Cobertores e Monstros

O único som que ele conseguia perceber fora de seu cobertor era um leve ruído que alguém poderia ter confundido com o vento se não estivesse tão atento ao mundo como ele estava. Era no meio de uma noite de domingo normal e quente quando, de repente, ele foi arrancado de seu sono. Ele não tinha certeza do que o havia acordado, mas tinha absoluta certeza de que não podia ser nada bom. Então, fazendo a única coisa razoável, ele enterrou seu corpo sob seu leve cobertor de verão, enquanto rezava para que nem a menor parte dele estivesse exposta. Todo mundo sabia que um cobertor era a maneira mais eficaz de se defender contra as criaturas da noite, mas é claro, apenas quando usado corretamente.

Depois de um curto período, ele percebeu que estava em uma situação traiçoeira, pois o calor de seu corpo estava transformando seu esconderijo em uma sauna. O suor escorria por todas as fendas e dobras de seu corpo, fazendo-o desejar nada mais do que sentir o ar fresco tocando sua pele depois de mergulhar de volta no mundo normal.

Não! Nem pense nisso! É isso que eles querem. Que eu cometa um erro, que eu me exponha a um ataque. Eles pegaram a pessoa errada. Eu posso aguentar até o nascer do sol, se for preciso, e todo mundo sabe que um monstro não pode sobreviver aos primeiros raios do sol da manhã.

Um rangido repentino no assoalho o fez pular para seu pequeno esconderijo. Em pânico, ele ajustou o cobertor, fazendo o possível para não fazer barulho. Lá estava novamente, o rangido, inconfundivelmente o som das tábuas do corredor entre o quarto dele e o da sua família. Quantas vezes ele ouvira isso em sua vida, quando seus pais se aproximavam de seu quarto, mas naquela noite terrível, o som daqueles passos estava totalmente errado? Seu ritmo não combinava com seu pai nem com sua mãe. Leve e próximos, mas apressados ao mesmo tempo, como se alguém estivesse fazendo um esforço para não acordá-lo enquanto não conseguia conter sua excitação sinistra pelo que estava prestes a fazer. Neste ponto, o suor havia formado uma mancha sob ele, seu cheiro entupindo seu nariz. Era apenas suor a essa altura? Ou ele havia perdido o controle de sua bexiga? Não adiantava. Toda a sua concentração estava em seguir esses sons malditos. Com o rangido profundo da tábua solta bem na frente de seu quarto, eles encontraram seu fim.

Ele tinha trancado a porta, certo? Ele deve ter. Não havia outra maneira. Ele sempre trancava a porta. Deveria ir verificar? Se ele se apressasse, deveria ser capaz de vencer qualquer coisa do outro lado para abri-la. SIM! Sim, ele faria exatamente isso e estaria seguro imediatamente.

Ele se preparou e, assim que estava prestes a sair da cama, toda a esperança que acabara de se construir em seu peito e que o fizera bater forte em triunfo desapareceu ao lado desses pensamentos. Um som simples e fraco, mas também familiar, de rangido quebrou o silêncio recém-encontrado. Lágrimas começaram a escorrer por suas bochechas, sentindo-se gélidas em sua pele febrilmente quente. Era o som de sua porta antiga e empenada sendo empurrada. Não apenas não estava trancada, mas a coisa sabia como abri-la.

Nunca antes ele amaldiçoara tanto seu piso de carpete, pois ele mascarava os passos do intruso. Uma risada torta aqui e um arranhão na parede ali eram suas únicas maneiras de tentar localizar seu inimigo. Ele tinha que se manter forte. Do nada, algo pesado caiu sobre suas pernas e, com isso, ele ouviu risadas e passos apressados saindo de seu quarto e, eventualmente, de sua casa. 

A umidade penetrou em seu cobertor, onde os dois objetos quase redondos foram deixados cair, mas ele não ousou olhar para eles.