O Homem Sorridente

A primeira vez que Richard o viu, foi nada mais do que um desconforto passageiro - uma figura parada no final de sua rua, ombros curvados, mal mais do que uma forma nas sombras sob o poste de luz. O homem estava de frente para sua casa, sorrindo. Richard ignorou como apenas um corredor noturno ou algum notívago que havia se perdido. Afinal, a figura estava a cem metros de distância, apenas uma silhueta na noite espessa de neblina.

Mas na noite seguinte, o homem voltou.

A pele de Richard se arrepiou ao olhar pela janela da frente. A figura estava um pouco mais perto agora, não muito longe da caixa de correio de seu vizinho. A pálida luz da rua iluminava mais detalhes do que ele gostaria de ver - bochechas cavadas afundando contra seu crânio, ocos escuros onde seus olhos deveriam estar, e aquele sorriso largo e perturbador esticado longe demais em seu rosto.

Richard fechou rapidamente as cortinas, se esforçando para esquecer, para dormir.

No entanto, todas as noites, o homem retornava, ficando mais perto, permanecendo por mais tempo.

Na quinta noite, Richard notou um novo cheiro - algo enjoativo, metálico, como moedas enferrujadas embebidas em vinagre. O cheiro se arrastou para dentro de sua casa, permanecendo em suas roupas, grudando em seu cabelo, contaminando seus sonhos. E a figura tinha se aproximado ainda mais, não mais perto de seus vizinhos, mas parada na metade da rua, perto o suficiente para que Richard pudesse ver finos fios de cabelo escuro grudados em um couro cabeludo afundado.

O sorriso se alargou.

Na sétima noite, Richard não ousou olhar para a janela. Ele se disse que sua mente estava pregando peças nele, mas o sono o recusava. O cheiro - o fedor podre e azedo - estava mais intenso agora. Sua garganta se apertou enquanto ele permanecia congelado na cama, ouvindo a noite. Cada rangido da casa parecia um passo, cada sombra ao longo da parede ameaçava formar a figura magra e oca que esperava do lado de fora.

Em uma hora nebulosa antes do amanhecer, ele perdeu a consciência, mergulhando em sonhos sombrios e inquietos de dentes apodrecidos e rostos sem olhos.

Quando acordou, suas cortinas estavam escancaradas.

Tremendo, ele cambaleou até a janela, puxando as pesadas cortinas para fechar, e capturou um breve vislumbre da figura, agora parada na grama na beira de seu quintal. O sorriso do homem havia se tornado monstruoso, um corte cavernoso cortando seu rosto. Seus olhos encaravam a janela de Richard, sem piscar, famintos.

Naquela noite, Richard trancou a porta da frente. Ele trancou as janelas, acendeu todas as luzes da casa e ficou acordado, tremendo, enquanto esperava a noite passar. No entanto, uma certa curiosidade mórbida o segurava, e a cada poucas horas, ele olhava entre as cortinas, esperando que a figura tivesse ido embora. Mas lá estava ele, mais perto do que nunca, parado no pé da entrada.

Na noite seguinte, Richard trancou tudo novamente. Ele tentou deixar as luzes acesas, mas elas piscaram e se apagaram, uma por uma. Ele subiu as escadas, mãos tremendo, olhos lacrimejantes enquanto lutava para respirar, se forçando a olhar pela janela.

O homem havia desaparecido.

Alívio e terror se misturaram enquanto Richard se afastava da janela, mão cobrindo a boca. Mas no momento em que ele se virou, congelou, todos os músculos ficaram rígidos.

Ali, atrás dele, pressionado contra o vidro, estava o homem sorridente, seu rosto bem perto, pele pressionada tão firmemente contra a janela que parecia fina o suficiente para rasgar, esticada sobre os ocos escuros de seus olhos, revelando mais osso do que carne.

Sua respiração embaçou o vidro enquanto ele virava a cabeça, se aproximando, os lábios se abrindo, vazando finos filetes escuros enquanto ele murmurava algo silenciosamente.

No momento em que Richard viu o homem na janela, ele recuou, coração martelando em seu peito. Ele escorregou no tapete, caindo no chão. Por um breve, frenético segundo, seus olhos se moveram atrás dele, verificando as sombras, os cantos - qualquer coisa para se certificar de que estava sozinho.

Ele recuperou o fôlego, se firmou e olhou de volta para a janela.

Mas a figura havia sumido.

O alívio o inundou, seguido rapidamente pela vergonha. Ele pressionou a mão contra o peito, engolindo o medo que o havia agarrado. Acabou. Tinha que ter acabado. Ele fechou os olhos, exalando lentamente, tentando acalmar seus nervos.

De repente, uma mão gelada e úmida pressionou seu ombro. O aperto se intensificou, dolorosamente forte, tirando o ar de seus pulmões.

E então ele ouviu a voz.

Baixa, rouca, respiração quente contra sua orelha enquanto sussurrava.

"Deixe-me entrar."