Sapatos Sujos

"Não traga os homens de lama para casa." Isso foi o que meu tio me disse quando fui acampar na floresta atrás de sua fazenda. Pedi mais informações, mas ele balançou a cabeça. "É uma tradição. É só uma coisa que as pessoas costumavam dizer antigamente por aqui." Ele sorriu para mim, embora seus olhos parecessem tristes. Me despedi e comecei a caminhar. Desde que minha irmã morreu, eu não sou mais o mesmo. Minha mãe me mandou acampar nessas florestas para vencer a apatia. "Um pouco de ar fresco vai te fazer bem. Uma noite sozinho na floresta, é tudo o que você precisa!" Eu lembrei de suas palavras quando começou a chover, apenas uma hora depois de iniciar minha viagem de acampamento. Parte de mim queria voltar para a fazenda, mas meu corpo continuou caminhando. Tenho que admitir que era bom estar fora de casa. Enquanto a chuva caía, meus pensamentos voltavam ao funeral. Também choveu naquele dia. Na verdade, era difícil lembrar de uma única coisa sobre aquele dia. Todos os discursos, rostos e condolências se misturaram na minha cabeça. O único momento que eu lembrava era após o funeral, quando todos tinham ido para casa e eu fiquei por um tempo no túmulo da minha irmã. Eu brincava como costumávamos fazer, mas sem resposta, enquanto chorava como uma criança. Brincar no túmulo da minha irmã me fez sentir melhor, embora não tenha parado a apatia. 

A tarde passou enquanto eu pensava na minha irmã e no meu futuro. A cada poucas horas a chuva parava, apenas para começar novamente alguns minutos depois. A terra fazia sons de sucção enquanto eu caminhava em direção a um bom lugar para acampar. Às vezes, uma das minhas botas ficava presa na lama, mas isso não me incomodava. Minha irmã e eu costumávamos nos aventurar nas pequenas florestas perto da nossa escola. Um mundo de imaginação e liberdade nos aguardava lá entre as árvores. Minha viagem atual me fez relembrar nossas aventuras. Com meus sapatos na lama, eu me sentia como um aventureiro, um herói solitário a caminho de uma missão épica. Eu sorria enquanto a chuva continuava caindo.

Ao anoitecer, eu havia encontrado um lugar aconchegante para acampar em uma colina, alto e seco da chuva constante. Comi os sanduíches que meu tio fez para mim e adormeci ao som distante de uma tempestade. Desmontei minha barraca e voltei para a fazenda. Eu me sentia muito melhor, para ser honesto. Finalmente tinha parado de chover e o sol me guiou durante a caminhada de volta. Tive um tempo para mim mesmo. Tempo para pensar na minha irmã, mas também em mim. Finalmente comecei a pensar no meu futuro. Fiz alguns planos e anotei algumas coisas no meu diário. Então foi com grande entusiasmo que voltei ao mundo dos vivos. Embora a chuva tivesse parado, a lama ainda estava lá. Era impossível atravessar a floresta sem se sujar. Mas eu não me importava. Eu estava feliz e um pouco de lama nunca matou ninguém, certo?

Quando voltei, meu tio não estava lá. Ele havia deixado um bilhete dizendo que tinha ido à casa de um amigo e que não voltaria até a noite. Como meus sapatos já estavam sujos, decidi ajudar meu tio e fazer um pouco de trabalho na fazenda. Limpei os estábulos, alimentei os porcos e reorganizei o depósito dele. Quando terminei, deixei meus sapatos enlameados do lado de fora.

Acordei ao som de um grito. O sono ainda me dominava quando desci as escadas. Um segundo grito me despertou e eu corri para fora, em direção ao som. Vinha do estábulo. Atravessei o pátio e vi pegadas sujas por toda parte, todas com um aspecto ameaçador sob o luar. Abri a porta do estábulo, mas vi que já era tarde demais.

Quero que você imagine meu tio. Ele está na casa dos quarenta. Cabelo castanho curto, barba modesta, grandes sobrancelhas amigáveis. Agora imagine-o novamente, mas com lama e água suja preta saindo de seus olhos, ouvidos, nariz e boca. Seu grito havia se transformado em um gorgolejo desesperado quando o vi. Ele estava de joelhos cercado por três figuras humanoides inteiramente cobertas de lama. À primeira vista, elas não estavam cobertas de lama. Elas eram lama. Seus corpos inteiros eram lama. Essas figuras me encararam ou pelo menos eu pensei que sim. Elas não tinham rostos, mas suas cabeças se voltaram para mim. Meu tio tentou gorgolejar um aviso ou algo assim, mas ele havia desperdiçado seus últimos suspiros. Quando ele caiu em uma poça de saliva e sujeira, eu corri o mais rápido que pude. Ouvi os passos molhados de meus perseguidores, lembrando-me do meu retorno à fazenda enquanto chovia mais cedo naquele dia. Corri para dentro, empurrei um armário contra a porta e comecei a pensar em um plano de fuga. Enquanto isso, começou a chover novamente.

Meu plano inicial era escapar pela porta da frente. Mas o que fazer depois disso? Para onde ir? Procurei as chaves da caminhonete do meu tio, mas não encontrei nada. Droga. Ele provavelmente tinha as chaves com ele. O que significava que eu teria que voltar ao estábulo e enfrentar os homens de lama. Peguei uma faca grande na cozinha e decidi arriscar. A pé na chuva com lama por toda parte eu provavelmente não duraria muito, especialmente quando meus perseguidores eram feitos da mesma sujeira em que eu estava caminhando. O ritmo constante da chuva sincronizou-se com as batidas do meu coração enquanto eu saía. Quando calcei meus sapatos, notei que estavam limpos, como se eu nunca tivesse acampado. Enquanto a adrenalina corria e todo meu raciocínio lógico era esmagado pelo medo puro, corri em direção ao estábulo. No caminho, afundei até a metade em uma poça funda e, quando cheguei às portas, me tornei um homem de lama. Todos os meus músculos estavam tensos e meu cérebro entrou no modo de sobrevivência enquanto abria a porta. Eu estava pronto para esfaquear esses homens de lama. Para vingar meu tio e... Eu não vi ninguém. O estábulo estava vazio. Sem homens de lama, mas também sem sinal do meu tio.

Decidi voltar para a casa e foi nesse momento que descobri onde todos os homens de lama estavam. Eles estavam reunindo reforços. Do lado de fora dos estábulos, estavam oito homens de lama. Suas cabeças lisas e sem traços "olhavam" para mim. Era difícil dizer onde suas pernas terminavam ou onde o chão começava. Um deles parecia novo. A lama não era tão espessa quanto nos outros e pedaços do macacão da fazenda eram visíveis. Era meu tio. Antes que eu tivesse tempo de processar isso, aqueles desgraçados começaram a vir em minha direção. Rapidamente decidi abandonar a esperança de usar a caminhonete e seguir com meu plano B. Corri o mais rápido que pude. Eles me seguiram, lenta mas seguramente. A lama estava em toda parte enquanto eu corria pela floresta. Água, sujeira e galhos de árvores se agarravam a mim enquanto eu tentava despistar os homens de lama. Eles se moviam como massas sem ossos, sempre se fundindo ao chão sobre o qual me perseguiam.

Não sei o quão longe ou rápido corri. Passei por algumas outras fazendas e me perguntei se poderiam ser alvos potenciais dos homens de lama. A forma como meu tio me alertou naquela manhã parecia folclore, mas era real. Talvez todos que morassem ali soubessem que deveriam tomar cuidado ao andar pela lama. Depois de atravessar várias estradas asfaltadas e algumas colinas, cheguei a uma pequena vila. Fui ao restaurante local e decidi ligar para meus pais virem me buscar. Não tenho ideia de como vou explicar tudo isso a eles ou a mim mesmo.

Atualmente, estou esperando meus pais. Decidi postar minha história aqui para organizar meus pensamentos. Alguém já ouviu falar desses homens de lama? Ou encontrou algum? Pergunto-me se há alguma maneira de detê-los. Enquanto escrevo, nuvens cinzentas se reúnem novamente e acabei de ouvir uma conversa entre dois caminhoneiros. Segundo eles, vai continuar chovendo pelos próximos dias. Melhor evitar a floresta por um tempo.

Meu Pai

Meu pai. O único provedor

Como vivíamos em extrema pobreza, meu pai caçava com frequência para manter comida na mesa. Ele era um homem muito trabalhador, mas, infelizmente, nunca era o suficiente para vivermos confortavelmente. Sempre ficávamos sem comida no final do mês, apesar de sermos apenas eu e minha mãe. Às vezes até pulávamos refeições.

Quando minha mãe lhe dizia isso, ele saía para caçar, não importando a estação, para nos prover. Ele nunca voltava de mãos vazias. Minha mãe ficava tão impressionada com o fato de que ele trazia um banquete toda vez que saía, que começou a pedir para ele fazer isso com mais frequência para economizar dinheiro. Ele concordou felizmente e isso virou uma rotina. Nos fins de semana, meu pai passava o dia todo procurando comida ou qualquer coisa que pudesse trazer para casa. Eu nunca via o que ele trazia porque odiava a visão de sangue e ficava no meu quarto o dia todo, mas minha mãe fazia uma refeição incrível com o que ele trazia, e isso era o suficiente para mim. No começo, eu nem questionava o que era.

Um dia, enquanto lia as notícias, fiquei chocada ao descobrir que muitos homens e mulheres na nossa área estavam desaparecendo, e comecei a temer pelo meu pai quando ele saía. Eu implorava para ele não ir, e ele sempre me dizia: "Não se preocupe, querida. Você não tem nada a temer." e saía. Eu amava meu pai mais do que qualquer coisa e não queria que ele fosse machucado por um psicopata. Meu coração afundava no meu estômago ao vê-lo sair pela porta. Ele começou a voltar mais tarde à noite, e eu comecei a me preocupar, embora minha mãe sempre descartasse isso. Ela me dizia: "Ele está provendo para nós, Beth." e eu aceitava essa resposta. Ele estava nos alimentando, então quem era eu para reclamar ou me preocupar?

Criei coragem para tentar dar uma espiada na carne que ele trazia para casa porque eles nunca me diziam o que era. Suspeitava que fosse veado. Nunca tinha visto um animal morto e, embora realmente não quisesse, minha curiosidade estava me corroendo. Uma noite, quando ele voltou para casa, caminhei furtivamente até a cozinha só para ver um vislumbre.

Foi quando descobri seu segredo. Ele não estava caçando animais. Ele estava matando os residentes da nossa cidade um por um e servindo-os para mim. Não podia acreditar nos meus olhos e o fedor fez meu estômago virar fisicamente. Vi minha mãe beijá-lo e agradecê-lo pela "maravilhosa refeição" que ele trouxe enquanto o cadáver estava na mesa da cozinha. Lágrimas se formaram nos meus olhos. A pessoa que eu temia o tempo todo era ele.

Corri de volta para o meu quarto e nunca disse uma palavra com medo de ser a próxima... e sim. Eu ainda comia as refeições sabendo o que ele fazia. Já se passaram anos e isso ainda me assombra. Nosso segredo familiar sombrio.

O Desenho

Meu pai era militar, então tivemos que nos mudar no verão antes do meu último ano do ensino médio. Eu não estava lidando bem com isso. O último ano deveria ser especial – festas de formatura, baile, pegadinhas dos veteranos. Em vez disso, meu último ano tornou-se memorável por um motivo muito mais sombrio, um que ainda me tira o sono à noite.

Quando as aulas começaram, eu ficava sozinho, sentando em uma área isolada dentro da escola, perto da cafeteria, antes do sinal tocar. Eu não conhecia ninguém, então pensei, por que não? Cerca de duas semanas depois, notei algo. Numa segunda-feira de manhã, alguém havia desenhado um rabisco na parede ao lado da minha cadeira. Ao lado do rabisco, havia um balão de fala, como em um gibi. Simplesmente dizia: “Olá!”

O rabisco era básico: uma cabeça circular com olhos pretos e um grande sorriso sem dentes, braços de pau acenando. Achei que seria engraçado responder, então peguei um marcador e escrevi: “Olá!” Foi só isso.

No dia seguinte, voltei para o meu lugar e, para minha surpresa, alguém havia respondido. Estava escrito: “Prazer em te conhecer! Qual é o seu nome?” Estranhamente, não havia vestígios da minha escrita anterior. Escrevi meu nome, e assim começou nossa correspondência. A pessoa fazia perguntas básicas, e eu respondia. Sempre que eu perguntava algo sobre ela, simplesmente escrevia: “Sou seu amigo!” O desenho em si mudava ligeiramente a cada vez – às vezes um joinha, às vezes uma piscadela. Eu estava impressionado com a limpeza do desenho toda vez. Pensei que talvez o zelador estivesse escrevendo para mim e pintando a parede para responder.

Na segunda-feira seguinte, as coisas ficaram estranhas. Naquela manhã, o desenho não estava sorrindo. Tinha sobrancelhas zangadas e as mãos nos quadris. O texto dizia: “Onde você estava?” Isso me pegou de surpresa. Essa pessoa voltou no fim de semana para continuar falando? Respondi: “Foi o fim de semana! WTF?”

No almoço, decidi comer no meu lugar. Olhei para o desenho, esperando que tivesse o mesmo texto da manhã, mas tinha mudado novamente. Estava escrito: “Não me deixe de novo! Amigos não deixam amigos!” Achei que quem estava escrevendo para mim estava brincando ou levando isso a sério demais. Respondi: “Adeus,” com uma carinha triste. Foi a última vez que respondi.

Evitei aquela área por irritação, esperando que o artista entendesse a dica. Fiz alguns amigos e comecei a passar o tempo com eles pela manhã. Depois de algumas semanas, quase esqueci do desenho. Mas então, ele voltou.

Uma manhã, abri meu armário e o encontrei completamente revirado. Na parede de trás do armário estava aquele maldito desenho, mais detalhado desta vez, com olhos lacrimejantes. O texto dizia: “Por que você me deixou? Nós éramos amigos.” Quem quer que fosse tinha ido longe demais.

Contei aos meus novos amigos, e eles quiseram ver. Quando abri meu armário, tudo estava limpo. Eles acharam que eu estava brincando com eles. Mas eu estava assustado. Como eles fizeram isso? Peguei tudo do meu armário e nunca mais o usei.

Na semana seguinte, na segunda aula, fiquei com medo. Entrei na sala para ver os alunos reunidos ao redor da minha mesa, falando freneticamente. Alguém havia rabiscado em toda a minha mesa: “Você é um péssimo amigo!” No meio da mesa, havia uma barata esmagada. A forma como foi morta fazia parecer o desenho.

Falei com minha professora e contei tudo a ela. Ela pediu para eu mostrar o desenho, mas ele havia desaparecido de todos os lugares onde esteve. Eu me senti um esquisito.

As pessoas superaram o incidente da mesa depois de alguns dias, e eu mantive a cabeça baixa. Meus amigos foram uma boa distração enquanto brincávamos e falávamos sobre anime. Nunca mais mencionei o desenho a eles.

Várias semanas se passaram sem incidentes. Achei que tinha acabado. Mas houve mais um encontro. Durante a quarta aula, fui ao banheiro. Ninguém mais estava lá. Quando fechei a porta do boxe, lá estava ele de novo. Desta vez, o desenho estava mais detalhado, gritando e se arranhando. As palavras “Eu vou te matar!” estavam rabiscadas por toda a porta.

Já tinha tido o suficiente. Peguei papel higiênico e tentei limpar. A mancha ficou vermelha, como sangue. Não importava o quanto eu esfregasse, a tinta vermelha permanecia. Parecia que eu estava espalhando sangue por toda a porta. Minha mão estava coberta de tinta vermelha.

Corri para a pia, mas quanto mais água e sabão eu usava, maior a mancha vermelha ficava. Parecia que minha mão estava sangrando. Peguei uma toalha de papel, mas ela apenas ficou manchada. A mancha me fez correr para casa. A toalha de papel tinha o rosto gritando do desenho em tinta vermelha.

Demorei muito para limpar completamente as mãos. Passei a odiar ir à escola. Todos os dias, eu tinha medo do que poderia encontrar. O banheiro não mostrava nenhum sinal de tinta, vermelha ou preta. Mas um dia, na minha mesa da segunda aula, havia um bilhete no canto: “Desculpe... adeus,” com um pequeno coração partido ao lado. Esse foi o último bilhete que recebi do meu misterioso correspondente.

No início do semestre seguinte, vi outro aluno escrevendo algo na parede onde eu costumava sentar. Era meu perseguidor? Fui confrontá-lo, mas então vi o desenho, exatamente como era. Ele estava respondendo a ele. Eu não queria nada com isso, então saí. Três semanas depois, aquele garoto foi dado como desaparecido. Ele simplesmente desapareceu um dia.

Uma manhã, caminhando para a primeira aula, parei para amarrar meu sapato perto do meu antigo lugar. Olhei para a parede. O desenho estava lá, mas com outro ao lado. Cheguei mais perto e pensei: “Isso parece o cara desaparecido.” O segundo desenho estava gritando. O texto acima deles dizia: “Você quer ser nosso amigo?”

O Homem do Piano

Nosso tio era um músico aspirante e gostava de nos lembrar frequentemente que, assim como os olhos, os ouvidos eram a entrada para a sua alma. Ele tocava piano quase todos os dias, compondo suas próprias obras únicas até que seus dedos estivessem em carne viva.

Mesmo com todo o seu esforço, suas obras eram insignificantes. No entanto, ele ficava acordado a maior parte das noites praticando, fazendo a mesma coisa repetidamente. Todos conhecemos o ditado: insanidade é fazer a mesma coisa repetidamente e esperar resultados diferentes. No entanto, sem falhar, sempre que eu e minha irmã íamos visitá-lo, ouvíamos ele tocando as teclas.

Então, quando fomos visitá-lo neste fim de semana, não pensamos de maneira diferente. No entanto, nosso tio disse que finalmente havia encontrado sua joia escondida, e naquela noite ele comporia sua maior obra. Nós demos a ele nossos sorrisos habituais de incentivo, e ele retribuiu com um sorriso radiante.

Tivemos um dia realmente ótimo, fizemos churrasco no quintal, mergulhamos na piscina e até tomamos limonada congelada! Fomos para a cama com estômagos cheios e mentes felizes. Até a noite chegar.

Minha irmã me acordou, batendo no meu ombro, e eu não consegui esconder minha irritação por ela me acordar.

"Você está ouvindo isso?", ela disse. "Ouvir o quê?", respondi. "O piano", ela disse.

Eu queria revirar os olhos e responder "quando você não ouve o piano à noite quando está acordada". Mas então eu realmente escutei e percebi que era a mesma tecla sendo tocada repetidamente, em intervalos de 3 segundos. Uma nota grave e robusta.

"Hmm, isso é meio estranho, mas tenho certeza de que há um método na loucura dele, haha", rimos.

Nós dois nos deitamos novamente às 12:15. Às 12:30, ele ainda estava tocando. Então, às 12:36, ele parou. Foi quando começamos a ouvir seus passos, andando de um lado para o outro, passeando pelo quarto. Repetidamente. Eles eram tão altos, quase como se ele estivesse pisando com força.

Isso era fora do comum, mas nós dois ainda não pensamos muito nisso. Isso continuou até 1:06. Então, novamente, parou. Ouvimos a porta dele abrir e fechar. Abrir e fechar.

"O que ele está fazendo?", perguntamos em uníssono. Uma última vez a porta se fechou, então ele começou a descer as escadas. Não andando? Pulando? Pulando as escadas... saltando o mais alto que podia entre cada degrau.

A essa altura, eu e minha irmã estávamos completamente assustados. Nos levantamos para trancar a porta, enquanto ouvimos ele saltando em direção à nossa porta. Então as batidas começaram. No mesmo intervalo de 3 segundos. Bate... bate... bate. Então mais rápido, bate... bate. Repetidamente até que fosse apenas uma batida contínua e rápida.

Nós demos um grito silencioso e andamos na ponta dos pés até o armário. "Dê reflexão", nosso tio disse. Era a voz dele, mas de alguma forma mais profunda e sem tom. Ele repetia isso repetidamente enquanto discávamos 911. Não sabemos ao certo, mas definitivamente achamos que ele começou a bater a cabeça, cada vez mais alto.

Ficamos quietos, até que houvesse apenas silêncio atrás da porta. Finalmente, ouvimos as sirenes da polícia, ambos encharcados em nossas lágrimas, suor e, no meu caso, urina.

A polícia entrou, mas nosso tio não estava mais lá. Seguimos eles até o quarto dele, onde o quarto estava coberto de papéis com rabiscos de notas. Obras não escritas que estavam encharcadas de tinta pelo calor da raiva de mais uma tentativa fracassada de sucesso.

Sofás tinham rasgos, travesseiros estavam abertos, o quarto estava destruído. Havia um livro sobre o piano, com símbolos como título. E um espelho ao lado dele. Eu e minha irmã nos aproximamos e, novamente, gritamos silenciosamente.

Nele estava nosso tio, batendo o punho no espelho, palavras faladas mas não ouvidas. Então vimos os monstros, um de cada lado, se aproximando por trás dele. Cada um agarrou uma orelha e, com um movimento suave, cortaram-nas e o arrastaram para longe.

Tentamos contar à polícia, mas claro que já havia sumido. Eles não acreditaram em nós, e nós mesmos não acreditávamos em nós. O livro murchou nas mãos deles, deixando um pedaço de papel com uma composição, de autoria do nosso tio. Uma obra-prima, disseram eles. A única coisa que restou do nosso tio.

Uma obra-prima que achamos que ele vendeu a alma para conseguir. Porque, como ele sempre dizia, os ouvidos também dão entrada para a alma.