O homem com a cabeça virada ao contrário controla minha vida jogando uma moeda

Há apenas um ano, eu estava no fundo do poço. E não era como se eu tivesse caído até lá — não, eu me estabeleci firmemente naquele lugar, segurando uma garrafa de uísque, com um divórcio e uma demissão nas costas. Os papéis do divórcio estavam manchados de cinzas de cigarro e marcas de taças de vinho. Não restaram amigos do trabalho. Tudo o que eu tinha não valia nada. Eu bebia o dia inteiro — no café da manhã, no almoço e no jantar. Nem comia. Não me importava. Afundei em dívidas e em uma depressão absoluta. Muitas vezes, pensei em acabar com tudo. Pílulas, uma lâmina ou uma corda — eu só me perguntava qual seria mais rápido e fácil, mas nunca levei adiante.

O dia em que o pesadelo começou foi quando eu caminhava na chuva até a loja de bebidas, e algo terrível me encontrou no caminho. Era um panfleto simples, encharcado e colado a um poste como uma mariposa no vidro.

“Quer tentar a sorte?” Era tudo o que dizia, junto com um número de telefone.

Eu sorri com desdém, mas algo dentro de mim me impulsionou a ligar. Enquanto discava, dizia a mim mesmo que era só por diversão — mas, pensando bem, acho que eu realmente estava buscando qualquer tipo de ajuda. A ligação foi atendida no segundo toque. Sem voz. Nada. Apenas estática. Tentei falar, mas ninguém respondeu. Desliguei e ri amargamente.

Depois de gastar quase meus últimos reais em bebida, cambaleei para casa, joguei o casaco no chão e me perdi no bourbon. Pela manhã, bebia para lembrar. À noite, para esquecer.

E então aconteceu.

A porta do meu quarto rangeu ao abrir, com um gemido longo e assustador que fez meu coração despencar. Eu nunca a deixava aberta. Virei-me, e do quarto saiu algo — caminhando lentamente, batendo os calcanhares ritmicamente. Um homem, talvez com uns trinta anos, vestido como um cadáver do século XIX: fraque, colete com botões de cobre manchados, luvas de couro preto e um relógio de pulso dourado. Mas nada disso importava — porque sua cabeça... sua cabeça estava completamente virada ao contrário. Junto com seu rosto.

Sua pele era esticada e lisa, anormalmente retesada. O queixo estava onde deveria estar a testa. Olhos castanhos saltados me encaravam de órbitas invertidas, como bolinhas de gude, e seu sorriso torto revelava dentes amarelados. Cabelos imundos grudavam em seu pescoço. Ele jogava uma moeda de prata com uma mão, pegando-a com unhas cheias de sujeira. Eu gritei, me pressionando contra a parede. Meu corpo inteiro tremia de terror. Mal conseguia respirar.

“Você ligou,” ele sussurrou.

Sua boca mal se movia. Ele continuava jogando aquela maldita moeda a cada segundo. “Quem é você?” perguntei, engasgando de medo. “Um Jogador. Podemos jogar um jogo — um que mudará sua vida. Recompensas generosas... e perdas brutais.”

Não sei o que estava pensando. Talvez achasse que era uma alucinação de bêbado, talvez tivesse perdido a cabeça — mas concordei. E, meu Deus, como eu estava errado. Era real. Mas, na época, eu não tinha mais nada a perder. Foi quando ele explicou as regras.

“Cara, e você continua vivo — com a chance de vencer em jogos futuros e ganhar recompensas. Coroa... e eu tomo sua vida. Aqui e agora.”

Meus lábios se moveram antes que minha mente acompanhasse. Eu concordei. Ele jogou a moeda — e o tempo desacelerou. Vi a moeda girar, prateada como a lua. Cara. “Nos veremos novamente, vencedor.” Ele deu um leve sorriso e desapareceu no meu quarto. Quando corri para verificar, o quarto estava vazio. Meus joelhos cederam de medo e confusão. Mas isso era apenas o começo.

Os primeiros dias foram normais. Eu bebia e fumava da manhã à noite. No terceiro dia, não tinha mais dinheiro. Na manhã do quarto dia, estava em uma faixa de pedestres, com olhos vermelhos, encarando o semáforo vermelho. Foi quando ouvi — como uma facada nas costas.

“Cara — e você atravessará em segurança. Coroa — você morrerá atropelado.”

Meu coração congelou. Virei-me. Lá estava ele — sorrindo, girando a moeda entre os dedos. Implorei para que não fizesse isso, mas seu sorriso se alargou, revelando presas amareladas. Ele jogou a moeda.

Cara.

Atravessei. Na grama do outro lado, encontrei um envelope. Dentro: vinte mil reais. Desabei em lágrimas, depois em risadas. Não conseguia descrever a loucura que me atravessava — histeria, segurando aquele envelope com mãos trêmulas.

Paguei minhas dívidas. Limpei meu apartamento pela primeira vez em meses. Quase parei de beber. Como eu gostaria que tivesse terminado ali. Mas agora sei — aquele primeiro lançamento da moeda não era um jogo. Era um contrato.

Uma semana depois, eu escovava os dentes quando ouvi um estalo atrás de mim.

“Cara — seu dente racha. Coroa — sem cáries para se preocupar.”

Jogada de moeda. Cara.

Vi o dente se partir no espelho — a dor era cegante. Rastejei, sangrando, até o dentista. Depois disso, ele aparecia com mais frequência. Onde quer que eu fosse — elevador, carro, rua — lá estava ele. Jogando a moeda. Cada jogada moldava meu dia.

Escorreguei em público e quebrei o nariz. Encontrei carteiras cheias de dinheiro. Conheci mulheres deslumbrantes que pareciam programadas para cair na minha cama. Uma sequência de pequenas vitórias. Um desfile de pequenas perdas. Certa manhã, não acordei naturalmente — acordei com ele de pé sobre mim.

“Cara — o mercado de ações se curva diante de você. Coroa — você perde tudo.”

Cara. Fiz uma fortuna. Comprei a casa dos meus sonhos, um carro — vivi sem preocupações. Ele aparecia apenas para jogar a moeda. Eu continuava ganhando. Talvez a sorte estivesse comigo... ou talvez ele quisesse que eu ganhasse.

Numa outra jogada, consegui uma namorada. Depois, uma esposa. Sua risada era como sinos. Seus olhos — oceânicos.

“Cara — ela te dará filhos lindos. Coroa — ela morre enquanto dorme.”

Ele disse isso numa noite, parado ao lado da nossa cama.

Não consegui falar. Coroa.

Ela nunca acordou.

As apostas aumentaram. Ele se tornou constante. Quando não estava fisicamente presente, aparecia em poças, janelas, espelhos — sorrindo, jogando sua moeda. Eu virava — nada. Minha casa esvaziou. Eu deveria ter sofrido, mas acabara de vencer outro jogo — e perdi meu amor por ela.

Do contrário, teria afundado na depressão novamente.

O dinheiro entrava e saía. Então perdi — e descobri um câncer de pulmão. Ouvi-o rir enquanto eu cuspia sangue. Outra jogada: ambas as pernas quebraram com um estalo grotesco. Uma vitória me curou — o câncer sumiu. Outra derrota teria me dado demência.

Mesmo vencer parou de trazer alegria. Tudo o que eu sentia era medo — medo de ele voltar para jogar aquela moeda monstruosa novamente. As perdas começaram a superar as vitórias. Parei de me barbear — e se uma jogada dissesse que eu cortaria a garganta? Parei de tomar banho, parei de fazer qualquer coisa. Ele não se importava. Vinha mesmo assim.

Ele saiu do meu armário, a moeda de prata agora escurecida e manchada.

“Cara — você fica cego de um olho. Coroa — dos dois.”

Gritei, implorei para ele parar, disse que desistiria de tudo. Ele ouviu... e jogou.

Cara. Fiquei cego do olho esquerdo.

Antes da cirurgia ocular, deitado na maca, vi-o numa cadeira ao meu lado. Ele sussurrou:

“Cara — um erro cirúrgico tira sua audição. Coroa — você morre na mesa de operação.”

O terror me congelou. Chorei. “Isso não é justo,” sussurrei.

Ele jogou. Cara.

Estou meio cego. Completamente surdo. Meu coração dispara. O suor escorre constantemente. Não consigo dormir — quando durmo, ele está lá. Quando estou acordado, ele ainda está lá.

Ele não aparece mais em reflexos — apenas senta ao meu lado, imitando silenciosamente cada movimento meu. Um homem com a cabeça virada ao contrário, drenando minha vida a cada segundo. Não há palavras para descrever o horror de estar perto dele. Tentei atirar em mim mesmo — cara, a arma não disparou. Tentei me enforcar — cara, a corda arrebentou na hora.

Então ele sumiu por um dia inteiro.

Apenas para reaparecer ao amanhecer, sentado no parapeito da minha janela, com a cabeça grotescamente inclinada para cima, enfiando um dedo no peito. Com seu sangue, ele escreveu na minha parede:

“Amanhã, 7h — jogo final. Cara — você morre rápido, sem dor. Coroa — você gritará o mais alto que puder... até morrer.”

Implorei. Solucei. Gritei sem me ouvir. Com meu único olho funcional, vi-o sorrindo, saboreando, enquanto desaparecia novamente.

Estou digitando isso agora, olhando o relógio. São 6h53.

Caindo por velhas memórias

O ar passava rápido pelo meu rosto, um barulho ensurdecedor que abafava qualquer outra coisa. Fechei os olhos e tentei imaginar qualquer coisa, menos o mundo ao meu redor. Uma vez, me disseram para lembrar do lugar mais feliz onde estive, que isso me acalmaria. Então, foi o que fiz.

Ondas batendo contra a margem, esse era um começo, e muito melhor do que a corrente de ar que eu estava ouvindo. Ondas batendo. Um ponto de partida para me concentrar. O farfalhar das folhas em uma árvore, com os galhos balançando ao vento em um dia fresco de outono, pouco antes de tudo começar a cair, mas quando os dedos mortais do inverno já começavam a envolver o mundo. O rangido das tábuas do cais enquanto meu pai caminhava sobre suas pranchas gastas e envelhecidas, com pregos saltando em alguns lugares. Ele sempre quis levar alguns materiais para a cabana que tinha no lago e consertá-la, mas, como tudo na vida, uma nova camada de tinta era jogada por fora, enquanto as entranhas eram deixadas para apodrecer e murchar até não restar nada.

O som estridente das buzinas dos carros. Espera, isso não era do lago. Abri os olhos e os fechei rapidamente de novo. O que mais eu poderia lembrar daquele velho lugar?

Sentado na cadeira antiga no cais, observando as ondas passarem. Seu tecido áspero, desgastado por anos sob o sol, sendo corroído pelo vento e pela chuva. A madeira, antes lisa, cedendo aos estragos do tempo, ficando marcada e áspera. Ela passou de um âmbar quente para um cinza frio, como se a vida tivesse se esvaído dela por anos de negligência. Minha irmã sentada ao meu lado, com a cabeça enterrada no celular, como se não pudesse se dar ao trabalho de passar tempo com a família. As coisas não melhoraram depois da nossa última vez na cabana, mas isso deveria ser sobre pensamentos felizes, não sobre me deter nos fracassos da minha vida. O que mais eu vi? Árvores contornando o lago em sua glória outonal, algumas folhas caindo ao chão, mas sendo levadas pela brisa em um último momento de glória antes de serem puxadas de volta ao solo, onde seu destino final as aguardava, uma lenta transição para a decomposição. Elas trariam vida de volta ao mundo, mas não para si mesmas. O carro da família, uma perua vermelha-cereja na qual meu pai gastava tempo demais. Era ultrapassado e segurado por pura teimosia, mas ele despejava todo o seu tempo nisso, não na família. Seus faróis mal funcionavam à noite. Um fato que aprendi da pior forma em uma noite no lago.

Lembrei-me do cheiro e do sabor do ar na floresta. Uma frescura nítida, estranha à minha criação urbana. Sem fumaça de carro para me sufocar lá fora, apenas o aroma das flores murchando e o cheiro da folhagem em decomposição enchendo meu nariz quando íamos para lá todo ano, como se estivéssemos chegando logo após o auge, mas antes que tudo desvanecesse. Minha mãe fritava bacon pela manhã, como se estivéssemos realmente acampando, e o cheiro parecia persistir por boa parte do dia. O cheiro da poeira que subia quando peguei a velha perua para um passeio e bati na cabana.

Abri os olhos novamente. Tudo estava acontecendo rápido demais ao meu redor. A vida vinha em minha direção depressa demais. Fechei os olhos de novo.

Senti os últimos fios quentes do sol se estenderem pelo meu rosto, enquanto os dias de outono davam lugar às noites de inverno, trazendo consigo brisas cortantes que penetravam nos ossos. A sensação das folhas velhas esmagadas sob os sapatos, sem vida para estalar. Apenas restos úmidos e arruinados que grudavam em você. A sensação suave de um volante sob as mãos de um garoto jovem, mal grande o suficiente para enxergar por cima dele. O solavanco do motor quando ele pisava forte demais no acelerador e saía. A queda nauseante no estômago quando ele percebia que não sabia o suficiente para se manter seguro. A explosão de dor quando seu rosto batia no volante, rasgando sua testa enquanto ele atravessava a casa da família. O flash das luzes enquanto era fotografado pela polícia, que lhe fazia perguntas sobre a morte de sua família.

Algo duro atinge meu rosto novamente, e o assobio do vento para.

O estado do transporte público desta cidade é ridículo

Por que o trânsito da minha cidade é tão ruim? Considerando o grande número de passageiros, como a cidade não destinou mais verbas para isso? Os atrasos são absurdos às vezes. Veja como foi meu trajeto para o trabalho hoje de manhã:

Acordo, me arrumo para o dia e sigo para o ponto de ônibus.

Fico esperando, observando as pessoas para passar o tempo, já que esqueci de carregar meus fones de ouvido.

O horário previsto de chegada vem e vai. O Google Maps diz que o ônibus passou. Eu digo que isso é uma baita mentira.

Espero vinte minutos, depois trinta, depois quarenta. Normalmente, a essa altura, eu já teria ido para outro ponto ou verificado se algum amigo que vai na mesma direção do meu trabalho poderia me dar uma carona, mas algo me mantém grudado no lugar.

Talvez eu tenha medo de sair bem na hora que o ônibus chegar. Talvez, no fundo, eu saiba que ninguém que conheço trabalha no mesmo bairro que eu e poderia me levar. Talvez uma parte de mim espere uma desculpa para faltar ao trabalho. Seja como for, não me mexo. Meus olhos começam a pesar; dormi muito mal ontem à noite.

Pisco.

Algo mudou. Os prédios parecem diferentes, não de forma drástica, mas o suficiente para perceber que foram consertados, reformados, até substituídos. A construção de uma nova casa começou numa rua próxima, e o estilo arquitetônico é algo que nunca vi antes.

As pessoas são as mesmas: a moda delas é familiar, mas está ligeiramente fora de lugar. Estilos e combinações de cores que nunca vi, tecidos que não reconheço. Recebo alguns olhares estranhos por causa da minha roupa, uma risadinha de um adolescente que passa por mim.

Olho para o celular. A data está dez anos no futuro, mas a bateria ainda está cheia. Ligo a câmera. Meu corpo viajou dez anos para o futuro, mas não envelheceu. O ônibus ainda não chegou. Não posso arriscar perdê-lo. Pisco.

Mais mudanças. Ao longe, vejo estruturas imensas, que parecem esboços desenhados por um arquiteto que ignorou tudo o que sabia sobre construção e física. A área próxima, porém, não é tão fantástica. Quase todos os prédios que vi antes ainda estão aqui, mas desgastados, dilapidando-se. Alguns desmoronaram completamente, pedaços de suas estruturas esqueléticas servindo como lápides.

As pessoas, de alguma forma, mudaram ainda mais drasticamente. Os diferentes pesos e graus de exaustão que todos exibimos foram substituídos por uma aparência uniforme de fome e vazio. As roupas são, em sua maioria, trapos, marcadas com símbolos que nunca vi antes, mas que, de algum modo, sei que devo desviar o olhar rapidamente. Elas me olham primeiro com confusão, depois com um grau desconfortável de admiração e medo.

Sou abordado por alguém com uma dessas marcas queimada na pele e o fervor de um pregador nos olhos, falando uma língua que mal consigo entender. Algumas palavras soam familiares: “antigo”, “revelação”, “visitação”, “mandamento”, “esperança”. Enquanto gesticulam em direção às torres distantes, o rosto deles se contorce numa careta de raiva, mas tingida de resignação e desespero. Eles seguram meus ombros e dizem uma palavra que conheço, lentamente, como se recitassem algo que memorizaram há muito tempo: “lembre”.

Olho para o celular. A data está mais de duzentos anos no futuro, mas a bateria ainda está cheia. Ligo a câmera. Meu corpo viajou mais de duzentos anos para o futuro, mas não envelheceu. O ônibus ainda não chegou. Não posso arriscar perdê-lo.

Pisco.

A decadência se intensificou. A maioria das estruturas se juntou às que já caíram, enquanto as que permanecem são pouco mais que ruínas. Não há luzes, exceto a das estrelas. As torres distantes cresceram, contorcendo-se em formas dolorosas que lembram os símbolos que vi antes. Algumas parecem se mover pelo canto do olho quando desvio o olhar, mas voltam ao normal quando olho novamente. A lua parece ter raios, e, de alguma forma, sei que são os mesmos crescimentos no horizonte.

Não há pessoas. Não há gritos de horror ou medo ecoando pela rua, nem choros na noite, nem corpos nas ruas: apenas um silêncio terrível. Poeira se acumulou em todas as superfícies, sem nada a perturbando, exceto um ocasional pedaço de entulho levado pelo vento. Sombras passam por mim sem uma origem visível, sem um padrão identificável em suas formas; vejo uma que parece um círculo com padrões sinuosos de tons mais escuros, outra como um grande felino com cabeças humanoides cujas bocas estão abertas em um rugido silencioso, e uma que simplesmente parece uma criança pequena, curvada. Se são capazes de me perceber, não me dão atenção.

Olho para o celular. A data está mais de mil anos no futuro, mas a bateria ainda está cheia. Ligo a câmera. Meu corpo viajou mais de mil anos para o futuro, mas não envelheceu. O ônibus ainda não chegou. Não posso arriscar perdê-lo.

Pisco.

Não sobrou nada. Terra queimada me cerca, a estrada há muito erodida em terra e areia. As estruturas dos prédios sofreram um destino semelhante, restando apenas minhas memórias. As torres ainda se erguem ao longe, mas parecem de algum modo diminuídas: suas formas não me causam tanta dor, e não se movem mais quando não observadas, como se a inteligência que as animava tivesse partido em busca de brinquedos mais interessantes. Olho para cima.

O sol está grande, maior do que já vi, e parece que deveria estar queimando minha pele. Desvio o olhar. A lua está morta. Não há outra forma de descrevê-la. As sombras sumiram. Talvez haja níveis ainda mais profundos, onde sombras dessas sombras permaneçam em lugares que não posso ver. De qualquer forma, estou sozinho, numa paisagem queimada e rachada que se estende para sempre.

Olho para o celular e vejo que, de alguma forma, ele exibe uma data bilhões de anos no futuro, quando ouço o familiar som pneumático. Quando me viro para a fonte, o ônibus está lá, seu exterior brilhante e intacto, incongruente nesse cenário infernal. As portas estão abertas, mas não vejo motorista ou outros passageiros. Hesito. E se isso for uma ilusão, uma armadilha para interromper minha longa jornada pelo tempo? Mesmo que não seja, depois de tudo o que vi, posso realmente voltar a um mundo cheio de vida, quando sei qual será nosso destino final; nossas vidas gastas e nosso planeta arruinado como uma distração para algo além da nossa compreensão? Posso fingir que me importo com os eventos do presente, quando o futuro os torna todos insignificantes?

As portas começam a se fechar. Tomo minha decisão.

Enfim, tudo isso geralmente significa que chego pelo menos 10-15 minutos atrasado ao trabalho todos os dias. Meu chefe está pegando no meu pé, mas não ganho o suficiente para comprar um carro. Sem mencionar que o serviço reduzido nos fins de semana às vezes me faz esperar o dobro do tempo, o que é uma idiotice, nem todo mundo tem folga aos fins de semana. Há alguém na prefeitura de Winnipeg com quem eu possa falar sobre isso, ou uma petição ou algo assim? Isso é completamente ridículo.

Meu marido continua visitando a garota da casa ao lado. É pior do que eu pensava

Isso vem acontecendo há meses. Meu marido e nossa vizinha sempre foram um pouco mais próximos do que eu gostaria, mas, ultimamente, tem sido ridículo. Estou falando de horas lá quase todas as noites.

Eu sei como parece. E sei como provavelmente pareço estúpida por não ter expulsado ele de casa ainda. Mas, por favor, me escute.

O Travis tem um coração enorme. Esse foi um dos principais motivos pelos quais comecei a namorar ele. Ele sempre coloca as necessidades dos outros acima das dele. Por isso, quando a Sophie, a garota que mora sozinha na casa ao lado, pediu ajuda para consertar uma torneira com vazamento, não fiquei surpresa quando o Travis imediatamente se ofereceu para ajudar. Ele é encanador, então, no início, não achei isso estranho.

Mas então ela começou a pedir mais. Precisava de ajuda para cortar a grama, desentupir o ralo, limpar as calhas. Droga, ela até pediu para ele ajudar a pintar as paredes outro dia. Foi isso que levou à nossa primeira discussão em meses.

“Tá, eu sei que parece ruim, mas estou só ajudando ela com algumas coisas na casa! Amor, eu nunca faria nada com a Sophie. Você sabe disso.”

Apertei os punhos e rangei os dentes. O Travis percebeu que tinha pisado na bola. “Eu sei disso? Travis, eu não sei de mais nada. Ultimamente, você tem passado mais tempo com essa garota nojenta do que com a sua própria esposa. Não faço ideia no que acreditar agora.”

“Não fala dela assim. A Sophie não é uma vadia, e ela não tentaria dormir comigo. Ela é uma garota de vinte anos morando sozinha numa casa grande. Os pais dela morreram, e ela não tem mais ninguém para pedir ajuda. Eu tenho trinta e cinco, Lizzy. Ela é praticamente uma criança.”

Desviei o olhar, sentindo uma súbita pontada de culpa. Eu não sabia que os pais da Sophie tinham falecido.

“Bem, mesmo que seja esse o caso, ainda não me sinto confortável com você passando tanto tempo lá sozinho com ela. Isso me faz sentir… indesejada,” disse, com lágrimas se formando nos meus olhos.

O Travis suspirou, esfregando a nuca. “Desculpa-me. Não quis te fazer sentir assim. Vou começar a dizer pra Sophie que ela vai ter que encontrar outra pessoa pra cuidar dessas coisas. Pensando bem, acho que você tem razão. Ela está ficando dependente demais de mim.”

Enxuguei os olhos, satisfeita com a resposta dele.

É aqui que acaba, né? Essa é a parte em que eu digo orgulhosamente que o Travis nunca mais foi à casa daquela garota, não é? Infelizmente, não posso dizer isso.

Eu o peguei indo pra lá no dia seguinte. O carro do Travis estava estacionado na entrada depois do horário normal de trabalho, mas meu marido não estava em lugar nenhum — o que só podia significar uma coisa.

Fiquei tão furiosa que joguei um vaso contra a parede como se fosse o Peyton Manning lançando uma bola de futebol americano para um receptor. Naquele momento, não me importei com a bagunça. Eu só sabia que o Travis estava me traindo, e eu estava determinada a provar.

Fui pisando duro até a casa da Sophie, pronta para dar uma bronca nos dois. Levantei o punho para bater na porta, mas algo me fez parar.

A porta já estava entreaberta.

Isso só me deixou ainda mais furiosa. Eles estavam tão ansiosos para começar que nem fecharam a porta direito.

Empurrei a porta, entrando sem ser convidada. Sim, eu estava invadindo, mas não me importava. Se a Sophie não me queria na casa dela, não deveria estar se envolvendo com meu marido.

Eu estava vendo tudo vermelho, pronta para esbofetear os dois, quando parei, franzindo a testa. A sala de estar era tão… estranha. Não tinha nenhum móvel. Sem televisão. Sem sofás. Sem poltronas. Nada. Apenas uma sala vazia.

Meu estômago começou a revirar e, de repente, eu não estava mais tão brava. “Tr-Travis?” chamei, minha voz fraca e trêmula. Comecei a caminhar em direção ao que supus ser o quarto, pronta para repreender meu marido e sair dali o mais rápido possível. Mas então eu ouvi.

Uma música estranha vinha de um dos quartos dos fundos. Um tipo de cântico rítmico esquisito.

Meu coração batia forte contra o peito. Eu não sabia no que estava prestes a me meter. Tudo parecia errado.

Me aproximei da porta e encostei o ouvido, escutando atentamente. Fui recebida por uma mistura confusa de música, sons úmidos e murmúrios. Não conseguia distinguir nada. Tudo parecia embaralhado.

Minha respiração ficou presa na garganta enquanto eu segurava a maçaneta. Eu precisava fazer isso. Precisava saber o que estava acontecendo entre aqueles dois.

O que vi quando espiei pela fresta daquela porta vai me assombrar pelo resto da vida.

A Sophie e o Travis estavam de costas para mim enquanto um alto-falante tocava algum tipo de cântico gregoriano. As mãos deles estavam manchadas de vermelho, pintando pentagramas e uma variedade de símbolos que eu não reconhecia nas paredes. E eles não estavam usando tinta de lata.

No centro do quarto, vazando vermelho sobre uma lona plástica, estava a metade inferior de um cadáver humano. Eu assisti, paralisada de horror, enquanto a Sophie murmurava algo, traçando um dos símbolos. Meu coração despencou quando vi o Travis se virar para o cadáver, enfiar as mãos dentro e sorrir para a cor vermelho-escura escorrendo pelos braços. Os olhos dele… eram completamente pretos. Como se algo sinistro estivesse usando a pele dele.

Foi isso que me tirou do transe. Não me importava se eles me ouvissem. Minha única preocupação era sair dali viva.

Corri para fora daquela casa o mais rápido que minhas pernas permitiram. Peguei minhas chaves, pulei no carro e acelerei para fora do bairro em velocidade relâmpago.

E isso me traz até onde estou agora. Parei na casa dos meus pais, e já chamei a polícia, mas ainda não tive notícias deles.

No entanto, recebi notícias do Travis. A mensagem que ele me enviou me deixou aterrorizada pela minha vida.

“Eu sei que você nos viu. Espero que tenha gostado, querida. Estamos quase sem tinta, mas não se preocupe. Sei onde encontrar mais.”