Os Ângulos no Gelo

O silêncio no Ártico não é como o silêncio em nenhum outro lugar. Não é vazio; é pesado. Ele pressiona. Aprendi isso durante meu contrato de três meses monitorando a atividade sísmica e sensores de degelo do permafrost na Ilha Ellesmere. Apenas eu, uma rede de estações automatizadas espalhadas por milhas de rocha e geleira, e um snowmobile para me deslocar entre elas. O isolamento era o objetivo – dados puros, interferência mínima. No primeiro mês, a beleza austera disso – o sol baixo pintando os campos de gelo em cores impossíveis, o vasto vazio varrido pelo vento – foi recompensa suficiente.

Então a paisagem começou a parecer... observada.

Começou perto da Estação Delta, situada em uma crista com vista para um fiorde congelado. Encontrei o primeiro gravado na superfície de uma mancha de gelo azul varrido pelo vento. Não era uma linha de fratura natural. Era um padrão, uma rede complexa de ângulos impossivelmente acentuados e linhas retas, como um diagrama geométrico esculpido com precisão meticulosa. Parecia delicado, quase cristalino, mas profundamente antinatural contra a beleza aleatória do gelo. Geada, eu me disse. Estranha erosão do vento. Mas eu já tinha visto incontáveis padrões de geada; nenhum parecia assim. Nenhum parecia... intencional.

Nas semanas seguintes, encontrei mais. Às vezes gravados no gelo, às vezes construídos – pequenas pedras escuras coletadas de raras manchas sem neve, empilhadas em pequenos cairns angulares na vasta extensão branca. Sempre precisos, sempre geométricos, sempre irradiando uma estranheza silenciosa. Eles apareciam perto das estações de sensores, ligeiramente fora das minhas rotas usuais. Registrei as coordenadas, tirei fotos que nunca capturaram a clareza perturbadora de sua estrutura e tentei racionalizá-los. Talvez um pesquisador anterior com muito tempo livre? Mas a precisão parecia desumana.

Então vieram os períodos de silêncio absoluto. Normalmente, sempre há algum som – o sussurro do vento, o gemido distante de uma geleira, o estalar das suas próprias botas. Mas às vezes, particularmente perto dos marcadores, tudo simplesmente... parava. Um vazio plano e morto de som que parecia mais profundo e mais inquietante do que o silêncio usual do Ártico. Minhas transmissões de rádio crepitavam com estática nessas zonas, e o ar carregava um leve cheiro agudo. Metálico, como ozônio, cortando o frio limpo.

O clique começou logo depois. Eu o ouvia levado pelo vento ao fazer a manutenção de um sensor, ou às vezes, de forma perturbadora, parecia vir debaixo da crosta de neve quando eu parava o snowmobile. Um leve, rítmico tic-tic-tic. Como pequenos fragmentos de gelo se tocando, mas com uma qualidade úmida subjacente que não fazia sentido nas temperaturas abaixo de zero. Eu examinava o horizonte – nada além de neve, rocha e gelo se estendendo até o infinito. Culpava o frio, o isolamento, o branco infinito pregando peças nos meus sentidos. Meu sono na pequena cabana aquecida de pesquisa se tornou fragmentado.

O encontro aconteceu durante uma verificação de rotina na Estação Gamma, perto do término de uma vasta e antiga geleira. Uma nevasca repentina surgiu, típica da região – a visibilidade caiu para talvez três metros em segundos. Neve ofuscante, vento uivante. O procedimento padrão é se abrigar no local. Eu me encolhi atrás de um grande afloramento rochoso perto do mastro do sensor, puxando meu capuz térmico mais apertado, esperando o pior passar.

O vento rugia, mas por baixo dele, o clique se tornava mais alto. Tic-tic-tic. Mais perto. Não eram ruídos aleatórios de gelo. Era rítmico, deliberado. O cheiro de ozônio era subitamente forte, picando minhas narinas mesmo através da cobertura do rosto.

Através da parede rodopiante de branco, vi movimento.

Algo pálido, quase translúcido, emergiu do caos da nevasca talvez a seis metros de distância. Parecia um fragmento de gelo fraturado, impossivelmente fino e longo – talvez um metro e meio – segmentado em ângulos agudos e antinaturais. Agudo, obtuso, geometricamente errado para qualquer coisa biológica. Movia-se com um andar brusco e em stop-motion, cada segmento parecendo estalar rigidamente no lugar em vez de dobrar. Não era branco como a neve, mas mais claro, como gelo glacial antigo, captando a luz difusa de forma úmida apesar do ar congelante. Não havia corpo, nem cabeça, apenas esse... membro. Ou talvez fosse a entidade inteira? Ele bateu na rocha gelada ao meu lado com sua ponta afiada. Tic-tic. O som era agudo, distinto mesmo sobre o vento. Não parecia me ver, ou talvez não se importasse. Sua presença parecia completamente alienígena, antiga e indiferente, como uma equação matemática se manifestando no mundo físico. A impossibilidade geométrica pura de sua forma, seu movimento, parecia lixa na minha mente.

Pânico, frio e absoluto, me tomou. Minha respiração travou. O membro pausou, inclinando-se ligeiramente em minha direção. Será que sentia meu medo? Minha presença?

Não sei quanto tempo fiquei congelado ali, observando aquele pedaço fraturado de geometria sondar a tempestade. Então, tão abruptamente quanto apareceu, ele se retraiu de volta para a neve rodopiante. O clique desapareceu, engolido pelo vento.

No momento em que desapareceu, eu me movi rapidamente. A nevasca ainda era feroz, mas eu não me importava. Eu me arrastei de volta para o snowmobile, mexendo na ignição com dedos dormentes. Abandonei a verificação do sensor, liguei o motor e naveguei puramente por GPS e instinto cego de volta em direção à minha cabana principal, a horas de distância. Cada rajada de vento, cada sombra no caos branco, parecia conter a ameaça daqueles ângulos impossíveis.

Cheguei à cabana, tranquei a porta e não saí por dois dias, transmitindo ao rádio base de pesquisa principal com histórias fabricadas de falha de equipamento e clima intransitável. Assim que um avião de suprimentos pôde pousar na pista de gelo designada, eu estava nele. Encerrei meu contrato mais cedo, citando o extremo estresse psicológico do isolamento e das condições climáticas.

Eles aceitaram. As pessoas quebram aqui às vezes.

Agora estou de volta ao sul, rodeado pelo barulho da cidade e pelas pessoas. Mas o silêncio do Ártico me assombra. Nos momentos de silêncio, ainda ouço aquele clique úmido. Quando vejo padrões de geada em uma janela, minha respiração fica presa. Eu sobrevivi, sim. Mas sei que algo reside naquela vasta e congelada imensidão, algo antigo e frio e geometricamente errado. Algo que se move entre os flocos de neve e deixa marcadores de ângulos impossíveis no gelo. E sei que nunca, jamais, voltarei.