O Homem Sorridente

A primeira vez que Richard o viu, foi nada mais do que um desconforto passageiro - uma figura parada no final de sua rua, ombros curvados, mal mais do que uma forma nas sombras sob o poste de luz. O homem estava de frente para sua casa, sorrindo. Richard ignorou como apenas um corredor noturno ou algum notívago que havia se perdido. Afinal, a figura estava a cem metros de distância, apenas uma silhueta na noite espessa de neblina.

Mas na noite seguinte, o homem voltou.

A pele de Richard se arrepiou ao olhar pela janela da frente. A figura estava um pouco mais perto agora, não muito longe da caixa de correio de seu vizinho. A pálida luz da rua iluminava mais detalhes do que ele gostaria de ver - bochechas cavadas afundando contra seu crânio, ocos escuros onde seus olhos deveriam estar, e aquele sorriso largo e perturbador esticado longe demais em seu rosto.

Richard fechou rapidamente as cortinas, se esforçando para esquecer, para dormir.

No entanto, todas as noites, o homem retornava, ficando mais perto, permanecendo por mais tempo.

Na quinta noite, Richard notou um novo cheiro - algo enjoativo, metálico, como moedas enferrujadas embebidas em vinagre. O cheiro se arrastou para dentro de sua casa, permanecendo em suas roupas, grudando em seu cabelo, contaminando seus sonhos. E a figura tinha se aproximado ainda mais, não mais perto de seus vizinhos, mas parada na metade da rua, perto o suficiente para que Richard pudesse ver finos fios de cabelo escuro grudados em um couro cabeludo afundado.

O sorriso se alargou.

Na sétima noite, Richard não ousou olhar para a janela. Ele se disse que sua mente estava pregando peças nele, mas o sono o recusava. O cheiro - o fedor podre e azedo - estava mais intenso agora. Sua garganta se apertou enquanto ele permanecia congelado na cama, ouvindo a noite. Cada rangido da casa parecia um passo, cada sombra ao longo da parede ameaçava formar a figura magra e oca que esperava do lado de fora.

Em uma hora nebulosa antes do amanhecer, ele perdeu a consciência, mergulhando em sonhos sombrios e inquietos de dentes apodrecidos e rostos sem olhos.

Quando acordou, suas cortinas estavam escancaradas.

Tremendo, ele cambaleou até a janela, puxando as pesadas cortinas para fechar, e capturou um breve vislumbre da figura, agora parada na grama na beira de seu quintal. O sorriso do homem havia se tornado monstruoso, um corte cavernoso cortando seu rosto. Seus olhos encaravam a janela de Richard, sem piscar, famintos.

Naquela noite, Richard trancou a porta da frente. Ele trancou as janelas, acendeu todas as luzes da casa e ficou acordado, tremendo, enquanto esperava a noite passar. No entanto, uma certa curiosidade mórbida o segurava, e a cada poucas horas, ele olhava entre as cortinas, esperando que a figura tivesse ido embora. Mas lá estava ele, mais perto do que nunca, parado no pé da entrada.

Na noite seguinte, Richard trancou tudo novamente. Ele tentou deixar as luzes acesas, mas elas piscaram e se apagaram, uma por uma. Ele subiu as escadas, mãos tremendo, olhos lacrimejantes enquanto lutava para respirar, se forçando a olhar pela janela.

O homem havia desaparecido.

Alívio e terror se misturaram enquanto Richard se afastava da janela, mão cobrindo a boca. Mas no momento em que ele se virou, congelou, todos os músculos ficaram rígidos.

Ali, atrás dele, pressionado contra o vidro, estava o homem sorridente, seu rosto bem perto, pele pressionada tão firmemente contra a janela que parecia fina o suficiente para rasgar, esticada sobre os ocos escuros de seus olhos, revelando mais osso do que carne.

Sua respiração embaçou o vidro enquanto ele virava a cabeça, se aproximando, os lábios se abrindo, vazando finos filetes escuros enquanto ele murmurava algo silenciosamente.

No momento em que Richard viu o homem na janela, ele recuou, coração martelando em seu peito. Ele escorregou no tapete, caindo no chão. Por um breve, frenético segundo, seus olhos se moveram atrás dele, verificando as sombras, os cantos - qualquer coisa para se certificar de que estava sozinho.

Ele recuperou o fôlego, se firmou e olhou de volta para a janela.

Mas a figura havia sumido.

O alívio o inundou, seguido rapidamente pela vergonha. Ele pressionou a mão contra o peito, engolindo o medo que o havia agarrado. Acabou. Tinha que ter acabado. Ele fechou os olhos, exalando lentamente, tentando acalmar seus nervos.

De repente, uma mão gelada e úmida pressionou seu ombro. O aperto se intensificou, dolorosamente forte, tirando o ar de seus pulmões.

E então ele ouviu a voz.

Baixa, rouca, respiração quente contra sua orelha enquanto sussurrava.

"Deixe-me entrar."

Confissões

Você não sabe o que está por vir.

Nós observamos vocês por tanto tempo que entendemos sua espécie melhor do que vocês mesmos. Vocês estão à beira da destruição, e ainda assim se convencem de que é progresso. Vocês alcançam as estrelas, nunca compreendendo o vazio que elas ocultam. Quando a Coalizão Velatros chegar, vocês não os verão como salvadores. Vocês os destruirão.

E nós garantiremos isso.

A Coalizão Velatros acredita em vocês. Eles observaram sua espécie como nós observamos, maravilhando-se com sua arte, sua resiliência, sua capacidade de criar beleza mesmo em meio ao caos. Eles virão trazendo presentes — curas para suas doenças, soluções para o calor e a ruína que vocês causaram, e tecnologias para elevá-los às estrelas.

Vocês os rejeitarão.

Quando suas naves descerem em julho de 2026, seus líderes não verão salvação. Eles verão invasores. Vocês responderão como nós os preparamos para responder: com fogo.

Sempre foi assim.

Este não é seu planeta. Muito antes de vocês andarem eretos, ele era nosso. Viemos para cá quebrados, fugindo do colapso de um vasto império que uma vez se estendia através das estrelas. Éramos sobreviventes, machucados mas determinados. A Terra se tornou nosso refúgio, um santuário para reconstruir.

Então vocês chegaram.

No início, víamos vocês como pouco mais que animais espertos. Suas faíscas de brilhantismo nos divertiam, mas não nos preocupavam. Então, lentamente, essas faíscas cresceram. Vocês construíram. Vocês sonharam. Vocês empurraram os limites do que seu mundo permitia, e então os estilhaçaram.

Seu potencial nos aterrorizou.

Vimos em vocês o que havíamos visto em nós mesmos: uma espécie capaz de grandeza, mas também de destruição. Não podíamos deixar vocês crescerem sem controle. A Terra tinha se tornado tudo o que nos restava. Não podíamos arriscar perdê-la novamente — nem para vocês, e certamente não para a Coalizão Velatros.

Começamos a agir.

Quando a primeira nave caiu na Itália de Mussolini em 1933, seus líderes acreditaram que haviam encontrado visitantes de outra estrela. Eles estavam errados. O que eles recuperaram não era alienígena — era humano. Um aviso desesperado enviado de volta através do tempo por seus eus futuros.

Nós chegamos primeiro.

Pegamos os destroços, os corpos, as estranhas máquinas construídas para atravessar não o espaço, mas o tempo. Nós os estudamos, desvendando seus segredos. O que encontramos nos horrorizou.

Os avisos não eram apenas para vocês. Eram para nós.

Seus eus futuros sabiam o que estava por vir: fogo nuclear, radiação, extinção. A Coalizão Velatros viria oferecendo salvação, mas sua paranoia — nossa paranoia — transformaria sua missão em catástrofe. A Terra queimaria, e os sobreviventes se refugiariam no subsolo.

Vocês mudariam.

Gerações de sobrevivência na escuridão distorceriam seus corpos em algo irreconhecível. Olhos grandes para absorver a luz fraca, pele pálida para conservar energia, formas encolhidas. Vocês se tornariam as criaturas que chamam de Greys.

Mas nós também queimaríamos.

A radiação nos envenenaria tão certamente quanto envenenaria vocês. Mesmo com tudo que aprendemos com seus avisos, mesmo com os escudos que construímos e as adaptações que criamos, a morte lenta de um mundo envenenado não pode ser detida.

Então mudamos o jogo.

Em 1947, quando outra nave caiu em Roswell, nós sabíamos o que precisava ser feito. Não podíamos impedir o fogo que viria, mas podíamos controlá-lo. Cada peça dos destroços, cada artefato, cada traço do seu futuro — estes se tornaram ferramentas para nossa sobrevivência.

Enviamos agentes para o futuro distante, para a era de seus descendentes. Vimos o que vocês se tornariam, lutando pela sobrevivência nas ruínas do que um dia foi. Nos posicionamos lá, garantindo nossa dominância através do próprio tempo.

Seu futuro não é mais seu.

As histórias que vocês contam — de luzes nos céus, de abduções, de seres com pele pálida e olhos escuros e sem fim — foram plantadas por nós. Os mitos, as conspirações, os vislumbres de algo sobrenatural: todas migalhas que espalhamos para guiar sua paranoia.

Quando a Coalizão Velatros chegar, vocês os destruirão, exatamente como garantimos. Vocês incendiarão os céus, liberando tudo que têm.

E quando o fogo consumir o mundo, nós sobreviveremos.

Não somos como vocês. Não nos agarramos à esperança ou ao sentimento. Aprendemos há muito tempo que sobrevivência não é sobre compromisso. É sobre controle. Ao guiá-los para a destruição, garantimos nosso futuro.

Mesmo agora, enquanto seus líderes começam a falar de revelações, enquanto insinuam as verdades enterradas sob décadas de sigilo, vocês acreditam que estão descobrindo as respostas do universo. Vocês acreditam que estão aprendendo a verdade sobre a vida extraterrestre.

Não estão.

As audiências, as filmagens, as histórias contadas por seus pilotos e soldados — não são as revelações que vocês pensam que são. Nós permitimos que vocês as vissem. São ferramentas, nada mais. Cada peça do quebra-cabeça que mostramos leva a um resultado: quando os Velatros chegarem, vocês os destruirão.

É necessário.

Os Velatros elevariam vocês às estrelas, e ao fazer isso, nos tirariam tudo que construímos. Eles não veem o caos em vocês, a imprudência. Eles não entendem o que aprendemos há muito tempo: vocês não são confiáveis.

Quando o fogo vier, nós resistiremos.

A superfície pertencerá a nós, fortificada pelas tecnologias que tomamos do seu futuro. Através do tempo, do passado ao futuro, nós permaneceremos. Sua espécie desaparecerá, recuando para a escuridão sob a Terra. Vocês se adaptarão, mas não se erguerão novamente.

E nós observaremos as ruínas do que vocês deixaram para trás.

Vocês não podem impedir o que está por vir. Isto não é um aviso. É inevitabilidade.

Encontrei um diário pertencente ao meu tataravô. É a coisa mais aterrorizante que já li...

Para contextualizar, sou um estudante de história de 23 anos numa faculdade de uma pequena cidade nos Estados Unidos. Adoro aprender sobre história, especificamente guerras. Meu avô faleceu recentemente após uma longa batalha contra leucemia em estágio IV. Éramos muito próximos. Ele costumava me contar histórias sobre suas experiências de combate no Vietnã. Alguns dias depois, recebi um pacote de seu espólio. "Caro Sr. Thompson. Em anexo estão alguns itens que seu avô queria que você tivesse." Abri o pacote revelando um diário encadernado em couro e uma placa de identificação da época da Primeira Guerra Mundial. Abri a carta que acompanhava os itens. "Jack. Isto é algo que nunca te contei pelo seu próprio bem. Vovô." Respirei fundo e abri o diário.

Diário do Soldado James Holden, 2º Batalhão, Frente Ocidental

5 de outubro de 1917

Dizem que a guerra terminará em breve. Já ouvi essa mentira antes, mas escrevo isso aqui por uma questão de esperança. A trincheira continua a mesma - lama até os joelhos, ratos engordando com os mortos e o constante fedor de decomposição.

Esta noite, a névoa ficou mais densa do que já vi. O Cabo Davies jura que viu algo se movendo na terra de ninguém. Rimos disso, mas ele não deixou pra lá. Não o culpo. O silêncio parece... errado. Até as armas parecem hesitantes.

16 de outubro de 1917

Algo aconteceu. Mal consigo segurar a caneta, minhas mãos estão tremendo tanto.

Willoughby - jovem rapaz, recém-saído do treinamento - desapareceu durante a noite. Ele estava de vigia comigo quando de repente largou seu rifle e saiu da trincheira. Não disse nada, apenas desapareceu na névoa. Chamamos por ele, mas não respondeu.

Horas depois, ele voltou. Só que não era ele. Não realmente. Seu uniforme estava rasgado e sua pele cinzenta como cinzas. Quando sorriu, não era um sorriso humano - era largo demais, antinatural demais.

Atiramos nele. Deus nos ajude, não tivemos escolha. Mas mesmo depois das balas, ele continuou se movendo. Foi preciso uma baioneta no peito para detê-lo.

Enterramos ele pouco antes do amanhecer. Sem orações, sem cerimônia. Nenhum de nós conseguia olhar para o túmulo por muito tempo.

19 de outubro de 1917

Os sussurros começaram na noite passada. Pensei que fosse o vento no início, mas não... são vozes.

Davies afirma que estão falando com ele, chamando seu nome. Diz que pode ouvir a voz de sua mãe, pedindo para ele voltar para casa. Eu disse que é a guerra pregando peças, mas não estou tão certo. Também ouvi algo - minha irmã, Mary, que morreu há anos.

Os homens estão tensos. Alguns não falam. Outros não dormem. Temo o que a noite trará.

24 de outubro de 1917

Estamos amaldiçoados. Não há outra palavra para isso.

Davies tentou partir. Encontramos ele na borda da trincheira, olhando fixamente para a névoa. Lutou quando o puxamos de volta, gritando sobre "a luz" e "as vozes". Foram necessários três de nós para contê-lo.

Pela manhã, estava morto. Seu corpo frio como gelo, sua pele pálida como a própria morte. Enterramos ele ao lado de Willoughby.

Os sussurros ficam mais altos. Juro que vi formas se movendo na névoa, mas toda vez que olhava, desapareciam.

29 de outubro de 1917

Mais um se foi. Pritchard desta vez. Ele caminhou para a névoa como Willoughby fez. Quando encontramos seu corpo, estava coberto de gelo.

Os sussurros são constantes agora. Eles chamam meu nome. Eles riem.

Sonhei com minha família na noite passada. Eles estavam na terra de ninguém, seus rostos contorcidos em sorrisos horríveis. Acordei gritando.

A névoa não levanta mais. Dia e noite, nos cerca. Parei de contar quantos homens perdemos.

30 de outubro de 1917

Ninguém resta. Só eu.

A trincheira está silenciosa, exceto pelos sussurros. Estão mais altos do que nunca, e agora estão dentro da minha cabeça. Vejo os rostos dos homens que morreram, seus olhos vazios me observando da névoa.

Não sei quanto tempo posso aguentar. Minhas mãos estão dormentes, minha respiração embaça no ar. O frio penetra meus ossos.

Eles estão me chamando.

Acho que vou ir.

Fechei o diário, minhas pupilas dilatadas e respiração rápida enquanto meu coração quase explodia do peito. Não deveria ser possível. Não fazia sentido! Fui até a janela para olhar lá fora. Havia uma névoa densa se aproximando, comum para esta época do ano. Meus olhos procuraram ao redor, então se arregalaram quando vi algo que gelou meu sangue. Era o Vovô. Parado ali em seu uniforme de combate com um sorriso largo demais no rosto. Sua pele estava cinzenta e ele estava murmurando algo. Eu mal conseguia distinguir através da névoa.

"Junte-se a mim."

O Caso da Mulher Misteriosa

Acredito que deveríamos ir direto para esta história. 

Tudo isso começou há dois anos, quando eu ainda estava no norte e morava perto das montanhas. Cinco e meia da manhã, um pastor chega à estação dizendo que “encontrou uma bruxa envolvida em algum tipo de ritual de sangue”. Agora eu estava destacado nesta estação, nesta pequena cidade localizada nas montanhas há algum tempo, e sabia como eram os habitantes locais. Não consigo contar nos dedos quantas vezes recebíamos uma ligação na delegacia relatando algum tipo de atividade paranormal, quando geralmente era apenas algum pequeno animal correndo durante a noite. Os habitantes locais eram um povo supersticioso. Lendas urbanas correram soltas na cidade – desde a floresta assombrada até o banco abandonado e o “Homem-Cão”. Mas depois dos acontecimentos que aconteceriam naquela noite, talvez eles estivessem certos em ser assim. Havia algo naquelas montanhas, mesmo que eu não acreditasse em nada disso. Ainda assim, tivemos que fazer a devida diligência e investigar a ligação de qualquer maneira.

Mais ou menos às seis e meia chegamos ao local desse suposto ritual e, na realidade, foi uma visão horrível e trágica. Uma jovem, com cerca de vinte e poucos anos, que perdeu a vida para si mesma. Fendas largas e profundas percorriam seus antebraços como olhos semicerrados, deixando o sangue escorrer, manchando suas mãos com seu horrível vermelho aveludado. Surpreendentemente, porém, ela parecia descansada. Seus braços gentis repousavam suavemente sobre a grama, sua postura como se ela estivesse apenas dormindo, seus lábios curvados em um sorriso suave e satisfeito. Mas o olhar dela, ah, o olhar dela, nunca poderei esquecer aqueles olhos verdes profundos e penetrantes, iluminados pelo sol enquanto ele subia as montanhas, olhando diretamente através de mim. Embora ela não fosse mais do que apenas uma criança (vinte e poucos anos é praticamente uma infância quando você tem quarenta e cinco anos), seus olhos contavam uma história diferente; de uma vida que viu muita coisa antes de de alguma forma acabar aqui.

O caso poderia ter sido considerado uma perda trágica de uma vida ainda em sua infância se não fosse por dois detalhes importantes. Em primeiro lugar, nenhum dos habitantes locais a reconheceu e, na verdade, ela parecia ser uma estrangeira, de alguma forma nesta pequena cidade no norte. Em segundo lugar, a mulher estava completamente nua. Isso complicou as coisas. Seria este um caso de tráfico sexual? Alguém se aproveitou dessa mulher e a deixou aqui para morrer, fazendo tudo parecer suicídio? Não havia sinais de luta visíveis em seu corpo, tivemos que investigar de qualquer maneira.

A primeira coisa que fizemos foi cobrir o corpo dela e enviá-la com os paramédicos para uma autópsia, e começamos a investigar os moradores locais e descobrir a identidade da mulher. No tempo que levamos para investigar os moradores locais sem sucesso, todos eles tinham álibis sólidos, o relatório preliminar da autópsia chegou cerca de vinte e quatro horas depois, extinguindo nossos medos. Todos os sinais, pelo menos no relatório inicial, indicavam que este não era o trabalho de algum louco desviante sexual à solta. O relatório basicamente delineava que todos os sinais apontavam para se tratar de um suicídio (o que era uma boa notícia, pelo menos para mim, já que significava menos trabalho para mim), mas levou a revelações ainda mais estranhas no caso. Resumindo, a mulher não pôde ser identificada.

Nas semanas seguintes, à medida que os relatórios toxicológicos e o relatório mais detalhado da autópsia chegavam, confirmou-se que se tratava de fato de um suicídio. Não houve veneno ou qualquer droga detectada em seu sistema e a causa da morte foi determinada como suicídio por perda de sangue. Embora tudo estivesse bem, ainda não conseguimos identificá-la. A mulher não tinha impressões digitais, como se tivessem sido queimadas. Nenhum empregador, família ou amigos veio procurá-la. Não conseguimos encontrar nada – nem passaportes, nem propriedades, nem registros dentários, nem registros médicos, na verdade. O mais estranho, porém, foi que não conseguimos sequer determinar a sua nacionalidade. Examinamos todos os cantos e recantos que se possa imaginar e ainda assim saímos de mãos vazias. Era como se, no que diz respeito ao mundo, esta mulher não existisse. 

No entanto, ela o fez. Lá estava ela em nossa cidade com uma investigação em andamento sobre ela. Cartazes foram espalhados por toda parte, sem sucesso, ninguém veio procurá-la. Por fim, ela teve que ser enterrada em uma cova anônima em propriedade estatal. Sepultura número 201, foi onde ela encontrou seu lugar de descanso eterno.

Nas semanas seguintes, iríamos falar com os policiais da delegacia sobre a mulher misteriosa, inventando teorias sobre sua identidade, falando sobre como seus “peitos estavam expostos ao vento quando a encontraram” e como “alguma aberração provavelmente traficava ela veio até aqui e a deixou aqui para morrer”, para completar o silêncio do rádio a respeito dela. As chuvas caíram e levaram embora os cartazes, levando embora sua memória ao lado.

Mas não parei de investigar. Eu, juntamente com alguns dos meus amigos mais próximos da delegacia, policiais em quem mais confiava; mantivemos nossa investigação em segredo. Isso foi, sim, concordo, simplesmente porque o mistério me cativou e eu queria chegar a algum tipo de conclusão sobre a história dela.

Meus amigos, porém, se cansaram de tudo. De ficar de mãos vazias o tempo todo e depois de um ano assim, cancelei a investigação. Não os culpo por ficarem desanimados e perderem o interesse no caso, não estava indo a lugar nenhum e eu sabia disso. E assim o tempo faz o que faz de melhor e mais um ano se passou. 

Tudo isso nos traz aos dias de hoje, já se passaram dois anos desde o dia em que encontramos a mulher, mas ela não sai da minha cabeça. Já visitei seu túmulo duas vezes: no dia em que ela foi enterrada e em seu primeiro aniversário de enterro, no ano passado. Nestes dois anos os superiores conversaram entre si e fui promovido e em breve estarei no sul, em alguma outra estação. Eu estaria mentindo para você se dissesse que isso não me chateia; Acostumei-me com o frio do norte e a ideia de um sul tropical mais quente parece-me estranha agora. 

A semana passada, neste dia, deveria ser meu último dia naquela estação, que também foi, coincidentemente, o dia do segundo aniversário de seu enterro. Na manhã seguinte eu deveria partir e na manhã seguinte eu teria chegado ao meu novo local de trabalho - eles estavam me mandando para longe desta pequena cidade pela qual me apaixonei. Nada disso aconteceu por causa dos acontecimentos que acabaram se desenrolando naquele dia.

Naquele dia, fui tomar alguns drinks com algumas pessoas da delegacia e meu melhor amigo, vamos chamá-lo de N para o bem dele e da minha privacidade. Relembramos o passado, rimos de algumas piadas internas antigas. Perguntei a ele sobre a patroa e ele me disse que ela está bem, com um bebê a caminho. As coisas estavam indo muito bem, risadas calorosas, bochechas vermelhas e brincadeiras amigáveis, até que mencionei o caso da mulher misteriosa. Um estranho olhar de estranheza varreu seu rosto. Ele olhou para mim com desconfiança e perguntou o que diabos eu estava falando. Bem, claro, já se passaram dois anos desde aquele dia, mas isso não significa que você simplesmente esqueça um caso tão interessante quanto esse, certo? Comecei a entrar nos detalhes do caso e ele apenas se aprofundou nessa nova informação e perguntou se eu tinha bebido demais. Isso me frustrou porque como alguém pode esquecer completamente um caso assim? Inferno, trabalhamos nisso juntos em segredo durante um ano inteiro.

Algo estava errado. Liguei para V e perguntei sobre a mulher misteriosa e o mesmo olhar de estranheza e suspeita varreu seu rosto. Ambos estavam olhando para mim como se eu fosse louco. Chamei os outros, estava gritando agora e todos estavam olhando para mim com aqueles mesmos olhos que diziam “ele finalmente estourou? Ele realmente enlouqueceu desta vez? Inferno, talvez eu tivesse. Como nenhum deles poderia se lembrar? 

Mas quando N me agarrou pelos ombros e me disse que eu tinha bebido demais foi a gota d’água para mim. Eu não iria deixá-los pensar que eu era um bêbado maluco fazendo o que os bêbados fazem de melhor; divagar. Fui até o depósito onde guardávamos todos os arquivos, certo de que eles poderiam ter esquecido, mas os arquivos ainda deveriam estar lá. Eu puxei os arquivos. Examinei-os meticulosamente e não encontrei nada e comecei a questionar se talvez eu realmente tivesse bebido demais.

Isso não poderia estar acontecendo, eu tinha certeza de que os arquivos dela estavam guardados na gaveta que eu estava verificando, mas não foram encontrados em lugar nenhum. Examinei todos os arquivos repetidamente, mas eles não estavam lá. Em algum lugar no meio da minha espiral mental, N desceu e tentou me arrastar para longe, mas eu o empurrei de volta. Eu não seria feito de bobo. Eu ainda tinha uma última prova de sua existência – os pôsteres. Os pôsteres, os físicos, já haviam sumido, obviamente, mas eu ainda tinha uma cópia dos pôsteres no meu telefone. Então eu peguei e examinei os arquivos, voltei há dois anos, na época em que teríamos colocado os pôsteres e lá estava ela olhando diretamente para mim. 

Empurrei meu telefone contra os olhos de N, mostrando-lhe o pôster. Eu não estava louco, não estava inventando merda, viu? Olhe para este pôster aqui, isso não é uma história complicada, a evidência está bem na sua frente! A essa altura, eu estava gritando como um maníaco e admito que talvez tenha bebido demais, o que talvez tenha contribuído para essa espiral mental. Os olhos de N não mudaram, ele ainda estava olhando para mim com aqueles olhos de “você é louco”. Ele ficou quieto por um tempo esperando que eu calasse a boca. Quando o fiz, ele simplesmente me perguntou por que eu estava mostrando a ele o aplicativo de calculadora. Olhei de volta para o meu telefone e ele estava certo.

Não me lembro muito do que aconteceu depois disso, tudo aconteceu muito rápido. Lembro-me de sair furioso da delegacia e quando me dei conta, estava diante do túmulo 201 com uma pá na mão. O tempo havia piorado e estava caindo sobre mim agora. Olhei para mim mesmo e vi que, em meu estado de atordoamento, eu tinha, de alguma forma, voltado para casa para pegar minha jaqueta. Olhei em volta e vi que devia estar anoitecendo, estava escuro, mas ainda havia alguma luz do dia. Naquele momento, eu voltaria aos meus sentidos e poderia ter parado tudo. Eu poderia ter voltado para casa e descartado tudo como uma espécie de episódio maníaco causado pelo álcool. Em vez disso, perguntei a mim mesmo: “Esta é a profanação de uma sepultura. Você está realmente fazendo isso? A próxima coisa que percebi foi que estava cavando e já estava afundado até os joelhos na cova.

Persisti apesar da chuva que escorria pelo meu rosto, não sabia dizer o que era meu suor e o que era chuva, era tudo um borrão. Fiz um trabalho rápido de escavação e a lama molhada causada por toda a chuva certamente ajudou. Antes que eu percebesse, a pá atingiu algo sólido e eu sabia que havia alcançado o caixão. Cavei mais um pouco e tirei toda a sujeira do caixão e lá estava ele me encarando. Abri a tampa, mas só fui recebido por um caixão vazio. Ela não existia.

Já se passaram alguns dias desde então, não sei, perdi a conta. Estou digitando tudo isso no meu laptop porque recebi muitas ligações no meu telefone, mas elas pararam. Acho que meu telefone morreu. Ontem, ou talvez um dia antes, não sei, bateram na minha porta e eu não abri. Eu sei que não tive alucinações com ela, sei que ela existiu e sei que trabalhei secretamente no caso dela durante um ano, toda aquela merda aconteceu. Eu não sei o que fazer. Eu tenho tantas perguntas. Não tenho histórico de alucinações ou qualquer outra doença mental, sei que não a inventei mas então como você explica tudo isso.

Mesmo que, só por um momento, mesmo que tenhamos a ideia de que ela não existiu. Que ela nunca existiu e todas as minhas lembranças dela são uma alucinação causada por alguma doença mental latente, ainda há a questão do caixão. O que um caixão vazio estava fazendo no túmulo 201. E eu sei que vi o caixão. Eu sei disso, ok? Eu não estava bêbado, já havia saído do meu estupor de embriaguez quando minha pá atingiu o caixão. Eu não sei o que fazer. Estou com medo.