Post Mortem Delivery

Crescendo em uma cidades urbana, o esqueleto de aço de arranha-céus torcendo e o impasse de vida tornou-se meu parquinho, minha vida. Sou um carteiro, um trabalho inconspicuoso para um homem indescritível, meu nome é Edward.

O prédio que sempre me fascinou foi o Pendulo, um arranha-céu de beemoth que se espalhou pelo resto, servindo como uma agulha costurando o céu e a cidade juntos. Foi naquela maravilha arquitetônica que minha vida comum começou a se desvendar. Comecei a notar estranhidades nas cartas endereçadas aos habitantes do Pendulo - símbolos enigmáticos, desenhos bizarros, e sequências de números que desafiaram qualquer padrão lógico.

Minha curiosidade acendeu, comecei a sondar, tentando decifrar os códigos. Quando os dias se tornaram semanas, minha obsessão intensificou, parecia que esses códigos eram uma porta para um reino escondido, e eu estava no limiar. O que eu não percebi então era o quanto o mero ato de observação poderia se tornar um catalisador para uma realidade maior e mais sinistra.

Um dia, descobri um padrão. Descobri que cada símbolo, cada código, previu a morte do receptor da carta. No início, pensei que fosse uma mera coincidência, mas quando as fatalidades no Pendulo começaram a montar, eu não podia mais ignorar o padrão. Um medo frio rastejou até minha coluna, os códigos eram previsões da morte, e eram terrivelmente precisos.

Dirigido por uma mistura de medo e um senso de dever moral, tentei avisar os moradores. Mas quem acreditaria que um carteiro alega prever a morte através de cartas? Fui encontrado com ceticismo, derisão e até hostilidade. Foi então que uma percepção que me atingiu: as cartas não previam a morte. Eu, sem querer, era o prenúncio disso.

Era como se o ceifador tivesse sequestrado minha rota, me usando como peão para orquestrar uma dança macabra da morte. Cada entrega que fiz transformou-se em um presságio, uma bomba-relógio que explodiu, alegando vidas. As cartas não eram a maldição, eu era. Parecia que eu estava preso em um jogo cruel e distorcido, minha própria vida se transformando em um eco mórbido das paisagens urbanas distópicas retratadas em thrillers. Mas isso foi muito real.

Era difícil não se sentir responsável, mesmo que tudo parecesse um pesadelo surreal terrível. A cidade, uma vez playground, agora parecia um cemitério enorme. E eu era o cavador de túmulos.

Cada dia se tornou uma caminhada tenuosa na corda bamba de medo e culpa. O peso das mortes misteriosas sofreu peso na minha consciência. Eu me senti obrigado a fazer algo, qualquer coisa para parar esta maré implacável de destruição. Mas como você luta contra um inimigo invisível, especialmente quando parecia estar usando você como sua arma primária?

Decidi confrontá-lo de frente. Comecei estudando os padrões mais de perto. Havia sequências numéricas, diagramas e símbolos. Alguns eram familiares, outros alienígenas. Estavam todos intricadamente ligados, como um projetor elaborado. Quanto mais tentava desvendá-los, mais fundo eu afundei no labirinto do mistério.

Com esforço doloroso, comecei a notar correlações entre os símbolos e as circunstâncias da morte de cada vítima. As sequências numéricas pareciam ditar a hora da morte, e os desenhos pareciam retratar o método. Este não era um código simples, era uma linguagem sofisticada da morte. Era aterrorizante, mas fascinante em sua precisão e eficiência.

O conhecimento era poder, mas também era uma maldição. Havia uma sensação de desgraça iminente cada vez que eu pegava uma carta. Eu podia ver os padrões enigmáticos, as frases fatais entregues a pessoas inuspeitas. Tentei alterar os resultados, intervir, mas era como tentar parar um trem fugitivo, impossível.

Uma noite, enquanto andava pela rota, peguei uma carta enfeitada com símbolos familiares mas temidos. Um frio desceu pela minha coluna quando percebi o que ia acontecer. Um velho, Sr. Fletcher, foi a próxima vítima. A percepção me atingiu como um soco no estômago. Eu tinha que salvá-lo.

Mas o Sr. Fletcher dispensou meus avisos frenéticos como os divagantes de um louco. Não poderia culpá-lo. Afinal, quem acreditaria na existência de letras que tratam a morte? Mas não podia ficar parado, tive que agir. Decidi passar a noite no prédio, esperando evitar a tragédia iminente.

A noite estava cheia de tensão. Eu estava em alerta máximo, nervos desgastados, e sentidos aumentados. Mas quando chegou a hora prevista, nada aconteceu. Um suspiro de alívio escapou dos meus lábios. Senti um estranho senso de vitória. Mas foi de curto-vida.

Quando eu estava prestes a sair, ouvi um acidente do apartamento do Sr. Fletcher. Correndo, eu o encontrei imóvel no chão, uma escada decadente e uma lâmpada quebrada por perto. Era tarde demais. As cartas... os códigos... eram inerentes, quase oniscientes.

A investigação policial subsequente considerou como um acidente. Mas eu sabia. Eu tinha sido enganado, superado. Parecia que a entidade invisível por trás dos códigos estava zombando de mim, me provocando com sua precisão infalível.

Eu me desesperei, a culpa me masturbou. Eu era o carteiro, o abrigador da morte. Com cada carta que entreguei, eu estava roubando uma vida. A cidade que uma vez zumbiu de vida agora parecia uma cidade fantasma para mim, cada pessoa uma vítima em potencial das minhas entregas letais. Fiquei preso num pesadelo, sem saída.

Mas então, recebi uma carta. Era diferente dos outros, mais simples, mas os códigos estavam lá. Eu rapidamente decodifiquei, e meu coração parou. Era o meu nome. Meu tempo. Meu método. Eu era a próxima vítima. Minha vida estava sendo ditada pela mesma força invisível que tinha levado tantos outros. Pareceu surreal, como um eco arrepiante reverberando através dos arranha-céus infinitos da cidade.

Em face da iminente desgraça, encontrei clareza. Se os códigos fossem reais, se eu fosse mesmo o fantoche inesperado neste jogo de morte doentio, então eu revidaria. Decidi quebrar a corrente. Saí do meu trabalho, me mudei para uma cidade diferente, deixando para trás a sombra do Pendulo e os ecos fantasmas das vítimas.

No meu coração, eu esperava que escapando, eu tinha de alguma forma enganado a morte, que eu tinha enganado os códigos. Mas toda noite, quando fecho os olhos, ainda vejo os símbolos estranhos, ouço o sussurro da cidade que deixei para trás. Há um medo constante, um medo espreita que o jogo não acabou. Que qualquer dia, uma carta poderia chegar à minha porta, sinalizando o início de outra dança mortal.

No meu coração, a cidade ainda bate, ecoando o ritmo do relógio implacável, o pulso da vida e da morte, o ebbe e fluxo do meu próprio destino. E eu fico pensando se nós realmente escaparmos, ou se nós apenas atrasamos o inevitável.

Então aqui estou eu, contando minha história. Talvez seja um aviso, ou talvez seja uma confissão. Mas de qualquer forma, lembre-se disso: tenha cuidado com o que o carteiro entrega. Afinal, nem todas as cartas trazem boas notícias. Às vezes, eles carregam o peso de uma vida... ou morte.