Quando começou? Ah sim, aquele dia. Aquela típica segunda-feira de trabalho, fazendo exame após exame de vista na minha clínica em uma pequena cidade dos EUA.
Cala a boca! Você é o idiota!
Ah sim, certo. Lembro tão vividamente. Ir para meu carro às 7h24. Chegar à clínica às 7h45. Preparar a clínica. Dizer "Olá" para Patricia quando ela entra pela porta e prepara a sala de espera e os óculos. Esperar os pacientes chegarem quando a clínica abre às 8h30.
Aquele dia. Ah, aquele dia estava quieto. Muito quieto. Só à noite, porém. Sem compromissos. Apenas um paciente sem hora marcada. Aquele homem. Abriu aquela porta às 15h47. Perguntou se podia ser atendido sem agendamento. Patricia disse que sim. Eu disse que sim. Isso é bom para todos, certo? Errado!
Faço o procedimento habitual. Pergunto seu nome, histórico médico, prescrições anteriores, se algo incomoda seus olhos. Suas respostas indicavam que ele estava em perfeita saúde. Pensando agora, ele estava em perfeita saúde, para algo não humano. Hehehe!
Primeira coisa que sempre faço, peço para lerem as letras da tabela de Snellen. Sabe? Aquela imagem que todo oftalmologista tem na parede? Bom. Fico feliz que você saiba. Esse cara fez perfeitamente. Visão 20/20. Então pergunto: "Por que você precisa de um exame de vista?" E ele disse: "Preciso porque meu superior requer um registro da minha saúde ocular." Resposta perfeitamente razoável.
Então, peço que ele se sente na cadeira especial e olhe dentro de uma máquina especial. Enquanto ele olha para aquele ponto brilhante que se move de um lugar para outro, verifico se seus olhos se movem adequadamente. Este é o teste de movimento dos músculos oculares. Vejo algo em seus olhos. É muito estranho. Como se quase não houvesse íris ali. Apenas uma pupila. Uma grande pupila negra como o vazio. Bem, exceto que não é negra, posso distinguir formas. Formas estranhas.
Insisti um pouco e perguntei: "Seus olhos parecem estranhos, que trabalho você faz? Seus olhos o incomodam?" E ele respondeu: "Eu costumava trabalhar como pesquisador de óptica em um instituto governamental. Antes do acidente. Agora, acho que você pode dizer... estou de férias."
Insisti um pouco mais. "Acidente?" eu disse, "Se importa em explicar?" E ele respondeu: "Bem, eu estava estudando um belo cristal com dois ajudantes inúteis. E então as máquinas deram errado e agora tenho esse problema nos olhos que você está vendo. Culpo os ajudantes. Estou procurando por eles."
O quê? Você disse algo? Não? Então cala a boca!
Espera. Onde eu estava? Ah sim. Digito no computador: Movimento ocular perfeito. Também disse isso a ele. Então digo: "Vou cobrir seu olho com uma máquina, depois descobrir para ver se seus olhos estão bem ou têm outros problemas."
Fiz isso. Este é o teste de cobertura. Quando cobri e descobri seu olho direito... vejo algo em sua pupila. Apenas levemente. Tinha padrões sobre padrões. Um fractal? Sim. É assim que se chama. Você já viu o gaxeta de Apolônio? Não? Ok.
Imagine, se puder, círculos dentro de círculos, espiralizando infinitamente no abismo. A gaxeta de Apolônio, assim chamam. É como o rabisco de um louco, sem fim, nunca completo. Você começa com um círculo grande, depois encaixa círculos menores, e depois ainda menores, e assim por diante, para sempre! Cada círculo se encaixa perfeitamente nos espaços deixados pelos outros, como um quebra-cabeça cósmico. É bonito, é enlouquecedor! Padrões sobre padrões, repetindo, diminuindo, mas nunca desaparecendo. É como olhar para o infinito, onde o vazio olha de volta para você, sussurrando segredos do universo. Você consegue ver? Consegue sentir? A dança sem fim da geometria, zombando da sua sanidade!
Mas então, desaparece. Sumiu! Pensei que estava imaginando. Que estava ficando louco. Mas... não estava. Mas na época, descartei isso. E passei para o próximo olho. Caí da minha cadeira naquele dia. Bati minha cabeça sim. Mas não apaguei.
Vi naquele olho, um monólito. Cercado pela escuridão. Um monólito, com o que parecia ser alguém preso dentro dele. Aquele homem preso estava sofrendo. Seu corpo... se contorcia, se transformava, se modificava de maneiras inumanas. Todo o tempo ele gritava silenciosamente.
Aquele homem no monólito... estava bem na minha frente. Quando caí, ele olhou para mim. Sem emoção. Como um robô.
Então ele disse: "Você o viu. Meu antigo eu. Preso em um mundo além da sua compreensão mortal. Mas você o viu. Então passou no teste. Pegue este cristal. Ele lhe contará segredos além da sua imaginação mais selvagem. Mostrará seu... destino."
Por Deus, ele foi gentil. Colocou o cristal no meu bolso direito. Era frio, duro, como gelo. Parecia apenas um pilar de quartzo que você pode comprar em qualquer loja hippie de cura, exceto que era tão negro quanto seus olhos.
Então ele disse: "Você deve segurar este cristal com ambas as mãos e olhar fixamente para ele até que apareça para você. Você saberá quando ver. Se não fizer isso logo, então ele fará isso por você."
Foi quando ele saiu. Foi quando adormeci.
Ainda o tenho, sabe. Veja? Está nesta bolsa. Esta coisa, ela invoca outras coisas. Coisas que simplesmente não fazem sentido. Elas te seguem, mas não são humanas. Elas mudam de forma e padrões para algo sobrenatural. Lembro de ver uma delas na rua. Parecia humana no início, então sua cabeça de repente formou mais cabeças, e cabeças, e mais cabeças. Como aquela gaxeta que te falei. Pode deixar uma pessoa louca. Exceto que eu não estou. Bem, talvez eu esteja.
Não são só as cabeças. Às vezes, vejo seus membros se dividirem e multiplicarem, como galhos de uma árvore, mas retorcidos e errados. Eles se movem de maneiras que desafiam a lógica, dobrando e se dobrando sobre si mesmos, criando novas formas que não deveriam existir. Vi um deles na minha clínica uma vez, parado no canto, seu corpo se fraturando em incontáveis versões menores de si mesmo, cada uma me encarando com aqueles mesmos olhos vazios.
E as paredes... ah, as paredes. Elas respiram. Elas pulsam com vida própria, padrões emergindo e recuando, como o conjunto de Mandelbrot, infinito e interminável. Posso ver as formas, as espirais, a repetição sem fim. É como se a clínica estivesse viva, zombando de mim com sua dança silenciosa e rítmica.
Nem mesmo as sombras estão seguras. Elas se retorcem e se contorcem, formando padrões intrincados no chão e nas paredes. Vi uma sombra se dividir em mil pequenos tentáculos, cada um se estendendo, tentando me tocar. Eles se movem com um propósito, uma inteligência maligna da qual não posso escapar.
Eu sinto. Um dia vai chamar. Mas não vou responder, está me ouvindo? Posso ter dias, semanas ou até meses de vida. Mas me ouça, quando esse dia chegar. Puf! Estarei morto.
Você duvida de mim? Apenas espere. Eu vou fazer isso. Eu prometo.
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