquecido – simplesmente não carregava. Então, para minha surpresa, nas últimas três ou quatro noites, não consegui dormir. Quase completamente. E quando consigo, é um sono extremamente agitado, acordando em posições estranhas em horários estranhos, com braços dormentes, pernas dormentes ou uma dor de cabeça pulsante, só para abafar um gemido no travesseiro e forçar os olhos a se fecharem de novo.

Normalmente, acabo descendo para o andar de baixo quando isso acontece vezes o suficiente, quando sou forçado a acordar muitas vezes ou fico acordado tempo demais. A escuridão do quarto do meu parceiro sem ele acordado é... inquietante. Como se houvesse algo errado com ele. Eles me falaram sobre alguns espíritos que moram aqui, me garantiram que aquele que eles têm certeza que está aqui não faria isso – e eu acredito neles. Que não é ela. Mas tem um espírito que meu parceiro continua negando veementemente que existe, dizendo que "provavelmente é só uma alucinação que eu tive" (eu, nesse contexto, sendo meu parceiro) e que "eu estava com privação de sono, eles não são reais". Mas se eles não são reais, por que mencioná-los em primeiro lugar como se fossem? Originalmente, eles os mencionaram como "o espírito que eles às vezes veem na escada". Eles são completamente negros, exceto por um rosto branco, sem traços. Eles disseram que acreditam que o espírito não quer machucá-los, e que só está vigiando eles.

Agora, para mais um pedaço de contexto – minhas dores de cabeça sempre parecem piorar quando subo para o andar de cima, quando me deito para dormir. Aquela coisa do choque elétrico pelo corpo todo, também piora. Então passo a maior parte do tempo no andar de baixo. Normalmente, só consigo dormir lá embaixo agora. Estou preocupado que essa coisa, esse espírito, esteja tentando me expulsar do apartamento – para fora da vida do meu parceiro – e não sei o que fazer.

Enquanto escrevo isso, estou começando a ter uma dor de cabeça. Estou me perguntando se é por causa da tela do meu celular – pode ser. Ou talvez eu esteja certo. E o espírito não quer que eu conte a ninguém que algo está acontecendo, alguém que possa acreditar em mim. Alguém tem algum conselho sobre o que fazer ou quem pode ser esse espírito? Qualquer ajuda é bem-vinda.

A Geometria Abaixo

A cidade de Eveleth não foi construída; ela foi raspada da terra teimosa. Escavada do solo rico em ferro do norte de Minnesota, seu povo era tão inflexível quanto a rocha que extraíam da grande mina a céu aberto que bocejava na beira da cidade, um cânion feito pelo homem com mil pés de profundidade. A mina era sua vida, seu legado, um vínculo compartilhado de suor e determinação. Mas algo mais antigo que a rocha, mais profundo que a fossa, estivera dormindo. E os mineradores o despertaram.

Começou de forma sutil, com os sonhos. Não eram pesadelos, mas algo muito mais insidioso. Cada única pessoa em Eveleth, desde os mineradores encarquilhados até as crianças na escola, começou a sonhar a mesma coisa. Eles viam cidades de ângulos impossíveis, formas geométricas que desafiavam a lei euclidiana, brilhando com uma luz doentia e de cor errada. A arquitetura era fluida, se movendo e pulsando com uma lógica interna invisível. Eles acordavam gritando — o som não era de seu próprio terror, mas de um chilreio agudo e persistente que ecoava não no quarto, mas no osso atrás de seus olhos.

O velho Peterson foi o primeiro a mostrar os sinais. Ele se sentava na varanda, olhando para o leste, em direção à fossa escancarada, com os olhos arregalados e desfocados. Parou de falar sobre o clima ou o preço do minério de ferro. Em vez disso, murmurava sobre "as geometrias abaixo" e como as estrelas no céu noturno estavam "erradas, todas erradas, apenas reflexos do que está lá embaixo". Os habitantes, preocupados, mas ainda racionais, achavam que era um toque de loucura trazido pela idade. Mas logo os sussurros começaram.

Carregados pelo vento gelado que soprava do Lago Ely, eles não eram apenas palavras, mas um sentimento, uma compreensão forçada sobre a mente. Os sussurros falavam de verdades vastas demais para a sanidade humana — de uma grande fome que se estendia por eras, de um universo que era uma coisa viva e sonhadora, e da rendição bem-aventurada que aguardava aqueles que abraçassem a forma final.

As mudanças físicas foram lentas, rastejando como um fungo. Começou pela pele. A pele do velho Peterson, outrora dura e desgastada pelo sol, começou a perder o pigmento, tornando-se um branco translúcido e ceroso. Dava para ver as veias azuis pulsando bem abaixo da superfície — uma visão tão perturbadora que a própria esposa dele, Martha, desviava o olhar. Depois vieram os olhos. Suas íris azuis aguadas e bondosas se turvaram, e as pupilas dilataram até se tornarem poços negros sem fundo, sem refletir luz, sem mostrar emoção, apenas um imenso vazio alienígena.

Os habitantes, em seu último e desesperado apego por uma explicação racional, começaram a culpar a água. Não a água do poço, mas a lama estranha e iridescente que começara a se acumular no lago artificial do parque de Eveleth. Ela brilhava com um tom doentio e arco-íris, e um odor químico e espesso emanava dela mesmo nos dias mais parados. As crianças que brincavam perto de suas margens começaram a reclamar de coceiras que se transformaram em algo muito pior — manchas de pele que perdiam toda a cor e textura, tornando-se cerosas e quebradiças, como papel velho. A contaminação, pensavam eles, era um veneno simples. Ainda não entendiam que era uma comunhão.

A corrupção não era uniforme. Era uma descida pessoal e aterrorizante para cada indivíduo. A professora da cidade, Srta. Gable, começou a desenvolver dedos extras na mão esquerda, cada um muito longo e com pontas de garras negras e afiadas. O carteiro, um homem corpulento e simpático chamado Gary, viu seu maxilar se alongar, seus dentes se afiarem em pontas irregulares, e os cliques e assobios guturais que logo se tornariam a nova língua de Eveleth vieram primeiro dele.

A própria cidade começou a refletir seu povo. O cheiro de pinho e ferro frio foi substituído por um fedor doce e cobreado que grudava no ar. Os sons da indústria — o ronco dos caminhões, o tinir das máquinas — foram substituídos pelo chilreio onipresente e pelo zumbido ressonante e grave que parecia emanar da própria terra.

A comunidade, antes tão unida, se fragmentou. Medo e repulsa guerreavam com a loucura iminente. Famílias se voltavam umas contra as outras à medida que um membro começava a mudar e o outro não. A igreja, uma estrutura robusta de madeira no centro da cidade, tornou-se um lugar de terror silencioso e fitado, onde os paroquianos não oravam mais, mas simplesmente se sentavam, com os olhos fixos no púlpito, como se esperassem um sermão de uma fonte profana.

Os últimos vestígios de sanidade fugiram em uma tarde cinzenta e nublada. O chilreio e o zumbido atingiram um clímax febril. Uma única voz unificada, feita de inúmeros sussurros, ecoou da fossa. Era um comando, uma promessa e um convite.

Os habitantes transformados, agora mais alienígenas que humanos, começaram a andar. Seus membros alongados se dobravam em ângulos não naturais, seus movimentos uma horrível marcha aranha — como a de aracnídeos. O velho Peterson os liderava, seu corpo translúcido parecendo cintilar enquanto se movia. As linhas de seu rosto eram uma topografia mutante de ossos e veias pulsantes. Eles andavam como um único organismo, não mais indivíduos, mas componentes de uma única entidade coletiva, atraídos por um chamado irresistível.

Eles desceram para a mina, para as sombras cada vez mais profundas do cânion feito pelo homem. A luz violeta doentia dos sonhos não era mais apenas uma memória; ela pulsava das profundezas abaixo. Não era um reflexo do céu, mas uma luz que emanava das geometrias impossíveis agora visíveis dentro do abismo — a arquitetura mutante de uma cidade feita de ideias vivas e respirantes.

O povo de Eveleth não caiu. Eles caminharam para dentro da escuridão, abraçando a transformação final. E quando a última luz do dia se apagou, um novo som emergiu das profundezas da fossa — não chilreio, nem zumbido, mas um sussurro baixo e sibilante, carregado pelo vento que agora soprava sobre toda a Faixa de Ferro, prometendo o mesmo destino a todos que ousassem ouvir.

Como lidar com um ser onipotente e onipresente? Estou preso

Tudo isso começou há cerca de 3 anos. Eu e minha então namorada, Susan, morávamos nas áreas mais movimentadas e agitadas de Nova York. Vivíamos do que conseguíamos tirar dos nossos empregos de meio período e continuávamos nossos estudos universitários juntos. Era uma vida dos sonhos – construir um futuro com alguém tão querido. Ainda não processei o fato de ela ter me deixado sozinho neste lugar. Não posso exatamente culpá-la. Ainda me lembro daquele dia, a primeira vez que O vi. Não sei como nomeá-Lo. Não consigo descrevê-Lo. Ele é como uma mancha preta – tanto na minha memória quanto na visão. Eu consigo sentir quando Ele está por perto, mas não consigo apontar exatamente onde.

Há 3 anos, eu e Susan fomos visitar uns amigos numa festa que rolava na casa de um conhecido em comum. Recebi uma ligação de um colega do estágio dizendo que a gente tinha conseguido um cliente grande. Não pude deixar de comemorar. E a Susan ficou tão feliz. Os olhos dela, feito os de uma corça, se apertaram enquanto ela me mostrava aquele sorriso lindo. Às vezes ainda sinto falta dela, mas sempre que tento encontrar fotos dela agora – sejam impressas ou online – a entidade as borra. Ou Ele as deforma com tanta violência gráfica que não consigo evitar chorar. Bom, me desculpe. Tem sido bem difícil de aguentar. Vou me manter no foco. Prometo.

Eu trabalhava numa firma de auditoria. Nada de mais, considerando que eu não era exatamente um auditor de verdade nem contador, mas um estagiário. Minha função era ajudar a equipe nas tarefas. E no dia seguinte à festa, saí de casa determinado. Dei um beijo de despedida na Susan e fui andando até o escritório – de queixo erguido e peito estufado. Já que eu ganhava praticamente nada, esse projeto poderia me levar a cargos melhores. Dane-se, eu poderia até virar um auditor efetivo lá. Meu chefe, Jeremiah, era um homem baixinho e gordo. Bom, é assim que eu me lembro dele. Já não tenho mais certeza. Ele me passou as informações sobre o cliente rapidamente. Eu estava prestando atenção, mas uma coisa ficou na minha cabeça. Ele disse que só eu e a Isabel estaríamos nesse projeto.

A Isabel estava na casa dos cinquenta. Ela é uma das nossas auditoras mais experientes, e mesmo para ela, com a minha ajuda, esse cliente era grande demais. Eles se chamavam Montfort Chemicals Inc. e tinham fábricas enormes espalhadas pelos Estados Unidos inteiros. Era estranho – era um gigante corporativo. Mas nunca fazia propaganda, nunca era listado em bolsa de valores nenhuma e, para ser sincero, a gente nunca tinha ouvido falar. Mas eu não ia dizer isso ao cliente e deixar eles irritados, então fui levando. Rapidamente nos entregaram os processos e mandaram a gente começar a trabalhar – uma das fábricas deles em Connecticut estava fechando, e a gente teria que cuidar de todo o processo.

A Isabel era ágil. E, honestamente, eu me orgulhava pra caramba de estar trabalhando com ela. Naquela época, isso era meio que um grande feito para mim. Aos poucos, fomos percebendo que a Montfort tinha alguns nomes de peso na lista de clientes. A CIA era um deles. A Isabel me disse que essas empresas químicas costumam receber subsídios secretos e concessões de terrenos para fabricar armas bioquímicas escondidas, para guerras. Tipo explosivos, gás lacrimogêneo, essas coisas. Fazia sentido. Mas ainda tinha algo errado. Mesmo assim, a gente não deu muita importância.

O procedimento é ir direto na fábrica, inspecionar todos os itens e checar se as demonstrações financeiras estão corretas. Estou tão feliz por ainda lembrar do meu trabalho, porque eu amava aquilo com todas as forças. Doeu pra caralho quando perdi. Eu podia te mostrar alguns trabalhos que fiz com empresas grandes, mas os arquivos estão na outra sala. O apodrecimento está lá, então não vou lá com frequência. Voltando: eu e a Isabel não tivemos permissão para chegar perto da fábrica de jeito nenhum. Na verdade, fomos praticamente subornados pelo gerente do galpão, o Simon, para ficarmos longe de tudo e fecharmos os livros contábeis rapidinho. Quer dizer, não é incomum ter corrupção nesse ramo, mas a gente poderia ter fechado mesmo assim depois de visitar a fábrica. Pensando bem agora, a gente devia ter ouvido. Eu devia.

Os papéis não faziam sentido. Nunca fizeram. Uma quantia desproporcional de dinheiro foi gasta em "medidas de segurança diversas", em vez de na produção química em si. Eles compraram um monte de propriedades e terrenos, a maioria nos desertos do Arizona. Conversei com a Isabel sobre isso, mas toda vez que eu mencionava a Montfort, ela dava de ombros. Ela disse que nesse ramo, a maior parte do trabalho é por baixo dos panos e é pra ficar assim. E, aos poucos, fui perdendo o respeito por ela. O projeto finalmente terminou. Fechamos as contas e assinamos os papéis. Eles receberam sinal verde para vender, para uma empresa chamada Rutherford Motors. Não fazia o menor sentido, mas naquele ponto, eu já tinha desistido.

A Susan me disse pra não me preocupar muito com isso, porque a vida tava corrida pra gente. Meu pedido para virar auditor júnior foi considerado pelo Jeremiah e, honestamente, as coisas começaram a melhorar. Um dia, eu estava folheando as páginas do nosso relatório e me deparei com o endereço da fábrica deles. Eu podia ir até Connecticut. Não consegui resistir ao pensamento – como se tivesse alguma coisa ali me esperando. Algo para ser descoberto e libertado. O pensamento me atormentou a noite inteira, e não consegui dormir. Pensando agora, deve ter sido Ele me chamando. E no instante seguinte, eu me levantei e fui embora. Deixei um bilhete para a Susan.

Cheguei na fábrica por volta das 2 da manhã. A coceira na minha cabeça não parava, e quanto mais longe eu ia, melhor eu me sentia. Era igual a um vício. Foi aí que eu vi. A fábrica ficava no meio de árvores altas, sinistra igual a um castelo... Vitamina de Vaca, me desculpa. Ele acha engraçado. Ah, sim, eu acho. Tive que pular um muro e me esgueirar por trás, devagar. Foi quando notei que a Rutherford tinha caminhões-tanque. E caiu a ficha – a Rutherford tinha investidores gigantes do Golfo do Oriente Médio. Provavelmente era uma empresa de fachada. No pior dos casos, financiada pelo governo. Empurrei devagar uma porta de alavanca e entrei na fábrica. A porta rangeu um pouco, mas consegui evitar que o eco se espalhasse. A fábrica parecia imensa, só pelo jeito que meus passos ecoavam. A lanterna do meu celular iluminava só alguns metros na minha frente, mas dava pra me virar. Vi caixas que eu tinha visto nos relatórios deles. E salas que estavam contabilizadas. Por que esconder as coisas se elas são exatamente o que parecem?

Enquanto caminhava até o fim do corredor gigante, cheio de prateleiras enormes de caixas, igual a um depósito, cheguei na outra ponta. Parecia um cofre pesado e um bunker. Não do tipo que protege algo de entrar. Do tipo que impede qualquer coisa de sair. Isso não fazia parte de nada. Nem da aprovação da planta do prédio, nem das demonstrações financeiras, nem do relatório. Eu tinha que entrar de algum jeito, e instintivamente bati um número no cadeado à esquerda. Eu nem tinha notado ele. Ainda não sei como... CHEGA NA MELHOR PARTE. Tô chegando lá. Ele às vezes toma controle dos meus polegares, e

O Humano Entra No Meu Túmulo De Dor Eterna Onde Essas Formigas Tentam Me Segurar E De Alguma Forma Me Controlar

Ele Me Liberta Do Meu Sono Eterno E...

Eu corro. Ainda não sei o que aconteceu lá dentro – tudo o que me lembro é de ter digitado o código no cadeado do cofre gigantesco, e de repente estou correndo para longe do @#*^9846 e do seu (@#*#&$!1

Corro além do carro. Não faço ideia de quão longe corri, nem por quanto tempo. Minhas pernas doíam como o inferno e meus olhos não paravam de lacrimejar. Meu corpo doía de dor. Não ferimentos. Não queimaduras. Não cansaço. Era como se eu tivesse encontrado algo que causa dor por natureza. Algo tão antinatural que propaga dor só por existir. Não conseguia controlar minhas emoções. Gritei, mas não conseguia parar de correr. Já faz dois anos, e ainda acordo suando frio quando sonho com aquele dia. Sim, Ele às vezes me deixa dormir. Já não sei mais.

Quando fui parar num hospital, tropecei e rolei nos degraus da entrada. Não conseguia mais respirar. É impossível eu ter corrido tão longe. Desmaiei. Acordei com um movimento brusco, e estava numa cama de hospital, com glicose entrando na minha veia. O médico me acalmou. E desde aquela noite, foi a primeira vez que me acalmei. Senti paz. Ele me disse que fiquei apagado por dois dias inteiros. Engoli seco enquanto começava a lembrar aos poucos o que tinha feito, e liguei para a Susan na hora. Contei tudo pra ela e ela prometeu dirigir até o hospital, que ficava na divisa com Connecticut. Como é que eu corri tanto? Quando o médico voltou, foi aí que começou. Ele parecia meio estranho. O olho direito dele estava faltando. Quer dizer, isso me abalou até o fundo, mas só piorou. Vermes escorriam da órbita vazia dele enquanto ele ria, explicando que eu estava exausto. Eu nem conseguia ouvir o que ele dizia. Fiquei segurando a respiração enquanto os vermes escorriam pelo meu peito. Sangue escorria de todos os traços do rosto dele e, logo em seguida, eu fechava os olhos e chorava em agonia.

Acordei de novo. Dessa vez, a Susan e o médico estavam conversando do lado de fora do meu quarto. O médico parecia bem perturbado e, pra ser sincero, enojado. Eu não ligava, fiquei feliz em ver a Susan. Ela entrou no quarto e sorriu pra mim. Depois apontou pra mim e riu igual a uma maníaca. Uma alegria infantil. E perguntou bem alto – Você fez xixi na calça? HAHAHAAAAAAAAAAAA Me desculpa, isso é parte das piadas doentias e tortas Dele.

Aos poucos, fui perdendo a cabeça. Ele conjurava imagens e sonhos quase reais de mim vendo a Susan me traindo. Minha comida do nada virava uma gosma, às vezes a casa começava a desmoronar. Quando estou em público, alguém faz uma coisa vulgar. Ele vai borrando a linha entre o que é real e o que não é. Perdi meu emprego depois de dar um tapa no Jeremiah. Eu o visualizei dormindo com minha própria mãe. Que piada doentia do caralho. A dor me atormentava. Era como se minha vida fosse um inferno e... Cueca Suja HAHAHAHAH

Ele, em alguns aspectos, é igual a uma criança. Travesso e curioso. Parece que Ele não teve muito contato com a cultura humana, e vai descobrindo as coisas aos poucos. Sabe como nas religiões Deus é descrito como alguém onipotente e onipresente? Alguém cujo coração está cheio de amor, paz e alegria? Bom, parece que não existe Deus. E Ele, esse ser infantil, é o que sobrou. Ele não se importa em fazer o bem nem o mal. Ele só tem seu próprio jeito divertido de distorcer a vida das pessoas de forma doentia e fazer com que elas percam tudo. Ele nunca dorme. Nunca come. Ele está sempre na minha frente. Mas não consigo segurá-Lo. Não posso tocá-Lo, nem idolatrá-Lo, nem visualizá-Lo. Não posso ouvi-Lo. Mas Eu O sinto. Sinto o som Dele. Sinto aquele sorriso torto do caralho Dele, sempre que perco uma coisa de cada vez, destruindo lentamente a vida que eu construí com tanto cuidado.

Perdi tudo. Perdi a Susan depois de espancá-la. Coitada. Ele me fez pensar que ela estava me traindo com vários caras. Quando a confrontei, ela ficou violenta. Eu a imaginei segurando uma faca, e dei um soco nela. Ela cambaleou enquanto eu batia nela. Chorei tanto. Tanto que meus olhos ficaram vermelhos. É por isso que ainda tenho medo de ir na outra sala. Não suporto o fato de que o corpo sem vida dela vai ficar me encarando. Ele vai trazer ela de volta à vida e me fazer matar ela de novo. Não aguento mais. Nos últimos dois anos, perdi tudo e me isolei de todo mundo e de tudo. Sobrevivo com o que sobrou. Com o que Ele me dá.

Ele me faz comer comida nojenta. Carne bizarra, animais, vermes, insetos, até pedras. Quando ligo a TV, Ele passa algo violento, ou tão bizarro. Ou cheio de violência gráfica ou pornografia. Acontecendo com alguém que eu conheço. Eu choro e corro pro meu quarto. Ele me dá ferimentos do nada. Pesadelos. Eu quase não durmo. Ele me colocou através de memórias dolorosas infinitas. Do nada, o quarto se enche completamente de água enquanto eu nado até o teto. Algas marinhas seguram minha perna. Ele também transforma tudo em fogo do inferno. Eu queimo em chamas eternas e lava derrete pelas paredes. Às vezes estou enterrado bem fundo na terra. Eu sufoco e luto contra a terra. Ele fede o quarto com mil cheiros – carne podre, terra e bactérias. O chão de repente vira um pântano de cabelos molhados e sujos, ou cheio de cobras rastejando. Rostos se formam nas paredes e gritam de dor.

Ele também conjura boas memórias. E as transforma em algo perturbado. Tipo eu me casando com a Susan. Mas os convidados explodiram um por um. Com a Susan terminando o pesadelo. Os órgãos e o sangue dela espalhados por todo o meu corpo. Ainda não sei por que mereço tudo isso. Eu me lembro vividamente de tudo o que Ele fez comigo, mas não quero perder tempo. Estou aqui só pra te avisar.

A única coisa que Ele parece não afetar é meu hábito de ler e escrever. E pode ser porque Ele estava preso numa época em que a leitura e a escrita se popularizaram na história humana. Preciso me expressar antes que Ele tranque isso também pra mim. Ou talvez Ele me deixe escrever e ler de propósito pra ir descobrindo as coisas junto comigo. Não me importo.

O problema, no entanto, é que você nunca sabe quando Ele está por perto e quando não está. Talvez Ele nunca vá embora. Já tentei me machucar, mas Ele gosta – gargalhadas estrondosas saem das paredes. Quando chego mais perto de acabar com minha vida, Ele de alguma forma me impede e reinicia tudo. Mas dos meus dois anos de experimentação lenta com palavras e ações, descobri uma solução temporária. Existe uma certa sequência de palavras que O mantêm afastado. Ele foge sempre que ouve, e funciona perfeitamente. No entanto, como eu disse, é uma solução temporária. É uma frase sobre uma mãe, e provavelmente assusta Ele porque Lhe lembra da mãe rigorosa Dele. Por favor, não chame Ela.

É algo como "** ******, ****** ****** *** *****." Por favor, anote isso, e essa é a única maneira de detê-Lo por enquanto. Ele está rindo de mim agora. Não sei por que Ele está, mas tudo bem. Por favor, fique seguro e, por gentileza, me avise se houver alguma solução que eu possa usar para me livrar dessa maldição. Obrigado.