Enquanto eu calçava meus sapatos, o ronco ameaçador do trovão ecoou pelo céu, anunciando a iminente chegada da chuva. Dias chuvosos sempre tiveram um charme peculiar para mim, uma beleza melancólica que me chamava para fora.
Com um suspiro satisfeito, alcancei meu guarda-chuva e embarquei em minha jornada para a biblioteca, um refúgio de solidão em meio a um mundo de perplexidade social. Eu havia lutado por muito tempo para decifrar o enigma da interação humana.
O mantra repetido de "Os humanos são animais sociais" tinha sido martelado em mim por pais bem-intencionados, mas minha disposição permanecia inabalável. Eu estava contente em ser um observador, uma testemunha silenciosa das complexidades do comportamento humano, encontrando fascinação no caos do teatro da vida.
Os livros eram a personificação do meu estado de espírito. Tudo o que você tinha que fazer era ler a história se desenrolando diante de você. Um conjunto perfeitamente organizado de ações e consequências. No entanto, ultimamente, o entusiasmo tinha diminuído. Não importava o gênero, as histórias se tornaram previsíveis, como velhos amigos contando as mesmas histórias repetidamente. Eu havia devorado milhares de narrativas, percorrendo reinos das mais ternas romances aos horrores mais sombrios, buscando aquela faísca elusiva.
Ao entrar na biblioteca, um silêncio familiar desceu, como um abraço caloroso e acolhedor. O suave farfalhar de páginas sendo viradas e o leve rangido de madeira polida pintaram uma sinfonia tranquila. Não havia muitas pessoas aqui hoje, o que me deixou um tanto feliz.
Enquanto percorria os corredores, ouvi uma voz à minha direita. "Ei!"
Virando-me para a fonte, encontrei o olhar caloroso da bibliotecária. "Olá, bom te ver novamente."
Ela sorriu para mim. "Estou assumindo que você já terminou os livros anteriores que vi você lendo na semana passada, certo?"
Um tanto envergonhado, respondi. "Isso mesmo, você poderia me dar uma recomendação?"
Ela olhou para mim sem palavras, com um sorriso se ampliando. Incapaz de lidar com o constrangimento, perguntei: "Tem algo errado?"
Ela balançou a cabeça. "Não, é só que você vem aqui há meses e esta é a primeira vez que pediu uma recomendação. Você tem algo em mente?"
Ponderei por um momento. "Na verdade, me surpreenda. Dê-me um livro sobre o que você sentir vontade."
Seus olhos se iluminaram um pouco com alegria. "Claro! Nesse caso, vou pegar um dos novos que recebemos." Dito isso, ela desapareceu pelos corredores vizinhos. Momentos depois, ela voltou, segurando um livro em suas mãos, uma pitada de mistério em sua expressão.
"Escolhi este aleatoriamente, como você pediu! Estou aqui se precisar de algo."
Com o livro em mãos, encontrei um canto aconchegante e me acomodei em uma poltrona confortável. O livro ostentava uma capa de couro preto, elegante e polida. O título, "Ondulações de Escolha", estava gravado na capa da frente em um branco quase ofuscante. As letras eram ousadas e comandadoras, aparentemente gravadas com precisão.
Ao abrir o livro, meu olhar se voltou para a seção de prefácio. "Este livro não existiria se não fosse por você, leitor dedicado. Se você procura a emoção perdida de uma boa história, por que não criar uma você mesmo? Tente escrever e veja onde isso o leva."
Eu estava confuso. Continuei virando as páginas apenas para descobrir que estavam todas vazias. "Isso é algum tipo de piada?", pensei comigo mesmo. Olhei ao meu redor, mas a biblioteca permaneceu deserta, uma testemunha silenciosa de minha crescente inquietação.
Ao folhear o livro uma segunda vez, não havia autor nem data de publicação, nada que sugerisse suas origens. Ou assim eu pensava, havia uma editora que lia "Scriver".
Eu nunca tinha ouvido falar dessa editora, então considerei devolver o livro aparentemente vazio. Enquanto caminhava em direção à bibliotecária, uma sensação de inquietação me dominou, como se estivesse prestes a perder algo crucial. Certamente não faria mal escrever uma frase. Eu sempre poderia alegar que era tudo o que o livro continha em primeiro lugar.
Foi então que vi, do canto do olho, uma visão incomum. Um homem estava discutindo com a bibliotecária, causando tumulto na biblioteca com o barulho. Eu já tinha visto esse homem antes. Era um viciado, passando a maior parte do dia provocando brigas por dinheiro. Um verdadeiro pedaço de lixo, devo dizer. Não tinha intenção de intervir, não com seu cheiro fétido e sua reputação.
De repente, uma vontade irresistível me invadiu, como se uma mão invisível me compelisse a escrever naquele enigmático livro. Tirei uma caneta do bolso e escrevi: "Enquanto a bibliotecária e o homem estavam discutindo, de repente, um tiro de rifle de precisão atingiu a cabeça do homem, matando-o instantaneamente." Não pude deixar de soltar uma risadinha nervosa, o que diabos eu estava fazendo mesmo? Ainda tinha alguns livros em casa, então decidi voltar no dia seguinte.
No entanto, ainda precisava devolver o livro, pois não sabia em qual seção deixá-lo. Ao me aproximar cautelosamente do balcão de atendimento, a discussão entre a bibliotecária e o homem indisciplinado não mostrava sinais de diminuição. Suas vozes se chocavam como trovões em uma tempestade, abafando todos os outros sons dentro do sagrado silêncio da biblioteca. Meu coração disparou enquanto eu debatia se deveria intervir.
Reunindo toda a minha coragem, pronunciei um "Umm, com licença" mal audível.
O homem, com o rosto contorcido de raiva, virou abruptamente para me encarar. Seus olhos perfuraram os meus com uma intensidade que me arrepiou. "E o que você quer, hein?!" ele praticamente gritou, suas palavras ecoando pela biblioteca, o ar carregado de tensão.
Quando abri a boca para responder, a biblioteca foi subitamente atravessada por um tiro ensurdecedor. O tempo pareceu abrandar enquanto eu observava horrorizado. O corpo do homem se contorceu e ele caiu para o lado, os olhos arregalados de choque. Uma poça de sangue carmesim se formou sob seu corpo inerte, manchando o piso polido da biblioteca.
O grito da bibliotecária cortou o ar como uma faca, ecoando minha própria turbulência interior. Sem pensar, virei-me e fugi da cena, deixando meu guarda-chuva para trás enquanto corria para o abrigo de minha casa.
Dentro de casa, bati a porta com força e a tranquei com mãos trêmulas. Encostado na madeira, eu era um destroço tremendo, ofegante enquanto a adrenalina corria pelas minhas veias. Meu coração martelava contra minhas costelas, ameaçando explodir.
Segurei o estômago, a náusea subindo dentro de mim. "O que diabos foi isso?!" gritei, as palavras um apelo desesperado por respostas em um mundo subitamente virado de cabeça para baixo.
Será que aquele livro realmente transformou minhas palavras em realidade? O pânico me atingiu como uma onda de maré enquanto eu lutava para pegar o ominoso volume de minha mochila. Com mãos trêmulas, o retirei e olhei suas páginas com descrença.
O texto havia se multiplicado, espalhando-se como uma escuridão rastejante, registrando não apenas minhas ações passadas, mas também os pensamentos girando em minha mente, como se o próprio livro tivesse se tornado um narrador.
A frase final enviou um arrepio pela minha espinha: "A plateia ficou satisfeita com a conclusão do primeiro ato." Minha respiração ficou presa na garganta. Uma plateia? Olhei ao redor, mas não havia ninguém à vista. Eu estava sozinho, preso em um pesadelo de minha própria criação.
Olhei para o livro novamente. "Notando a confusão do autor, Scriver decidiu oferecer sua ajuda. Com uma mão elegante e enluvada, ele fez um gesto em direção ao balcão."
Reunindo toda a minha coragem, dei um passo hesitante para fora. A chuva incessante havia cessado, deixando um silêncio assustador em seu rastro. O céu acima, sem nuvens, apresentava uma visão aterrorizante.
Centenas de olhos colossais e inexpressivos me encaravam, seus olhares inclementes penetrando minha alma.
0 comentários:
Postar um comentário