Há seis semanas, estou sofrendo com um novo tipo de crise de enxaqueca. Elas não se anunciam por sensibilidade à luz, mas por uma sensação estranha de embaçamento: é como se meu crânio existisse como o único ponto na sala deslocado exatamente dois milímetros para a esquerda.
Sendo engenheiro acústico, comecei a registrar a pressão de forma sistemática. Usei equipamentos do meu laboratório: um sensor de som de estrutura altamente sensível, que normalmente usamos para testes de vibração em peças de máquinas, foi colado diretamente na minha têmpora esquerda e ligado a um osciloscópio na minha mesa.
Ontem à noite, a crise foi tão forte que meu olho esquerdo não conseguia mais alinhar a imagem com o direito. Liguei o aparelho de medição.
O osciloscópio disparou instantaneamente.
Não era ruído biológico. A tela mostrava uma onda dente-de-serra constante e de alta frequência, exatamente em 14.200 Hertz. Mas o que me perturbou foi a intensidade do sinal: a amplitude não estava localizada dentro da minha cabeça. A vibração vinha de fora, focada para dentro através do meu osso temporal.
Para amortecer a oscilação, peguei uma pesada haste de latão para afinação da minha bancada e pressionei firmemente o metal contra o ângulo da minha mandíbula. Queria dissipar o som através da estrutura óssea.
Um erro fatal.
No instante em que o latão assumiu a frequência de ressonância, o tom mudou. O inchaço não aumentou, ele se inverteu.
A frequência rasgou a geometria do meu canal auditivo. Uma dor cortante e úmida disparou como uma agulha incandescente bem fundo no meu ouvido interno. A mudança súbita de pressão dentro do canal rompeu completamente o tecido do tímpano e as delicadas membranas atrás dele. Sangue misturado com o líquido claro do ouvido interno escorreu imediatamente pelo meu ouvido e pingou no meu suéter.
Meu senso de equilíbrio desabou na hora. A sala não girou — ela perdeu as horizontais.
Caí da cadeira porque o chão sob meus pés de repente pareceu estar inclinado num ângulo de 30 graus, mesmo que as tábuas do assoalho visualmente permanecessem niveladas. Meu cérebro tentava desesperadamente processar dois vetores espaciais contraditórios ao mesmo tempo.
Estou deitado no carpete, incapaz de me endireitar. Toda vez que tento levantar a cabeça, meu corpo dá um solavanco para a esquerda, como se uma força centrífuga invisível estivesse me pressionando contra a parede.
O osciloscópio em cima da mesa ainda está ligado. A onda na tela agora está plana. Mas, vindo do alto-falante do aparelho de medição, agora consigo ouvir claramente o som de uma respiração pesada e irregular.
Ela respira exatamente na mesma frequência que estava dentro do meu crânio instantes atrás.
Então, a respiração vinda do alto-falante parou abruptamente.
Em vez disso, o osciloscópio clicou. Um clique muito curto, de relé mecânico, como quando se troca uma faixa de frequência.
A dor lancinante no meu ouvido deu lugar a uma dormência gelada e entorpecente. Sangue e fluido escorriam em jorros pelo meu pescoço, dentro da gola da minha roupa. Quando pisquei, meu cérebro tentou desesperadamente focalizar a imagem novamente — mas a visão dupla permaneceu.
Rastejei de quatro até a mesa, me puxei pela madeira e alcancei meu telefone. Minha mão tremia tanto que a tela bateu no chão três vezes antes que eu conseguisse discar para o serviço de emergência.
"Atendente de emergência, qual é a sua localização?"
Eu quis responder. Quis dizer ao atendente meu endereço, mas da minha boca só saiu um assobio úmido e gorgolejante. Os sons não formavam mais palavras. Minhas cordas vocais vibravam exatamente no ritmo antinatural da onda dente-de-serrote.
Do outro lado da linha, houve um longo silêncio.
"Alô? O senhor está me ouvindo? Temos uma interferência estática na linha."
Pressionei minha mão contra a laringe, tentando forçar os músculos, mas meu corpo obedecia à mecânica do meu crânio, não mais à minha vontade. Pelo receptor, ouvi o operador praguejar baixinho: "Que assobio é esse? Dói no ouvido."
Ele desligou.
Em cima da mesa, o ventilador do osciloscópio zumbia baixinho. A linha de base na tela estava completamente plana de novo.
A dor de cabeça passou. A pressão atrás do meu olho desapareceu completamente. Mas quando tento falar agora, respirar ou bater os dedos na madeira, já não produzo mais sons humanos.
Estou sentado no escuro, no chão do meu escritório. Do corredor lá fora, ouço meu vizinho de cima descendo as escadas. Bato com o punho na porta para chamar a atenção dele.
Ele para por um instante. Depois resmunga baixinho sobre o "fio de energia zumbindo e quebrado" no corredor e segue em frente.
Eles não vão me encontrar. Porque para qualquer pessoa lá fora, eu já não sou mais um vizinho gritando por socorro — sou apenas um ruído de fundo irritante dentro da parede.
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