Rostos

Sempre pensei que minha arte fosse um reflexo da minha alma. Cada pincelada, cada linha do lápis, era um pedaço de mim. Meus dois gatinhos, Talpa e Sargan, eram meus companheiros constantes, e suas travessuras lúdicas eram uma fonte de inspiração infinita. Mas ultimamente algo estranho tem acontecido.

Tudo começou com uma pintura em que eu estava trabalhando tarde da noite. A sala estava mal iluminada, o único som era o ronronar suave de Talpa enrolada em meu colo. Eu estava pintando uma paisagem serena, uma floresta tranquila banhada pelo luar. Ao recuar para admirar meu trabalho, percebi algo estranho. Ali, nas sombras das árvores, havia um rosto. Era fraco, quase imperceptível, mas estava lá. Um rosto que eu não tinha pintado.

Balancei a cabeça, culpando meus olhos cansados, e fui para a cama. Mas na manhã seguinte, o rosto ainda estava lá, mais claro agora à luz do dia. Talpa e Sargan pareciam sentir algo também. Eles se sentaram em frente à pintura, os olhos arregalados e os pelos eriçados. Eles sibilaram baixinho, um som que eu nunca tinha ouvido deles antes.

Os dias se passaram e os rostos começaram a aparecer em todos os meus trabalhos. Nos redemoinhos de um céu tempestuoso, nas dobras de um vestido esvoaçante, até nas pétalas de uma flor desabrochando. Cada rosto era diferente, mas todos compartilhavam a mesma expressão assustadora, um olhar de desespero e saudade.

O comportamento dos meus gatinhos ficou mais errático. Eles olhavam para minhas pinturas por horas, seus olhos seguindo algo que eu não conseguia ver. Eles pararam de brincar, pararam de ronronar e começaram a me evitar. Senti uma sensação crescente de desconforto, um arrepio que se instalou em meus ossos.

Uma noite, acordei com o som de arranhões. Encontrei Talpa e Sargan em meu estúdio, arranhando uma nova pintura que eu havia começado. Era o retrato de uma jovem com os olhos cheios de tristeza. Ao me aproximar, vi que o rosto havia mudado. Não era mais a mulher que eu havia pintado, mas um rosto retorcido e atormentado, com os olhos cravados nos meus.

Tentei pintar por cima, mas os rostos continuavam voltando, cada vez mais vívidos e aterrorizantes. Comecei a vê-los em todos os lugares, não apenas na minha arte. Reflexos no espelho, sombras nas paredes, até nos meus sonhos. Eles estavam sempre observando, sempre esperando.

O desespero me levou a pesquisar a história da minha casa. Descobri que pertencera a um artista recluso que desaparecera em circunstâncias misteriosas. Rumores falavam de sua obsessão em capturar as almas dos mortos em suas pinturas, uma arte sombria que o enlouqueceu..

Percebi com horror que de alguma forma havia despertado sua maldição. Os rostos eram as almas que ele havia aprisionado e usavam minha arte para escapar. Meus gatinhos, sensíveis ao sobrenatural, perceberam o perigo muito antes de mim.

Eu sabia que tinha que parar de pintar, mas já era tarde demais. Os rostos estavam por toda parte, seus sussurros enchendo minha mente, seus olhos assombrando cada movimento meu. Talpa e Sargan, estavam sem sombras, seus olhos antes brilhantes agora opacos e sem vida.

Estou sentado aqui agora, cercado pela minha arte amaldiçoada, os rostos se aproximando. Posso sentir seu hálito frio em meu pescoço, seus dedos roçando minha pele. Estou preso, assim como eles, um prisioneiro de minha própria criação. E eu sei, no fundo, que não há escapatória.

Tenho escrito cartas para meu irmão falecido, ontem à noite ele respondeu

No mês passado, meu irmão mais novo foi atropelado e morto por um motorista bêbado enquanto voltava da casa de um amigo à noite.

Depois de cerca de meia hora esperando que ele chegasse em casa para que pudéssemos jantar todos juntos, minha mãe passou de irritada a preocupada e saiu para procurá-lo. Ela o encontrou caído na rua, com as pernas torcidas em um ângulo impossível.

O motorista foi encontrado a alguns quarteirões de distância, bateu em uma árvore e destruiu o carro. Ele morreu com o impacto, roubando-nos qualquer encerramento que possamos ter tido.

Meu irmão tinha apenas 10 anos e era meu único irmão. Nosso pai nos abandonou antes mesmo de meu irmão nascer, deixando-me aos 7 anos como “homem da casa”.

Durante a primeira semana, minha mãe não dizia uma palavra, ela passava por mim nos corredores como um fantasma. A única indicação que tive de que ela ainda estava viva foi a pilha cada vez maior de garrafas de vodca vazias que encontrei no lixo, e seu lamento tipo banshee que ela tentou abafar com um travesseiro tarde da noite.

Foi difícil vê-la assim, ela era tudo que me restava de família e eu não iria deixá-la se afogar na bebida como o homem que matou meu irmão.

Elaborei um plano para, com sorte, iniciar a cura para ela. Fui até a loja e comprei um pacote de balões azul escuro, a cor preferida do meu irmão, e fui para casa começar a escrever cartas para ele.

Consegui encontrar minha mãe entre uma de suas muitas idas à cozinha para preparar uma bebida e contei a ela meu plano: amarrar cartas em balões e enviá-los para o céu, onde seu filho os pegaria.

Ela hesitou por um segundo, então imediatamente pegou uma caneta e começou a escrever uma mensagem em letra cursiva, e deixou um beijo de batom na parte inferior, como faria em todos os seus cartões de aniversário. Quando ela terminou, dobrei nossas cartas ao meio para colocá-las em um envelope e amarrei-o no balão recém-cheio de hélio para enviá-lo às nuvens.

Isso durou alguns dias, até que um dos balões voltou.

Eu tinha acabado de sair para a escola e me vi cara a cara com um balão azul. A princípio, pensei que fosse uma grande coincidência ele ter conseguido flutuar de volta para nossa casa, até que verifiquei a carta e vi que estava endereçada a mim e à minha mãe.

Rapidamente peguei o balão pelo barbante e corri para dentro para mostrar para minha mãe que ainda estava dormindo na cama. Depois de sacudi-la e mostrar o envelope, seu queixo caiu e com as mãos trêmulas ela abriu a carta.

Lemos e relemos provavelmente uma dúzia de vezes até que as lágrimas de minha mãe começaram a manchar o papel. Sem dúvida era a caligrafia do meu irmão que estávamos vendo na página, até algumas palavras estavam escritas incorretamente, exatamente da mesma forma que ele. Depois que o choque inicial e as lágrimas começaram a diminuir, eu e minha mãe voltamos para a mesa da cozinha para começar a escrever outra carta para enviar.

Naquela noite eu não consegui dormir, fiquei revirando por horas pensando sobre o que meu irmãozinho poderia escrever de volta. Como era o céu? Os anjos são reais? Eu tinha tantas perguntas que coloquei na última carta que precisava desesperadamente de respostas.

Provavelmente eram cerca de 3 da manhã quando tomei a decisão de simplesmente sair e esperar na varanda que o balão flutuasse suavemente e me cumprimentasse. Eu estava perdido em meus pensamentos, sonhando acordado por um tempo, quando fui abruptamente acordado pelo que parecia ser um terremoto.

Agarrei-me ao corrimão da varanda para me apoiar quando notei um buraco começando a se abrir na minha frente na grama, e algo flutuou para fora dele. De repente, o tremor parou e o buraco fechou-se quase tão rápido quanto apareceu. Fui até o que quer que tenha saído da terra e meu coração afundou.

Era um balão azul com outra carta anexada.

Mordi o interior da boca para tentar não chorar enquanto lia a mensagem simples de duas palavras na carta.

“Ha ha.”

Ainda não contei isso à minha mãe, mas também não sei se conseguirei manter segredo por muito tempo. Se algum de vocês já passou por algo assim ou tem alguma ideia do que fazer com isso, por favor me avise.

A Carta

Acabei de me mudar para um lugar antigo em Londres que devia ser do século 18 ou 19 Então comecei a vasculhar o sótão só para limpar e consertar, mas encontrei esta carta, é muito antiga e rasgada, mas consegui descobrir o que estava sendo disse que perguntei por aí e as pessoas parecem não querer falar sobre isso, talvez todos vocês possam ajudar, parece divagações de um homem louco, mas aqui está o que diz “Minha querida Skye".

É com as mãos trêmulas e a mente dominada pelo pavor que escrevo estas palavras para você. Eu lhe imploro, não descarte esta carta como delírio de um homem desequilibrado, pois o que estou prestes a contar é a verdade absoluta, e minha própria alma depende de sua crença.

Há meses, sinto uma presença sobrenatural acompanhando cada passo meu. O espectro que me assombra não é uma mera invenção de uma mente perturbada, mas um espectro de terror inimaginável. O povo de Whitechapel fala dele em voz baixa, chamando-o de Wraith of Whitechapel, uma criatura nascida das sombras mais profundas, um monstro que vive do medo e do desespero.

Tudo começou com um calafrio, um frio anormal que penetrou em meus ossos enquanto eu caminhava pelas ruas cobertas de neblina. A princípio, descartei isso como consequência do inverno rigoroso, mas logo os sinais se tornaram inegáveis. Eu tinha vislumbres fugazes de uma figura esquelética, com olhos brilhando com uma luminescência misteriosa, desaparecendo na névoa sempre que tentava me aproximar. À noite, enquanto eu estava deitado na cama, os sussurros vinham, suaves e insidiosos, chamando meu nome.

Ontem à noite, o espectro se aproximou mais do que nunca. Enquanto escrevia à luz de velas, senti sua presença se materializar no canto do meu escritório. Virei-me e lá estava ela – uma forma espectral, pálida e etérea, pairando um pouco além do alcance da luz. Seus olhos vazios perfuraram os meus e senti uma onda avassaladora de pavor.

"Deixe-me em paz", implorei, embora minha voz fosse pouco mais que um sussurro. "O que você quer?"

O espectro sorriu, uma visão horrível que gelou minha alma. 

"Não procuro seu corpo, mas sua mente", sibilou. "Você é meu, um escritor cujas palavras levarão minha lenda por toda parte. Seu desespero me alimentará e seu medo será meu sustento."

O desespero tomou conta de mim e peguei o revólver que guardo na gaveta da minha escrivaninha. Mas quando mirei, o espectro se dissolveu nas sombras, deixando-me sozinho e tremendo. Eu sabia então que nenhuma arma humana poderia banir esse horror.

Skye, escrevo para você agora, não apenas para avisá-la, mas para deixar um testemunho de minha provação. Se eu desaparecer, como outros antes de mim, saiba que foi o espectro que me levou. Eu imploro, proteja você e nossos filhos. Não venha para Whitechapel; não procure por mim. O espectro é implacável e não irá parar até consumir a luz dentro de nós.

Ore por mim, querido amor, e acredite em minhas palavras. Pois embora o espectro possa ter reivindicado meu corpo, meu espírito se apega à esperança de que meu aviso irá salvá-lo do mesmo destino.

Seu em eterno medo e amor.

"Jacob” Enquanto releio isso, ouço meu nome e o quarto esfriou, sinto-me observado, ouço o ranger do chão, vejo uma sombra enquanto ando por esses corredores assustadores, a energia da casa mudou, estou ficando louco, me ajude. temo ser o próximo

Sala 145

Ser enfermeira não é fácil. 

Ser enfermeira de triagem é ainda mais difícil. 

Olá, meu nome é Brittany Olson. Não há nenhuma razão real para você saber meu nome, mas talvez me faça sentir menos sozinha saber que estou sendo ouvida e que as pessoas estão lendo minha história com um nome associado a ela. 

Toda essa história é verdadeira. Não vou embelezar ou tentar torná-lo mais assustador. Às vezes a vida real é mais assustadora que a ficção, eu acho. Você não?

Antes de entrar nesta história, deixe-me explicar qual é o meu trabalho. Trabalho como enfermeira para situações de emergência. Se alguém chega de ambulância, sou a enfermeira de lá. Digamos apenas que se for uma emergência, de vida ou morte, uma emergência real, eu sou a enfermeira de lá. 

Esta história se passa em um início de noite muito tranquilo, sem clichês sombrios e tempestuosos. Na verdade, era um lindo dia no Centro-Oeste... úmido, um lindo pôr do sol começando a cair, e eu estava com um medo incomum. Eu vi tudo. Isso não é exagero. Sangue, sangue e sofrimento, infelizmente, não me intimidam. Se você trabalhasse tanto quanto eu nesta profissão, isso também não o incomodaria. Por que eu estava com medo? Quem sabe. Talvez tenha sido a quarta xícara de café preto que acabei de tomar. Talvez tenha sido a quietude – foi uma noite muito lenta. Vagueei pelos corredores, olhando para as frias camas de hospital que antes estavam ocupadas por seres humanos nas últimas cinco horas, agora despidas e enxugadas, as últimas pessoas que se deitaram nelas lá embaixo com uma etiqueta nos dedos dos pés. Apenas um número. Apenas um corpo frio. Como é que eu estava conversando com eles? Acho que isso me afetou mais do que deixei transparecer. 

Enquanto ponderava, ouvi um som familiar. As portas automáticas se abrindo. As rodas contra o azulejo frio. Altura de começar. 

Entro correndo no quarto, o novo e incrivelmente jovem médico à minha direita, e agora na cama do hospital, uma mulher que deve ter cerca de 80 anos. Procurei-a com os olhos, observando a pele delicada, a camisola floral, os cabelos brancos perfeitamente cacheados. Assim como minha avó. Imediatamente senti uma suavidade por ela, mas também um sentimento que ainda não consigo explicar até hoje. A única palavra que consigo pensar é pavor. 

Ataque cardíaco. Muito comum. Nunca esquecerei dela olhando nos meus olhos enquanto tentávamos salvá-la. Centenas de pobres almas me olharam nos olhos antes da linha plana. Geralmente eles tinham uma expressão de medo, ou paz, ou tristeza. Esta mulher olhou para mim com puro ódio. Em todos os meus anos, foi a primeira vez que vi aquele olhar. O pavor voltou.

Não conseguimos salvá-la. Muito velho, muito frágil, muito desgastado. Eu já vi isso antes. 

Nosso novo jovem médico ficou abalado, esta foi sua primeira morte. É a primeira vez que ouve o zumbido sinistro de uma linha plana. Deus o ame, ele tentou trazê-la de volta como um garotinho tentando acordar os pais depois de um cochilo. Ele tentou por tanto tempo. Toquei seu ombro suavemente, encontrei seus olhos e ele entendeu. Ela estava fora há quase 15 minutos. 

Começamos a desengatá-la das máquinas. Escrevendo a hora de sua morte. Acho que o Young Doctor chorou com o processo. Passei por isso como se estivesse lavando roupa. O processo foi quase uma segunda natureza. 

Aí vem a parte que nunca esquecerei, enquanto viver. Nosso paciente já estava morto há quase 15 minutos neste momento. De repente, ela se senta naquela maldita cama de hospital, segurando o lençol com as duas mãos enrugadas e bem cuidadas. Imediatamente entramos em ação. Isso é algo que nunca vi antes, mas acho que nada é impossível. Exceto que ela não tinha pulso. Ela não tinha atividade em seu coração. Ela estava mais fria do que qualquer cadáver que eu já toquei. 

Ela virou a cabeça para mim lentamente, com o mesmo ódio que eu vi antes, mas além de seus olhos azuis nublados e desfocados havia algo mais parecido com puro medo. Seus lábios finos como papel se abriram e ela gritou. Gutural e primitivo, um grito que fez outras enfermeiras e um outro médico correrem para a sala. Sala 145. 

O grito terminou, mas minha cabeça estava girando. Esta mulher está morta. Ela está morta. Poderia ser um reflexo do corpo? Escapando de gás? Não. Eu já teria visto isso antes, certo? Estou sonhando? Eu devo ser. 

Seus olhos reviraram nas órbitas. Estávamos congelados de medo. Acho que apertei o braço de uma enfermeira próxima, ou talvez ela estivesse me apertando. 

Dos lábios finos como papel da mulher de camisola floral vieram nove palavras que nenhum de nós jamais esquecerá. 

Com uma voz muito profunda e sombria para ser humana, ela gritou a plenos pulmões: 

“Já estive no Inferno e não gostei” Então, ela se deitou. Sem pulso. Nenhuma atividade. Assim como antes. Olhos abertos e ainda rolando. 

Foram necessárias três enfermeiras, inclusive eu, para tirar suas mãos bem cuidadas do lençol. 

Tudo o que posso dizer é que esta história é verdadeira. Ela estava morta. Às vezes, com minha visão periférica, ainda vejo uma velha com uma camisola floral, a boca incrivelmente aberta, os olhos girando de um lado para o outro, e rezo. 

Eu rezo.