Eu deveria ter ouvido o aviso dele...

Ainda me lembro daquela cidadezinha. Embora eu preferisse não lembrar. Queria não conseguir recordar como o vento soprava pelas árvores e o gotejar da chuva ao escorrer da calha. Tentei esquecer, tentei incansavelmente fritar meu cérebro com heroína e cocaína. Tentei substituir meu sangue ruim por essas substâncias mais vezes do que gostaria de admitir.

Quando eu tinha seis anos, meu pai perdeu o emprego de empreiteiro. As lágrimas que ele derramou, os sons dos soluços enquanto falava sobre o medo de perder nossa casa, estão gravados na minha mente desde então. Ainda me lembro de como minha mãe trabalhou duro para encontrar um emprego, mas, devido ao alto custo de vida na nossa grande cidade e à falta de formação dela, ela não conseguiu nos sustentar. O único trabalho que ela conseguiu foi numa fazenda de gado numa pequena cidade do Kentucky.

Por volta das dez da manhã, nosso carro estacionou numa entrada de terra. A casa era, na verdade, bem bonita. Pintada de azul-claro — embora algumas áreas já estivessem descascando — e as molduras das janelas foram pintadas com cuidado suficiente para evitar pingos. Eu fui o primeiro a sair do carro; segundo minha mãe, eu sempre fui o primeiro a explorar novos lugares.

“É… com certeza é alguma coisa,” meu pai disse, abrindo a porta ao sair também. Ele estava no banco do passageiro, pois estava de ressaca após uma noite de bebedeira excessiva.

“Não é ruim, querido,” ela respondeu secamente, pegando a bagagem no porta-malas enquanto caminhava até a porta e a abria. Meus olhos imediatamente varreram o interior enquanto eu corria na frente dela, quase fazendo-a tropeçar em mim.

Os anos passaram sem grandes mudanças notáveis. Nossa cidade permaneceu monótona por muito tempo; as únicas coisas dignas de nota foram os poucos casos de pessoas desaparecidas que surgiam de vez em quando. Meu pai continuou alcoólatra, e minha mãe permaneceu uma mulher gentil, mas sutilmente negligente. Tive apenas um amigo próximo na infância e adolescência, um garoto da minha idade. Diferentemente da minha, a família dele vivia na mesma cidade há gerações, a ponto de a maioria das pessoas saberem quem ele era só pelo sobrenome. A família Osborn era uma daquelas em que ninguém sabia ao certo de onde vinha a riqueza; as pessoas simplesmente aceitavam que eles a tinham. Diferentemente de mim, Kayce Osborn era extremamente sociável. No nosso primeiro ano do ensino médio, ele me arrastou para pelo menos dez fogueiras e festas em casas. Ainda me lembro de como o sorriso dele iluminava o rosto quando olhava para mim, a covinha que se formava de maneira assimétrica na metade esquerda do seu rosto perfeito.

Minha “vida normal de adolescente”, como eu a chamava, chegou a um fim abrupto no meu décimo sétimo aniversário.

“Oi, mãe do Fin,” ouvi a voz de Kayce da minha posição reclinada no sofá. “Ele tá em casa?” Eu sabia muito bem que Kayce sabia que eu estava em casa, já que eu sempre estava.

“Tô aqui!”

“Cara, você tá, tipo, muito velho agora,” disse o garoto de dezesseis anos, espiando pela porta. “Muito velho e ainda sem emprego.” Não era como se eu não quisesse um emprego, eu só não sabia onde trabalhar. Tentei trabalhar na fazenda uma vez, aos quinze anos, mas achei muito estranho — havia pouquíssimas vacas, e ainda assim a cidade praticamente vivia da carne que eles vendiam. Depois disso, simplesmente continuei sem emprego. Kayce lançou um olhar para minha mãe, um olhar que ela conhecia bem, uma forma silenciosa de pedir para sairmos juntos.

Passamos o dia inteiro dirigindo e caminhando pela cidade e pelas áreas cênicas ao redor. Por volta das onze da noite, Kayce suspirou, esticou os braços e estalou o pescoço contra o encosto de cabeça.

“Meus pais me colocaram num toque de recolher às onze e meia hoje.”

“Nossa. Por quê? Desde quando você tem toque de recolher?”

“Cara, sei lá,” Kayce começou, dando de ombros. “Você deveria pular pela minha janela ou algo assim pra gente continuar saindo depois do toque de recolher.” Eu já tinha pulado pela janela dele tantas vezes que era praticamente instintivo.

“Tá, beleza. Vamos fazer isso. Não tô a fim de voltar pra casa e aguentar um discurso bêbado no meu aniversário, de qualquer forma,” falei enquanto pegava o celular para mandar uma mensagem pra minha mãe, avisando que ia dormir na casa do Kayce. Liguei o carro novamente, dirigindo em silêncio enquanto Kayce olhava pela janela.

Não era exatamente difícil encontrar a casa dele; afinal, era a única mansão da cidade. As paredes se erguiam mais altas que as árvores do lado de fora, três andares de uma arquitetura belíssima que eu praticamente dividia com meu melhor amigo.

Assim que ele saiu, dirigi um pouco mais pela rua e estacionei, esperando ele entrar em casa antes de sair também. O quarto dele ficava no segundo andar, mas, graças à escada que a mãe dele colocou para cultivar heras e flores, achando que ficava bonito, eu conseguia subir. Abri a janela com algum esforço, entrei e a fechei atrás de mim antes de me esconder embaixo da cama.

Dava pra ouvir eles conversando lá embaixo, embora eu não conseguisse distinguir as palavras. Me senti mal por tentar, já que sabia que ele me contaria sobre o que estavam falando quando subisse, mas não consegui evitar. Eu era curioso. Depois de uns trinta minutos, que passei mexendo no celular, ouvi a porta ranger ao abrir. Os passos eram lentos, e eu podia ouvir uma respiração pesada e irregular. Me afastei da beirada da cama, pensando que eram os pais do Kayce, e me aproximei da parede. Uma luz extremamente forte brilhava por uma fresta na porta, mal visível atrás de uma silhueta. Quem quer que fosse deu mais alguns passos agonizantemente lentos, e a porta se fechou, fazendo a luz desaparecer da pequena abertura. Cobri a boca com a mão; tinha certeza de que, se respirasse alto demais, quem estava ali me pegaria. Enquanto fazia isso, a cama rangeu sob o peso de alguém que se sentou nela.

Fechei os olhos, respirei fundo e, quando os abri, vi o topo da cabeça do Kayce. Aos poucos, o rosto dele foi revelado.

Olhei para aqueles olhos arregalados e, por um momento, tive certeza de que alguém tinha matado e substituído meu melhor amigo. Não reconheci aquele olhar.

“Finny.”

“Kayce?”

“Vai pra casa. Não. Não vai pra casa. Corre. Você tem que correr, correr e nunca, nunca mais voltar.”

Não consigo continuar com minha história, por mais que eu queira apenas desabafar e tirar esse peso do peito. Só de escrever, já sinto o estômago embrulhado. Talvez um dia eu consiga contar o resto, ou talvez eu morra com os segredos da minha cidadezinha.

Eu estudo em uma universidade particular. As consequências de falhar são terríveis

O cheiro forte de suor impregnado na biblioteca geralmente me indica o quanto preciso estudar. Claro, eu estudo de qualquer jeito. Mas alguns exames são mais fáceis que outros.

Deixo meus olhos vagarem pelo caos de pastas, cadernos e canetas que vazam. Ficar até tarde assim permite ver os cemitérios de cafeína espalhados por algumas mesas, com copos de papelão e latas de alumínio ameaçando tombar no chão. Ou, às vezes, como hoje, há um casal no canto se abraçando, chorando silenciosamente nos ombros um do outro.

Em certo momento, uma pausa era necessária. Serpenteio pelas mesas lotadas e desço até o térreo, onde posso sair.

Esses vapes são péssimos; acabo indo ao banheiro com frequência demais. Cigarros te fazem trabalhar por isso.

Desembrulho um maço novo e bato uma das extremidades contra a mão. Ao levar o isqueiro aos lábios, ansioso por aquela primeira tragada tóxica que acalma os pulmões, a porta atrás de mim se abre com forçazonej. O cigarro cai da minha boca quando alguém tromba em mim. Um garoto loiro, jovem, agora de quatro, vomitando violentamente. A grama fica encharcada quando ele finalmente limpa a espuma dos lábios.

“Você me deve um cigarro.”

“Quê?” ele engasga.

Passo um braço por baixo do ombro dele e o levanto. “Brincadeira. Tá bem?”

As pernas dele tremiam, então o encostei na parede e acendi outro cigarro enquanto ele recuperava o fôlego. Quando a tontura bateu, ofereci a ele.

Ele balançou a cabeça. “Não fumo.”

“Pode começar.”

Ele olhou para o braço estendido e aceitou após algumas respirações.

“Max,” ele disse, engasgando, fumaça saindo pelo nariz como um dragão medieval. Após outra tragada, seus ombros relaxaram. Ele deslizou contra a parede, abraçando os joelhos contra o peito.

“Queria ter ido pra Harvard.”

Peguei o cigarro de volta. Quem não queria? Uma pena. O mundo devora a ignorância. Quando você é o melhor da turma, não aceita menos que o melhor. E se sua família conhece as pessoas certas, é isso que te oferecem.

“Quantos anos você tem?” perguntei, focando na brasa laranja.

“Calouro. Fiz 19 no último mês.”

Sorri.

“Veterano. Me formando, se esse exame correr bem. Eu dizia a mesma coisa. Provavelmente, com um pouco mais de vômito.” Tirei outro cigarro do maço. “A verdade? Não muda. Você só aprende a mirar no vaso.”

Max aceitou o segundo cigarro sem hesitar.

“Como tá se sentindo agora?”

“Melhor, acho,” sussurrou Max.

“É? Agora eu tô estressado pra caramba.” O vento aumentou, e trememos sob o toldo de tijolos. “Me faz um favor e relaxa. Vai ficar tudo bem.”

Terminamos a nicotina em silêncio. Antes de voltarmos, Max e eu trocamos números. Ele perguntou se podíamos estudar juntos.

“Desculpa.” Balancei a cabeça. “Prefiro estudar sozinho. Boa sorte.”

Na manhã do exame, me vi no banheiro pequeno do dormitório, decorando o vaso com o jantar mal digerido da noite anterior. O sono tinha piorado ao longo da semana.

Não era só eu. Nas últimas noites, tropeçava nos corpos de estudantes dormindo. Não conseguiam voltar da biblioteca, então se encolhiam ali mesmo, na esquina da rua. Nunca tinha visto isso.

O ar no campus estava carregado de medo. Max tinha me mandado mensagem na noite anterior para uma revisão de última hora. Estudamos um pouco, mas foi mais ele desabafando sobre a universidade.

Ele reclamou que, se soubesse como era esse lugar, nunca teria vindo. Assenti, mas quis dizer, “no que você tá surpreso?”

Os pais dele disseram que, com suas notas, ele poderia entrar na universidade mais prestigiada do mundo. Tão exclusiva que 99,9% da população, destinada à mediocridade, nem sabe que existe. A visão de uma vida de elite foi o que o trouxe aqui.

Não posso julgar.

No primeiro ano, após alguns voos internacionais e uma longa viagem de ônibus, uma pequena cidade surgiu no meio de quilômetros de deserto. Os Educadores disseram que viveríamos ali pelos próximos quatro anos; sem pausas, sem feriados, sem visitas de ou para os pais. Sem eletrônicos, apenas lápis e papel. E as aulas começariam imediatamente.

Uma população de estudantes, algo entre 300 e 500, estava espalhada pelo campus, mas esse número sempre varia. Todos seguem o mesmo currículo, com horários de aula escalonados. Sem dever de casa, sem pontos extras; apenas dois exames por ano. Sem margem para quem falha.

“Ainda não fiz amigos aqui. Muito ocupado com…” Max fez um gesto derrotado em direção ao caderno. Ele era magro, mas dava pra ver traços de atleta no tônus dos braços.

O relógio marcava tarde. Comecei a guardar minhas coisas. “Se passarmos amanhã, o jantar é por minha conta. Você escolhe o lugar.”

Max riu. “Vou te fazer gastar uma fortuna.”

“Ótimo,” disse. “Não tem mais nada pra gastar aqui.”

Na manhã do exame, os pensamentos sobre o jantar haviam sumido. Engoli um café, enfrentando as três horas de sono que consegui arrancar. Fui para o prédio do exame, folheando meu caderno enquanto caminhava. Uma fila já se formava quando cheguei.

Max estava sentado na calçada, pernas cruzadas, cabeça enfiada no caderno. Ele me notou quando as portas se abriram.

“Vamos conseguir, né?” disse Max. “Vamos conseguir.”

Os alunos entraram na sala de exame, um grande auditório com um palco na frente. Max e eu sentamos juntos, perto do fundo. Alguns ainda entravam até que as portas se fecharam, cinco minutos após a hora. Educadores tomaram seus postos, um em cada saída.

Todos estavam acomodados quando houve uma batida frenética.

“Por favor,” uma voz abafada implorou. “O ônibus quebrou. Me deixem entrar, ainda dá tempo!”

Mas todos sabiam as consequências de chegar atrasado, e a sala permaneceu em silêncio.

Um Educador subiu ao palco com um microfone. Ele sorria como se tivesse ouvido uma piada suja que queria compartilhar.

“Parabéns. Vocês chegaram ao exame final do ano.” Sua fala era entrecortada. Ele pronunciava cada palavra como se a estivesse saboreando antes de soltá-la. “Esperamos que todos tenham estudado bastante. Como alguns veteranos podem ter notado, o currículo deste semestre divergiu ligeiramente dos anos anteriores.”

Sussurros espalhados começaram a surgir pela sala. Normalmente, eram vários livros com uma infinidade de assuntos para estudar. Não os tópicos comuns; línguas mortas como sânscrito e aramaico, a física por trás de buracos negros, origens e caminhos evolutivos de répteis, câncer no contexto de guerra biológica. Neste semestre, cada aula ensinava o mesmo assunto. Eles nos deram apenas um livro: Psicologia Sombria.

“O vento norte criou os vikings,” disse o Educador. “Adaptabilidade sob circunstâncias extremas e desconhecidas. Essa é a característica mais valiosa para os futuros que os aguardam.”

O Educador no palco estava quase eufórico, balançando de um pé para o outro. Um peso invisível começava a encher a sala. Max olhava para mim, esperando algum conforto em meu olhar. Não tinha nada a oferecer.

“Vamos começar o exame agora. Não há necessidade de canetas ou lápis. Vocês podem se levantar, andar pela sala, e, como sempre, não podem sair. Mas primeiro, verifiquem sob seus assentos os materiais do exame.”

Olhares confusos e o som suave de movimentos começaram a crescer. Max deu de ombros após procurar e não encontrar nada. Me inclinei e alcancei sob meu assento. Tateei até tocar algo frio e denso. Apertei o objeto e, com uma certeza nauseante, o trouxe à vista.

Uma pistola 9 mm preta repousava em minha mão. Era uma arma que eu conhecia de currículos anteriores.

Sobre os suspiros e falas frenéticas da sala, a voz do Educador ecoou. “Sob alguns assentos, colocamos um tomador de decisões. Aqueles que o possuem, olhem para seus vizinhos. Sim, sim, à esquerda e à direita. Estudem seus rostos, ouçam seus argumentos. Então, tomem sua decisão.”

Eu ainda olhava para a arma. Minha manga foi puxada à direita e encontrei o rosto de um cara da minha idade. Ele tinha um nariz achatado e olhos ovais cor de chocolate que me encaravam, avaliando. Eles desviaram para a arma antes que ele estendesse a mão.

“Jacob,” disse, apertando firme. “É meu último ano aqui. Último exame, na verdade. Estou ansioso pra voltar pra casa, ver minha família.”

Assenti.

“Max!” disse uma voz à minha esquerda. Virei-me.

“Sou Max, sou calouro e fiz aniversário recentemente. Eu… quero viver.”

A náusea começava a subir pela minha garganta. Um ponto preto no canto da minha visão crescia, ameaçando dominar. Eu precisava controlar a respiração.

Todos estavam fora de seus assentos agora, espalhados pelo auditório em grupos tensos. Havia conversas abafadas com uma intensidade que se chocava contra as paredes. Levantei-me e escalei as fileiras de assentos até o fundo da sala.

Jacob me alcançou primeiro. Ele agarrou meu braço e me puxou para perto.

“Não estou pedindo pra você—”

Um estrondo agudo nos fez pular. Uma garota pequena em um grupo de dois caras ao nosso lado deixou a arma cair. Ela tremia como uma folha em um furacão, incapaz de se mover para recuperar a arma. Um dos caras se agachou, pegou a pistola e, sem hesitar, atirou à queima-roupa no rosto do outro. Uma mancha vermelha do tamanho de uma moeda apareceu à direita do nariz dele, e ele caiu como se a gravidade tivesse dobrado. Um fluxo de sangue jorrou do pedaço de carne arrancado da nuca.

A garota gritou e desmaiou, imitando o corpo sem vida ao seu lado. Max, quase terminando de escalar as fileiras, recuou e caiu. O garoto com a arma virou-se para um Educador postado numa saída próxima.

“Acabou, né?”

O Educador assentiu e abriu passagem. O garoto largou a arma. Por um momento, olhou para o corpo no chão. Estremeceu e saiu apressado pela saída.

Jacob então me segurou pelos ombros.

“Me dá,” exigiu. “Você não precisa fazer nada, eu faço por você.” Ele estendeu a mão aberta, esperando que fosse preenchida com o metal frio que garantiria sua vida.

Observei enquanto os Educadores limpavam a cena. A garota foi carregada para fora, e o corpo do garoto rapidamente coberto e removido enquanto o chão era esfregado.

“A primeira decisão foi tomada,” anunciou o Educador no palco.

Outro estalo agudo ecoou, seguido de um grito.

“E a segunda.”

De repente, eu estava no chão. Minha visão estava borrada, e a parte de trás da minha cabeça pulsava. Uma dor traçava seu caminho desde a base da minha mandíbula, escapando pelos dentes. Virei-me e vi Jacob procurando a pistola que sumira das minhas mãos.

Consegui ficar de joelhos quando Jacob se levantou sobre mim. Sua mão direita tremia, um dos nós dos dedos rasgado de onde havia acertado meu queixo. Ele apontou a arma entre meus olhos.

“Por favor,” tossi. O buraco negro do cano injetava medo em mim, e comecei a tremer.

Max o atingiu como uma caminhonete. Ele quicou no chão, atordoado, e imediatamente procurou a arma, mas Max já estava em cima dele. Pressionou o antebraço contra a bochecha de Jacob, prendendo sua cabeça no chão com todo o peso.

A 9 mm estava a poucos metros da briga, e Max tateou por ela com a mão livre. Jacob impulsionou os quadris, jogando-o para frente, e Max caiu de cara. A arma voltou para as mãos de Jacob, que a apontou para Max. Ele se encolheu, cobriu os ouvidos e gritou.

“Haha, olha só isso,” riu o Educador no palco. “Tanto estudo pra quê?”

A arma clicou quando ele puxou o gatilho. Jacob flexionou os dedos. Nada. Ele levou a pistola ao rosto, correndo para consertar o engate. Nesse momento, consegui dar meu próprio soco.

Minha forma era fraca, e senti meu pulso estalar quando meu braço completou o movimento. Devo ter acertado um ponto certo, porque ele ficou rígido e caiu de bunda. Ele me olhou confuso, como se esperasse que eu explicasse algo, antes que Max pulasse com o braço erguido.

Quando aterrisou em Jacob, trouxe a coronha da arma para baixo em um golpe devastador que abriu a testa dele em um sorriso vermelho grotesco. O olhar confuso virou um vazio. Outro som úmido, e os braços dele se contorceram em uma resposta de esgrima. Um borrifo artístico de sangue pintou o rosto de Max enquanto ele erguia o braço repetidamente até a cabeça de Jacob se tornar uma cadeia montanhosa irregular de picos e vales.

Meu pulso nos ouvidos diminuiu, permitindo que eu ouvisse novamente. Os grupos mais próximos pausaram suas discussões para assistir horrorizados.

“Nossa.” As palavras pingaram de Max. “Que porra. Que porra.”

“Bravo!” o microfone chiou.

Puxei a forma trêmula de Max do amontoado vermelho abaixo dele. A dor no meu pulso era distante. Levei-o pelo Educador, pela saída, até o ar fresco da tarde, enquanto ele cobria o rosto com as mãos.

Ficamos sentados em um campo por algum tempo. Observamos as nuvens em silêncio, sentindo o cócegas da grama na nuca. O ar tinha gosto de dente-de-leão. De vez em quando, sons de fogos de artifício vinham de além da colina, mas nunca o suficiente para nos abalar. O mundo é lindo. Nós não somos.

O jantar naquela noite foi delicioso. Max não mentiu. Ele terminou três pratos principais antes de pedir o cardápio de sobremesas.

“É por conta dele,” disse Max quando o garçom perguntou se a conta precisava ser dividida. Sorri e assenti.

Voltamos para casa naquela noite, barrigas cheias e mentes vazias. Em frente ao dormitório de Max, apertamos as mãos, nos abraçamos e prometemos manter contato. Desejei-lhe o melhor e boa sorte. Um ônibus encontraria os formandos amanhã para nos levar ao aeroporto, e depois para casa.

E depois disso, não sei. Tenho certeza de que minha felicidade pós-academia não vai durar muito. O futuro que me espera é impaciente. Eventualmente, alguém ou algo vai me chamar pelos meus “talentos”. Os Educadores disseram que nossas carreiras já estão escritas. Então, tudo o que resta é esperar.

Ungido

Não há nada tão íntimo quanto uma igreja em uma manhã de domingo no sul profundo dos Estados Unidos. Nasci e fui criado ali — pregar estava praticamente na minha alma. Foi por isso que me tornei pastor. Falar para as multidões enquanto elas seguram sua mão e choram por pecados que ainda não cometeram com você... Meu Deus, eu era um viciado, e todo domingo eu recaía naquela doce sensação.

Minha congregação era pequena, mas isso era ainda melhor para um jovem como eu. Eu conhecia cada rosto que vinha à mesa de Deus: desde a dona Maria, que fazia bolos todo domingo, até o seu Jaime, que, apesar de seus setenta anos, ainda desempenhava o papel de coroinha como fazia aos seis anos. Éramos uma família. Até que aquela serpente entrou no meu jardim.

Ele não falava muito no começo. Apenas sentava na primeira fileira, bem no centro, e me observava como um lobo no topo de uma colina. Acredito que, na primeira vez que o vi, quis apertar sua mão após o sermão, mas ele escapuliu durante o último hino. Era um sujeito de aparência estranha. Não era feio, de forma alguma, mas... peculiar. Vestia um terno de lã preto com uma gravata azul-escura. Parecia caro e pesado. Era o auge de julho.

O sol castigava como uma freira com uma régua, mas, juro por Deus, aquele homem nunca suava. Seu rosto estava sempre seco como o cimento do estacionamento. Era pálido também. Ficava claro, desde o início, que ele tratava o corpo como um altar. Mas foi o cheiro que fez meu sangue gelar.

Podridão.

Da cabeça aos pés, ele exalava um odor de carne deixada ao sol por semanas. Não era um cheiro que saía com um banho. Era do tipo que se infiltrava sob a pele — eu podia senti-lo tentando me invadir quanto mais me aproximava. Minha avó dizia que esse era o cheiro de uma alma impura. Quase engasguei. Abortei minha missão de conversar com o recém-chegado e me excusei, indo para o banheiro. Quando voltei, observei de longe. Mas algo estava errado.

Ele conversava em pequenos diálogos enquanto apertava as mãos dos outros fiéis, embora eu não conseguisse distinguir suas palavras exatas. Eles sorriam tão abertamente para ele. Não eram os sorrisos pacíficos e cheios de amor por Deus que eu conhecia, mas o tipo de sorriso que não é seu. O tipo que aparece quando alguém força sua boca para cima. Vê-lo falar era como flagrar minha congregação em um ato de adultério. Então, antes que eu fizesse algo movido por inveja, fui para meu escritório.

Eu sabia que estava sendo estúpido. Um pastor com medo de um servo de Deus? Era ridículo, mas, conforme o tempo passava lentamente pela minha igreja, como mel escorrendo, comecei a ressentir dele. O ódio crescia em mim, e toda vez que seus olhos azuis penetrantes caíam sobre meu sermão, minha alma parecia se enlamear a cada semana. Meu rebanho fiel de ovelhas prestava mais atenção às colinas do que ao pastor. Em meados de agosto, aquela maldita fruta começou a aparecer. Tigelas de frutas surgiam por toda a igreja: na cozinha, no altar, até no meu escritório — onde só eu tinha a chave. Tão maduras e tão... perfeitas. Sentia uma raiva fervente toda vez que via aquelas maçãs.

Os silêncios serenos entre as palavras do Senhor eram quebrados pelo som de maçãs sendo mordidas ou pelo mastigar suave de mirtilos. Não deveria me incomodar tanto — nada disso — mas eu não conseguia evitar associar tudo àquele homem.

O homem que parecia atrair as pessoas como uma fruta podre em um ninho de moscas. Os sorrisos deles. Minhas ovelhas. Minha congregação era composta, em sua maioria, por idosos, e ver aquelas bocas desdentadas, podres ou com dentaduras brilhando para aquele homem... Não consegui dormir por muito, muito tempo.

Ele era como uma garrafa; algo que eu havia abandonado anos atrás. Ficava intoxicado perto dele, mas, quando me afastava após o cheiro, sentia-me doente e deprimido. Orei para que ele fosse embora, e, em um dezembro, ele foi. Mas não sem seu preço.

Era uma manhã fria de quarta-feira, no auge do inverno. Entrei na igreja cedo para ensaiar a “noite à luz de velas” que se aproximava. Não havia me sentado por cinco minutos quando ouvi algo vindo da capela. A casa de Deus sempre fora meu refúgio seguro. Naquela manhã, parecia tão segura quanto Babel ao meio-dia. O medo correu pelo meu corpo. Segui o som até a capela. Lá dentro, congelei. Lá estava o homem. E minha congregação.

Todos choravam. Lágrimas escorriam por seus rostos enrugados como melaço em um copo. Dona Maria estava ajoelhada diante do altar. Seus olhos estavam vidrados, e um sorriso estava esculpido em seu rosto, de orelha a orelha.

Do meu púlpito, o homem gritava para o rebanho. As palavras que ele bradava eram melífluas e elevadas, mas incoerentes. Não era exatamente latim, mas também não era nada reconhecível. Senti uma enxaqueca latejante enquanto tentava decifrar as palavras. Apenas uma frase cortou o sermão de incoerência:

“Deus ungiu Caim com uma lâmpada de óleo.” Foi então que o cheiro me atingiu.

Por trás do odor de podridão do homem, havia algo ainda mais forte. Cheirava a gasolina. Meu rosto desmoronou em horror quando vi seu Jaime descer o corredor, como fazia todo domingo. Ele normalmente usava uma bengala, mas naquela manhã ela não estava à vista. A cada segundo passo, havia um mancar que me fazia prender a respiração, temendo que ele derrubasse a vela. Cera quente pingava da vela em suas mãos nuas. Ele não demonstrava o menor sinal de dor. Exibia um sorriso desdentado enquanto tropeçava em direção ao púlpito — parecia uma criança na manhã de Natal.

Manchas novas giravam no carpete, nas roupas que a congregação usava, mas todos sorriam abertamente enquanto observavam Jaime caminhar em direção a eles, com a vela na mão.

Meu Deus, eu tentei. Implorei à minha congregação, pelo amor de suas vidas. Tentei movê-los, puxá-los para longe, mas foi inútil. Nada detinha o avanço lento da vela. Jaime, de repente, tinha uma força incrível; um velho frágil, mas parecia que eu estava batendo em um jogador de futebol americano.

A cabeça de dona Maria estava inclinada para trás. Pensei na vez em que a batizei. Ela tinha a mesma expressão no rosto quando uma gota de cera pingou da mão de Jaime em sua testa. Corri naquele momento. Antes de ver a chama ardente tocar a cabeça da minha Maria, virei as costas para meu rebanho. Não tive coragem de olhar para trás. Queria dizer que me arrependo de ter fugido, mas temi como Ló temeu.

Em Gênesis 19:17, Deus diz: “Escapa, salva tua vida; não olhes para trás, nem pares em toda a planície; escapa para o monte, para que não pereças.” Não ousei. Um pastor deve cuidar de seu rebanho. Eu tentei. Nada mudou. Não pude fazer nada enquanto um lobo carregava minhas ovelhas em sua boca.

Naquele mesmo dia, começaram a retirar corpos dos escombros, o sol forte do sul cozinhando os corpos tão gravemente quanto o fogo. Até hoje, não consigo tirar o cheiro das minhas narinas. Vasculhei as manchetes por semanas, mas ele desapareceu sem deixar rastros. Li enquanto todos os rostos que conhecia tão bem quanto o meu próprio eram identificados. Aquele homem nunca esteve entre eles.

Mudei-me para o norte. Fiz o possível para esquecer. Mas, há dois dias, encontrei uma maçã podre na minha velha mochila. Meu Deus, o fedor. Era tão familiar quanto um amante perdido. Esse caso me trouxe lágrimas aos olhos ao ver a fruta. O cheiro era aquele podre horrível que eu odiara por décadas. Sob ele, havia o sutil, mas profundamente impregnado, cheiro de gasolina. Orei naquela noite pela primeira vez em anos. Pois sei que ele virá pelo pastor em seguida.

Sou Recepcionista em uma Clínica de Cirurgia Plástica - Parte 3

Ter o Wilson conosco evitou que mais pacientes tentassem me matar toda vez que não conseguiam o que queriam. Mas eu sentia como se estivesse pisando em ovos ao redor dele. Ele é tão alegre e amigável comigo e com a Rachel que, às vezes, esqueço o que ele é. Porém, quando o consultório fica muito quente, percebo que ele começa a derreter um pouco. Foi ideia minha manter a sala de espera a uma temperatura fria de 10 graus Celsius para evitar que ele derretesse. Os pacientes podem reclamar um pouco, mas, honestamente, se isso impede o Wilson de virar um monstro viscoso novamente, eu apoio totalmente.

Cheguei ao trabalho outro dia vestindo um suéter quentinho para não pegar um resfriado na nossa sala de espera gelada. Sorri e acenei para o Wilson quando abri a porta da sala de espera e o vi de pé, fiel ao seu posto. O bom humor dele é contagiante às vezes, e não consigo evitar de sorrir de volta. Ele parece nunca sair da sala de espera, então imagino que apenas fica lá, em pé, a noite toda. Parabéns a ele pela dedicação!

Ao sentar na minha mesa, notei que tinha muito menos papelada que o normal. Ao abrir a agenda do dia, fiquei surpresa ao ver que apenas quatro pacientes estavam marcados. Trabalho aqui há quase um ano e nunca vi o Dr. Harrison com menos de quinze pacientes por dia. Minha primeira suposição foi que devia haver algum erro, talvez minha agenda estivesse errada.

“Ei, gordona,” virei-me e vi a Rachel parada na minha mesa, com os braços cruzados e sua expressão arrogante de sempre me encarando. “Algo errado com o Wilson hoje?” ela perguntou, tamborilando o dedo impacientemente no braço. Olhei para o Wilson, que ouviu seu nome e nos olhou de volta.

“Além de nunca sair daquele posto? Não, ele está bem,” respondi. Queria retrucar com grosseria, mas minha curiosidade venceu minha mesquinhez. “Por que o Dr. Harrison tem só quatro pacientes hoje?” perguntei. Ela me olhou surpresa, e então mostrei a agenda do dia.

“Ah, é hoje?” ela disse, arrancando a folha de papel da minha mão para examiná-la. “Não é algo com que você deva se preocupar. São apenas pacientes muito importantes que precisam da atenção total dele.” Ela jogou a agenda de volta para mim e saiu, me deixando irritada e com uma coceira de curiosidade. Decidi esperar pelo Dr. Harrison. Era outro momento raro dele estar atrasado, então fiquei preocupada que algo tivesse acontecido.

O Dr. Harrison chegou perto do horário de abertura, e era óbvio que ele não estava bem. Desde que teve que ligar para quem quer que fosse no telefone de disco antigo, ele estava em uma depressão profunda. Ele se aproximou da minha mesa e deu um sorriso sem vontade, mas eu podia ver que ainda estava abalado. O olhar nos olhos dele era suficiente para mostrar isso. Seus lindos olhos verdes não tinham mais o brilho de antes.

“Oi, doutor. Posso pegar algo para animá-lo?” perguntei, preocupada que ele pudesse errar uma cirurgia no estado em que estava. Ele me olhou, balançou a cabeça e encarou a agenda à sua frente.

“É hoje, né?” Ele suspirou e empurrou os óculos para cima, esfregando a ponte do nariz. “Faça-me um favor, Maggie,” ele começou, ajustando os óculos de volta. “O terceiro paciente que chegar hoje, tente não interagir muito com ele. Ele pode ser… um pouco intenso.” Ele pegou os papéis que lhe entreguei e seguiu pelos corredores dos fundos, em direção às salas de cirurgia e consultórios.

Soltei um suspiro enquanto começava a trabalhar na pouca papelada que tinha. Quando as portas se abriram, fiquei surpresa ao ver que não havia uma enxurrada de pacientes entrando, como de costume. Olhei para o Wilson para ver se ele estava tão confuso quanto eu, mas a expressão vazia com um sorriso no rosto dele me mostrou que provavelmente não estava pensando em nada. Rodei minha cadeira até o computador e decidi verificar algo. Uma busca rápida me mostrou por que não havia ninguém aparecendo hoje: nossa clínica aparecia como fechada.

Foi provavelmente o dia de trabalho mais fácil que tive desde que comecei aqui. Cheguei ao ponto de começar a ler um livro que trouxe no meu primeiro dia, achando que teria tempo para lê-lo. Claro que, no momento em que virei a primeira página, a porta da frente se abriu, e ouvi o som de saltos altos clicando contra o chão. Soltei um suspiro irritado, levantei os olhos do livro e o deixei cair no chão.

Em todo o tempo que trabalho aqui, vi pessoas claramente viciadas em cirurgias plásticas. O tipo que você imediatamente associa à frase “cirurgia malfeita”. Mas essa mulher era o exemplo perfeito de uma cirurgia desastrosa. A pele dela estava tão esticada contra o crânio que parecia fina o suficiente para rasgar com qualquer corte. Sem mencionar que o rosto dela parecia feito inteiramente de plástico.

“Cheguei,” ela disse, com toda a superioridade que alguém como ela imaginava ter. “Meu Deus, o Dr. Harrison ficou tão desesperado a ponto de contratar porcas como recepcionista?” Ela zombou ao me ver. Tive que morder a língua para não responder à altura.

“Olá, senhora. O Dr. Harrison deve estar pronto para atendê-la, pode seguir direto!” disse com minha melhor voz de atendimento ao cliente, enquanto coçava a mão para evitar socar aquele rosto plástico idiota. Ela bufou e caminhou em direção à porta que levava aos consultórios. Quando ela finalmente saiu da minha vista e o som dos saltos se afastou para uma das salas próximas, soltei um suspiro longo e irritado e peguei meu livro do chão. Ele voltou imediatamente para o chão quando levantei os olhos e vi outro paciente esperando por mim. Ele parecia tão plástico quanto a mulher. Por sorte, não era tão babaca quanto ela. Na verdade, ele era completamente silencioso.

“Pode seguir direto, senhor. O Dr. Harrison logo estará com você,” disse a ele. Ele assentiu e começou a andar. Parecia que mal conseguia mover o corpo, como se fosse uma figura de ação viva. Observei-o e balancei a cabeça, começando a questionar por que decidi ficar aqui.

Desisti de ler o livro e decidi verificar toda a papelada que fiz naquele dia, o que levou apenas alguns minutos. Comecei a sentir falta da correria interminável de pacientes. Claro, não dos malucos, mas para eles eu tinha o Wilson por perto. Dessa vez, consegui ver o próximo paciente entrando na sala de espera. Ele não era como os dois anteriores, que pareciam vestidos para uma sessão de fotos. Ele usava um moletom sujo e calças de ginástica, uma máscara cobrindo a parte inferior do rosto, e as mãos firmemente enfiadas nos bolsos do moletom. Ele se aproximou da mesa e me encarou com olhos castanhos frios, que pareciam vazios, sem vida alguma. Por um momento, pensei que pudesse ser um viciado planejando roubar a clínica, mas com o Wilson por perto, contive qualquer acusação.

“Olá, senhor. Tem uma consulta hoje?” perguntei, mais para confirmar. Ele me encarou com aqueles olhos vazios, e comecei a me sentir desconfortável com a intensidade do olhar. Estendi a mão sob a mesa para pegar meu spray de pimenta, mas ele pigarreou.

“Sim. Está no nome Spencer,” ele disse. Até a voz dele me causava arrepios. Parecia uma gravação. Perguntei-me se era o sobrenome ou o primeiro nome. Olhei para o monitor e fiquei surpresa ao ver uma consulta apenas com o nome “Spencer”. Cliquei no nome para ver se havia seguro ou qualquer outra informação. Não havia nada, apenas o nome e o horário da consulta.

“Sim…” disse, olhando para ele. Apesar do moletom, o capuz não estava levantado, e ele tinha uma massa de cabelos castanhos emaranhados. Tamborilei os dedos na mesa enquanto olhava os registros escassos. Deveria deixá-lo passar, pensei. Decidi que precisava de confirmação antes de permitir a entrada. “Pode sentar um momento? Preciso falar rapidamente com o Dr. Harrison. Não deve levar mais que alguns minutos,” disse, dando o melhor sorriso falso que consegui.

Ele me encarou por alguns segundos antes de olhar para a fileira de cadeiras disponíveis. “Não demore,” ele disse, virando-se e caminhando até uma cadeira próxima. Assenti e me levantei rapidamente, olhando para o Wilson. Ele estava com os olhos fixos em Spencer, o que me deu segurança para ir falar com o Dr. Harrison. Caminhei até a primeira sala de cirurgia e não ouvi nenhum som vindo de dentro, então bati antes de entrar sem aviso.

“Dr. Harrison? Preciso perguntar uma coisa,” disse através da porta, recuando o suficiente para deixar a porta abrir. Demorou alguns instantes, o suficiente para eu pensar que ele não tinha me ouvido. Mas, quando estava prestes a bater novamente, a porta se abriu lentamente, e a Rachel colocou a cabeça para fora.

“O que você quer, gordona? Estamos no meio de uma cirurgia,” ela me repreendeu, com a máscara facial cobrindo a boca. Suspirei e ignorei o comentário irritante.

“O cara chamado Spencer está aqui. Quero saber se devo deixá-lo entrar. Ele parece muito esquisito,” disse, olhando rapidamente para minha mesa para garantir que ele não estava me espionando. A Rachel revirou os olhos e abaixou a máscara.

“É por isso que você está nos interrompendo? Sim, deixa esse idiota entrar. E não deixe ele tocar em nenhum equipamento.” Antes que eu pudesse fazer qualquer outra pergunta, a porta foi batida na minha cara.

“Vaca idiota,” sibilei para ela e voltei para minha mesa. Sentei-me rapidamente e confirmei que o Wilson não tinha despedaçado o Spencer. Vendo que ele ainda estava sentado onde o deixei, fiz um gesto para que se aproximasse. Com as mãos ainda nos bolsos do moletom, ele se levantou e veio até mim. “Pode seguir direto, senhor. O Dr. Harrison pediu para não tocar em nenhum dos nossos equipamentos,” disse, ignorando que foi a Rachel quem me passou a instrução.

“Sim, sim, desde que ele me conserte,” Spencer disse, caminhando até a porta e entrando no corredor em direção à sala de cirurgia. Recostei-me na cadeira, olhei para o relógio e gemi ao perceber que só havia passado uma hora e meia desde que abrimos. Quando estava prestes a tentar ler o livro novamente, ouvi um estalo alto vindo da caixa de achados e perdidos.

“Te peguei!” gritei triunfantemente, rodando rapidamente para inspecionar a armadilha para ratos que deixei dentro da caixa. Achei que talvez um rato ou camundongo estivesse entrando na caixa e roubando coisas para fazer um ninho. Espiei dentro da caixa e fiquei imediatamente surpresa ao ver que nada foi pego. A armadilha não disparou por acidente, mas o queijo que usei como isca tinha sumido. “Rato esperto…” sibilei, fazendo uma nota mental para comprar mais armadilhas no caminho para casa.

Enquanto pensava em maneiras de capturar essa criatura misteriosa que estava roubando da caixa de achados e perdidos, um grito agudo ecoou por toda a clínica, seguido rapidamente pelos berros da Rachel. Levantei-me rapidamente da cadeira e olhei para o Wilson, que também parecia confuso com o que estava acontecendo. Ele deixou seu posto e entrou pela porta em direção ao corredor. Segui-o, indo para a parte de trás da área da recepção que levava ao mesmo corredor.

O Wilson tentou entrar na sala de cirurgia onde estavam o Dr. Harrison e a Rachel, mas a porta estava trancada. Ele parecia um pouco confuso, como se nunca tivesse enfrentado uma situação assim. Antes que pudesse descobrir como abrir a porta, ela voou das dobradiças, jogando-o contra a parede com um som repugnante de esmagamento e respingo, como se fosse um mosquito.

Logo depois, a Rachel veio correndo na minha direção, sem nem me insultar, agarrou meu braço e começou a correr comigo a reboque. Fiquei tão surpresa que nem sabia do que estávamos fugindo. Mas ouvi um guincho alto atrás de nós, e ousei olhar para trás. Imediatamente me arrependi. Nos perseguindo estava o torso superior da mulher. Sua coluna vertebral havia se transformado em uma cauda longa, e suas costelas serviam como pernas, propelindo-a junto com seus braços alongados.

“Que porra é essa?!” gritei para a Rachel enquanto corríamos para uma sala de cirurgia próxima e batíamos a porta atrás de nós. Ambas nos pressionamos contra a porta para impedir que o monstro entrasse. Ele se jogou contra a porta e quebrou a dobradiça superior, mas não conseguiu derrubá-la. Após algumas tentativas, o monstro gritou para nós e o ouvimos se arrastar pelo chão em direção às salas próximas.

“Graças a Deus, seu traseiro gordo foi útil nessa situação,” disse a Rachel, ofegante. Ela me olhou bem na hora em que lhe dei um tapa no rosto com toda a força que consegui. Bati tão forte que a cabeça dela bateu na porta, deixando-a atordoada.

“Cala a boca, sua vaca idiota! Que porra era aquela coisa?!” exigi saber, agarrando-a pela gola do uniforme e sacudindo-a para frente e para trás. “Para de me xingar e me responde, sua idiota…” Antes que eu pudesse xingá-la mais, alguém na sala pigarreou, chamando nossa atenção.

“Vocês podem levar isso para outro lugar?” perguntou Spencer, batendo um maço de cigarros contra as mãos enluvadas. Ele usava luvas cirúrgicas, que reconheci como as do consultório.

“V-você não pode fumar aqui,” disse a ele, jogando a Rachel de lado como se fosse um saco de batatas e olhando para o Spencer enquanto ele ria de mim. “Primeiro, isso é um consultório médico, e segundo, fumar faz mal.” Estava em modo total de mãe, já que odeio pessoas que fumam. É um hábito nojento e provavelmente o maior desperdício de dinheiro que consigo pensar. Deixando o desabafo de lado, Spencer continuou rindo de mim.

“Moça, a essa altura da minha vida, fumar é a coisa menos horrível que fiz comigo mesmo.” Ele levou a mão ao rosto para abaixar a máscara e fiquei horrorizada ao ver que a parte inferior do rosto era completamente esquelética. O nariz havia sumido, substituído por buracos. Ele jogou o maço de cigarros para cima, fazendo um cigarro saltar, e o colocou entre os dentes antes de pegar um isqueiro no bolso.

“Perdeu mais pele, seu feio?” perguntou a Rachel, caminhando até ele, com sangue escorrendo da testa onde bateu a cabeça após meu tapa. “O Dr. Harrison disse para você parar de fazer testes em si mesmo,” ela repreendeu, antes de me olhar e bufar de raiva por eu ter revidado.

“Não lembro dele dizendo isso. Só lembro dele dizendo que eu deveria parar de fazer testes em mim mesmo. Não que eu tenha que parar,” Spencer riu, acendendo o cigarro e dando uma tragada profunda. A fumaça saía pelo maxilar e pelo nariz ausente. Enjoada demais para continuar olhando, virei-me para a Rachel.

“Que porra era aquela coisa?” perguntei novamente. Ela me olhou e revirou os olhos. “Ou você me conta, ou te dou outro tapa,” avisei, e pela reação dela, ela não estava muito a fim dessa opção.

“Era a paciente. Algo deu errado, o Dr. Harrison perdeu o controle dela, e… bem, ela virou aquela coisa,” ela suspirou, cruzando os braços para mim. “Ela chicoteou o Dr. Harrison com a cauda e o nocauteou.”

“Como diabos ela virou aquilo depois de uma cirurgia simples?” perguntei. Spencer deu outra risada, claramente se divertindo com tudo isso.

“Não foi uma ‘cirurgia simples’. Os três pacientes, além desse idiota,” ela apontou para o Spencer, que acenou para nós, “são para fornecer pele ao Dr. Harrison, e, em troca, têm a pele substituída por silicone e plástico. Ele fez isso centenas de vezes, e essa é a primeira vez que algo assim aconteceu,” ela me disse, caminhando até o armário médico da sala e abrindo-o com sua chave.

“Por que o Dr. Harrison precisaria de pele?” perguntei. Spencer deu mais risadas enquanto a fumaça saía pelas frestas do crânio exposto. A Rachel ignorou minha pergunta, tirando alguns frascos de morfina e colocando-os no balcão sob o armário.

“Pra mim? Não precisava, Rachel,” disse Spencer com surpresa fingida. Foi então que notei que, mesmo sem abrir e fechar a boca, ele conseguia falar no mesmo volume e clareza, como se não estivesse fumando.

“Não é pra você, idiota. É pra sedar aquela coisa lá fora,” disse Rachel, verificando rapidamente os armários em busca de seringas. Mas logo percebeu que não havia nenhuma; a sala inteira estava completamente sem seringas. “Devolve elas,” ela ordenou. Pensei que ela estava falando comigo, mas então seu olhar acusador se voltou para Spencer, que encarava o teto.

“Vocês precisam trocar essa lâmpada,” ele disse, enquanto Rachel se aproximava e o agarrava pelas cordas do moletom. Quase tão rápido quanto ela fez isso, Spencer sacou uma arma e apontou diretamente para a testa dela. “Não me toca,” ele ordenou, e Rachel o soltou imediatamente.

“Você estava com uma arma esse tempo todo?!” perguntei, incrédula, o que logo virou medo quando ele apontou a arma para mim. “Q-quem é você?”

“Eu e o Dr. Harrison temos um acordo. Ele impede que minha pele caia ainda mais, e eu o mantenho bem abastecido com qualquer medicação que ele precise para administrar a clínica. Negócio simples.” Ele deu uma última tragada completa no cigarro e o deixou cair no chão, esmagando-o com o pé.

“Ele não pode consertar sua pele se estiver morto, idiota,” disse Rachel, ainda insultando o homem que apontava uma arma para ela. Ele olhou para ela, depois para mim, e soltou um suspiro irritado. Baixou a arma e enfiou a mão nos bolsos, tirando algumas seringas.

“Até onde vão esses bolsos?” perguntei. Ele me olhou, e eu podia jurar que, se ele tivesse a capacidade de sorrir, estaria sorrindo.

“Não gostaria de saber?” ele bufou, entregando as seringas para Rachel. “É só dopar aquela coisa que eu termino o serviço com isso.” Ele enfiou a mão de volta no bolso e tirou uma seringa cheia de um líquido que parecia fluido de bastão fluorescente azul. “Não pergunte o que é, porque não vou responder,” ele disse antes mesmo que eu pudesse pensar em perguntar.

Rachel pegou os frascos de morfina e começou a encher algumas seringas com o líquido. Ela se aproximou de mim, e por um momento achei que ia me espetar com uma das agulhas, mas, em vez disso, me entregou uma.

“Não me faça me arrepender disso,” ela disse, caminhando até a porta e abrindo-a ligeiramente. Spencer se juntou a nós na porta, colocando a máscara facial de volta, e saímos para o corredor. Não foi difícil encontrar a criatura, já que ela estava ocupada devorando o segundo paciente que chegou hoje. Ele era um amontoado mutilado de carne e plástico, pelo que parecia. Mais horrível ainda era o fato de que a criatura estava usando os braços dele. De alguma forma, ela os arrancou das articulações e os colocou logo abaixo dos próprios braços. Antes que eu pudesse absorver mais detalhes do monstro, meus ouvidos começaram a zumbir de dor. Olhei para Spencer e meus olhos se arregalaram quando vi que ele simplesmente sacou a arma e atirou na criatura.

“Isso deve resolver,” disse Spencer, esperando pela reação da criatura. Ela gritou para nós três, deixou sua refeição de lado e saltou em nossa direção. Quando estava prestes a nos atacar e provavelmente nos despedaçar, algo nos empurrou para fora do caminho. Caí em cima da Rachel, e Spencer caiu ao meu lado. Olhei e fiquei aliviada ao ver que era o Wilson segurando o monstro, que se debatia e gritava. Ele parecia um pouco pior, como uma estátua de cera derretida, mas ainda tinha toda aquela força.

Rachel resmungou e gritou debaixo de mim, e eu saí de cima dela. Dava para perceber que ela queria me xingar, mas deixou passar por enquanto. Não precisamos nem usar a morfina, pois Wilson finalmente conseguiu segurar o monstro. Spencer simplesmente caminhou até a criatura e injetou a seringa com o líquido azul brilhante. Assim que ele se afastou, ela se acalmou quase imediatamente. E, pouco depois, começou a se dissolver e derreter em uma pilha fumegante de ossos, tripas e Deus sabe o quê. Tudo isso foi demais para mim, e vomitei, de novo, nos sapatos da Rachel.

“Caramba! De novo não!” ela gritou. Antes que pudéssemos começar a brigar, Spencer pigarreou alto para chamar nossa atenção.

“É melhor vocês checarem o doutor. Estarei na minha sala de cirurgia se precisarem de mim,” ele disse, passando por nós. Ao fazer isso, ele se abaixou e pegou as seringas de morfina que Rachel deixou cair quando vomitei nos sapatos dela. Sem dizer nada, ele também pegou a seringa que eu segurava e foi em direção à sua sala. Fiquei impressionada com a calma desse homem esquelético diante de toda essa situação. Eu mal conseguia processar tudo isso. Mas rapidamente fomos verificar o Dr. Harrison. Por sorte, o monstro não pareceu dar muita atenção a ele, e o encontramos inconsciente, encostado na parede onde a criatura o jogou.

Queria ajudar, mas Rachel deu uma olhada nele e rapidamente me enxotou. Ela me ordenou que voltasse para a recepção e, mais importante, ligasse para a pessoa do outro lado do telefone de disco e pedisse sua ajuda. Estava prestes a reclamar, mas percebi que ela não precisava de mim. Então, me fiz útil e voltei para minha mesa. Não tinha exatamente um número para a pessoa, então cocei a cabeça tentando descobrir como ligar. 

“É só dar uns toques,” disse Spencer, encostado na entrada da área da recepção. Olhei para ele, confusa. Na minha cabeça, achei que teria que bater no lado do telefone ou algo assim. Ele notou que eu estava com dificuldade para seguir as instruções, suspirou irritado e me mostrou como fazer. Ele levantou o fone e deu uns toques no gancho que o segurava. Mentalmente, dei um tapa na minha testa e me aproximei para pegar o telefone dele.

O telefone tocou por alguns segundos antes de ouvir um clique seguido por um chiado. Pensei que seria como falar por uma lata, mas a voz que veio do outro lado era alta e clara.

“James, o que foi? Não me diga que o Spencer está causando problemas de novo.” A voz do outro lado do telefone soava incrivelmente sofisticada, como alguém saído de um filme antigo dos anos 30. Demorei um momento para decidir o que dizer.

“Hum, olá, senhor. Aqui é a Maggie, a recepcionista dele. Preciso da sua ajuda,” disse. Ele ficou em silêncio por alguns segundos. Não esperava ouvir minha voz do outro lado da linha. Ouvi um suspiro longo e alto, e dava para perceber que ele estava esfregando os olhos.

“O que aconteceu dessa vez?” ele perguntou, com a voz sofisticada claramente irritada. Fiz o melhor para atualizá-lo. Ele não disse muito, mas fez algumas perguntas para esclarecer. Ele me disse que cuidaria de tudo e que eu deveria avisar o James (Dr. Harrison) que ele deveria esperar uma visita dele em breve. E, com isso, ele desligou. Passei a informação para a Rachel, que havia deitado o Dr. Harrison em uma mesa de operação e estava cuidando dele.

“Ele não vai receber bem essa notícia,” ela suspirou, esfregando os olhos e olhando para mim. “Você provavelmente deveria fechar a clínica de verdade hoje. Essa situação toda foi um desastre.” Ela suspirou, me enxotando e voltando a cuidar do Dr. Harrison.

Cerca de uma hora depois, eu estava me preparando para ir embora quando ouvi a Rachel conversando com alguém. Assumi que o Dr. Harrison estava acordado agora. Caminhei até a entrada do corredor e fiz o melhor para escutar. Mas as vozes estavam abafadas, e não consegui entender nada. Rachel saiu da sala e passou por mim para checar o Spencer. Aproveitei a oportunidade para ir ver o Dr. Harrison.

Abri a porta com cuidado e coloquei a cabeça para dentro da sala. O Dr. Harrison estava com o rosto nas mãos, claramente abalado com tudo. Estava prestes a entrar de vez na sala quando, de repente, ele começou a rir. Devagar no começo, mas a risada foi ganhando intensidade. Ele caminhou até o espelho da sala e se encarou. A risada aumentou enquanto ele levantava a mão para tocar o rosto. Vi pelo reflexo que um pedaço de pele estava pendurado na ponte do nariz. E, para meu horror, ele agarrou aquele pedaço de pele e começou a arrancá-lo do rosto. Cobri a boca enquanto o observava continuar a rasgar o rosto, a risada ficando mais intensa enquanto ele se encarava no espelho. Sangue começou a escorrer da pele exposta.

“O que você está fazendo?” perguntou Rachel. Rapidamente tirei a cabeça da porta e apontei para dentro da sala. Rachel revirou os olhos e colocou a cabeça para dentro. E então ela deu um grito e correu para dentro. “James, não! Para com isso!” ela gritou, batendo a porta atrás de si e me deixando no corredor enquanto a risada histérica do Dr. Harrison aumentava em intensidade e volume.

Não aguentei mais e corri da clínica. Quase esqueci minhas coisas de tão rápido que fugi. Não voltei há alguns dias e estou seriamente considerando pedir demissão. Todo esse caos não vale o salário, especialmente se estou correndo risco de me machucar ou morrer. Estava quase ligando para o consultório com minha carta de demissão quando recebi uma ligação do Dr. Harrison.

Me convidando para um café para explicar tudo.

Parte 4 (Final)