Nós herdamos um demônio. O Diabo de Jersey não é um mito… ele tem hibernado sob o meu quarto de infância por trezentos anos

Peço desculpas por ter demorado tanto para atualizar todos sobre o meu post anterior: encontrei um poço escondido no meu porão. Pensei que o meu pai era apenas um acumulador… mas ele estava construindo um selo. Demorou muito tempo para a minha mão se curar o suficiente para eu conseguir digitar tudo isso. Ainda não está 100%, mas, mais do que isso, eu simplesmente não queria pensar no que havia acontecido comigo e com o meu irmão. Mesmo enchendo minhas horas de vigília ao máximo para que pensamentos intrusivos não se espremessem, eu tinha zero controle sobre toda essa merda horrível que se manifestava nos meus pesadelos. Eu sabia que suprimir tudo aquilo não teria a menor chance de dar certo a longo prazo, mas pessoas com personalidade evitante vão evitar, não é mesmo? Então, aqui estamos, alguns meses depois, e eu estou torcendo para que colocar isso no papel (ou melhor, na internet) exorcize essa coisa do meu subconsciente e me deixe dormir em paz novamente.

Com o pensamento do anel de ouro branco “desaparecido” da minha mãe me incomodando naquela manhã, fui atingido por uma lembrança: quando eu era criança, o meu pai dizia que o diabo podia fazer você fazer coisas como se estivesse sonambulando. Eu estremeci e, empurrando o pensamento para longe, com a ajuda de um par de barras de ferro do meu pai, conseguimos mover a tampa de pedra — “sepulcro profano”, corrigiu meu monólogo interno indesejado, torcendo para que não estivéssemos desenterrando um túmulo. Era mais pesada do que parecia, mas, com persistência e uma rotina ritmada de esforço, finalmente conseguimos inclinar a enorme tampa do bueiro o suficiente para que ela caísse no piso do porão com um baque surdo. Eu recuei imediatamente, sentindo uma dor primitiva e inesperada de ansiedade ao ver a escuridão absoluta que se abriu diante de nós.

Meu irmão, bem menos medroso do que eu, colocou estoicamente sua barra de lado e pegou o telefone, ligando a lanterna para iluminar o poço. Ainda segurando firmemente a minha própria barra como um Gordon Freeman meio idiota, aproximei-me dele enquanto ele aproximava o celular da abertura. Depois de toda aquela expectativa… não havia muito para ver. Através de um grosso fluxo de partículas de poeira que pareciam animadas por finalmente serem libertadas após sabe-se lá quanto tempo, paredes de pedra de paralelepípedos desciam cerca de dois metros e meio até um chão de terra. O poço estava seco — mas, o mais importante e misericordiosamente, vazio.

“Bem, muito barulho por nada.”

Sentindo-me bobo, baixei a barra, descarregando a energia nervosa enquanto torcia meu anel para frente e para trás. Pensei em como a minha mãe fazia exatamente o mesmo gesto quando algo a incomodava. Meu monólogo interno se intrometeu mais uma vez: “Espelho, espelho meu, no final eu me tornei minha mãe”. Inundada por um alívio agridoce, eu não sabia se ria ou chorava. Foi nesse exato momento que tudo deu errado.

Desde criança, eu precisava tomar antiácidos de prescrição. Hoje, ainda sem plano de saúde decente, pago uma fortuna por comprimidos de venda livre na CVS… Por que ser pobre é tão caro? Enfim, divago. Quando eu tinha uns doze anos, peguei uma infecção estomacal tão forte que fui parar no hospital. Lá, não me deixaram tomar meu antiácido habitual e me deram um genérico da farmácia do hospital. Tive uma reação ruim: nada grave, mas meus membros ficaram rígidos, as extremidades esticadas e eu jogava a cabeça involuntariamente para trás, batendo de um lado para o outro no colchão duro e engomado. Era parecido com as noites de síndrome das pernas inquietas, mas completamente diferente de tudo que eu já havia sentido antes ou depois. Até aquela manhã. Minha mão estalou no ar como uma toalha molhada, lançando o anel da minha mãe poço adentro com uma série de “pings” enquanto ricocheteava nas paredes de pedra até cair em silêncio na camada de areia lá embaixo.

Meu irmão me olhou como se eu fosse uma idiota. Eu me senti uma idiota. Ele nem precisou dizer nada. Que diabos tinha acontecido? Por que eu fiz aquilo?

Houve um longo momento de silêncio. Ele continuou me encarando. Lutando para encontrar palavras, eu desabei, gaguejando: “Eu-não-sei-por-que-eu-fiz-isso-eu-não-queria—”

Antes que eu conseguisse continuar, meu irmão levantou a mão, suspirou e subiu as escadas em direção ao galpão (ainda despojado, vale lembrar que isso aconteceu durante a grande nevasca de fevereiro que varreu o Nordeste), onde o pai guardava a escada. Eu gritei perguntando se ele queria ajuda. A porta do porão se abriu e fechou sem resposta. Não querendo ficar sozinha lá embaixo — toda aquela situação estava me dando arrepios —, subi atrás dele. Depois de um instante, desci novamente e peguei as duas pás de neve que tínhamos esquecido. Sentindo que havia causado o próximo problema, achei que era o mínimo que eu podia fazer.

Mais tarde naquela tarde, voltamos do galpão ligeiramente congelados, carregando uma escada de alumínio extensível. Antes de entrarmos, meu irmão rolou um velho pneu para o lado e soltou um suave “puta merda”. Encostado no canto, como se fosse a decoração mais normal do mundo, estava um maldito machado de batalha. Parecia antigo: cerca de um metro e meio de altura, com cabo de ferro forjado terminando em uma ponta espigada e uma enorme lâmina enferrujada de superfície porosa e irregular.

Antes que eu pudesse dizer qualquer coisa, meu irmão falou: “É o Sangue dos Barrens”.

Eu pisquei. “Tipo… ferro de pântano?”

“A lâmina é feita de ferro de pântano, sim, mas não é só um achado de mercado de pulgas. Este é o verdadeiro Machado de Batalha do Blood of the Barrens.”

Fui transportada instantaneamente para o meu quarto de infância, logo acima do porão, mais de vinte e cinco anos antes. Eu estava deitada na cama enquanto meu pai me contava a verdadeira história do que ficou conhecido como o Diabo de Jersey: uma criatura terrível que assolava as Pine Barrens, com lendas orais que remontavam ao início da Pequena Idade do Gelo e devastavam a tribo nativa local. Por necessidade, os indígenas se uniram aos colonos europeus para criar uma defesa: o Sangue dos Barrens. Forjado da mesma lama e barro que formava o homem, eles acreditavam que o ferro de pântano era um metal vivo, dotado de alma e de uma memória tátil ligada à terra. Os próprios Pine Barrens se transformavam em arma.

Fiquei chocada: “Puta merda, espera… isso é real? Não deveria estar num museu? Ou pelo menos na sociedade histórica local? É legal possuir uma coisa dessas? O que está fazendo no galpão do pai?”

Meu irmão balançou a cabeça, mas não respondeu a nenhuma das minhas cinco perguntas. Ele parecia perturbado, como se soubesse muito mais do que demonstrava. Devia ter conversado mais com o pai do que eu imaginava. Decidi deixá-lo falar quando estivesse pronto: depois das minhas contribuições para o dia até ali, eu era a última pessoa que podia cobrar qualquer coisa dele.

Deixamos o machado no galpão (outro item que eu ainda não estava disposta a arriscar tétano) e voltamos ao porão para recuperar o anel. Foi um aperto para meu irmão enfiar sua grande estrutura pela escada, mas ele conseguiu. Com a luz do telefone, o ouro branco reluzia na terra. Sem espaço para se curvar, ele se agachou e estendeu o braço: “Peguei!” Foi nesse momento que ele perdeu o equilíbrio — estamos velhos, eu na casa dos trinta, ele na dos quarenta, e ainda me surpreendo por não cairmos com mais frequência — e despencou parede de pedra adentro, caindo na escuridão.

Eu não tinha telefone nem lanterna. Só consegui gritar o nome dele. Felizmente, após alguns segundos angustiantes, ele grunhiu: “Está tudo bem. Eu estou bem.” Um feixe de luz surgiu do fundo: “Cristo… é real.”

“Como assim?” Primeiro o machado, agora isso? “O que mais é real?!”

A única resposta foi a luz dele se afastando da abertura. Típico dele: visão de túnel total. Soltando um gemido que só posso descrever como puro pavor infiltrado, passei uma perna pela borda do poço e desci atrás dele. Chegando ao fundo, enfiei a cabeça cautelosamente na nova passagem. Um ar seco e sulfuroso atingiu meu rosto, acompanhado por um cheiro animal rançoso, pior que galinheiro sujo. Antes que meus olhos se ajustassem à escuridão fétida, uma mão agarrou meu ombro. Eu gritei. Meu irmão mal percebeu enquanto se agachava logo atrás de mim, iluminando uma extensão profunda pontuada por estalactites e estalagmites que pareciam dentes famintos de alguma criatura marinha.

Ainda tentando assimilar tudo, ele murmurou meio distraído: “Eu não vou fingir que entendo metade disso, e lembro ainda menos.” Não pude deixar de sorrir. Papai falava demais e sempre muito tarde da noite. Às vezes eu cochilava no meio da história e acordava sem que ele notasse. Comecei a suspeitar que não tinha sido a única. “Ele me disse que esta casa foi construída sobre uma pedra angular para selar uma caverna natural que havia sido bloqueada por algum assentamento do século XVII. Eu achava que era só história… Não imaginava que uma caverna pudesse suportar a estrutura de uma casa de dois andares. Mas aqui estamos…”

Pensando no machado de batalha no galpão, senti que ele estava enterrando o lead. “Espera. O que exatamente eles estavam protegendo?”

Foi quando a luz dele apagou. Enquanto meu irmão mexia no telefone, algo se mexeu na escuridão. Uma série de cliques afiados, quase abafados pelo farfalhar grosso de algo que soava como cortinas de couro. Depois veio um ruído estranho, quase gutural — o mesmo coaxar rouco que eu tinha ouvido na noite anterior. Rezei para que fosse apenas um rio subterrâneo borbulhando e não, sei lá, um guaxinim. Guaxinins são fofos, mas eu não brinco com vida selvagem. Quanto custa uma vacina antirrábica sem seguro? Prefiro nem descobrir.

Em seguida veio um pesado ruído de arrasto, metal contra pedra. Uma corrente? Sem dizer uma palavra, meu irmão agarrou minha mão. O gesto me levou de volta à última vez que senti tanto medo. Era Noite das Travessuras e ele tinha segurado minha mão, me levando pelo cemitério local que cruzávamos para ir à escola. Disse que tinha uma surpresa que eu precisava ver. Enquanto meus colegas faziam “teepee” na casa do vice-diretor, ele me guiou até um canto esquecido do cemitério. O sol se punha rápido enquanto caminhávamos por uma trilha coberta de ervas daninhas que coçavam até o joelho. Ele parou diante de uma lápide antiga. Gravado no granito desgastado estava o meu nome completo — primeiro, meio e último.

Eu gritei. Ele correu. Eu o persegui chorando o caminho inteiro até em casa. Meus pais ficaram furiosos com ele. Mas eu não estava brava, só magoada por ele ter me abandonado. Como meu irmão mais velho pôde fazer aquilo comigo? Acho que esse sempre foi o modus operandi dele — o cemitério, o Afeganistão… No instante em que ele segurou minha mão novamente, eu me enrosquei em nós de raiva por coisas que aconteceram décadas atrás. Voltei ao presente quando percebi que a pressão da mão dele tinha aumentado para um aperto quase doloroso. Enquanto a minha estava suada — o calor subterrâneo era sufocante, mesmo no inverno —, a dele estava seca e trêmula, como carne barata. Meu coração subiu pela garganta. Algo não estava certo.

“Para de apertar minha mão tão forte, você está me machucando.”

Houve uma pausa profundamente inquietante antes de ele responder:

“… Eu não estou segurando sua mão.”

Eu não gritei. Não consegui. Parecia que o coração que subia pela minha garganta tinha sido subitamente agarrado por um cadáver gelado. Corri sem pensar, só querendo colocar distância entre mim e fosse lá o que fosse aquilo. Não demorei muito para tropeçar e cair de cara no chão da caverna. O impacto tirou todo o ar dos meus pulmões. Eu tossi, cuspindo terra, lutando para respirar em meio à nuvem de poeira.

Assim que me acalmei, esfreguei os olhos e fiquei atenta à escuridão ecoante. Embora estivesse grata por não ter sido empalada por uma estalagmite, não conseguia afastar a sensação de que algo tentava nos atrair — a mim e ao meu irmão — e que isso não tinha começado ali na caverna. Pensei no anel de ouro branco que “desaparecera” (“o diabo pode fazer você fazer coisas como se estivesse sonambulando”). Pensei no meu irmão adolescente dizendo que não estava indo para o Afeganistão, mas fugindo da negatividade constante daquela casa. Pensei nas brigas constantes dos meus pais, que pioraram depois que ele foi para o exército. Eu achava que era porque eles não tinham mais com quem brigar e descontavam um no outro — mas e se, com menos pessoas para se alimentar, a força da coisa tivesse aumentado? Teria drenado o espírito dos meus pais até matá-los, e meu irmão tinha escapado antes que ela o pegasse.

Mas isso não era verdade. Meu irmão não me deixou para trás. Ele fez o que precisava fazer e eu escolhi ficar. E isso era culpa minha.

Sentindo uma estranha sensação de poder ao finalmente assumir responsabilidade, respirei fundo, assumi o controle da minha respiração e esperei. Já não ouvia mais o coaxar rouco nem o arrastar. Sem aviso, uma luz ofuscante brilhou do outro lado da caverna. Parecia que meu irmão não conseguia ligar a lanterna do telefone, mas conseguiu tirar uma foto com flash. Naquele breve instante, eu o vi agachado de quatro, rastejando atrás de um aglomerado de estalagmites cujas sombras pareciam dentes de uma boca monstruosa. Presa ao chão da caverna por uma corrente de ferro curta e grossa presa a um colar enferrujado, não parecia uma mordaça de circo do século passado: era uma anomalia pré-histórica e faminta, com olhos leitosos e fixos — um predador despertando de um longo estado de brumação reptiliana para se alimentar.

Assim que a luz se apagou, fechei os olhos com força, tentando gravar o layout da caverna na minha mente, e corri na direção do meu irmão. Sem hesitar, ele me lançou através da abertura. Caí sobre a escada de alumínio, com ele logo atrás.

Assim que chegamos ao chão do porão, recolhemos a escada por segurança. Meu irmão seguiu para as escadas do porão. Eu o segui, exigindo saber para onde ele estava indo e o que mais sabia, até perceber que estávamos indo para o galpão. Corri à frente dele e bloqueei a porta: “Olha, eu sei que o seu padrão é correr para o perigo sem falar nada, mas eu realmente agradeceria um pouco de comunicação aqui.”

Meu irmão parou e soltou outro suspiro. “Olha, é difícil pra mim falar sobre… bem, qualquer coisa, na verdade. Minha tendência natural é colocar a menor distância possível entre o problema e a solução.”

Eu fiquei em silêncio, deixando que ele continuasse no próprio ritmo.

“Goste ou não, nós herdamos um demônio. Posso não entender muito de sentimentos, mas garanto que ele se alimenta da nossa negatividade. Nós quebramos o selo. Nossas opções são reconstruí-lo — o que claramente não estava funcionando muito bem —, deixá-lo aí para os nossos filhos e netos…”

Minha mão esquerda, a mesma que havia arremessado o anel, começou a coçar ferozmente. “Ou?”

“Ou pegamos esse machado e acabamos com isso esta noite.”

Colocado dessa forma, como eu poderia recusar? Sabendo que a coisa tinha algum tipo de influência sobre correntes elétricas, decidimos levar a velha lanterna de querosene do nosso pai. Meu irmão carregou o machado para dentro, explicando sua origem. Nosso ancestral havia forjado uma liga capaz de destruí-lo: “O Diabo de Jersey nasceu dos Barrens e não pode ser morto por aço ou prata — apenas por algo da própria terra de onde veio.” Ele apontou para o machado. “Ferro de pântano.”

“Ferro de pântano”, concordei. “Como eles conseguiram prendê-lo aqui embaixo? E por que não o mataram?”

“Não sei”, respondeu ele, recolocando a escada no poço. “Talvez, quando terminarmos, possamos pegar uma tábua Ouija e perguntar.” Acho que, por mais que o pai gostasse de contar histórias, talvez devêssemos ter prestado mais atenção.

Antes de descermos, ele se virou desajeitadamente para mim: “Olha, antes de irmos lá embaixo… eu só queria dizer que sei que as coisas não são as mesmas entre nós desde que eu fui para o Afeganistão. E… me desculpa por isso. Não foi por sua causa nem por causa de mais ninguém. Era algo que eu precisava fazer. Eu gostaria que as coisas tivessem sido diferentes.” Ele fez uma pausa. “E eu te amo.”

Minha família nunca foi de dizer “eu te amo” em voz alta. A gente sabia, sentia, mas nunca falava. Aquela foi a primeira vez que ouvi dele. Continuei coçando minha mão esquerda, agora em carne viva, mas, para meu espanto, não senti vergonha. Eu não sabia quanto tempo fazia que não ouvia aquelas palavras, nem o quanto eu precisava ouvi-las. Meus olhos marejaram, dessa vez por um bom motivo: “Você não tem nada pelo que se desculpar. Você estava apenas vivendo a sua vida. São necessários dois para manter um relacionamento. E eu também te amo.”

Nós nos abraçamos. Depois de finalmente colocarmos para fora o que estava se formando entre nós, algo mudou. Ainda tínhamos medo, mas agora era um medo que podíamos dividir e carregar juntos, como uma equipe.

Comecei a ficar tonta enquanto descíamos. Parei, segurando a lanterna e encostando a cabeça em um degrau. Pensei na voz gutural e áspera que ouvi durante o sono na noite anterior, parecida com um alemão vulgar. Um pensamento intrusivo, talvez. Não consegui seguir essa linha de raciocínio porque minha mão começou a latejar forte. Meu irmão, já agachado na entrada da caverna, olhou para trás: “Tudo bem?”

Dominada por um impulso repentino e horrível que percorreu meu sistema nervoso como eletricidade, gritei: “Agarra a lanterna antes que eu a esmague!”

Ele se levantou, largou o machado e segurou a base da lanterna. Mas, como se tivesse vida própria, minha mão esquerda se recusava a soltar. Ele puxou e, sendo quase o dobro do meu tamanho, caímos os dois pelo buraco de volta para a caverna.

Meu irmão se levantou rapidamente, arrancando a lanterna das minhas mãos. Olhando ao redor, o Diabo não estava em lugar nenhum. Ele se virou para mim enquanto eu permanecia no chão, lutando para controlar minha mão esquerda — segurando-a pelo pulso enquanto ela tentava desesperadamente alcançar meu rosto a poucos centímetros de distância.

Nós trocamos um olhar. Em seguida, os olhos dele foram para o machado. Ele colocou a lanterna ao meu lado, pegou o machado de batalha com as duas mãos. Eu cerrei os dentes e assenti, pressionando a parte de trás da minha mão “possuída” contra o chão frio de pedra e prendendo-a com o joelho. Ele ergueu o Sangue dos Barrens até a altura do rosto, virou-o de ponta-cabeça e cravou a ponta afiada na palma da minha mão raivosa. Eu uivei de dor enquanto o ferro forjado queimava como gelo e fogo ao mesmo tempo, cauterizando a ferida instantaneamente. Meus dedos se contraíram como uma aranha morta enquanto um icor negro e fumegante escorria do buraco selado — o retrato de um anticristo estigmatizado.

Meu irmão puxou a lâmina da minha palma, largou o machado e se ajoelhou, segurando minha cabeça entre as mãos: “Você está bem?”

Eu solucei entre lágrimas e consegui acenar. Para ser sincera, doía, mas parecia melhor — como depois de tirar uma lasca especialmente ruim ou uma cabeça de carrapato cravada.

Enquanto ele estava ajoelhado sobre mim, ouvimos o súbito estalo e rompimento de uma corrente, seguido por um coaxar gutural enquanto uma sombra se aproximava rapidamente. Libertado após séculos, o Jersey Devil abriu suas asas de couro, esticando o pescoço a um comprimento impossível, a boca aberta exibindo fileiras de dentes horrendos perto do pescoço do meu irmão. Nossos olhares se cruzaram. As pupilas dele se dilataram de terror ao registrar o que estava prestes a acontecer.

Não tive tempo para pensar. Com a mão esquerda ainda possuída, dei um soco forte no rosto do meu irmão, derrubando-o para o lado. Agora não havia nada entre mim e o demônio. Fechei os olhos quando ele estalou as mandíbulas no ar, borrifando-me com um hálito pútrido. Se havia qualquer confusão no rosto da criatura, ela não teve tempo de processar. Eu agarrei a lanterna e a bati com toda a força no rosto do demônio, explodindo vidro e chamas.

O demônio jogou a cabeça para trás em agonia, soltando um lamento sobrenatural. Meu irmão se levantou atrás da criatura, com o olho esquerdo já inchando, e ergueu o Sangue dos Barrens acima da cabeça. Com todo o seu peso, desceu o machado, decapitando o demônio num único golpe. A pele sibilou enquanto as chamas se espalhavam. Uma gosma preta e fétida jorrou do pescoço cortado, enquanto a cabeça decepada ainda abria e fechava as mandíbulas reflexivamente, mordendo a própria língua. A língua começou a se contorcer como um verme até que eu a pisei.

Mais tarde, depois de enfaixar minha mão — e ganhar um olho roxo de presente (ele não só estava grato por ter sido salvo, como parecia orgulhoso do “brilho”) —, voltamos lá para baixo, enrolamos o cadáver fumegante num cobertor, arrastamos até o poço e o içamos usando equipamentos velhos de musculação dos anos 80 (uma máquina de puxada). Depois o carregamos para o quintal. Era de madrugada e o sol já nascia quando acendemos a fogueira. Nenhum de nós planejou necessariamente falar sobre aquela noite, mas quem sabe? Talvez numa noite de bebedeira, quando as crianças forem mais velhas. Mas isso pode esperar.

Tentamos olhar a foto com flash que ele tirou durante nosso primeiro encontro, mas parecia que capturar a imagem da criatura tinha corrompido o aparelho inteiro. Ele jogou o telefone no fogo, dizendo que se divertiria explicando aquilo para o seguro. Eu nem consigo imaginar ter dinheiro suficiente para ter seguro de celular, mas divago…

“Quase esqueci de te devolver isso.”

Na mão do meu irmão estava o anel de ouro branco da nossa mãe. Instintivamente estendi a mão, mas recuei e balancei a cabeça: “Fica com ele. Você salvou a minha vida. O mínimo que posso fazer é deixar você dar para a sua esposa. Nós dois sabemos o quanto ela quer. Além disso, vai ajudar a te tirar de encrenca pelo telefone quebrado e pelo olho roxo. Essa vai ser difícil de explicar.”

Meu irmão sorriu pela primeira vez em quase vinte e quatro horas: “É, ela quer mesmo. E provavelmente ajudaria. Mas a mãe queria que fosse seu. Então acho que você deveria ficar com ele.”

Espero que este exorcismo por escrito tenha funcionado e que eu consiga dormir em paz novamente, sem ouvir aquela língua maligna do demônio. Só de digitar tudo isso já ajudou bastante. Recomendo a qualquer um que tenha passado por uma experiência traumática tentar fazer o mesmo.

Ainda não sabemos o que fazer com o Sangue dos Barrens, mas durmo melhor sabendo que ele está em um lugar de honra na lareira da sala, pronto e esperando caso algum irmão do Diabo de Jersey resolva aparecer. Ainda não recuperei a sensibilidade total nos dedos, mas pelo menos a cicatriz na palma da minha mão não vaza mais aquele icor preto fedorento há algumas semanas. Algumas feridas nunca cicatrizam completamente.

Por outro lado, meu irmão tem vindo me visitar pelo menos uma vez por mês. Eliminamos os antigos jogos de PlayStation (com a minha mão, fico basicamente torcendo pelo time da casa), assistimos a filmes de terror antigos (estranhamente reconfortantes depois do que vivemos, especialmente com o MST3K), jogamos caixas de “Homens” e contamos histórias de folclore e aventura para as crianças, assim como o vovô fazia. Tenho certeza de que eles não acreditam na metade, mas provavelmente é melhor assim. As coisas não são perfeitas, mas minha casa e minha vida nunca estiveram tão completas desde que mamãe e papai ainda estavam aqui. Tem sido uma boa primavera e promete ser um verão ainda melhor.

Eu tinha oito anos quando perdi o meu irmão.  

Tinha trinta e três quando o encontrei novamente.

Toda noite eu ando dormindo e tento abrir um baú lacrado no meu apartamento. Estou aterrorizado com o que vai acontecer quando eu conseguir...

Primeiro eu tenho que te falar sobre o baú.

Ele pertencia a um zé-ninguém de meia-idade—vamos chamá-los de Liu—que tinha uma casa enorme à beira de um lago, no meio da floresta. Foi o Brayden quem nos contou sobre a casa. Disse que estava cheia de porcelana chinesa antiga, vasos, jade e todo tipo de objetos de valor. Disse que o dono era um recluso que não fazia nada além de colecionar objetos preciosos e acumulá-los, que a casa era praticamente um museu.

Mas o assalto foi ideia da Jess. Não minha.

Nada disso foi minha.

Não que isso seja desculpa pelo que aconteceu. Só estou dizendo, eu não pretendia que nada disso acontecesse. Ninguém pretendia.

É que a oportunidade estava lá. Porque todos aqueles vasos antigos—aquela porra era valiosa. O Brayden tinha um negócio de leilões, foi assim que conheceu o Liu, e como soube que Liu era inofensivo. Um eremita careca de gênero indeterminado, Liu era tímido, baixinho e míope, e o Brayden disse: "Eles são como se o Leitão do Ursinho Pooh fosse humano e acumulasse antiguidades."

O mais importante é que Liu desconfiava de tecnologia e tinha medo de vigilância governamental, e não tinha câmeras. Só um sistema de alarme simples.

"É o que a gente faz. A gente bate na porta, agindo de forma amigável, até que o colecionador de antiguidades desarme o alarme para abrir para a gente. Fácil," afirmou a Jess. Ela era a ousada, e já que Liu podia reconhecer o Brayden, ela concordou em ser quem batesse. Não só a nossa vítima era míope, mas a Jess planejava disfarçar a aparência dela com maquiagem e uma peruca. Depois que a porta estivesse aberta, eu daria um bote e derrubaria o Liu. Então amarraríamos as mãos do Liu com abraçadeiras de plástico e trancaríamos num armário enquanto saqueávamos a casa.

E no início, tudo saiu sem problemas.

Foi fácil demais. Exatamente como o Brayden disse, Liu abriu a porta e se rendeu a nós como uma lebre petrificada, nem sequer objetando, só tremendo até colocarmos o saco sobre a cabeça careca deles. O único problema foi o armário. Os armários estavam todos cheios—de suprimentos de inverno, ou itens de limpeza, ou estoques de despensa.

Aí eu avistei o baú.

Um baú antigo grande, laqueado, com desenhos por toda a tampa e os lados.

Eu apontei para a Jess e ela deu um grande sorriso e empurramos o Liu para dentro do baú, fechamos e trancamos.

Aí o Brayden entrou e silenciosamente nos apontou os itens mais valiosos e nós os embalamos todos.

Havia um vaso da dinastia Qing valendo 5.000 dólares. Jades da dinastia Ming valendo dezenas de milhares. E muito mais.

Depois que saímos, o Brayden mencionou que um de nós deveria ligar para a polícia e denunciar para que o Liu não ficasse no baú. A Jess disse que não deveria ser um de nós. Se rastreassem até nós, estávamos fodidos. E eventualmente a Jess me convenceu a falar com minha namorada da época, a Monique. Eu disse a ela que tinha testemunhado um possível arrombamento e que não queria fazer a denúncia eu mesmo porque já parecia suspeito, espiando pelas janelas. A Monique provavelmente suspeitava que algo estava acontecendo—ela estava relutante em fazer a ligação, mas depois da minha insistência e prometendo comprar algo legal para ela se ela fizesse, ela finalmente concordou. Aí todos nós saímos para beber e celebramos nosso saque. E já que o Brayden era quem ia vender as coisas e repassar nossa parte para nós, ele me deu e à Jess um adiantamento.

Tudo saiu sem problemas.

Até pouco mais de uma semana depois, quando o Brayden ligou.

A voz dele estava tensa no telefone. "Ei," ele disse, "você fez aquela denúncia, né?"

"O quê? Sim."

Uma longa pausa. E então, "Eu mandei meu entregador até a casa. Ele disse que não tinha ninguém em casa. O Liu também não atende o telefone."

"Entrega?" eu repeti, confuso.

"Ei, eu te falei sobre isso semana passada! Eu conheço o Liu do leilão. Eles compraram um item, e eu disse a eles que eu faria a entrega. Mandei meu cara para fazer isso. Eu também ia tentar sentir o... a reação do Liu com tudo, sabe? Ver se eles têm alguma suspeita."

"OK."

"Você tem certeza que fez a denúncia?"

"Sim! Eu—quer dizer, a Monique, ela disse que—"

"Chega AQUI AGORA."

Porra.

A caminho do escritório do Brayden, eu falei com a Monique. Ela estava no trabalho, e eu perguntei se ela tinha feito aquela denúncia na semana passada como prometeu e ela disse: "Ah, droga, amor."

Meu estômago afundou. "O que você quer dizer com 'droga'?"

"Eu nem queria fazer a ligação, tá? Você me pressionou a fazer isso! Eu não queria fazer, e eu estava ficando nervosa com isso porque parecia estranho, e aí... eu esqueci. Tá bom? Qual é o problema?"

"QUAL É O PROBLEMA? O PROBLEMA É—" Eu mordi minhas palavras, porque qualquer coisa que eu dissesse poderia me incriminar. A Monique não sabia de nenhum detalhe, só da minha história sobre ver algo suspeito. Sim, era fraca, mas ela parecia ter acreditado na época.

Tudo o que ela tinha que fazer era ligar pra porra da polícia, sacou?

Nada disso teria acontecido se ela tivesse simplesmente ligado para a polícia como era pra ela ter feito, porra.

Então lá estávamos nós, os três, eu, a Jess e o Brayden, em pé no escritório do Brayden gritando acusações uns para os outros. Aí o Brayden disse que tínhamos que voltar até a casa e verificar tudo. A Jess era firmemente contra a ideia. O Brayden disse que tudo bem, ele e eu iríamos já que ele tinha uma entrega para fazer de qualquer jeito. Eu tentei me opor, mas ele me disse: "Não, você fodeu isso, você vem comigo."

Então fizemos a viagem até a casa do lago. E no caminho, serpenteando entre as árvores, me ocorreu o quão isolado o lugar era. O quão fundo na floresta e na natureza e toda aquela merda. E como se você estivesse preso num armário ou dentro de um baú cercado de jade e porcelana, não haveria vizinhos para ouvir seus gritos.

Ainda assim, de alguma forma a realidade ainda não tinha se instalado. Eu me agarrava à noção vaga de que tudo ia dar certo. Que nós arrombaríamos e abriríamos o baú e aquele colecionador careca e baixinho estaria petrificado e traumatizado, mas não me reconheceria. Que de alguma forma, eles não saberiam que eram as mãos da pessoa que os empurrou para dentro do baú.

Que tipo de idiota eu sou, que eu estava preocupado em ser reconhecido?

Aí estávamos na casa.

Aquela casa grande e linda com o deque com vista para o lago e as altas janelas de vidro. E tudo parecia calmo. Mas a entrada da frente na sombra das árvores era de alguma forma sinistra. E o silêncio pairava pesado demais. E eu e o Brayden saímos e nos aproximamos da porta, e ambos ficamos parados ali por um momento. Quando tentamos a maçaneta, estava trancada. Nós a fechamos quando saímos há uma semana. Não, mais que isso. Tinham sido nove dias.

O Brayden me disse para procurar outra entrada.

Eu não gostava de ser mandado, mas aparentemente era assim já que ele e a Jess me culpavam. Então eu fui pelo lado da casa grande, tentando as janelas, e para minha surpresa a janela da sala deslizou facilmente para cima. Eu congelei enquanto espiava pela janela aberta para o interior escuro, que parecia exatamente como nós tínhamos deixado.

E ali, ainda no seu lugar no canto, encaixado entre o sofá e um armário ornamentado, estava o baú. Só que ele parecia ter se movido levemente. Estava levemente torto em comparação com os outros itens no cômodo. Em comparação com a mobília que estava quase obsessivamente posicionada, cada item no lugar perfeito. O baú era como um quadro torto. Como se algo lá dentro tivesse se batendo, derrubando-o de posição.

Ainda estava trancado.

Tirei minha cabeça da janela e olhei de volta para o Brayden. O rosto dele parecia exatamente como eu me sentia—tenso, pesado de pavor.

Nós dois tínhamos notado o cheiro.

Um fedor horrível emanando de dentro.

O que é importante é que você entenda—não era pra ter ido daquele jeito. Nada foi como deveria ter sido. Tudo foi só um erro. Um erro estúpido, porra. Mas o problema real—a razão pela qual estou escrevendo este post agora—é por causa do que veio depois. Eu não sei que porra fazer. Não posso pedir ajuda a ninguém. Não posso ir para a polícia. E aqui está o problema de verdade, porra:

O baú está na minha casa.

Eu não sei como ele chegou aqui.

Tudo o que sei é que acordei uma manhã e ele estava na minha sala.

Espera. Deixa eu voltar um pouco.

Antes disso, nós tínhamos todas aquelas antiguidades, né? Nunca vimos um centavo delas. Depois que eu e o Brayden saímos da casa do lago, não falamos com uma alma. Nós nem sequer conversamos um com o outro. Era como se quiséssemos esquecer. Agir como se nada disso tivesse acontecido e como se nenhum de nós se conhecesse. Paramos de nos ligar ou de sair juntos. Todos nós nos sentíamos culpados, eu acho, e as antiguidades ainda estão apenas paradas em um dos depósitos de armazenamento de leilões do Brayden em algum lugar.

Aí uma noite a Jess ligou. Disse que o baú estava na sala dela.

Eu honestamente pensei que ela estava me sacaneando, e eu queria esquecer toda essa merda de baú, e desliguei na cara dela.

Quando recebi a notícia de que ela tinha feito overdose, foi um choque, mas honestamente ela sempre foi doida. A morte dela foi realmente muito triste, mas não totalmente surpreendente quando eu pensei sobre isso.

Aí o Brayden me ligou. No telefone, ele estava pirando. Perguntou se eu sabia como ela morreu. Sim, eu disse, eu vi nas redes sociais amigos postando sobre como ela tinha feito overdose. Ele disse que não era só isso, o corpo dela tinha sido encontrado dentro de um baú. Que ela aparentemente se enfiou dentro antes de fazer overdose. Eu perguntei se ele estava me sacaneando—

"Está na minha sala," ele explodiu, soando ofegante no telefone. "O baú."

Eu disse: "Isso não é engraçado, porra."

"Não estou de brincadeira, porra. Está aqui. Estou olhando bem pra ele agora, está aqui."

Eu disse para ele parar de inventar merda, mas quando ele me pediu para ir lá, eu fui. E nós apenas ficamos ali e olhamos para ele.

Era exatamente o mesmo baú, porra. Os mesmos desenhos ornamentados. As mesmas marcas de arranhão ao longo da superfície e dos cantos. A mesma rachadura em uma das flores de madrepérola na superfície laqueada. Era o baú. Eu perguntei como ele tinha chegado ali, e ele me disse que não tinha nada na câmera de campainha. Mas quando ele acordou e entrou no quarto esta manhã, ele estava lá. Eu perguntei se ele tinha aberto e ele me deu um olhar longo.

O pavor se instalou fundo nas minhas entranhas.

Aí, "Foda-se," eu disse, e abri a tampa.

O rangido das dobradiças, o sopro de ar enquanto ele rangeria aberto—era como um último suspiro de alguém ou algo sufocando. Como se a coisa maldita respirasse. Mas quando olhei para o interior boquiaberto—não havia nada. Ninguém. E nenhum corpo também.

Só uma mancha fraca e um odor úmido e desagradável.

Nós dois ficamos sobre ele por um longo tempo antes que as narinas do Brayden se dilatassem e ele me perguntasse: "Foi você que fez isso?"

Eu disse a ele que de jeito nenhum.

Nós discutimos. Ele disse que se ele caísse, eu caía junto. Eu disse a ele que não fui eu. Ele perguntou quem mais sabia? Quem mais poderia ter feito? Você acha que um fantasma, porra, fez isso?

Eu disse a ele que talvez a Jess tenha armado tudo isso antes de morrer. Se ela realmente tinha se enfiado dentro do baú antes de fazer overdose, talvez ela tenha feito isso como uma declaração, eu disse, por culpa. E talvez tenha arranjado para o baú ser trazido aqui depois da morte dela para nos punir. Não sei se ele acreditou em mim, mas estou te dizendo, como eu disse a ele, não fui eu. Ele me disse que ia mandar o baú para minha casa e eu disse que ele não ousasse fazer isso e que se fizesse, eu queimaria, e ele disse "Isso é na verdade uma boa ideia. Me ajuda."

Eu não gostava de como ele estava agindo como se fosse o chefe de mim, mas eu também não gostava daquele baú, então eu o ajudei. Nós o retalhamos com um machado, despedaçamos tudo e queimamos na fogueira nos fundos. Cheirava a carne assando. Era absolutamente nojento, deixa eu te contar. O jeito como o verniz chiava e escorria enquanto encolhia. Parecia que estávamos queimando um cadáver, e cheirava como um também.

Quando terminou, eu fui para casa.

Mas alguns dias depois, recebi uma ligação de um dos colegas de trabalho do Brayden perguntando se eu tinha visto ele. Ele não tinha ido trabalhar. Eu entrei em pânico e liguei para a polícia para uma verificação de bem-estar. Eu gaguejei um pouco no telefone com eles, eu acho. Eu estava apenas apavorado. De qualquer forma, os policiais fizeram uma verificação nele e o encontraram.

No baú.

Ele estava queimado até a crispação.

Mas não havia marcas de queimadura no baú em absoluto.

Então você vê o meu dilema?

O baú. O baú, porra, apareceu no meu apartamento.

A primeira coisa que fiz foi trancá-lo no meu armazenamento do porão. Mas aí eu pensei, E se eu ficar preso dentro dele? Quem vai ouvir meus gritos? Então eu o coloquei de volta no meio da sala e instalei câmeras nele, observando. E coloquei um alarme magnetizado na tampa que dispara quando ele abre.

Na primeira noite eu acordei por volta da 1h da manhã com o som do alarme. Eu estava em pé sobre o baú, que eu acabara de abrir, e ele estava boquiaberto como se pronto para me engolir. Eu recuei, o coração galopando, e meu telefone tocou e eu tive que dizer à empresa de alarme que estava tudo bem, era eu, eu tinha disparado por acidente.

Exceto que não foi por acidente. Aparentemente eu tinha andado dormindo até o baú e tentado entrar nele.

Eu não dormi mais nenhum pingo o resto da noite.

Desde então eu coloquei um cadeado na porta do meu quarto com uma combinação numérica. Eu me algemei na cama e coloquei a chave num balde de gelo. Eu instalei um alarme na porta do meu quarto para me acordar se eu sair.

Isso tem funcionado razoavelmente bem até agora. Geralmente, eu acordo no momento em que meu braço faz o mergulho polar pela chave. Algumas vezes eu acordei tentando abrir o cadeado. E uma vez, quando caí num sono muito profundo depois de um dia exaustivo, eu acordei só depois que as sirenes explodiram nos meus ouvidos por eu ter aberto a porta.

Mas aí ontem, ele quase me pegou. Eu acordei com o baú ornamental boquiaberto prestes a me engolir. Foi só o bater na porta que me acordou. Um vizinho estava batendo e gritando. Eu tinha andado dormindo direto pelo alarme, e para ser honesto nem ouvi as sirenes no início até que o vizinho me perguntou se eu era surdo, porra, e eu percebi que ele estava gritando comigo e a razão era para que eu pudesse ouvi-lo sobre o uivo estridente. Eu desliguei as sirenes, atendi a ligação da empresa de segurança, e aí eu fui à loja de ferragens.

Eu comprei barras de aço e as soldei ao redor do baú numa gaiola para que a tampa não possa abrir mais do que alguns centímetros.

Mas eu estou preocupado de que não seja o suficiente.

O baú começou a cheirar. Digo, realmente, realmente a cheirar. E às vezes ele se move. Ele treme e bate dentro da gaiola de aço, como se houvesse algo dentro dele. Ou alguém. Alguém preso.

Eu tenho medo de me livrar dele. Tenho certeza de que se eu jogar fora, ele simplesmente voltará. Eu já sei o que acontece se eu queimá-lo. Às vezes eu tenho sonhos em que sou eu quem está dentro dele, batendo, gritando, implorando para ser deixado sair, mas não há ninguém por perto para me ouvir. E um desses dias, eu tenho medo de não acordar daquele sonho.

Por favor, me diga—que porra eu faço?

Eu achei que minhas entregas de comida sem contato estavam apenas chegando com furos estranhos. Eu estava tão errado...

Tudo começou no inverno de 2025... bem no coração do centro de Chicago. Eu morava no 11º andar de um arranha-céu enorme, ultra-moderno.

O prédio era totalmente fechado — câmeras de segurança por toda parte, cartões digitais para cada porta. Era o tipo de lugar onde os vizinhos nunca conversavam... todo mundo ficava trancado em seus próprios mundinhos.

Eu trabalhava em casa como analista de dados para uma empresa de tecnologia, o que significava que eu podia passar semanas sem sair do apartamento. Eu dependia inteiramente de aplicativos de entrega — como o Uber Eats — para minha comida e itens do dia a dia.

Mas no início de novembro, eu notei algo pequeno... e incrivelmente perturbador. Toda vez que eu pedia um jantar tarde da noite — especificamente depois da 1:00 da manhã — o entregador deixava a sacola na minha porta e sumia antes que eu pudesse abri-la. Agora, isso é normal para "entrega sem contato".

Mas a parte bizarra? Toda sacola de plástico chegava com um pequeno... furo perfeitamente redondo feito nela. Parecia exatamente como se alguém tivesse enfiado uma agulha grossa — ou uma pequena sonda — bem fundo na sacola antes de deixá-la. No início, eu culpava os restaurantes. Mas aí começou a acontecer com latas seladas do mercado também.

Na noite de 12 de novembro, às exatas 2:40 da manhã... meu celular vibrou. "Pedido entregue." Eu caminhei em direção à porta. Mas no momento em que minha mão tocou a maçaneta — eu ouvi um som do outro lado.

Não era o som de passos se afastando. Era uma respiração pesada... rouca. E o som distinto, nojento de alguém esfregando as costas bem devagar — muito devagar — contra a porta de madeira do meu apartamento.

Eu dei um passo rápido para trás... segurando a respiração. Eu me aproximei de fininho e olhei pelo olho mágico. O corredor estava completamente escuro porque as luzes inteligentes de movimento estavam apagadas. Mas sob o brilho pálido e piscante da placa de saída de emergência na ponta... eu vi as costas largas de um homem.

Ele estava vestindo a jaqueta vermelha de entregador familiar, pressionada completamente de encontro à minha porta. A cabeça dele estava inclinada para trás em um ângulo antinatural, quebrado... e ele estava sussurrando algo — um canto rápido, rítmico.

De repente... ele girou. Devagar. Ele não estava usando máscara. O rosto dele parecia completamente comum... exceto pelos olhos.

Eles estavam arregalados — esticados em um olhar morto, aterrorizante. E bem embaixo do nariz dele, havia uma fina faixa seca de sangue escuro.

Ele olhou diretamente para o pequeno vidro do olho mágico — bem nos meus olhos — como se soubesse exatamente onde eu estava parado. Então... ele levantou a mão.

Ele pressionou o dedo indicador contra minha campainha... segurando-a. Um toque contínuo, implacável que não parou por um minuto inteiro, agonizante.

E enquanto a campainha tocava pelo meu apartamento... meu celular vibrou na minha mão trêmula. Era uma mensagem de um número desconhecido. Dizia: "O jantar está frio lá dentro... mas nós estamos quentes aqui fora."

O toque se arrastou por mais alguns segundos agonizantes... e então, parou. Eu ouvi o som agudo, frenético de passos leves correndo em direção à escada de emergência.

Eu esperei vários minutos antes de abrir a porta só uma polegada... e pegar a sacola. Dessa vez, o furo no plástico era grande o suficiente para enfiar um dedo.

Dentro do recipiente de isopor do hambúrguer, descansando bem em cima da comida, havia um pequeno pedaço de papel de caderno manchado de gordura. Escrito em uma letra trêmula, bagunçada, estavam as palavras: "O apartamento 1104 é muito aconchegante... especialmente do ângulo das saídas de ar."

O pânico me atingiu como um golpe físico. Na manhã seguinte, eu fui direto para o escritório da administração do prédio. Eu exigi que o segurança revisasse as imagens do corredor do 11º andar.

Ele sentou e rebobinou a fita... e quando chegamos às 2:38 da manhã, o entregador apareceu na tela, saindo do elevador com minha sacola. Ele caminhou até minha porta, deixou a sacola e se virou para ir embora.

Mas bem antes de chegar ao elevador... a porta do apartamento diretamente em frente ao meu — o Apartamento 1105 — se abriu bem largo.

Agora, eu sabia que o 1105 pertencia a um idoso acamado que não saía do quarto havia meses. Mas a pessoa que saiu não era ele. Era um homem enorme... vestindo jalecos médicos imundos, manchados.

Num piscar de olhos, ele agarrou o entregador pela garganta — com uma velocidade aterradora — e o arrastou violentamente para dentro do Apartamento 1105, batendo a porta com força.

Exatamente dois minutos depois... a porta do 1105 se abriu de novo. O homem enorme saiu — agora vestindo a jaqueta vermelha de entregador.

Ele caminhou direto até minha porta... e pressionou as costas bem de encontro a ela. Exatamente o que eu tinha visto pelo olho mágico.

Eu congelei na cadeira... o sangue drenando do meu rosto. O segurança me olhou, completamente pálido. Nós chamamos a polícia imediatamente.

Quando a equipe de operações táticas chegou e arrombou a porta do 1105... o apartamento estava completamente vazio de móveis, coberto por camadas grossas de poeira.

O verdadeiro dono — o velho — estava deitado na banheira. Ele estava morto há semanas... preservado sob camadas pesadas de sal industrial.

Mas o que a polícia encontrou na sala de estar fez meu estômago revirar. Era uma instalação completa de vigilância. Monitores pequenos, brilhantes, conectados a câmeras espiãs sem fio... escondidas bem fundo nas saídas de ar do meu apartamento. Eles tinham me vigiado do outro lado do corredor por meses.

Eles sabiam quando eu dormia... quando eu comia... e exatamente o que eu rolava no meu celular. E a pior parte? Escondido atrás da parede de drywall, eles tinham arrombado um túnel secreto através da parede estrutural compartilhada — bem atrás das saídas de ar do ar-condicionado — largo o suficiente para uma pessoa magra passar por dentro.

Eu não consegui ficar naquele prédio por mais um segundo.

Eu arrumei uma mochila pequena com minha identidade, computador portátil e algumas roupas básicas... deixando todos os meus móveis e pertences para trás.

Eu me hospedei num motel sujo e discreto nos arredores da cidade usando um nome falso.

Eu só precisava respirar... me convencer de que a polícia estava caçando eles, e que eu estava finalmente seguro.

Na quarta noite, eu estava deitado na cama do motel, acompanhando as notícias no meu computador portátil, procurando por qualquer atualização sobre o caso do "Arranha-Céu de Chicago". A mídia tinha mantido tudo em segredo — havia apenas um pequeno artigo escondido sobre "o corpo de um entregador encontrado nos esgotos da cidade."

Então... às exatas 1:15 da manhã... meu celular tocou. Era um som familiar, distinto, que fez meu coração despencar direto para o fundo do meu estômago. Uma notificação do Uber Eats: "Seu entregador está a caminho."

Minha respiração travou. Eu não tinha aberto aquele aplicativo desde a noite do incidente. Eu não tinha pedido nada.

Eu me apressei para abrir o aplicativo, meus dedos tremendo tanto que eu mal conseguia digitar.

Eu verifiquei o pedido ativo — minha conta tinha sido hackeada. Havia uma entrega em andamento em meu nome. E o endereço de entrega? Não era meu antigo apartamento em Chicago.

Era o endereço exato do motel escondido em que eu estava deitado... com meu número de quarto específico escrito perfeitamente nas observações do entregador.

O ar saiu dos meus pulmões. Eu encarei a parte de baixo da porta do motel. A fresta entre a madeira e o chão deixava a luz amarela brilhante da passarela externa entrar no meu quarto escuro. De repente... aquela luz foi cortada.

A sombra escura de dois pés enormes apareceu, parados completamente imóveis... bem do lado de fora da minha porta. Não tinha havido passos. Nenhum som no cascalho lá fora. Ele tinha simplesmente se materializado ali... em silêncio absoluto.

Então... bem devagar... um pequeno pedaço de papel dobrado foi deslizado debaixo da porta, raspando contra o carpete até parar dentro do meu quarto. Lágrimas embaçaram meus olhos enquanto eu engatinhei até lá e o peguei.

Era uma captura de tela impressa — uma foto ao vivo da tela do meu próprio celular tirada pela câmera espiã dias atrás. E escrito por cima em tinta grossa, carmesim, estavam as palavras: "Mudar de hotel não muda o fato de que você sempre pede a mesma coisa. Abre aí... nós também estamos com fome."

A investigação federal ainda está aberta até hoje. O FBI acredita que faz parte de um anel altamente organizado da Dark Web que visa pessoas isoladas que moram sozinhas. Eu me mudo a cada 48 horas agora.

Eu só uso celulares descartáveis com VPNs criptografadas para postar essas atualizações, e eu nunca — nunca — peço comida. Mas o trauma... a coisa que me mantém acordado toda noite... é que toda vez que eu entro no banheiro de um lugar novo... eu sempre avisto. Um pequeno... furo perfeitamente redondo furado no canto dos forros de teto.

E se eu escutar bem de perto... eu consigo ouvir a respiração pesada, rouca do outro lado... só esperando eu cair no sono.

Espectadora

Já odiou alguém?

Não estou falando sobre aquele ódio mesquinho de hoje em dia; tipo ser obrigada a sentar do lado daquele colega de classe barulhento ou ter inveja do melhor aluno da sua turma. Estou falando sobre ódio de verdade; a raiva fria, profunda e insensível por alguém ou algo que é tão forte que você poderia ver a pessoa morrer bem na sua frente e não sentir nada além de uma satisfação amarga, em vez do horror de ter visto alguém morrer?

Porque eu já senti isso. Quando eu tinha oito anos, minha família se mudou para uma cidade pequena, mas aconchegante, no Texas. Era quase perfeita. Quase. Se não fosse pelos vizinhos que moravam do outro lado da rua.

Gertrude era a mãe; uma mulher de aparência horrenda, com olhos fundos em um rosto esquelético acoplado a um corpo frágil e esguio. Que tinha quatro filhos descontrolados, nenhum marido, e estava presa de corpo e alma em uma vida de miséria, com uma voz que faria uma megera morrer de inveja.

Lembro de pensar que a existência dela era equivalente a uma espinha; uma aberração repugnante que não trazia nada além de dor, cuja única utilidade era produzir gosma nojenta que você tinha que lavar. Ainda assim, algo que você era aconselhado a simplesmente ignorar. A "Deixar em paz."

Como se aquela família demente deixasse alguém em paz.

Como se dois dos filhos mais novos dela não fossem vistos atirando pedras em pássaros, carros ou qualquer outra coisa desgraçada que cruzasse a mira deles.

Como se a filha mais velha, Paula, não fosse vista na casa do Sr. Wilson aos 15 anos "fazendo recados."

Como se o filho mais velho, Connor, não tivesse sido visto cortando os pneus do carro do professor dele por tê-lo reprovado pela terceira vez.

Mas, infelizmente, provavelmente por causa da pobreza da Gertrude (ou do fato de meus pais nunca terem visto pessoalmente o comportamento incorrigível dos filhos dela), isso significava que não podíamos falar mal deles.

"Eles não precisam de decoração de Halloween, era só a Gertrude ficar do lado de fora que eles ganhavam o prêmio de casa mais enfeitada."

Meu irmão soltou essa piada um dia no jantar, antes de minha mãe calá-lo com um olhar matador.

"Não diga isso, a pobre Gertie está passando por dificuldade, ela já tem a vida difícil do jeito que é. Ela não precisa que algum pirralho comece a insultá-la."

Pobre Gertie.

Eu não disse nada, mas concordei com meu irmão. Mesmo sendo uma criança obediente, eu me recusava a ficar perto da Gertrude ou da família dela, apesar de ser gritada por ser "desrespeitosa" milhares de vezes. Tinha algo de muito errado com eles.

Mas, para minha vergonha, eu tinha adotado a mentalidade ingênua dos meus pais de ser uma mera espectadora, estupidamente acreditando que estava isenta da crueldade deles por não ser uma vítima direta.

Eu não apenas estava errada, como também paguei um preço alto por isso.

Quando meu nono aniversário chegou, um dos dias mais felizes da minha vida de criança. Não só porque eu estava cercada de bolo, pizza, família e amigos. Mas porque era o meu primeiro dia com ela.

Uma caixinha foi colocada no meu colo, e dentro estava uma gatinha tabby cinza olhando de volta para mim, que agora tinha nove anos. Uma coisinha minúscula com olhos que tinham uma tonalidade de verde tão linda, que me lembrou na hora das preciosas pedras de Jade, que virou o nome dela.

Jade.

A gente fazia tudo juntas; ela me seguia até o ponto de ônibus para a escola, esperava na porta pela minha volta. Ela dormia na minha cama, sentava do meu lado enquanto eu fazia o dever, mesmo quando mal conseguia manter os olhos abertos.

Jade não era só minha gata. Ela era minha melhor amiga, minha alma gêmea, minha irmã presa num corpinho peludinho.

Eu deveria ter sido mais cuidadosa.

Então um dia, ela não estava em casa. Eu pensei que ela tinha simplesmente saído para ver os peixes num riacho próximo ou brincar no nosso quintal, como fazia direto nos dias quentes de verão. Mas ela não estava lá também.

Aí... eu ouvi.

Risadas. Vindo de trás de um arbusto grande, seguidas por vozes abafadas e o som de gente fugindo. Movida por uma curiosidade cautelosa, fui para trás daquele emaranhado de plantas para investigar de onde vinha o som.

Eu queria poder dizer que era o Connor enfiando bombinhas em formigueiros de novo, ou o irmãozinho dele, John, esmagando caracóis com a bota.

Mas não era.

O que eu encontrei atrás do arbusto era a Jade; o corpo dela retorcido e desfigurado além do que se pode imaginar. A pelagem linda dela toda enlameada e molhada de ter sido pisoteada. Ela tinha sido espancada e depois afogada, as garras dela ainda cheias de terra de quando tentou escapar.

Me desculpa, Jade.

Segurando o corpo da minha gata assassinada, fui até meus pais chorando e gritando. Eles foram solidários, mas dava pra ver que não acreditavam que os filhos da vizinha fossem os culpados.

"Deve ter sido um coiote, ou um carro deve ter atropelado ela." Disseram eles, acariciando meu cabelo gentilmente.

Eles estavam errados, eu sabia que a morte dela não foi acidente, nem foi obra de coiotes que eu nunca vi. Foi o Connor. Ele tinha matado minha gata, minha melhor amiga e minha irmã no corpo de uma gata. Ele nunca ia ser punido, nem pelos meus pais, nem pela mãe dele, aquela desgraçada.

Eu ouvi ele rindo disso na escola no dia seguinte. Ele se deliciando com o fato de ter matado a gata da vizinha de nove anos e se gabando de mais bichos que tinha matado pros irmãos, pros amigos, pra qualquer um que quisesse ouvir. Se gabando de que estava se saindo impune. E ele estava, por causa da inércia deles.

Eu fiquei fervendo de ódio nos dias seguintes. Eu fantasiava com o Connor ou os irmãos dele sendo atropelados por carros ou despedaçados por coiotes. Era tudo conversa de criança; planejar matar, machucar, mas nunca realmente fazer nada. Porque o que uma menina de nove anos poderia fazer pra matar um garoto de 13 anos, que dirá uma família inteira?

Nada. Absolutamente nada.

Quando a pior enchente repentina da minha região atingiu a cidade e eu vi o carro da Gertrude lutando para sair à tona no rio local. Eu não pedi ajuda nem contei a ninguém o que vi.

Eu não fiz nada.