Começou há cerca de um mês, logo após o falecimento de minha esposa, Eleanor. Dizem que o luto pode se manifestar de maneiras estranhas. Talvez o arranhar fosse apenas o luto se enterrando sob minha pele, uma manifestação física do vazio que ela deixou. Sou escritor - ou melhor, era escritor. A morte de Eleanor parecia ter roubado minhas palavras, me deixando à deriva em uma paisagem árida de pensamentos. Passava meus dias vagando pela casa, tocando suas coisas e inalando o suave aroma de lavanda que ainda permanecia em seu travesseiro. O arranhar tornou-se um companheiro constante, um metrônomo marcando a passagem dos meus dias cada vez mais desolados.
No início, estava confinado às paredes do quarto principal, um raspar frenético e intermitente. Tentei ignorar, raciocinando que ratos haviam se instalado dentro das paredes. Comprei armadilhas e espalhei veneno, mas o arranhar persistiu, zombando dos meus esforços. O dedetizador que chamei não encontrou nada, declarando a casa livre de roedores. "Casas antigas fazem barulhos, Sr. Davies", ele disse, sua voz carregada de uma piedade que eu não apreciava. "A madeira expande e contrai, os canos gemem, as coisas se acomodam. Você vai se acostumar."
Mas eu não me acostumei. O arranhar ficou mais alto, mais ousado. Moveu-se do quarto para o corredor, depois para a sala de estar, me seguindo como uma sombra malévola. Não era mais o arranhar de pequenas garras, mas um raspar deliberado e rítmico, como se alguém, ou algo, estivesse tentando abrir caminho para o meu mundo.
Dormir tornou-se um luxo. O raspar intensificava-se na escuridão, um ataque implacável à minha sanidade. Comecei a ver coisas na periferia da minha visão - sombras fugazes, formas indistintas que desapareciam assim que eu virava a cabeça. Eu me assustava com o menor som, meus nervos mais tensos que cordas de violino.
Uma noite, acordei e me encontrei em pé diante da parede da sala, minha mão pressionada contra o gesso frio. O arranhar era ensurdecedor, vibrando através dos meus ossos. Eu podia senti-lo, uma energia frenética emanando da parede, alcançando por mim. Fiquei olhando para a parede pelo que pareceu horas, convencido de que podia ver o contorno tênue de dedos, desesperados para atravessar.
Foi a primeira vez que questionei minha sanidade.
Comecei a beber, uma tentativa desesperada de silenciar o arranhar e o crescente coro de dúvidas em minha cabeça. O uísque tornou-se meu consolo, meu escudo contra a escuridão que se aproximava. Ele suavizava as bordas do mundo e amenizava a dura realidade da minha perda. Mas também amplificava a paranoia, alimentando o delírio de que algo estava espreitando nas paredes.
O arranhar não estava mais apenas nas paredes. Eu podia ouvi-lo no assoalho, no sótão, nos próprios alicerces da casa. Ecoava em meu crânio, um ritmo constante e enlouquecedor que ameaçava estilhaçar minha mente. Comecei a ver Eleanor. Não a Eleanor vibrante e risonha que eu havia amado, mas uma figura espectral e esquálida, seus olhos ocos e acusadores. Ela aparecia nas portas, aos pés da minha cama, seus lábios se movendo silenciosamente, como se tentasse me dizer algo que eu não conseguia entender. Eu tentava alcançá-la, desesperado para abraçá-la novamente, mas ela desaparecia como fumaça, me deixando ofegante no ar frio e vazio.
Meus amigos tentaram ajudar. Sugeriram terapia, medicação, uma mudança de ambiente. Mas eu recusei. Não podia deixar a casa. Eleanor estava aqui, eu tinha certeza disso. E a fonte do arranhar... estava de alguma forma conectada a ela, à casa, a algo que eu não conseguia compreender completamente.
Uma tarde, me encontrei no sótão, vasculhando caixas com pertences de Eleanor. O ar estava denso com poeira e cheiro de naftalina. O arranhar estava particularmente frenético ali, emanando de um canto distante do cômodo. Segui o som, meu coração batendo forte no peito.
Atrás de uma pilha de pinturas antigas, eu encontrei. Uma pequena caixa de madeira, intrincadamente entalhada com vinhas retorcidas e rostos grotescos. Estava trancada. Tentei forçá-la, mas a madeira era muito resistente. Frustrado, peguei um martelo e quebrei a fechadura.
Dentro da caixa havia um diário, encadernado em couro desbotado. Reconheci a caligrafia de Eleanor na primeira página. Minhas mãos tremiam enquanto eu o abria e começava a ler.
O diário documentava um período na vida de Eleanor que eu desconhecia. Antes de nos conhecermos, ela havia sido obcecada pelo oculto, com rituais e sessões espíritas e contato com os mortos. Ela escrevia sobre uma entidade sombria que havia invocado, um ser que prometia conhecimento e poder em troca de... algo. Os detalhes eram vagos, obscurecidos por linguagem críptica e rabiscos frenéticos.
Conforme lia mais, uma percepção arrepiante me ocorreu. O arranhar... não vinha das paredes. Vinha do diário. Da entidade que Eleanor havia invocado. Estava tentando se libertar, escapar dos limites da caixa e reivindicar seu prêmio.
E então eu entendi. Eleanor não havia morrido de uma doença súbita, como os médicos haviam afirmado. Ela havia sido levada. Consumida pela entidade que ela imprudentemente convidara para sua vida. E agora, queria a mim.
O arranhar intensificou-se, vibrando através do diário e em minhas mãos. O sótão ficou frio, o ar pesado com uma sensação palpável de pavor. Eu podia sentir a presença da entidade, uma energia escura e malévola que procurava me envolver. Fechei o diário com força e arremessei a caixa através do cômodo. Ela caiu com um baque surdo, o arranhar momentaneamente silenciado. Mas eu sabia que não seria por muito tempo. Eu tinha que destruir o diário. Era a única maneira de parar o arranhar, de banir a entidade e me salvar.
Agarrei a caixa e corri escada abaixo, o arranhar ecoando em meus ouvidos. Fui até a lareira, as chamas tremulantes oferecendo um lampejo de esperança na escuridão que se aproximava. Joguei a caixa no fogo, observando enquanto as chamas lambiam a madeira, consumindo-a com fome voraz. Por um momento, houve silêncio. Um silêncio abençoado e glorioso. Fiquei ali, tremendo, lágrimas escorrendo pelo rosto, convencido de que finalmente havia vencido.
Então, o arranhar começou novamente.
Desta vez, não vinha do sótão, ou das paredes, ou do assoalho. Vinha de dentro da minha cabeça. Era um arranhar frenético e desesperado, um coro de vozes arranhando minha sanidade. Agarrei minha cabeça, gritando, tentando abafar o som, mas era inútil. Estava em todo lugar, dentro de mim, me consumindo. Olhei para minhas mãos e as vi cobertas de sangue. Não me lembrava de ter me cortado. Corri para o espelho e olhei meu reflexo. Não era eu. Não mais. Os olhos eram poços ocos e negros, preenchidos com uma inteligência antiga e malévola. A boca estava esticada em um sorriso grotesco, revelando fileiras de dentes afiados e serrilhados.
O arranhar ficou mais alto, mais insistente. Estava me dizendo o que fazer.
Eu sabia o que tinha que fazer.
Caminhei até a parede, a parede onde o arranhar havia começado. Coloquei minha mão contra o gesso frio e comecei a arranhar. Arranhei e arranhei e arranhei, o som ecoando pela casa vazia. Arranhei até minhas unhas estarem rasgadas e ensanguentadas, até meus dedos estarem em carne viva e o osso exposto. Arranhei até atravessar. Do outro lado, havia apenas escuridão. E o arranhar. O arranhar interminável e aterrorizante. Agora sou parte dele. Eu sou o arranhar. E ele sou eu.
Eleanor, estou chegando.
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