Acordo tremendo. Nos primeiros momentos não sei onde estou, olho ao redor freneticamente, grito, jogo os travesseiros. Então me lembro e desabo exausto nos lençóis, encharcado de suor frio. Espero minha respiração se acalmar, encarando o teto escuro.
Quer uma história? Ou melhor... um aviso.
Aqui está meu aviso arrepiante.
Meu nome é Bill. Sou um cara chato. Um contador. Meus colegas do escritório e eu tínhamos uma tradição—de alguma forma sobrevivíamos à semana e na sexta à noite estávamos no "O Bode". "O Bode" é um prédio de concreto em ruínas, suspeitamente parecido com um posto de gasolina antigo. Tão velho que uma vez inclinou para um lado e ninguém se importou em consertar, e em vez de telhado, o Maneta tinha arranjado chapas de zinco emprestadas de algum canteiro de obras.
Começamos a frequentar 'O Bode' porque era o único lugar que servia cerveja tcheca original. Pelo menos era o que o Maneta dizia, e não duvidávamos muito dele. A cerveja era boa. Mais tarde, descobrimos que o Maneta a fazia ele mesmo em alguns tanques na sala dos fundos. Ainda mais tarde, ele começou a fazer uísque, que também era bom, e então o chamamos de O Tcheco.
A tradição era a seguinte—nosso horário de trabalho era até as 7, mas às 6:30, já estávamos sentados em nossa mesa no 'O Bode'. Por volta das 8, já tínhamos virado a cerveja, que combinava perfeitamente com dois hambúrgueres de carne, e então fazíamos o Maneta trazer O Tcheco. Com ele, eu e os outros colegas antigos e experientes da firma aguentávamos até por volta da 1, enquanto os novatos iam embora às 10. Considerando tudo isso, a parte mais difícil era voltar para casa. Primeiro, depois de beber 2-3 litros de cerveja e misturar com 6-7 doses duplas do Tcheco, andar se tornava um desafio. Segundo, o caminho passava pelo cemitério antigo. Minha história, caro leitor, começa em uma dessas noites tradicionais. Desde então, não nos reunimos mais, e nunca mais pisei no 'O Bode'.
Eu estava bem bêbado, então não havia chance de eu dirigir. Também não queria entrar no carro do Pete, que supostamente 'dirigia ainda melhor quando estava alegre', então me despedi dos caras e cambaleei pelo caminho desolado. À esquerda, ficava a estrada, da qual eu gradualmente me afastava. À direita, estendia-se o cemitério antigo. Acima, a lua brilhava cruelmente. Abaixo, a terra e as pedras valsavam sob meus pés, me deixando enjoado.
Gradualmente, o barulho do 'O Bode' foi morrendo, e mergulhei no silêncio da noite. Ar fresco, impregnado com o cheiro úmido da floresta, soprava do cemitério. Ao longo dos anos, ninguém se importou em limpá-lo, e além do esquecimento, também foi tomado por abetos e pinheiros. Aqui e ali, lápides em ruínas brotavam entre os troncos molhados das árvores como cogumelos. Uma névoa fina rastejava sobre o solo coberto de agulhas.
A cerveja cobrou seu preço, e antes que minha bexiga pudesse estourar, parei para urinar. Fui até o pinheiro próximo e estava apenas liberando um jato abençoado quando avistei algo. Seriam os contornos de uma pessoa? Ou galhos? Minhas costas formigaram. Meu cérebro não aceitava o que meus olhos estavam vendo. É como quando você está em casa e no caminho para o banheiro no meio da noite, você vê formas aterrorizantes com o canto do olho. Mas no corredor de casa, quando você olha para o monstro, acaba sendo um jogo de sombras.
Aqui, a coisa me encarava com seus olhos negros como botões. Parecia uma árvore que tinha se desenraizado e vagado pela floresta. Com uma figura humana, mas em vez de pele e ossos, seus braços e corpo eram feitos de raízes secas e entrelaçadas. Cabelos negros e desgrenhados caíam até os ombros, dos quais pendia um trapo branco parecido com uma camisola. Sorria para mim com dentes amarelos tortos e quebrados.
Toda minha mente gritava, "Morto! Essa coisa está morta!"
E ela me queria!
Eu gritei. Minhas pernas duras se recusavam a se mover. Uma rajada gelada de vento sacudiu os galhos, e a criatura avançou sobre mim.
'Não, por favor, não!'
Consegui apenas me virar e então caí na terra do caminho. Duas mãos robustas me agarraram pela gola e me arrastaram de volta para a floresta. Finquei meus pés no chão com toda minha força, e meus calcanhares araram o solo macio. Me contorci e pulei como uma truta, minhas mãos agarrando galhos e pedras, mas meus dedos rasgados não conseguiam segurar nada.
'Me solta!' eu gritava. 'Me solta! O que você quer!?'
Estava me puxando com tanta ferocidade que deixei um sulco no tapete de agulhas. Um ser humano não pode te arrastar assim. Estou te dizendo! Aquilo não era humano; era algo muito distante de nós. Para ele, eu era uma presa, um animal. E estava me arrastando para o abate. Ou pelo menos era isso que eu pensava na hora.
Ninguém acreditou no que aconteceu depois. Inferno, ninguém acreditou em mim sobre a criatura também. Meus amigos riram de mim e disseram que eu tinha bebido o Tcheco como um porco sedento e me arrastado para casa pela sarjeta. Mas eu sempre tive uma bebedeira leve. Eu assobiava, cantava, mas nunca voltava para casa parecendo um cachorro espancado. E eu sei o que vi.
Pro inferno com meus amigos! Estou contando esta história para alertar você, leitor. Acredite se quiser, mas pelo menos escute.
A criatura me arrastou por pelo menos meia hora, e quando parou, nos encontramos ao lado de uma enorme fogueira. As chamas saltavam até o topo dos pinheiros, cuspindo calor em ondas e rugindo como um furacão. Eu estava deitado exausto no solo úmido, protegendo meu rosto com a mão da luz ofuscante. Lá... havia alguém. No fogo. Figuras humanas, pulando, acenando. Elas estavam dançando. Pareciam tão despreocupadas, tão felizes. Como alguém poderia dançar e não estar feliz? Elas cantavam e acenavam para eu me juntar a elas.
Oh, leitor! Se ao menos houvesse alguém para testemunhar! Para testemunhar o que aconteceu comigo! Era como se o tempo tivesse parado. Eu estava paralisado de medo, mas queria ir e meus pés me levaram até o fogo. E eis que—o primeiro passo nas chamas não me machucou. Suas línguas me acariciavam, me envolviam, me empurravam para dentro, e as brasas ardentes não me queimavam. As figuras dançavam, e eu dançava com elas, e as chamas brincavam conosco.
Eles eram mortos-vivos! Todos eles, até o último! E lá em cima, onde as chamas lambiam o céu, em vez de fumaça preta, algo esbranquiçado, como névoa, subia em direção à lua observadora. Então eu entendi—eu estava em transe. Meu corpo não me obedecia, e enquanto isso, minha alma estava sendo erguida de mim. Nós dançávamos, cantávamos e nos divertíamos, e acima de nós, nossas almas uivavam e riam de nós. Eu não sabia se estava vivo ou morto. Nos reunimos no centro do fogo, e parecia que a hora tinha chegado.
De repente, algo aconteceu. Juro, até hoje não sei o quê, leitor. Algum tipo de briga ou luta que fez os mortos-vivos tirarem os olhos de mim. Tive sorte! Minha alma voltou para mim, e aproveitei o momento e disparei. Corri como se o inferno estivesse me perseguindo. O vento assobiava em meus ouvidos, galhos me chicoteavam, mas não ousei parar ou olhar para trás.
Lembro dos meus pulmões queimando, meu coração martelando, e o pesadelo de sombras pelo qual eu voava. Como cheguei em casa, leitor—não sei. Acordei na minha cama, com a luz fria da manhã entrando pelas cortinas abertas.
Até hoje, ainda não sei por que me deixaram ir. Mas nunca mais vou dançar. Não até dançar com os mortos!
0 comentários:
Postar um comentário