Correndo

Deito minha cabeça, exausto do dia. Busco refúgio no abraço da noite. Mas o descanso, a paz nunca vem facilmente. Não importa o quão pesadas minhas pálpebras estejam, há uma inquietação crescente que corrói a borda da minha mente. Os momentos escorregam para o frágil crepúsculo entre a vigília e o sono e posso senti-lo, o pavor. Não é um choque repentino, é lento, uma atração insidiosa, como algo pacientemente esperando para me engolir por inteiro.

Queria poder dizer que o sono me oferece um alívio, mas não oferece mais. Há muito desisti de esperar por sonhos tranquilos. As sombras que se movem nos cantos do meu quarto não são meros truques de luz. São algo mais. Mudando e se esticando, como se estivessem se aproximando de mim, fechando com uma lentidão deliberada.

Olhando fixamente para meu teto, tentando afastar o terror crescente. Minhas mãos estão frias. O peso delas, pesado e imóvel, como se eu tivesse sido invadido por gelo. Tento movê-las, mas é como se meu corpo não mais me obedecesse. O peso do dia, seu cansaço, seu estresse, o ritmo implacável, pendurado em mim como correntes.

As luzes no meu teto, antes inofensivas, agora se contorcem e dançam de uma maneira que não é mais comum. As cores, muito brilhantes, muito selvagens, sobrenaturais. Elas pulsam, como se em sincronia com as batidas frenéticas do meu coração. "Isso não é real". Sei que deveria ser capaz de lutar contra isso. Mas as visões persistem, crescendo em intensidade. As sombras nos cantos da minha visão começam a tomar forma. Pisco, tentando limpar minha mente, mas elas não desaparecem.

Então elas chegam. Elas. As criaturas. No início, é apenas um lampejo de movimento, mas logo suas formas emergem completamente da escuridão, rastejando pelo chão, seus corpos se contorcendo em ângulos não naturais. Duendes, ou algo pior. Seus membros são coisas retorcidas e pontiagudas que arranham o chão com um som terrível e oco. Seus olhos, brilhando com uma luz sobrenatural, fixam-se em mim, sua fome palpável. Posso ouvi-las respirando baixo, gutural e pesado. Elas se movem com um propósito aterrorizante, chegando mais perto, cada vez mais perto.

Meu coração agora troveja no peito. Tento gritar, mas nenhum som escapa dos meus lábios. Quero correr, pular da cama e fugir, mas meu corpo está congelado, preso no aperto do terror. Não consigo me mover. Minhas pernas estão pesadas, meu corpo rígido. O ar parece espesso, como se a própria atmosfera tivesse se transformado em melaço. As criaturas estão quase sobre mim agora, suas garras afiadas arranhando o chão. Elas se aproximam, suas formas grotescas se alongando, seus olhos se arregalando, brilhando mais forte. Posso sentir sua presença como um peso pressionando meu peito.

O desespero me arranha, cortando fundo. "Não posso deixá-las me alcançar". "Não posso". Reúno toda a força que tenho, empurrando contra a paralisia que me prende. Lentamente, agonizantemente, consigo torcer meu corpo, deslizar uma perna para fora da cama. Parece que estou me movendo através de neve espessa, lento, como se meus próprios membros tivessem esquecido como se mover. Mas as criaturas são implacáveis. Vejo seus braços se aproximando, seus corpos se dobrando, se contorcendo enquanto se arrastam em minha direção.

Um pulso de medo surge através de mim quando meus pés batem no chão com um baque surdo, pesado, como se o próprio chão abaixo de mim fosse areia movediça, me puxando para baixo. O quarto parece se esticar e a porta que antes parecia tão perto agora está a quilômetros de distância. Minha respiração vem em arquejos agudos, enquanto o suor frio brota em minha testa, mas não posso parar. "Não posso parar". Empurro para frente, meus braços se agitando enquanto tento fugir do pesadelo que me persegue.

Atrás de mim, ouço seus gritos, agudos e frenéticos. O som de garras rasgando contra o chão ecoa como tambores de guerra, me incitando a correr mais rápido. O corredor parece interminável, a escuridão engolindo toda a luz atrás de mim. Olho por cima do ombro e vejo suas formas deslizando em minha direção, mais rápido agora, ganhando terreno a cada passo. Minha mente é um turbilhão de pânico. "Não posso fugir delas, não posso".

Ao alcançar as escadas, tropeço enquanto desço correndo. Meus pés mal tocam cada degrau. O som dos movimentos bestiais fica mais alto, mais próximo, como se estivessem nos meus calcanhares, a um suspiro de me pegar. Posso sentir sua respiração quente e rançosa na minha nuca, o peso de seu olhar pesado em minha pele. Corro mais forte, mais rápido, mas a escuridão é infinita, o mundo ao meu redor desmoronando em sombras. Não sei mais para onde estou indo, mas não posso parar. "Não posso".

O quarto atrás de mim, aquele do qual fugi, parece tão distante agora, uma memória distante. As criaturas, suas formas retorcidas, parecem derreter nas próprias paredes ao meu redor, como se fossem parte da própria escuridão. Meu peito aperta, minha respiração irregular, e meus membros doem de exaustão. O mundo se dobra e torce ao meu redor, distorcido, como se estivesse se deformando para me prender. O corredor se estende impossivelmente, cada passo parecendo uma milha.

Irrompo através de uma porta, batendo-a atrás de mim com um estrondo ensurdecedor. O ar é espesso e sufocante, nauseante de respirar. Tento me virar e me encontro trancado em outro quarto, cercado pela escuridão implacável. Mas as criaturas, aquelas coisas de pesadelo, parecem ter desaparecido. Ou talvez, elas simplesmente tenham parado de seguir.

Espero, tremendo, meu coração martelando no peito. O silêncio é espesso, opressivo, e a quietude é muito mais aterrorizante que a perseguição. Sei que elas ainda estão lá, em algum lugar, escondidas nas sombras, observando, esperando.

Quero me mover. Quero correr. Mas o medo me mantém no lugar, e sei no fundo que não há lugar para onde eu possa correr onde elas não me encontrarão. As criaturas não são apenas pesadelos, são meus próprios medos, minhas próprias inseguranças, e elas nunca me deixarão ir.

Branco sobre Branco

Aprendi a dizer às pessoas que fotografo a vida selvagem porque é mais fácil do que explicar que fotografo a ausência. É mais fácil do que explicar por que deixei Seattle, por que vendi quase tudo que possuía para alugar uma cabana nesta remota cidade montanhosa onde o sinal de celular é tão raro quanto o sol de verão.

A Sra. Winters, a idosa que é dona da loja de conveniência, chama este lugar de Echo Ridge. "Embora não restem muitos pinheiros", ela me disse quando cheguei há três dias, seus olhos turvos fixos em algo além do meu ombro. "Apenas as bétulas brancas agora."

Eu não perguntei o que ela quis dizer. Aprendi a não fazer perguntas.

A cabana fica na beira da cidade, se é que você pode chamar cinco ruas e um punhado de prédios desgastados pelo tempo de cidade. Meu vizinho mais próximo está a meio quilômetro de distância, e a floresta começa bem na minha porta dos fundos. Perfeito. O silêncio aqui é denso como neve fresca, quebrado apenas pelo grito ocasional de um corvo.

Hoje marca minha primeira tentativa real de fotografia desde que cheguei. A luz da tarde de inverno já está desaparecendo, mas vi pegadas promissoras na neve – pequenas, delicadas, que poderiam ser de uma raposa. Eu as sigo com minha câmera pronta.

As pegadas me levam mais fundo na floresta de bétulas. A casca branca descasca das árvores como rolos de papel. Eu deveria voltar. Eu sei disso.

É quando eu vejo.

Através do meu visor, a princípio – um flash de branco contra branco. Eu abaixo minha câmera, e lá está, a nove metros de distância: uma raposa com pelo tão pálido quanto a luz do luar. Mas errado. Tudo errado. É muito grande, suas proporções ligeiramente fora do comum de maneiras que minha mente não consegue processar. E seus olhos...

Eu levanto minha câmera novamente, mãos tremendo. Através da lente, vejo o que não consegui ver a olho nu: a raposa tem muitas caudas. Elas se espalham atrás dela como um leque de fumaça, translúcidas na luz moribunda. Eu conto uma, duas, três...

O obturador dispara.

O som ecoa pela floresta silenciosa como um tiro, e a raposa – se é que é isso que é – vira a cabeça para olhar diretamente na minha lente. Seus olhos são da cor de moedas antigas, e eles seguram algo que faz meu fôlego prender na garganta. Reconhecimento. Ela me conhece.

"Alice", diz, em uma voz como o vento através de folhas mortas.

Eu deixo minha câmera cair. Ela aterrissa na neve com um baque abafado, mas eu mal percebo. Porque a raposa falou meu nome. Meu nome completo, que eu não dei a ninguém na cidade.

Quando olho novamente, ela se foi. Mas na neve onde ela estava, encontro uma única pena branca, incrivelmente quente ao toque.

Corro de volta para minha cabana, deixando minha câmera para trás. O sol já se pôs completamente agora, e a lua está subindo – cheia e branca como o olho de uma raposa. Dentro, tranco todas as portas, todas as janelas. Digo a mim mesma que imaginei isso. O isolamento, a dor, a culpa – estão pregando peças na minha mente. Têm que estar.

Mas quando finalmente crio coragem para olhar no espelho, entendo por que o olhar da raposa continha reconhecimento. Meus olhos, que sempre foram castanhos escuros, agora brilham com um brilho metálico na luz fluorescente do banheiro.

Eu pisco, e eles estão normais novamente. Castanhos. Humanos. Mas eu sei o que vi.

Mais tarde naquela noite, a Sra. Winters liga. Eu não dei meu número a ela. Eu não dei meu número a ninguém.

"Você viu?" ela pergunta sem rodeios. Sua voz crepita com estática.

"Ver o quê?"

"Não se faça de boba, garota. A Raposa Branca escolheu você. Assim como escolheu sua avó."

Minha avó morreu nesta cidade há sessenta anos. Eu nunca a conheci. Mais importante, nunca contei a ninguém aqui sobre ela.

"Como você—"

"Venha à loja amanhã", a Sra. Winters interrompe. "Há coisas que você precisa saber. Coisas sobre sua avó. Sobre o que acontece com as mulheres da sua família durante as luas de inverno."

Ela desliga antes que eu possa responder.

Eu fico sentada no escuro por um longo tempo depois disso, ouvindo o vento. Ele soa diferente agora, mais como palavras além do meu entendimento. Quando finalmente vou para a cama, sonho que estou correndo pela neve em quatro patas, minhas múltiplas caudas se estendendo atrás de mim como bandeiras de fumaça.

Acordo para encontrar pelos brancos no meu travesseiro, e minha câmera sentada na mesa da cozinha – limpa de neve, tampa da lente cuidadosamente no lugar. Ao lado dela está a pena branca quente, e sob ambos os itens, uma nota escrita em uma caligrafia elegante e desconhecida:

"A mudança começou."

Como Sacrifícios Funcionam

Deixe-me começar explicando como os sacrifícios funcionam. Entendo que esta postagem pode não ser levada a sério, dado o fato de que sou uma pessoa aleatória postando isso na Internet, mas mesmo que seja interpretado como apenas mais uma história de terror, preciso tirar isso da minha cabeça. E, para ser honesto, provavelmente é melhor que você não leve isso tão a sério.

O seguinte é meu melhor resumo de um capítulo de um livro que não escrevi, mas que descobri ser verdadeiro, dadas as evidências que observei em minha própria vida.

"Como Sacrifícios Funcionam"

Há uma presença no quarto com você. Se você está dentro de casa, ela está dentro com você. Se você está do lado de fora, ela está em algum lugar próximo a você. Se você está em um sofá, ela pode estar sentada do outro lado. Se você está no banco do motorista do seu carro, comendo um sanduíche no intervalo do almoço, um dos assentos ao redor pode estar ocupado. Se você está na cama, ela está deitada ao seu lado.

Agora que você entende isso, é melhor não fingir que ela não está lá. Não fuja do relacionamento que você acabou de começar. Não finja estar sozinho. Ela anseia por reconhecimento.

Esta é a base fundamental do sacrifício. Sacrifício é reconhecimento, e reconhecimento é sacrifício.

Quanto maior sua crença, maior seu sacrifício. Quanto maior seu sacrifício, maior sua recompensa.

Sacrificar é apresentar evidência de sua crença. E acreditar na presença é sacrificar seu conforto, e sacrificar seu conforto é expandir sua mente.

Mas o inverso também é verdadeiro. Não feche seus olhos, e não tente se distrair. Se você ligar a TV, saiba que ela está assistindo você ao mesmo tempo. Saiba que ela ficará impaciente, e que sente ressentimento.

-E foi isso que li antes de fechar o livro.

Encontrei-o na mesa de cabeceira do meu filho de oito anos na semana passada. Pensei que fosse um romance de terror no início. Sabe como as primeiras páginas geralmente são apenas créditos e informações da editora? A primeira página era basicamente o que você acabou de ler. Não havia nem mesmo um autor claro. Farei o meu melhor para escrever a conversa que tive com meu filho.

"Querido, o que é isso?" Perguntei, segurando o livro.

Ele pareceu surpreso.

"Meu professor de línguas, Sr. Richards, me deu. Você... Você leu?" Ele perguntou.

"Dei uma olhada na primeira página. Por que ele deu isso para você?"

"Não sei. Ele disse que era leitura obrigatória."

Obviamente, dado o conteúdo do livro, fiquei furiosa. Mas, como descobri, o livro não pertencia ao professor do meu filho. Na verdade, ele nem tinha aula de línguas, estava no ensino fundamental e tinha apenas uma professora: Sra. Dawson.

Quando perguntei ao meu filho sobre isso, ele insistiu que estava dizendo a verdade. Mas pensei que ele provavelmente tinha conseguido com outra criança e sabia que não deveria estar lendo, então deve ter mentido dizendo que era uma tarefa escolar. Joguei o livro fora e esqueci.

As palavras ficaram comigo. Me sentia paranóica quando estava sozinha à noite. Evitava olhar no espelho quando estava no banheiro. Tomava banhos mais curtos.

Eventualmente, consegui me forçar a me sentir confortável novamente. Era apenas um romance de terror bobo, pensei. Voltei à minha rotina normal.

Algumas semanas depois, acordei com um cheiro grotesco. Algo terroso e caramelizado, e depois queimado. Coloquei meus óculos e saí da cama.

Jimmy estava queimando minhocas na cozinha. Eu nem sabia o que eram quando as vi primeiro fumegando na panela. Elas obviamente já estavam mortas quando foram queimadas. Eu estava tão confusa que não disse nada. Desliguei o fogão e olhei atentamente para o que estava na panela.

"Mãe," ele disse, com voz trêmula. "Dizia para-"

"São minhocas?" Perguntei.

"Sim." Notei lágrimas escorrendo pelo seu rosto.

"Por que você fez isso?" Perguntei.

"Dizia - bem, estou preocupado com minha prova amanhã."

"O quê?"

E então percebi o que ele quis dizer.

"Você pegou isso lá fora?" Perguntei.

"Aham."

"Me diga exatamente o que você acha que estava fazendo."

"Sacrificando," ele disse.

Joguei fora as minhocas e disse a ele que o livro era apenas ficção. Não era real, e aquelas eram minhocas inocentes. Fui dormir depois disso e conversei mais com ele pela manhã.

Parecia que ele tinha entendido. Eu realmente achei que sim. Enfatizei o quão sério era ele ter feito isso, e que se pensasse em fazer esse tipo de coisa novamente deveria conversar comigo. Disse a mim mesma que se visse mais algum comportamento incomum, falaria com um psiquiatra. Mas as coisas pareciam bem desde então. Na verdade, pareciam melhores.

Meu filho se destacou na escola. Ou pelo menos foi o que sua professora me disse. Ele parecia estar fazendo mais amigos e tinha muitas festas do pijama. Dentro de alguns meses, superei. Era apenas um livro perturbador que mexeu com a cabeça do meu filho, pensei. Nada demais.

Eu, por outro lado, não estava indo bem. Estava perdendo amigos, eles simplesmente não queriam mais falar comigo. Cometi tantos erros no trabalho, coisas que normalmente não faria. Esse foi o começo.

Aquela sensação paranóica voltou. Tive tantos pesadelos. Sonhava com as palavras que tinha lido tantos meses atrás. Estava sempre pensando na presença. Havia um homem nos meus sonhos, sempre fora de vista, mas ele estava lá.

Então ele se infiltrou no dia. No início, parecia mais com alucinações hipnagógicas. Ocasionalmente quando me levantava para usar o banheiro à noite, pensava vê-lo no espelho.

Eu o via em público aqui e ali. Ele fingia ser apenas mais uma pessoa, comprando mantimentos. Ou abastecendo. Mas eu sabia que ele estava me observando, tentando se infiltrar na minha cabeça. Ele não era muito bom em fingir ser humano. Eu nunca conseguia vê-lo diretamente, mas sabia pela minha visão periférica que ele não usava roupas como nós.

Quanto mais eu tentava ignorá-lo, piores as coisas ficavam. Mas eu não estava cedendo. Falei com meu médico sobre minhas alucinações e comecei o processo de avaliação psiquiátrica.

Pelo menos eu ainda podia me confortar com meu filho perfeito. Jimmy estava feliz. Ele estava saudável.

Mas então encontrei os animais no quintal. Enterrados superficialmente atrás dos arbustos. Alguns eram frescos, outros estavam horrivelmente decompostos. Todos estavam mutilados e despedaçados. Não sei o que eram. Havia pedaços de pelo, penas e até o que parecia pés de galinha. Não demorou muito para eu entender.

Contatei um psiquiatra infantil no dia seguinte e marquei uma consulta.

Quando confrontei meu filho sobre os animais, ele agiu perplexo.

"Mãe, eu não matei nenhum animal!"

"Querido, não estou brava. Você não precisa mentir para mim. Podemos apenas conversar sobre isso?" Perguntei.

"Eu nem sei do que você quer que eu fale. Não fui eu." Ele começou a chorar.

Apenas o encarei em silêncio.

Ele desabou completamente. Fazia muito tempo desde que o vi chorar assim. Quando se acalmou, começou a explicar.

"Desculpa. Eu não queria. Eu realmente não queria," ele disse.

"Por que você fez?"

"Porque... eu... eu tinha que fazer. Ele não me incomoda se eu fizer," ele admitiu. "E... tudo fica mais fácil."

"Querido, me escute. Vamos conversar com alguém sobre isso na próxima terça-feira. Ok? Você não precisa ser assim. Vai ficar tudo bem. E eu te amo. Você entende? Eu te amo, e vou cuidar de você."

Mais tarde naquela noite, acordei com uma sensação de imensa pressão no meu estômago. Quando abri os olhos, ele estava olhando diretamente para mim.

Jimmy me esfaqueou enquanto eu dormia com uma faca de cozinha.

Suas mãos seguravam a faca firmemente, e ele parecia assustado, mas não havia lágrimas em seus olhos.

"Jimmy," gemi.

Ele ficou completamente parado, e então de repente puxou a faca em um movimento rápido. Mas justo quando comecei a gritar de agonia, ele a cravou de volta em mim.

Cheia de adrenalina e furiosa, chutei-o para longe de mim, e ele caiu no chão ao lado da minha cama. Rapidamente disquei 911 e o observei cuidadosamente, como se ele fosse um cachorro. Um cachorro em que eu confiava e amava profundamente. Um cachorro que perdeu o controle.

Jimmy correu para fora do meu quarto.

"Jimmy?" Gritei.

Alguns segundos depois ouvi o som de uma faca de churrasco sendo retirada da cozinha, e corri para a porta do meu quarto, fechando-a e trancando a maçaneta, tudo com uma lâmina cravada profundamente dentro de mim.

A polícia chegou a uma cena constrangedora. A porta da frente estava trancada, mas os deixei entrar pela janela do meu quarto.

"Senhora, quem mais está na casa com você?"

"É meu filho. Meu filho de oito anos."

"Há mais alguém? Foi ele quem a esfaqueou?"

"Ele me esfaqueou. Não há mais ninguém aqui."

Jimmy estava no chão chorando quando o encontraram. Logo depois, fui levada às pressas para o hospital.

Resumindo, tive que explicar inúmeras vezes para a polícia, médicos e psicólogos o que aconteceu. Contei a eles sobre as minhocas e os animais.

A condição mental de Jimmy não melhorou desde sua tentativa contra minha vida. No último ano, ele tem vivido em um hospital psiquiátrico infantil. Visito-o todos os dias, e ele finge estar bem, mas sei que não está. Eles o observam 24 horas por dia. Ele tem crises constantes. Tem ataques de raiva, e depois soluça. Ele parece terrível. E eu sei por quê.

Eu esperava não ter que contar isso a ninguém. Disse a mim mesma que nunca exporia mais ninguém à verdade sobre as presenças que os cercam. Primeiro esperava que o jejum funcionasse. E depois foram as pescarias. Mas não foram suficientes para trazer a mente do meu filho de volta. Esperava que todas aquelas viagens à loja de animais finalmente dessem resultado, mas elas nunca têm o efeito que desejo. Quero meu filho de volta. Para isso, acho que preciso fazer um tipo diferente de sacrifício.

Eu não queria contar a ninguém a verdade sobre como os sacrifícios funcionam, mas não havia outra opção. Me desculpe.

Essas trocas na loja de discos não foram o que eu esperava

Trabalho há anos em uma pequena loja independente de discos, então não sou estranho a trocas esquisitas. Na maioria das vezes, é apenas o comum - discos velhos, álbuns arranhados e alguns itens estranhos que nunca parecem ter muito valor. Mas a troca que recebi na semana passada, bem... é algo que nunca vou esquecer.

Era uma tarde tranquila quando ele entrou - um homem que só posso descrever como perturbador, embora não tenha certeza se consigo apontar exatamente o porquê. Ele tinha altura média, talvez um pouco mais baixo do que eu esperaria. Seu rosto era pálido, um pouco magro, e ele usava esses óculos escuros redondos que faziam parecer que estava tentando se esconder atrás deles. Seu cabelo era fino, com entradas, e ele tinha um bigode fino como um lápis. Também usava luvas - luvas de couro escuro, mesmo não estando particularmente frio lá fora.

Ele se aproximou do balcão, movendo-se rapidamente mas sem pressa, como se estivesse apenas tentando fazer algo e ir embora. Sem dizer uma palavra, colocou uma pilha de discos no balcão. Ele não fez contato visual, e eu podia perceber que não estava interessado em conversar.

"Apenas estes", ele murmurou.

Examinei os discos como parte da política da loja. Verificamos a condição de tudo antes de aceitar trocas para garantir que as pessoas não estejam tentando nos enganar com discos quebrados ou arranhados. O primeiro álbum que peguei foi Thriller. É um clássico, claro, mas também é um daqueles discos que são trocados o tempo todo, geralmente em perfeito estado.

Mas quando tirei o disco da capa, imediatamente vi que algo estava errado.

Não era Thriller de jeito nenhum. O disco em si era preto, sem rótulo. Apenas um rosto sorridente desenhado à mão de forma grosseira no centro, como algo que uma criança rabiscaria em seu caderno. Os olhos eram desiguais, o sorriso largo demais. Parecia quase... errado.

Olhei para cima para dizer ao cara que não poderia aceitar este disco, mas quando olhei ao redor, ele já tinha ido embora. Apenas o som do sino tocando indicando que a porta foi aberta, sem passos. Ele simplesmente havia desaparecido.

Pensei em ir atrás dele, mas não fui. Algo sobre ele parecia estranho. Não era como se ele tivesse roubado algo; ele apenas havia deixado para trás um monte de discos inúteis. Mas ainda assim, me senti estranho. Não conseguia me livrar da sensação de que algo não estava certo.

Decidi verificar o resto da pilha. A maioria dos discos era típica - nada muito fora do comum. Mas então encontrei um álbum Beatles for Sale. A capa e o encarte estavam em perfeito estado, mas todo o texto estava em uma língua que eu não reconhecia. Nem me preocupei em olhar muito para o resto da pilha, mas havia também um disco do Bob Dylan - Highway 61 Revisited - sem rótulo algum. Apenas um disco preto em branco.

Me senti um pouco inquieto com isso. Por que alguém trocaria discos assim? Qual era o problema com o álbum Thriller, e por que ele o deixou com aquele rosto sorridente assustador?

Ainda assim, não resisti. Peguei o disco Thriller e coloquei na vitrola. Eu precisava saber o que era.

No segundo em que a agulha tocou o vinil, ouvi um zumbido alto e distorcido. Estática, quase como se estivesse saindo de uma caixa de som quebrada. Então ficou um pouco mais claro, e ouvi uma furadeira. Um som baixo e zunindo, seguido por um grito. Não era o tipo de grito que você ouve em um filme, mas algo real.

"Por favor... pare..." Eu mal podia ouvir as palavras por cima do barulho. O som da furadeira começou novamente, então mais gritos. O áudio era claro o suficiente para que eu pudesse distinguir os sons de algo - alguém - em aflição.

Tirei a agulha do disco o mais rápido que pude, mas minhas mãos estavam tremendo. Meu coração batia forte no peito. Virei o disco, esperando que fosse apenas uma brincadeira estranha. Mas não. Não havia nada. Sem rótulo. Sem escrita. Apenas aquele maldito rosto sorridente me encarando.

Liguei para a polícia imediatamente. Mal consegui explicar o que havia acontecido. Eles estavam céticos no início, mas quando toquei a gravação, eles souberam que algo estava errado. Apreenderam o disco e depois levaram o resto da pilha também.

As próximas horas foram um borrão de perguntas e papelada. Eles não me disseram muito, mas eu podia ver que estavam perturbados com o que eu havia mostrado. Eles não sabiam com o que diabos estavam lidando. Apenas me disseram para ficar tranquilo, que entrariam em contato.

Não ouvi mais deles desde então.

Eles ainda estão procurando pelo cara. O homem com os óculos escuros, o bigode fino e as luvas. Mas não encontraram nada. Sem impressões digitais, sem pistas. É como se ele nunca tivesse estado lá.

O fato é que a polícia apreendeu todos os discos que o homem deixou para trás. Nem quero pensar sobre o que poderia estar no resto deles. Se forem parecidos com aquele disco Thriller, não tenho certeza se quero saber.

Então agora, fico me perguntando: Qual era o jogo desse cara? Ele queria que alguém encontrasse esses discos? Estava tentando enviar uma mensagem? Ou era apenas um completo idiota que pensou que ninguém notaria o que havia neles?

Não sei. Mas o pensamento de que ele ainda está por aí - e que eu poderia ter sido seu alvo - me mantém acordado à noite.

Alguém mais já teve experiências estranhas ou aterrorizantes com discos, ou em uma loja de discos? Por favor, se você tiver, me conte. Preciso saber que não sou o único.