O caso que nunca esquecerei

Ainda sinto arrepios quando penso naquela casa. Sinceramente, parte de mim se pergunta se compartilhar isso vai me ajudar a finalmente dormir melhor ou talvez só vai piorar as coisas. De qualquer forma, preciso tirar isso do meu peito.

Crescendo, meu irmão e eu tínhamos esse fascínio estranho por casas antigas. Sabe aquelas com papel de parede descascando, cômodos empoeirados, aquele cheiro de mofo que te atinge no momento em que você entra.

Costumávamos nos esgueirar em casas abandonadas na parte antiga da cidade só para ver o que tinha sido deixado para trás, e juro que aquelas tardes moldaram o resto de nossas vidas. Acabamos nos aprofundando nessa obsessão, formando nossa própria pequena equipe de investigação paranormal, convencidos de que fantasmas não eram apenas truques de TV.

Lembro daquela noite, a ligação que mudou tudo como se fosse ontem. Era início de outubro e já estava frio, daquele tipo em que o vento literalmente uiva lá fora como uma cena direto de um filme de terror.

Estávamos na mesa de jantar com nossa configuração habitual: nossos laptops, arquivos de casos, pizza sobrando, foi quando o telefone tocou. Do outro lado, havia uma mulher que parecia aterrorizada. Ela não parava de falar sobre barulhos estranhos e objetos se movendo em sua casa na beira da cidade. Meu coração começou a bater forte porque algo em sua voz simplesmente... não sei, parecia real.

Mais real do que qualquer coisa que tínhamos lidado antes.

Bem, sua antiga casa vitoriana não era exatamente um segredo. Os moradores falavam sobre ela; supostamente, era assombrada com todo tipo de lendas assustadoras. Se você passasse por ali, não tinha como não notar a varanda cedendo ou as venezianas batendo ao vento. Carregamos nosso equipamento na van e fomos até lá, meio empolgados, meio aterrorizados.

Já estava escuro quando chegamos. O lugar me deu aquela sensação... A sensação de que o ar estava mais pesado, como se estivéssemos entrando em algo do qual não poderíamos simplesmente sair.

Meu irmão estacionou a van e recitou o que a proprietária, Evelynn, tinha dito a ele no telefone: objetos se movendo, pontos frios, sussurros. "O de sempre," ele disse, tentando parecer não impressionado, mas eu podia ver aquele brilho de empolgação em seus olhos. Tentei manter minha própria voz firme enquanto checava minhas anotações. Ela havia mencionado não dormir por semanas. Meu estômago revirou. Não conseguia me livrar da sensação de que estávamos mexendo com algo maior que nós.

O vento quase arrancou o som de nossa batida da porta. Quando finalmente abriu, esta frágil senhora idosa estava lá. Dava para ver o medo em seu rosto. Suas mãos tremiam enquanto nos agradecia por vir, e algo em seus olhos me fez querer dar meia-volta e correr de volta para a segurança da van. Mas entramos.

Dentro, a casa parecia... estranha.

O cheiro de livros velhos impregnava tudo, misturado com algo mais que eu não conseguia identificar direito, talvez lavanda, talvez algo mais antigo. Poeira cobria os móveis como se ninguém os tivesse tocado em décadas. O tique-taque de um relógio de pêndulo no corredor era tão alto no silêncio que me fez pular.

Montamos nosso equipamento enquanto ela contava sua história: sussurros na noite, coisas se movendo sozinhas, aquela sensação horrível de estar sendo observada mesmo quando supostamente estava sozinha.

Nos separamos e começamos a investigar. Quedas de temperatura, sombras estranhas passando nos cantos de nossas lanternas, era como se a casa quisesse nos mostrar que estava viva (ou algo completamente diferente). Em um escritório apertado, nosso gravador captou um sussurro quieto, tão fraco que quase pensei ter imaginado.

Mas quando reproduzimos, claramente dizia, "Saia."

Perguntamos a Evelynn se alguém havia morrido na casa ou se tinha acontecido alguma outra coisa horrível ali. Ela insistiu que não sabia de nada. Meu irmão a tranquilizou dizendo que revisaríamos tudo e depois voltaríamos com respostas. Ela pareceu tão aliviada mas também... não ao mesmo tempo. Como se estivesse vivendo com isso para sempre.

Depois, passamos alguns dias debruçados sobre nossa mesa de jantar, analisando cada pedaço de filmagem. Tínhamos leituras de temperatura despencando sem motivo, picos de EMF, sussurros fracos que não podíamos explicar. Mas aqui está a parte estranha: toda vez que Evelynn deveria estar na câmera, como se estivesse apontando para algo se movendo, ela simplesmente não estava na filmagem. Meu irmão e eu tentamos ignorar como algum ângulo estranho da câmera. Mas eu sabia que estava errado, não fazia sentido.

Então, naturalmente... Voltamos.

Quando chegamos, a casa antiga parecia totalmente diferente, pintura nova, sem varanda cedendo ou venezianas quebradas. Pensamos que era a casa errada, mas o endereço era o mesmo. Eu não queria, mas meu irmão queria ir até o fim. Quando batemos, uma mulher mais jovem atendeu, olhando para nós como se estivéssemos tentando vender algo. Perguntei por Evelynn, e foi aí que meu mundo inteiro virou de cabeça para baixo.

Ela nos disse que Evelynn morreu décadas atrás. Era sua tia-avó. A mesma mulher com quem literalmente tínhamos falado uma semana antes. Meu irmão e eu devíamos parecer que estávamos enlouquecendo. Tentamos argumentar, e dissemos que tínhamos acabado de estar lá. Mas a expressão da nova proprietária mudou de irritação para algo... triste, como se ela soubesse mais do que estava nos contando.

Saímos, abalados...

Em casa, verificamos novamente os registros da propriedade, qualquer coisa que pudéssemos encontrar. Lá estava em preto e branco: um obituário de Evelynn de anos atrás. Juro que meu coração parou por um segundo.

Então encontrei uma fotografia antiga da casa em seu auge. Lá estava ela bem no meio da foto junto com todos os outros incluindo a equipe. A legenda abaixo listando os nomes das pessoas na foto confirmava que era ela. Depois encontrei outro recorte: sua morte não foi natural. Eles não explicaram claramente, mas foi definitivamente trágica.

Examinamos nossas filmagens novamente, procurando respostas. Quanto mais olhávamos, mais aparente ficava: Evelynn não estava visível em nenhum vídeo. Nem uma sombra, nem uma silhueta, nada. Sempre que achávamos ter captado um vislumbre, o quadro simplesmente distorcia. Como se ela estivesse lá mas também... não estivesse. Encontramos aquele mesmo sussurro novamente, "Saia," repetido várias vezes.

Enfim...

Essa é minha história.

Talvez eu esteja esperando que alguém lendo isso possa ter uma explicação que finalmente torne mais fácil dormir à noite. Tudo que sei é que se você alguma vez se sentir atraído por casas antigas e os fantasmas do passado, tome cuidado com o que deseja. Porque às vezes, o passado está muito ansioso para responder.

Eleanor

O arranhar começou sutilmente, um sussurro contra o silêncio da minha antiga casa vitoriana. Inicialmente, descartei como sendo o vento, algo comum nestes cômodos com correntes de ar. Mas o vento não arranha. O vento uiva, assobia e geme, mas não arranha meticulosa e deliberadamente as paredes.

Começou há cerca de um mês, logo após o falecimento de minha esposa, Eleanor. Dizem que o luto pode se manifestar de maneiras estranhas. Talvez o arranhar fosse apenas o luto se enterrando sob minha pele, uma manifestação física do vazio que ela deixou. Sou escritor - ou melhor, era escritor. A morte de Eleanor parecia ter roubado minhas palavras, me deixando à deriva em uma paisagem árida de pensamentos. Passava meus dias vagando pela casa, tocando suas coisas e inalando o suave aroma de lavanda que ainda permanecia em seu travesseiro. O arranhar tornou-se um companheiro constante, um metrônomo marcando a passagem dos meus dias cada vez mais desolados.

No início, estava confinado às paredes do quarto principal, um raspar frenético e intermitente. Tentei ignorar, raciocinando que ratos haviam se instalado dentro das paredes. Comprei armadilhas e espalhei veneno, mas o arranhar persistiu, zombando dos meus esforços. O dedetizador que chamei não encontrou nada, declarando a casa livre de roedores. "Casas antigas fazem barulhos, Sr. Davies", ele disse, sua voz carregada de uma piedade que eu não apreciava. "A madeira expande e contrai, os canos gemem, as coisas se acomodam. Você vai se acostumar."

Mas eu não me acostumei. O arranhar ficou mais alto, mais ousado. Moveu-se do quarto para o corredor, depois para a sala de estar, me seguindo como uma sombra malévola. Não era mais o arranhar de pequenas garras, mas um raspar deliberado e rítmico, como se alguém, ou algo, estivesse tentando abrir caminho para o meu mundo.

Dormir tornou-se um luxo. O raspar intensificava-se na escuridão, um ataque implacável à minha sanidade. Comecei a ver coisas na periferia da minha visão - sombras fugazes, formas indistintas que desapareciam assim que eu virava a cabeça. Eu me assustava com o menor som, meus nervos mais tensos que cordas de violino.

Uma noite, acordei e me encontrei em pé diante da parede da sala, minha mão pressionada contra o gesso frio. O arranhar era ensurdecedor, vibrando através dos meus ossos. Eu podia senti-lo, uma energia frenética emanando da parede, alcançando por mim. Fiquei olhando para a parede pelo que pareceu horas, convencido de que podia ver o contorno tênue de dedos, desesperados para atravessar.

Foi a primeira vez que questionei minha sanidade.

Comecei a beber, uma tentativa desesperada de silenciar o arranhar e o crescente coro de dúvidas em minha cabeça. O uísque tornou-se meu consolo, meu escudo contra a escuridão que se aproximava. Ele suavizava as bordas do mundo e amenizava a dura realidade da minha perda. Mas também amplificava a paranoia, alimentando o delírio de que algo estava espreitando nas paredes.

O arranhar não estava mais apenas nas paredes. Eu podia ouvi-lo no assoalho, no sótão, nos próprios alicerces da casa. Ecoava em meu crânio, um ritmo constante e enlouquecedor que ameaçava estilhaçar minha mente. Comecei a ver Eleanor. Não a Eleanor vibrante e risonha que eu havia amado, mas uma figura espectral e esquálida, seus olhos ocos e acusadores. Ela aparecia nas portas, aos pés da minha cama, seus lábios se movendo silenciosamente, como se tentasse me dizer algo que eu não conseguia entender. Eu tentava alcançá-la, desesperado para abraçá-la novamente, mas ela desaparecia como fumaça, me deixando ofegante no ar frio e vazio.

Meus amigos tentaram ajudar. Sugeriram terapia, medicação, uma mudança de ambiente. Mas eu recusei. Não podia deixar a casa. Eleanor estava aqui, eu tinha certeza disso. E a fonte do arranhar... estava de alguma forma conectada a ela, à casa, a algo que eu não conseguia compreender completamente.

Uma tarde, me encontrei no sótão, vasculhando caixas com pertences de Eleanor. O ar estava denso com poeira e cheiro de naftalina. O arranhar estava particularmente frenético ali, emanando de um canto distante do cômodo. Segui o som, meu coração batendo forte no peito.

Atrás de uma pilha de pinturas antigas, eu encontrei. Uma pequena caixa de madeira, intrincadamente entalhada com vinhas retorcidas e rostos grotescos. Estava trancada. Tentei forçá-la, mas a madeira era muito resistente. Frustrado, peguei um martelo e quebrei a fechadura.

Dentro da caixa havia um diário, encadernado em couro desbotado. Reconheci a caligrafia de Eleanor na primeira página. Minhas mãos tremiam enquanto eu o abria e começava a ler.

O diário documentava um período na vida de Eleanor que eu desconhecia. Antes de nos conhecermos, ela havia sido obcecada pelo oculto, com rituais e sessões espíritas e contato com os mortos. Ela escrevia sobre uma entidade sombria que havia invocado, um ser que prometia conhecimento e poder em troca de... algo. Os detalhes eram vagos, obscurecidos por linguagem críptica e rabiscos frenéticos.

Conforme lia mais, uma percepção arrepiante me ocorreu. O arranhar... não vinha das paredes. Vinha do diário. Da entidade que Eleanor havia invocado. Estava tentando se libertar, escapar dos limites da caixa e reivindicar seu prêmio.

E então eu entendi. Eleanor não havia morrido de uma doença súbita, como os médicos haviam afirmado. Ela havia sido levada. Consumida pela entidade que ela imprudentemente convidara para sua vida. E agora, queria a mim.

O arranhar intensificou-se, vibrando através do diário e em minhas mãos. O sótão ficou frio, o ar pesado com uma sensação palpável de pavor. Eu podia sentir a presença da entidade, uma energia escura e malévola que procurava me envolver. Fechei o diário com força e arremessei a caixa através do cômodo. Ela caiu com um baque surdo, o arranhar momentaneamente silenciado. Mas eu sabia que não seria por muito tempo. Eu tinha que destruir o diário. Era a única maneira de parar o arranhar, de banir a entidade e me salvar.

Agarrei a caixa e corri escada abaixo, o arranhar ecoando em meus ouvidos. Fui até a lareira, as chamas tremulantes oferecendo um lampejo de esperança na escuridão que se aproximava. Joguei a caixa no fogo, observando enquanto as chamas lambiam a madeira, consumindo-a com fome voraz. Por um momento, houve silêncio. Um silêncio abençoado e glorioso. Fiquei ali, tremendo, lágrimas escorrendo pelo rosto, convencido de que finalmente havia vencido.

Então, o arranhar começou novamente.

Desta vez, não vinha do sótão, ou das paredes, ou do assoalho. Vinha de dentro da minha cabeça. Era um arranhar frenético e desesperado, um coro de vozes arranhando minha sanidade. Agarrei minha cabeça, gritando, tentando abafar o som, mas era inútil. Estava em todo lugar, dentro de mim, me consumindo. Olhei para minhas mãos e as vi cobertas de sangue. Não me lembrava de ter me cortado. Corri para o espelho e olhei meu reflexo. Não era eu. Não mais. Os olhos eram poços ocos e negros, preenchidos com uma inteligência antiga e malévola. A boca estava esticada em um sorriso grotesco, revelando fileiras de dentes afiados e serrilhados.

O arranhar ficou mais alto, mais insistente. Estava me dizendo o que fazer.

Eu sabia o que tinha que fazer.

Caminhei até a parede, a parede onde o arranhar havia começado. Coloquei minha mão contra o gesso frio e comecei a arranhar. Arranhei e arranhei e arranhei, o som ecoando pela casa vazia. Arranhei até minhas unhas estarem rasgadas e ensanguentadas, até meus dedos estarem em carne viva e o osso exposto. Arranhei até atravessar. Do outro lado, havia apenas escuridão. E o arranhar. O arranhar interminável e aterrorizante. Agora sou parte dele. Eu sou o arranhar. E ele sou eu.

Eleanor, estou chegando.

Encontrei uma Porta Que Não Deveria Ser Aberta

Eu não deveria estar lá naquela noite. Meu amigo David cancelou seus planos para o fim de semana, e eu estava sozinho em uma cidade onde não conhecia muitos rostos. Eu poderia ter ficado no meu quarto de motel, mas estava agitado e saí. Foi assim que me encontrei caminhando por ruas vazias e em frente a uma biblioteca que parecia muito mais antiga que as outras da região.

Era uma estrutura que não se encaixava numa cidade moderna—entalhes ornamentados acima da entrada, gárgulas de pedra sentadas nos cantos do telhado, observando. Um aviso acima da porta dizia Biblioteca St. Dunstan: Fundada em 1876. As portas, grandes e de madeira, estavam abertas o suficiente para despertar curiosidade.

Um arrepio subiu pela minha espinha. A biblioteca estava escura, mas eu conseguia distinguir uma luz fraca balançando lá dentro. Talvez um guarda noturno? Talvez alguns funcionários trabalhando até tarde? Eu não deveria entrar, mas algo sobre aquela porta levemente aberta parecia intencional. Como se tivesse sido deixada aberta especialmente para mim.

O silêncio me envolveu completamente quando entrei. O ar estava pesado com poeira e algo mais—algo antigo, algo em decomposição. Estava mais frio do que deveria, o tipo de frio que não resultava de má isolação.

Eu sussurrei. Não houve resposta.

Estantes de livros seguiam em fileiras na escuridão, e no outro extremo, havia uma luz tremulante—como uma vela, movendo-se levemente como se alguém a estivesse segurando. Dei um passo, depois outro passo. O chão rangeu sob meus pés.

Quanto mais fundo eu ia, mais sentia que o lugar estava errado. As prateleiras estavam cheias de livros que pareciam não ter sido tocados por centenas de anos, suas lombadas quebradas e se desfazendo. Alguns títulos nem estavam em inglês. Alguns não estavam em nenhuma língua que eu conhecia.

Então eu vi.

Havia uma porta encaixada entre duas estantes altas. Era diferente das outras portas que eu tinha visto. Esta porta era menor e mais antiga. A madeira estava retorcida, e a maçaneta de latão estava manchada pelo tempo. Havia algo nela que me perturbava. Ela não pertencia ali.

A chama da vela tremulou lá dentro. Havia alguém ali.

Pressionei meu ouvido contra a porta. Estava silencioso. Minha respiração embaçou a madeira da porta antiga enquanto eu estendia minha mão para a maçaneta e pausei. Um forte sentimento de pavor entrou em meu peito, mas minha mão agarrou o metal antes que eu pudesse parar.

Girou muito facilmente.

A porta rangeu ao abrir, revelando uma escada que curvava para baixo, envolta em escuridão.

A vela estava no primeiro degrau, sua chama tremulando levemente. Alguém deve ter deixado ali. Eu deveria ter voltado. Eu deveria ter dado meia-volta. Mas já estava muito envolvido no momento, meu coração batendo em meus ouvidos enquanto eu descia.

As escadas demoraram mais do que deveriam. Tempo demais. Quando cheguei ao fundo, tinha a sensação de que não estava mais sob a biblioteca. As paredes não eram as mesmas—pedra áspera e úmida em vez de madeira e gesso. O ar era difícil de respirar, denso com um cheiro que eu não conseguia identificar.

Um corredor se estendia à minha frente, e havia várias portas. Algumas estavam levemente entreabertas, e algumas estavam bem fechadas. Havia sussurros suaves emanando pelas aberturas, mas as vozes eram baixas demais para decifrar. Eu me movia com cautela e lentamente, minha respiração ficando mais rápida a cada ruído.

Uma porta era diferente. Maior que as outras, feita de ferro em vez de madeira. Esta porta não tinha maçaneta como as outras. Apenas uma pequena abertura para espiar, do tipo que você encontra em um manicômio.

E então—toc, toc, toc.

Três batidas fortes do outro lado.

Parei de respirar.

Um barulho de arranhão, lento e deliberado, lembrando unhas contra metal. Um sussurro então, tão suavemente falado que mal ouvi.

"Me deixe sair." Recuei. Minha mente gritava para fugir, para sair dali, para nunca lembrar que tinha visto aquilo. Mas meu corpo não estava ouvindo. Minhas mãos tremiam enquanto eu as levantava, dedos roçando contra a borda da fresta para olhar.

Olhei dentro.

Não havia nada inicialmente. Apenas escuridão. Então—movimento. Algo se moveu.

Um rosto se materializou das sombras. Não um rosto humano. Algo diferente.

Seus olhos não estavam certos. Vazios negros que absorviam luz. Uma boca grande demais, sorrindo de um jeito que nenhum rosto humano deveria sorrir.

E falou novamente.

"Você encontrou a porta."

Meu grito nunca saiu. A coisa estava se movendo rápido demais—impossivelmente rápido demais. A porta de ferro arqueou para fora quando ela bateu do lado oposto, sacudindo o chão. Poeira choveu do teto. Os sussurros atrás das outras portas ficaram em pânico, misturando-se em um furacão enlouquecedor de som.

Eu corri. Não pensei. Apenas corri.

As escadas pareciam tão longas na volta. Minhas pernas doíam, meu peito doía, mas não pararia até passar correndo pela porta da biblioteca, ofegante. O ar frio da noite me atingiu violentamente.

A porta fechou solidamente atrás de mim.

A biblioteca estava silenciosa novamente. Escura. Como se nada tivesse acontecido.

Recuei, meu coração batendo no peito. Senti meu estômago revirar quando notei algo.

A placa ao lado da entrada.

Biblioteca St. Dunstan: Fundada em 1876. Permanentemente fechada em 1942. Olhei freneticamente. Minhas mãos ainda tremiam. O prédio estava desocupado há mais de oitenta anos. Mas eu tinha acabado de entrar. E em algum lugar, sob aquele lugar, algo tinha batido de volta.

A "coisa" na minha janela

Estou bêbada. Talvez um pouco demais. Estou sozinha em casa enquanto meus pais estão fora, e passei as últimas horas no meu laptop com uma garrafa de vinho.

Estou aproveitando meu raro momento de solidão, já que meus pais trabalham em casa e a maioria das minhas aulas são online. Passamos muito tempo juntos. Então quando eles têm um encontro, eu aproveito. Geralmente me aconchego na sala assistindo a um filme de terror.

Esta noite estou passando meu tempo sozinha assistindo vídeos do YouTube no meu quarto com comida chinesa e uma garrafa de Pinot Grigio. São apenas 9 da noite, e estou me sentindo especialmente relaxada por causa do vinho branco. Não espero meus pais de volta até depois da meia-noite. Eles estão em uma festa de aniversário e disseram que voltariam tarde.

Enquanto os alto-falantes do meu computador tocam as palavras do último vídeo de compras da minha influenciadora favorita, ouço um estranho som de raspagem no cascalho do lado de fora da minha janela.

Pauso o vídeo. Tem havido gatos lá fora desde que nos mudamos para cá, e já tive o azar de ouvir os sons de acasalamento dos gatinhos.

Me acostumei a ouvir os gatos rondando o quintal lateral. Fico quieta, esperando ouvir os sons reveladores dos gatos de rua para poder voltar ao meu vídeo e abafá-los.

Em vez disso, ouço passos lentos e arrastados. Em vez dos movimentos rápidos habituais pelo cascalho, eles parecem mais pesados e intencionais.

Mantenho meu vídeo pausado, com um ouvido voltado para a janela. Minhas persianas estão inclinadas abertas como de costume, e algo dentro de mim me diz para puxar o cordão que as fecha. Lentamente alcanço o cordão e puxo a corda pendurada devagar para fechar as ripas das persianas.

Fico absolutamente imóvel na minha mesa, com a mão ainda nos cordões das persianas. Mal estou respirando. Os passos continuam, parecendo chegar ainda mais perto.

Enquanto fico paralisada, ouço leves batidas em minha janela. Tento me convencer de que um daqueles gatos subiu no parapeito e vê a luz do meu quarto, esperando por comida.

Continuo ouvindo, e as batidas se transformam no inconfundível som de unha arranhando vidro. Um gato não faria isso. Juro que ouço um vestígio de risada. Estou começando a hiperventilar, estou completamente sozinha em casa sem meus pais e não sei o que fazer. Estou exagerando? Ouvindo coisas que não existem?

Me afasto da mesa perto da janela, me aproximando do meu telefone na cama. Finalmente o alcanço e digito freneticamente uma mensagem para minha mãe.

"Acho que tem alguém do lado de fora da minha janela, o que devo fazer!"

Espero alguns minutos e não recebo resposta. Tento afastar o medo, digo a mim mesma que estou apenas me assustando por estar sozinha na escuridão da noite, influenciada pelo Pinot Grigio.

Meus pais devem estar ocupados com os amigos. "Você tem 19 anos!! Você é adulta. Pode se cuidar sozinha", continuo me tranquilizando. Tomo outro gole de vinho, esperando entorpecer minhas preocupações.

Sento na minha cama, e meu gato entra no meu quarto. Ele pula ao meu lado, implorando por seus carinhos noturnos. Isso me ajuda a me acalmar, e converso com ele enquanto acaricio seu queixinho macio.

Então ouço novamente. Mais alto desta vez. Meu gato também ouve, virando bruscamente a cabeça para olhar para a janela. Graças a Deus as persianas estão fechadas, mas agora sei que não estou imaginando as batidas de alguém que definitivamente está espreitando pela minha janela.

"Eu escutooo você..." diz uma estranha voz aguda. Posso ouvi-la através do vidro. É definitivamente o som de um homem, quase falando comigo como se eu fosse um bebê. Outra risada horripilante.

Tento alcançar meu gato, mas ele dispara para se esconder embaixo da cama. Queria poder fazer o mesmo. Agora estou convencida de que ele, ou isso, pode ouvir cada movimento que faço.

O que eu faço numa situação dessas? Minha mãe ainda não respondeu minha mensagem. Não quero ligar para ninguém, deixando seja lá o que estiver lá fora ouvir minha voz. Minha mente está absolutamente girando.

Enquanto estou ali consumida pelos meus pensamentos, ouço minha janela começando a se abrir com um rangido. MERDA. Eu não a tinha trancado. Minhas persianas estão abaixadas, mas acho que não tive o bom senso de trancar a janela quando fiz isso. O instinto de lutar ou fugir se ativa.

Acho que vai ser lutar. Pulo da minha cama e levanto as persianas. Uma mão pálida e desgrenhada está envolta na moldura da minha janela, abrindo-a lentamente.

A única coisa que consigo pensar em fazer é bater a janela com toda força contra seus dedos. Ouço um estalo, mas quando solto, os dedos simplesmente agarram a moldura com mais força, empurrando-a novamente. Estou cheia de adrenalina, reúno minhas forças e bato novamente, usando meu medo como força.

Ouço um grito estrangulado lá fora. A mão se retrai repentinamente. Ainda não olhei para cima, apesar das persianas estarem levantadas. A mão nojenta se retrai, e instintivamente empurro a janela completamente fechada e giro a trava.

Finalmente olho para fora. Uma figura estranha, alta e magricela está se apressando para escalar a cerca do meu quintal. Só posso observar com horror enquanto ela consegue passar para o lado do quintal do meu vizinho. Era careca. Usando roupas que mal eram trapos pendurados em seu corpo.

Conforme meu medo começa a se dissipar, encontro o bom senso de ligar para o 911. Eles enviam um policial de patrulha, mas não encontraram impressões digitais ou danos no lado da casa onde fica meu quarto. Eles até bateram na porta da minha vizinha para avisá-la que poderia haver alguém em seu quintal, mas não havia sinal de ninguém.

Meus pais chegaram em casa por volta das 2 da manhã. Estavam de ótimo humor, mas acreditaram em mim quando contei minha história. Fui dormir no andar de cima na sala de TV naquela noite. A coisa não voltou. Fiquei acordada a noite toda e não ouvi um pio, mas não sei quanto tempo vai levar até eu conseguir dormir no meu próprio quarto novamente.