Na época em que eu ainda trabalhava como detetive particular e fui contratado por uma família para encontrar sua filha desaparecida, todas as pistas me levaram a encontrar um homem recluso na casa dos quarenta que parecia um pouco cauteloso e paranóico. Sempre que ele saía de casa, ele olhava em volta de maneira suspeita para ter certeza de que não estava sendo observado ou seguido. Porém, ele não sabia que eu o estava observando do banco da frente do meu carro estacionado em várias casas na mesma rua, ou assim pensei.
Observei-o durante semanas, tendo cada vez mais certeza de que ele era o homem que eu procurava, mas não tendo nenhuma evidência real para fornecer à polícia algo para obter um mandado, apenas minha intuição e meus instintos gritando para mim que ele era o homem.
Durante uma vigilância, quando ele saiu de casa durante o dia, entrei furtivamente em sua propriedade e tentei espiar dentro da casa para encontrar quaisquer sinais ou pistas de que a garota pudesse estar lá dentro, olhando pelas janelas e verificando se havia uma porta destrancada.
Depois de não descobrir nada, e preocupado com a possibilidade de ele voltar a qualquer momento, decidi arrombar a fechadura da porta lateral do pátio que dava para sua casa e, ao entrar com cautela, pisei imediatamente em um arame e me deparei com gás nocivo sendo pulverizado em meu rosto. Engasguei, chorei e chiei e, em segundos, caí no chão, inconsciente.
Quando acordei, estava sentado no banco do motorista do meu velho sedã estacionado em um estacionamento abandonado no meio do nada, tarde da noite, com a chuva caindo na calçada preta ao meu redor. Instintivamente, alcançando minha cabeça que doía mais do que nunca em minha vida, em uma confusão atordoada, percebi que meu dedo mínimo e o dedo anular da mão esquerda haviam sido cortados, deixando para trás apenas pequenos cotos que haviam sido costurados para evitar me impedir de sangrar enquanto estiver inconsciente.
Então, atordoado, verifiquei reflexivamente meus órgãos genitais, minha mente quebrada imediatamente começou a se preocupar com o fato de eu ter sido castrado, grata por descobrir que pelo menos isso não tinha sido feito comigo.
Cuspi e engasguei, sentindo que precisava vomitar, cuspi o que pensei ser minha língua inchada dentro da boca, no colo.
Abaixei-me com os dedos restantes, peguei o item ofensivo e olhei para ele com meu olho direito inchado, percebi que era meu olho esquerdo removido que havia sido colocado dentro da minha boca e que minha língua também havia sido cortada e costurada. .
Então vomitei, baixando os olhos quando comecei a chorar e a entrar em pânico.
De repente, um telefone começou a tocar dentro do meu carro e me virei para encontrar um telefone portátil no banco do passageiro ao meu lado.
Hesitantemente, peguei-o, abrindo o telefone enquanto continuava a engasgar, chorar e hiperventilar, colocando-o timidamente no ouvido.
"Você deveria ter comido na sua boca a guloseima que deixei para você." A voz disse calmamente do outro lado da linha.
Fiquei péssimo com o pensamento e imediatamente virei a cabeça, procurando pelo homem que estava claramente me observando de algum lugar escondido no escuro, mas não o encontrando em lugar nenhum. Eu estava sozinho no estacionamento abandonado, com apenas um poste de luz acima para iluminar meu veículo.
Não ousei sair do carro, certo de que a mira de um rifle estava apontada para mim naquele exato momento.
“Esse tempo todo você esteve me observando, sem saber que eu estava observando você”, continuou o homem.
Gritei sem palavras ao telefone, não conseguindo mais falar agora que minha língua havia sido removida.
"Seu tolo hipócrita, ousando me caçar, pensando que é melhor do que eu. Você e eu somos iguais e, no fundo, você sabe disso. Vou provar isso para você. Nosso jogo apenas começou. " Então, a ligação foi desligada.
Fui imediatamente ligar para o 911, mas descobri que o serviço telefônico havia sido cortado.
Então, furioso, saí do carro, gritando em um gargarejo furioso enquanto olhava em todas as direções em busca do meu mutilador, e ainda não o encontrei. A chuva começou a aumentar, escorrendo pelo sangue seco e endurecido que cobria meu curto cabelo loiro e minha barba, o sangue escorrendo agora se misturando às minhas lágrimas e entrando nos vários cortes profundos em meu rosto, onde eu estava permanentemente marcado e desfigurado.
Nunca me senti tão sozinho e precisando de ajuda em minha vida.
Não tive escolha a não ser entrar no carro e usar a chave que me restava na ignição para ir embora, procurando desesperadamente por ajuda enquanto eu continuamente entrava e saía da consciência.
Embora eu não me lembre de nada depois disso até acordar no hospital alguns dias depois, aparentemente desmaiei e meu carro bateu lentamente na lateral de uma lanchonete à beira da estrada e, ao sair para me ver, uma garçonete tinha Chamou a polícia.
Depois de ficar mais lúcido devido à intervenção médica, não tive outra opção senão anotar tudo o que sabia num bloco de notas para comunicar com a polícia, pois não conseguia mais falar.
Fiquei no hospital por algumas semanas enquanto me recuperava de todos os meus ferimentos da melhor maneira possível e, ao receber alta, recusei-me a voltar para meu apartamento, sabendo das prováveis armadilhas que me aguardavam lá, e em vez disso fiquei em um motel até encontrar um novo apartamento para alugar e morar.
Até vendi meu sedã para um ferro-velho, para evitar ser rastreado, e comprei um Toyota barato para substituí-lo.
A polícia invadiu a casa do serial killer, encontrando várias armadilhas e partes de meninas mortas e desaparecidas, mas ele não foi encontrado e nenhuma outra pista foi descoberta sobre seu possível paradeiro atual.
Depois de cerca de uma semana morando em meu novo apartamento, recebi meu primeiro pacote.
Dentro havia a foto de uma garotinha amarrada e chorando, um pedaço de papel com coordenadas escritas e uma cópia de um antigo relatório de ação militar, detalhando quando eu não tive escolha a não ser atirar em um garoto de 14 anos durante minha viagem. serviço militar no Afeganistão, pois ele tinha acabado de atirar no rosto do meu amigo e estava prestes a atirar em mim também.
Imediatamente mandei uma mensagem para o 911, pois não conseguia falar, peguei minha arma de fogo (um revólver magnum preto .357) e comecei a me dirigir às coordenadas.
Ao chegar, a polícia já estava invadindo o complexo abandonado ali, encontrando uma menina morta, mas nenhum assassino.
Semanas de paranóia e alucinações induzidas por traumas se passaram enquanto minha mente torturada se recusava a se curar do que havia acontecido, antes de receber meu próximo pacote.
Este novo pacote incluía uma foto de duas meninas chorando amarradas, coordenadas e agora uma cópia de um relatório do departamento de polícia de Kansas City para o qual eu trabalhava, antes de sair para me tornar um detetive particular, que detalhava o uso legal de arma de fogo onde eu tinha não havia escolha a não ser atirar e matar um homem drogado com metanfetamina que tentava esfaquear sua esposa até a morte com uma faca.
Novamente, ao chegar ao local, tanto eu quanto a polícia chegamos tarde demais. As meninas estavam mortas e o assassino não estava em lugar nenhum.
Meses se passaram de noites sem dormir engolindo bourbon puro, espiando constantemente pelas janelas e colocando o cano da minha arma de fogo ao lado da cabeça, tentando criar coragem para cometer suicídio, antes de receber o próximo pacote.
Desta vez, o pacote continha uma fotografia de três raparigas amarradas, coordenadas e um relatório policial detalhando os acontecimentos de quando não tive outra escolha senão disparar a minha arma de fogo contra um pedófilo condenado enquanto trabalhava num caso que tinha raptado uma pobre menina, para salvar a vida dela, matando-o, e como nenhuma acusação estava sendo feita contra mim pelo uso legal da minha arma de fogo. Também escritas sob a nota com as coordenadas desta vez, estavam as palavras: ‘Três mortes formam um serial killer’.
Novamente, ao chegar às coordenadas, já era tarde demais.
Mudei-me várias vezes ao longo do último ano e meio, mas sempre, a cada poucos meses, ele consegue me encontrar e me envia um novo pacote. Embora agora eu nunca vá para as coordenadas, em vez disso apenas denuncio-os à polícia como sempre e dou-lhes o meu depoimento quando eles aparecem para recolher as provas que me foram enviadas.
Estou caindo na loucura e não tenho ideia do que fazer ou como seguir em frente com minha vida. O que resta da minha língua não consegue mais sentir o gosto do bourbon que forço. Devo arquear a cabeça de uma maneira desconfortável para ver a tela corretamente com o único olho que resta. Meus dois dedos perplexos doem e se movem como fantasmas enquanto digito isso. E quando desligo o laptop após o uso, meu próprio reflexo que me olha da tela escura do meu rosto desfigurado e cheio de cicatrizes me assombra. Sinto que ele venceu, nunca enfrentará justiça e que minha vida acabou. Não sei quanto tempo mais aguento isso...
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