Por que, caralho, essa merda tá acontecendo comigo?! Por quê?!
Desculpa. Desculpa pelo meu linguajar. Eu devia me lembrar para quem estou escrevendo isso.
Mas, em minha defesa, como é que eu supposed to reagir a uma coisa dessas? Você sabe como é ter a vida inteira virada de cabeça para baixo e ser lançado no inferno literal? Sabe de uma coisa, talvez saiba, considerando que vocês são homens de Deus. Tenho certeza de que vocês já viram pessoas exatamente como eu, ou pior.
Preciso parar de ficar me estendendo. Só me resta uma hora antes que a Luxúria assuma. Eles sempre tomam conta a partir das 3:00 da manhã. Tem algum significado nisso, certo? Alguma coisa sobre a hora do demônio. Enfim, preciso voltar ao que interessa.
Eu nem sei quando tudo isso começou. Foi como se eu tivesse sido escolhido aleatoriamente. Achei que fosse só um sonho ruim, um acúmulo do estresse da minha vida cotidiana.
Eu estava cercado por sete figuras, todas diferentes em aparência. Elas me disseram exatamente quem eram. Os Sete Pecados Capitais. Só de olhar para eles, um terror tomou conta de mim de um jeito que abalou meu espírito e despedaçou minha mente.
Eles me disseram que eu seria o hospedeiro perfeito, uma pessoa que sentiu os extremos de todos os sete e que poderia facilmente ceder às tentações deles.
Então os demônios puseram as mãos em mim e forçaram a entrada na minha alma. Foi como se eu estivesse tendo um ataque cardíaco, e eu acordei gritando, tomado tanto pelo medo quanto pela dor. Meu corpo inteiro parecia estar em chamas, até o suor que encharcava minha pele, meu cabelo e minhas roupas.
Depois disso, eu não senti nada por um dia inteiro, mas lembro de me sentir com medo e incapaz de focar em qualquer coisa. Era como se, no fundo da minha cabeça, eu soubesse o que estava por vir, e que eu estava prestes a viver um verdadeiro inferno na Terra.
E, de fato, acordei às 3:00 da manhã seguinte com uma dor inimaginável, e meu corpo mudou de formas que nenhum ser humano deveria mudar. Foi a primeira vez que experimentei um dos Sete Pecados.
A primeira vez que isso aconteceu foi com a Gula. Com o pouco tempo que me resta, vou descrevê-los para todos vocês, para que saibam exatamente com o que estão lidando. Caralho, tô ficando sem tempo, preciso colocar tudo isso no papel.
Segunda-feira, Gula: O mais faminto. Eu me transformo numa massa grande e inchada, como uma espécie de lesma gigante. Uma lesma gigante com rosto de porco, sempre faminta e incapaz de comer o suficiente. Meu estômago cresce infinitamente e, não importa o que, ou quem, eu coma, nunca é suficiente. Minha boca cresce de forma enorme, como um aspirador gigantesco que engole tudo o que toca. Já comi cachorros, gatos, pássaros, pedras, lixo, plantas, até pessoas. Há muita gente sem-teto onde eles vivem, e eu sei que já cheguei até eles nos esgotos e becos. Um lodo escorre do meu corpo, e eu só consigo usar meus braços e pernas longos e inchados para me arrastar pelo chão como uma grande gosma. Mas, não importa o quanto eu coma quando ele está no comando, nunca é suficiente até a meia-noite. Então vomito e lixo minhas entranhas por cerca de uma hora antes de me sentar e esperar pelo próximo.
Terça-feira, Preguiça: O preguiçoso. Engraçado como vem logo depois do que come pra caralho. Eu fico paralisado, todos os meus membros e sentidos moles e inexistentes. Minha língua fica pendurada para fora da boca como a de um cachorro, e eu faço poças de baba no chão enquanto me contorço pelo piso. Meus membros logo desaparecem, e eu me transformo num verme do tamanho de um ser humano, arrastando meu corpo sem sexo e sem membros pelo chão. Todo o meu cabelo cai, e meus dentes recuam para dentro da gengiva. Meus olhos ficam lânguidos, incapazes de focar ou encarar qualquer coisa. Imagine uma vertigem aparentemente infinita, uma que te deixa enjoado, mas te impede de fazer qualquer coisa a respeito. Essa é a mais agonizante de todas. Não há nada que eu possa fazer durante o dia inteiro. Não posso comer, dormir, foder, nem sequer me mover, porra. Não consigo nem processar a ideia de me mexer ou fazer qualquer coisa.
Quarta-feira, Inveja: Essa, honestamente, nem é tão ruim. Eu só me transformo num homem-serpente, com a pele ficando verde-escura e mofada, coberta de escamas endurecidas que cortam tudo o que eu encosto. Minha língua se bifurca, sibilando a cada pensamento sobre cada homem, mulher ou criança que fez qualquer coisa que eu não fiz. Eu nutro um ódio amargo por todos ao meu redor, e pensar em fazê-los sofrer sob o peso de seus fracassos e misérias me traz um sorriso enorme e cheio de dentes ao rosto. Cada pessoa que eu encaro das sombras é tomada por uma depressão e um ódio de si mesma que às vezes a leva às lágrimas. Eu sibilo em seus ouvidos que eles não são nada aos olhos de Deus, nem aos olhos de ninguém que sequer ache que está orgulhoso deles. Eu cuspo mentiras em suas cabeças e observo, com deleite, enquanto isso os derruba. Vi um jovem que acabara de pedir a namorada em casamento se matar depois que eu enchi seus pensamentos com sussurros de que a esposa dele o traía às escondidas e odiava tudo nele. Observei com prazer enquanto ele gritava com ela, exigindo a verdade. Quando ela negou, ele encostou uma faca na própria garganta e a abriu ali mesmo, na frente dela, espirrando sangue no rosto dela inteiro. Eu só ri da angústia e do horror dela. Ela era uma garota tão bonita. Ele não a merecia, só eu merecia.
Quinta-feira, Ganância: Eu me transformo num amálgama de olhos e braços, encarando tudo com vontade de tomar pra mim. Não importa o que seja. Se alguém tem, eu quero. Todo dia que isso acontece, eu acabo com um monte de merda que nem sequer quero, mas meus olhos e minhas mãos simplesmente não conseguem resistir. Assim como na gula, nunca é suficiente para mim. Eu quero tudo, e não vou parar até conseguir.
Sexta-feira, Luxúria: Essa é uma forma de tortura. Tortura pelas mãos do próprio prazer. Curiosamente, essa é uma daquelas que não mudam fisicamente meu corpo. Pelo menos não por fora. Mas, por dentro, eu fico enlouquecido de luxúria, fome sexual e desejo de simplesmente me sentir pra caralho de bom. Passo o dia e a noite inteiros indo a baladas e pegando qualquer mulher que consigo encontrar. As mulheres dali estão tomadas pela mesma luxúria que eu, influenciadas pelo Pecado e guiadas por nada além do desejo de encontrar a próxima coisa que vá satisfazê-las. E é exatamente isso que eu dou a elas. Horas de orgias e sexo, levando tudo ao limite e além. Os gritos e gemidos de prazer dessas mulheres explodem no meu cérebro, e eu entro em êxtase. Meus orgasmos e meu prazer são incompreensíveis, e eu só quero mais e mais. Eu saboreio cada centímetro dos corpos delas, tocando e passando as mãos e os pés por aquela carne quente e suada, cada som que essas mulheres fazem me levando a novos picos. Para qualquer pessoa comum, talvez perguntassem: “Qual é o problema?”. Eu vou dizer. O problema é que isso não para. O prazer nunca é suficiente, porra. Não importa quantos orgasmos, não importa quanto prazer eu dou e recebo, minha mente e meu corpo sempre encontram algo novo a alcançar. E elas também. Fodemos tanto que começa a doer. Depois vira dor, depois nos tornamos miseráveis. Tão miseráveis que as mulheres começam a chorar e implorar para parar. Mas aí imploram por mais, imploram tanto que o súplica faz parte do prazer. Nós vamos por tanto tempo que desmaiamos de dor. Tentei me trancar, mas acabei só me masturbando até achar que ia despedaçar meu próprio corpo.
Sábado, Ira: Já assistiu ao Hulk? Qualquer um deles. Pois é exatamente isso. Imagine todos os esteroides e toda a raiva do mundo sendo injetados no seu corpo de uma vez. Eu me transformo num homem musculoso gigantesco, com os olhos vermelhos de sangue, e meus instintos e reflexos são levados a níveis desumanos. Minhas veias e músculos saltam contra minha carne ressecada. Consigo ouvir, ver e sentir o sangue e os químicos correndo pelo meu corpo. Os pensamentos na minha cabeça são ainda piores. Não existe nada além de raiva. E não estou falando de estar só puto. Estou falando de fúria primal absoluta e do desejo de lutar e matar todo mundo ao meu redor. Clubes de luta clandestinos aliviam isso, mas mal, e logo eu já estou indo atrás de todo mundo. Não importa quanto sangue e bílis eu vomite, e não importa quanto meu corpo se contorça como se eu tivesse tétano, isso não importa. Eu tenho que lutar, eu tenho que ferir.
Domingo, Soberba: Acho que ele escolheu esse dia de propósito. Aquele que se porta como se fosse Deus e deixa Deus saber disso. Uma coroa de ossos brota do meu crânio, e meu corpo brilha com um fulgor ardente enquanto eu grito os louvores de mim mesmo e daquele que está abaixo. Grito para Deus trazer sua ira sobre mim, que Ele jamais se comparará a mim nem a qualquer um como eu. Minha transformação definitiva como Soberba é uma combinação das outras seis, e eu sei que a Soberba é a mais forte, a que se guarda para o dia. Mantive um pregador como refém por horas, resistindo às suas orações e repreensões, até finalmente matá-lo por exaustão e com as minhas próprias mãos. O sangue respingou na cruz, que eu, como Soberba, profanei.
E é isso. E o ciclo recomeça. É uma enxurrada contínua de tormento. Eu nem consigo mais sentir meu corpo de verdade. Todas as minhas emoções e sensações são levadas a extremos tão absurdos que tudo quando estou normal parece tão vazio.
É por isso que estou escrevendo para você, Padre Wright.
Não sei se você se lembra disso, mas você e eu já nos conhecemos. Foi uma vez, no funeral do meu pai. Minha família me manteve afastado de você, mas, pelos poucos minutos em que conversamos, você disse que era irmão dele. O único homem religioso numa família não só de descrentes, mas de odiadores de Deus. Eu sei que você vai entender meu problema. Outros podem não confiar em mim, e outros podem ter medo de assumir isso, mas eu sei que você não terá.
A última coisa que você me disse antes de minha mãe me arrancar de perto de você e te expulsar, foi que, se eu precisasse da sua orientação ou da sua ajuda, eu deveria ir atrás de você.
Então é exatamente isso que estou fazendo. Muitas vezes fiquei na soleira da sua igreja aos domingos, querendo entrar, mas sem conseguir atravessar a porta. Sempre havia alguma coisa para me puxar para longe. Mas desta vez não. É agora.
Se houver algo que você possa fazer, eu moro naquela casa térrea caindo aos pedaços, três quarteirões abaixo da sua igreja. Você vai saber qual é. A grama não é cortada há séculos, a madeira está mofada e apodrecida, e não parece haver nenhum sinal de vida ali.
É para lá que você precisa ir. Estarei no porão, acorrentado.
Tenho apenas um minuto antes que a Preguiça assuma. Mais uma terça-feira deitado como um vegetal gosmento sobre o cimento sujo e fétido. Então essa é a minha história, Padre. Você pode me ajudar?
Atenciosamente,
Nathaniel.
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