A Inquilina Perfeita

Gerencio propriedades há mais de uma década em casas que ficam nos subúrbios e áreas rurais por toda a Alasca, e já vi de tudo: aluguéis atrasados, janelas quebradas, inquilinos que desaparecem no meio da noite. Então, quando Emily se mudou com seu marido, foi um alívio finalmente ter alguém responsável.

Ela era educada, quieta e pagava o aluguel adiantado todo mês. Ela mantinha a si mesma, mas isso era bom para mim. Nem todo mundo quer ser melhor amigo do seu senhorio. Ela trabalhava em alguma empresa de tecnologia na cidade próxima e mencionou que tinha horários estranhos. Ela me disse que gostava de como a unidade era privada, na beira da cidade, cercada por bosques.

A inquilina perfeita, realmente.

Eu não falava com o marido dela; ela principalmente pagava o aluguel, lidava com quaisquer problemas que surgiam e falava mais comigo. Era como se o marido dela não existisse.

Algumas semanas atrás, Emily me mandou uma mensagem sobre uma torneira vazando. Era tarde, quase 22h, mas pensei em dar uma olhada na manhã seguinte, como fazia com todos os meus inquilinos que tinham problemas nesse horário. Ela insistiu que era urgente e praticamente implorou. Ela disse que o gotejamento estava deixando-a louca, então peguei minhas ferramentas e dirigi até lá.

O carro dela não estava na garagem, o que não era incomum, já que ela disse que às vezes trabalhava até tarde. Deixei-me entrar com minha chave reserva e chamei para avisar que estava lá. Sem resposta.

O lugar estava impecável. Quero dizer, impecável. Sem pratos na pia, sem sapatos perto da porta, nem mesmo uma correspondência perdida no balcão. Parecia uma casa modelo, não um lugar onde alguém realmente morava; isso rapidamente me deixou desconfortável. Eu só queria terminar o trabalho e sair.

Encontrei o culpado: uma torneira vazando, como ela disse, na cozinha. Não era nada grave, apenas uma válvula solta. Enquanto eu apertava, notei algo estranho: um cheiro fraco, metálico e azedo, vindo do triturador de lixo.

Era tão incomum, um cheiro horrível que eu nunca tinha sentido antes.

A curiosidade falou mais alto. Peguei uma lanterna e olhei pelo ralo. No início, não conseguia identificar o que estava vendo - apenas uma massa escura e molhada. Mas então percebi que era cabelo. Cabelo longo e emaranhado, entupindo o triturador.

Recuei, engasgando. Não era da minha conta, disse a mim mesmo. Talvez ela tivesse tentado lavar uma peruca ou algo assim. As pessoas fazem coisas estranhas, certo?

Ainda assim, o cheiro ficou comigo.

Naquela noite, tudo que eu conseguia pensar era no cabelo. Tive um pesadelo que me recebeu de braços abertos enquanto descansava, e foi algo que acho que não vou esquecer por muito tempo quando vi algo lentamente subindo daquele ralo.

Era tão perturbador ver sua figura mutilada, como uma marionete quebrada, mas com ossos e músculos amarrados visíveis sob a pele pálida que a cobria como um lençol. Logo antes de começar a se mover em minha direção, acordei com um alarme: 7h.

No dia seguinte, Emily mandou mensagem agradecendo por consertar a torneira. Eu queria perguntar sobre o cabelo, mas não perguntei. Simplesmente não era meu lugar, e aquele pesadelo foi apenas minha consequência da curiosidade.

Infelizmente, não conseguia parar de pensar nisso. Naquela noite, enquanto organizava papelada, puxei sua aplicação de aluguel. Estava tudo certo: emprego estável, bom crédito, sem antecedentes criminais. Mas algo me incomodava, uma intuição que não conseguia ignorar.

Decidi procurar por ela online. Suas redes sociais eram escassas, apenas alguns posts relacionados ao trabalho e uma foto antiga de férias. Nada incomum. Então pesquisei seu nome em vários sites de notícias.

E lá estava.

Um artigo de seis anos atrás: "Emily, Mulher Local Envolvida em Invasão Domiciliar Brutal." Os detalhes eram horríveis. Ela tinha sido atacada em um apartamento por um homem tarde da noite. Ela conseguiu lutar contra ele, mas ele escapou antes da polícia chegar. O invasor foi pego e preso por invasão, mas foi solto no mês passado.

Senti um arrepio descer pela minha espinha. Não é à toa que ela era tão reservada, pensei. Não é à toa que ela escolheu um lugar no meio do bosque. Ela provavelmente ainda estava aterrorizada que ele voltasse atrás dela.

Alguns dias depois, Emily me ligou. Não mandou mensagem, ligou. Ela parecia em pânico, disse que achava que alguém tinha estado em sua casa enquanto ela estava no trabalho. Ela não conseguia explicar, apenas que as coisas pareciam... diferentes.

Eu disse que iria até lá imediatamente.

Quando cheguei, ela estava andando de um lado para o outro na garagem, seu rosto pálido. Ela me disse que achava que alguém tinha mexido nas coisas dela, apenas coisas pequenas, como o jeito que as almofadas do sofá estavam arrumadas ou como sua escova de dentes estava posicionada no suporte. Nada grande, nada faltando. Mas ela sabia.

Verifiquei as fechaduras. Todas seguras. As janelas estavam bem fechadas. Não havia sinal de arrombamento. Eu disse que provavelmente era sua imaginação, mas ela não parecia convencida.

Antes de eu sair, ela perguntou se eu instalaria uma segunda fechadura na porta da frente. Eu disse que sim.

Isso foi há duas noites.

Esta manhã, eu estava prestes a instalar uma fechadura secundária.

Em vez disso, recebi uma ligação da polícia. Eles disseram que houve um "incidente" na propriedade. Quando cheguei, o lugar estava cheio de policiais.

Um deles me chamou de lado. "Você é o proprietário?" ele perguntou.

Assenti, com um nó no estômago.

"Encontramos um corpo," ele disse. "No espaço sob a casa."

Minha mente girou. "Um corpo? De quem?"

Ele hesitou. "Um homem. Ainda estamos identificando, mas parece que ele está lá há um tempo."

Um tempo. Quanto tempo? Pensei na casa impecável de Emily, seu desconforto, a segunda fechadura.

Foi quando a vi, sentada na traseira de uma viatura. Ela parecia calma. Calma demais. Suas mãos descansavam organizadamente em seu colo, sua cabeça levemente inclinada, como se estivesse ouvindo alguma melodia distante.

Andei mais perto, e ela se virou para me olhar. Sua expressão não mudou, mas seus olhos, aqueles olhos escuros e fixos, me atravessaram.

E então me lembrei do artigo.

Não a manchete. A foto.

Emily, sentada nos degraus da frente de seu antigo apartamento, seu rosto pálido e manchado de lágrimas. E atrás dela, policiais carregando uma maca.

Com um homem nela.

Eu tinha presumido que ele era o invasor. O atacante. Mas o artigo não dizia isso. Devo ter estado muito cansado para perceber, mas olhando para trás, a manchete simplesmente não soava certa.

O artigo começava com: "Um homem de 19 anos foi encontrado em um espaço sob sua própria casa, após uma suposta invasão domiciliar. Emily, uma dentista local, foi presa sob suspeita de assassinato e presa por invasão e entrada ilegal."

Eu encarei Emily na viatura. Ela não desviou o olhar. Seus lábios se abriram levemente, como se estivesse prestes a falar. Mas ela não precisava.

Porque eu finalmente entendi.

Ela não era a vítima de uma invasão domiciliar.