Meu pai ficou completamente aterrorizado quando conheceu meu namorado

Eu estava muito ansiosa para que Allan conhecesse meus pais.

Ele era meu primeiro namorado depois de muito tempo. Nos conhecemos na loja onde eu trabalhava, quando ele entrou procurando por tênis de corrida e saiu com meu número. Estávamos juntos há pouco mais de dois meses, e ele já insistia em conhecer meus pais.

Quando ele finalmente chegou à nossa casa, minha mãe o recebeu na porta com seu calor de sempre e deu um grande abraço nele. Ele agradeceu e entrou timidamente. Era alto, alguns anos mais velho que eu e tinha muitas tatuagens.

Eu o cumprimentei com um beijo no rosto e o levei até a sala de jantar, onde meu pai já estava sentado, tomando uma cerveja e mexendo em algo no celular.

Mas, quando ele levantou os olhos e viu Allan, seus olhos se arregalaram e sua boca entreabriu levemente. Allan deu um passo à frente e levantou a mão para cumprimentá-lo, mas meu pai apenas a encarou por alguns segundos antes de, lentamente, levantar a própria mão, como se não tivesse certeza.

Fiquei bem chateada com aquela reação. Eu esperava alguma resistência — ele era um pai protetor e policial aposentado —, mas o visual de Allan claramente o deixou desconfortável, e ele não escondeu isso. Achei aquilo rude.

Minha mãe percebeu o silêncio constrangedor e rapidamente interveio. Pediu que Allan se sentasse à frente do meu pai na nossa pequena mesa para quatro pessoas e disse para nos servirmos.

Durante o jantar, minha mãe perguntou a Allan sobre sua família. Ele contou que eram imigrantes e que ele cresceu em San Antonio antes de se mudar para cá.

Minha mãe soltou um suspiro surpreso e disse que amava San Antonio. Nós havíamos morado lá antes de meu pai ser transferido.

A partir daí, a conversa ficou mais animada. Entre elogios à comida, Allan começou a relaxar e conversou com minha mãe sobre sua vida em San Antonio e seu trabalho em uma concessionária de carros.

Mas, enquanto nós três conversávamos, meu pai permaneceu calado, mexendo na comida como se não tivesse apetite. Não disse uma palavra. Toda vez que minha mãe o cutucava para participar, ele a encarava com o rosto pálido, como se tivesse visto um fantasma, e depois voltava a olhar para o prato.

Quando terminamos de comer, minha mãe mencionou que tinha feito uma sobremesa especial para dar as boas-vindas a Allan. Seu famoso cheesecake — aquele para o qual eu passei a tarde inteira correndo pela cidade atrás dos ingredientes exatos.

Ela se levantou e foi para a cozinha, e eu disse a Allan que iria ajudá-la. Achei que deixar os dois sozinhos poderia ajudar. Alguém precisava quebrar o gelo.

Quando cheguei à cozinha, minha mãe foi direto checar o forno, e aproveitei para perguntar por que meu pai estava agindo de forma tão estranha aquele dia.

Ela disse que não tinha certeza, mas que podia ter relação com uma má notícia que ele recebeu naquela manhã — algo sobre dois ex-colegas do departamento de polícia que eu vagamente lembrava.

“O que aconteceu?” perguntei.

“Dois deles morreram no último mês. Coisas trágicas,” ela disse, dividindo a atenção entre explicar e testar a textura do cheesecake. “Um morreu em um acidente de carro na rodovia, com a família inteira. O outro morreu em um incêndio em casa.”

Fiquei triste por eles e me perguntei se o comportamento dele era apenas luto pelos velhos amigos. Ainda assim, isso não justificava descontar em Allan.

Minha mãe disse que a sobremesa estava quase pronta, que só precisava finalizar a cobertura, e pediu que eu checasse com meu pai onde ele havia guardado a espátula de confeiteiro.

Peguei os pratos e garfos de sobremesa no caminho e voltei para a sala, torcendo para que eles tivessem quebrado o gelo com algum papo sobre futebol ou algo assim. Mas, assim que entrei, congelei.

Meu pai estava chorando. Não apenas com lágrimas nos olhos — chorando muito, como eu nunca tinha visto antes. Allan ainda estava no mesmo lugar, encarando-o com um olhar frio e penetrante.

Me aproximei, confusa, coloquei os pratos na mesa e perguntei o que estava acontecendo. Nenhum dos dois olhou para mim. Meu pai parou de chorar por um segundo e falou com Allan.

“Isso não é justo. Eu só estava fazendo meu trabalho,” ele disse, com a voz trêmula. “Eu não sabia de nada quando te prendi.”

“Quando você me incriminou,” Allan interrompeu, com a voz afiada e estranha para mim. “E eu peguei quinze anos por isso.”

“Eu só estava seguindo ordens,” meu pai respondeu, quase implorando.

Allan deu um sorriso, como se estivesse esperando por aquela frase.

“Todos eles,” ele disse. “Cada um deles me disse que você deu as ordens. Não demorou muito depois que eu… brinquei com eles.”

Antes que Allan terminasse, meu pai se inclinou para a frente, me lançou um olhar de lado e falou com pânico nos olhos. “Pelo menos deixe minha família fora disso. Eles não fizeram nada.”

“Você sabia que minha mãe se matou?” Allan disse, com a voz baixa e mortalmente calma. “Ela não conseguia suportar pensar que eu tinha feito as coisas que você me acusou de fazer.”

“Então, vou ter que pensar sobre isso,” ele continuou, exibindo um sorriso perturbador. Então, pela primeira vez desde que entrei, ele olhou diretamente para mim. Seus olhos estavam selvagens — como um animal enjaulado prestes a se soltar.

Eu estava pronta para gritar, correr, qualquer coisa. Mas meu pai de repente agarrou meu braço com força.

“A espátula está na segunda gaveta da despensa.”

“Pai, agora não é—”

“A segunda gaveta,” ele repetiu, baixo e firme. “Vá pegá-la para sua mãe. Agora.”

Meu coração disparou. Por que ele estava falando isso agora? Mas então, como um raio, lembrei: era lá que ele guardava sua Glock reserva, como o policial aposentado paranoico que era.

Não disse nada. Virei-me e caminhei lentamente pelo corredor, sob o olhar aterrorizante de Allan. Assim que saí de sua vista, corri até a despensa, passando pelo rosto confuso da minha mãe.

A Glock estava exatamente onde eu lembrava. Carreguei-a, virei-me e corri de volta para a sala de jantar, pronta para mirar e atirar se fosse necessário.

Mas, quando cheguei lá, apenas uma pessoa ainda estava à mesa.

Allan tinha sumido. Sem nenhum sinal dele.

Meu pai estava imóvel, com a cabeça baixa, como se tivesse adormecido. Mas, ao me aproximar, vi que ele não estava respirando.

Cravado fundo em seu pescoço estava um garfo de sobremesa. Quase até a metade.

O homem na parede

Isso aconteceu há anos, mas posso sentir o nó gelado de pavor que se instala em meu estômago enquanto escrevo isto. Ninguém vai acreditar em mim, não importa para quem eu conte. Sinto que estou enlouquecendo.

Thomas, ou Tommy como sempre o chamo, é meu irmão mais novo e, na época desta história, ele estava naquela idade em que sua imaginação corria solta em sua cabecinha. Ele geralmente dizia todo tipo de coisas estranhas, mas para mim, elas soavam apenas como algum tipo de conto de fadas inofensivo, então eu nunca dei muita atenção - até mais tarde, é claro.

Naquela noite, nossa mãe estava trabalhando no turno da noite no hospital, então eu estava encarregada de cuidar do Tommy, garantindo que ele fosse para a cama na hora certa. Eu estava sentada na cozinha, debruçada sobre meu dever de casa, que eu estava desesperadamente tentando terminar, quando sua voz tímida quebrou minha concentração.

"O homem não gosta quando você deixa a janela aberta", ele disse.

Levantei os olhos das minhas equações matemáticas, intrigada. Ele estava parado no pé da escada com seu pijama de dinossauro, agarrando sua girafa de pelúcia tão forte que seus nós dos dedos estavam brancos.

"Que homem?" Perguntei, pousando minha caneta.

"O homem na parede do meu quarto", ele disse como se fosse algo óbvio. "Ele mora lá, e não gosta que a janela fique aberta. Ele sente frio."

Sorri para mim mesma, pensando que este era mais um amigo imaginário que ele havia criado em sua mente, mas algo no tom de sua voz me fez hesitar.

"E como é esse homem?" Perguntei, tentando soar casual.

Tommy hesitou. "Grande e alto", ele sussurrou. "Ele me observa à noite."

"Parece que ele é um homem legal, se está de olho em você quando eu e a mamãe não podemos." Eu disse, esperando acalmá-lo. Afinal, isso já havia acontecido antes. Tommy já tinha ficado agitado no passado, assustado com as criaturas que sua mente havia criado.

Tommy balançou a cabeça. "Ele me assusta quando está escuro", ele disse, com a voz tremendo. "A cabeça dele fica em um ângulo estranho."

Eu, por algum motivo, me senti enjoada quando ele disse isso. Forcei um sorriso e disse: "Que tal deixarmos sua luz noturna acesa hoje à noite? Vou perguntar ao homem se tudo bem."

Tommy assentiu hesitante. Depois de colocá-lo na cama, verifiquei se a janela estava trancada e olhei ao redor do quarto.

"Ei, Sr. homem", eu disse em um tom brincalhão. "Tudo bem se deixarmos a luz noturna do Tommy acesa esta noite?"

O silêncio pareceu um pouco mais denso do que deveria, e por um instante, as sombras pareceram mais profundas. Afastei essa ideia, bagunçando o cabelo de Tommy. "Viu? Ele disse que tudo bem."

Tommy estava franzindo a testa, mas estava cansado demais para protestar. Dei-lhe um beijo de boa noite e saí do quarto.

Nos dias seguintes, não consegui me livrar da sensação desconfortável que se instalou em meu peito. As palavras de Tommy se repetiam em minha mente. Seu medo parecia real demais para ser ignorado.

Algumas noites depois, deitada na cama, ouvi sons fracos de arranhões vindos do quarto de Tommy - suaves, deliberados, como unhas contra madeira. Eu queria descartá-los como a casa se acomodando, mas no fundo, eu sabia que algo estava errado.

Comecei a pesquisar sobre a casa, uma antiga residência vitoriana para a qual nos mudamos alguns anos antes. Consegui encontrar um artigo de jornal de décadas atrás sobre um homem chamado Arthur Dunlop nos arquivos da biblioteca.

A manchete dizia: Homem Local Encontrado Morto em Casa - Causa Determinada como Suicídio.

Arthur Dunlop, um homem no final dos seus 30 anos, havia sido encontrado morto na casa. A causa da morte foi um ferimento de bala, mas o que chamou minha atenção foi a descrição: "Seu corpo foi encontrado em posição sentada, com a cabeça em um ângulo incomum, como se tivesse sido torcida de forma não natural."

Senti meu coração afundar.

A conexão era simplesmente arrepiante demais para ser ignorada.

Alguns dias depois, sentei Tommy na cozinha. "Você pode me contar mais sobre o homem na parede?" Perguntei suavemente.

Tommy agarrou sua girafa de pelúcia com força e olhou para as paredes, como se estivesse verificando se mais alguém além de nós estava na cozinha.

"Ele está triste", ele me disse. "Ele não gosta de ficar sozinho. Ele diz que a casa pertence a ele."

A voz de Tommy baixou para um sussurro enquanto ele me puxava para perto, como se não tivesse permissão para me contar nada disso. Ele estava agindo como se fosse um grande segredo.

"Quando está frio, machuca ele. É por isso que ele não gosta da janela aberta, ele fica bravo... e me leva para dentro das paredes."

Lembro-me como essas palavras me causaram um arrepio na espinha.

Naquela noite, coloquei Tommy na cama, certificando-me de que a janela estava trancada e a luz noturna acesa. Fiquei acordada, ouvindo. Pouco depois da meia-noite, ouvi novamente - os fracos arranhões. Correndo para o andar de cima, encontrei Tommy sentado na cama, com lágrimas escorrendo pelo rosto.

"Ele está bravo", Tommy choramingou. "Ele está bravo porque você fez muitas perguntas."

Antes que eu pudesse responder, a luz noturna piscou e tudo ficou escuro.

A temperatura do quarto caiu drasticamente, tanto que eu podia ver minha própria respiração, e a parede oposta à cama de Tommy começou a ondular.

Uma protuberância na parede começou a se expandir para fora, como se algo estivesse tentando atravessar do outro lado. Um gemido baixo ressoou enquanto uma forma escura se materializava, de membros compridos, corcunda, sua cabeça balançando solta em uma posição impossível.

"Ele é meu!" Veio uma voz rosnante e gorgolejante enquanto a forma se aproximava. "Eu vou levar o que é meu."

"Não!" Gritei, agarrando Tommy e puxando-o para perto.

A forma sombria do homem se aproximou. O frio se intensificou, e o ar parecia estar sendo sugado em direção à parede. Desesperada, abri a janela, deixando uma rajada de vento gelado entrar. O homem soltou um grito horrível enquanto sua forma começava a se contorcer e se dissolver, como se o ar frio o estivesse despedaçando.

O quarto tremeu, e então tudo ficou quieto. O frio opressivo se dissipou, e o homem havia sumido.

Tommy e eu nunca mais falamos sobre aquela noite. A casa parecia normal depois disso - sem mais arranhões, sem mais luzes piscando. À medida que Tommy cresceu, ele esqueceu completamente o homem. Eu quase esqueci também...

Até esta noite.

Colocando minha filha de oito anos na cama, ela agarrou sua girafa, aquela que costumava pertencer a Tommy, e olhou para mim com olhos arregalados e assustados.

"Mamãe", ela sussurrou, sua voz tremendo. "O homem na parede não gosta quando você deixa a janela aberta."

Havia um besouro estranho escondido na escrivaninha de uma casa que estávamos reformando. Eu deveria ter deixado ele lá

Meu tio Joe é um reformador de casas. Ele compra casas abandonadas ou em mau estado, reforma e vende com lucro. Ele faz isso há anos e é muito bom no que faz. Às vezes, eu o ajudo. Não é uma má forma de ganhar um dinheiro extra no verão, e ainda passo um tempo com meu tio. O trabalho é pesado, mas é melhor do que fritar hambúrgueres ou atender telefones.

Já encontramos coisas bem estranhas ao longo dos anos: um alambique velho de moonshine, dezenas de estátuas de argila espalhadas por uma comuna de artistas em ruínas. Mas, na maioria das vezes, é só lixo. Móveis tão podres que não vale a pena salvar. Brinquedos quebrados pelo sol. Álbuns de fotos esquecidos. Tudo isso vai para o descarte.

No fim das contas, tudo o que é importante para nós acaba virando o lixo esquecido de outra pessoa.

De todas as coisas estranhas que encontrei trabalhando com meu tio, nunca guardei nenhuma delas.

Até a semana passada.

Estávamos trabalhando numa casa térrea no interior do condado. Ela estava em condições razoáveis. Só precisava de uma limpeza profunda, uma nova pintura e alguns armários novos. Os únicos móveis deixados lá dentro eram um armário de TV quebrado e uma escrivaninha antiga de tampo corrediço.

Sempre tive uma queda por móveis antigos, então precisei dar uma olhada.

Estava mexendo nas gavetas, nos compartimentos e nos cantinhos escondidos quando levei um susto e recuei.

Havia um inseto enorme. Não um de verdade, mas uma espécie de escultura.

Eu nunca tinha visto nada assim. Um besouro, esculpido em uma pedra cinza-esverdeada, talvez lápis-lazúli ou serpentina, com veios metálicos correndo por ele. Os veios pareciam prata envelhecida, com um tom arroxeado. A superfície era polida e lisa, e o trabalho artesanal era impressionante. Parecia real demais. Se não fosse pela cor estranha, eu poderia esperar que ele saísse andando assim que eu piscasse.

Também era mais pesado do que deveria.

Olha, eu sei. Deveria ter deixado ele lá. Essa é uma das regras do meu tio: “Jogue tudo fora, não guarde nada. Limpe e venda.”

Mas não resisti. Senti uma atração por ele. Como se fosse feito para mim.

Então, coloquei ele no bolso da calça cargo e voltei a passar o aspirador de carpetes nas manchas do tapete. O tio Joe é um cara legal, mas espera que você trabalhe duro.

Fiquei um pouco culpado por pegá-lo. Mas, sério, se fosse importante, alguém não teria deixado ele para trás, né?

Depois de um dia longo e suado arrastando aquela máquina de 25 quilos escada acima e abaixo, tio Joe me deixou em casa com um envelope gordo de dinheiro. Provavelmente não aprovado pela Receita, mas eu não faço perguntas.

Coloquei a escultura do besouro na minha escrivaninha, entre minha figura do Dr. Destino e o Optimus Prime G1. Depois, entrei na minha rotina de noite de verão: pizza gordurosa e muitas horas de videogame.

Naquela noite, sonhei com algo se arrastando. Um som de batidas, cliques, bem na borda do sono.

Na manhã seguinte, o besouro tinha se movido.

Não apenas deslocado. Movido. De um lado da escrivaninha para o outro. Agora estava ao lado do meu mouse sem fio.

Disse a mim mesmo que devo tê-lo movido enquanto jogava, ou talvez apenas não lembrasse onde o coloquei. Ainda assim, algo parecia errado.

Naquele dia, tive mais oito horas arrastando o aspirador de carpetes por algo que parecia o rescaldo de um crime de guerra. O tapete estava encharcado com algo espesso e oleoso. Saía em pedaços, como se alguém tivesse derramado óleo de motor e pisoteado para entranhar na trama.

Quando terminei, a máquina estava engasgada com lodo, e eu não conseguia tirar o cheiro das mãos. Ele grudava em mim, oleoso e metálico. Mesmo depois de um banho, continuava sentindo o cheiro. Disse a mim mesmo que era só coisa da minha cabeça. Só o trabalho, grudando em mim.

Desabei na cama, mais cansado do que estive em muito tempo.

Acordei com um som suave de cliques.

Rítmico. Preciso. Como um metrônomo.

Clac. Clac. Clac. Clac.

A princípio, pensei que vinha do corredor. Mas, quando me sentei, percebi que o som estava no quarto.

Acendi a lâmpada de cabeceira.

A escultura do besouro tinha sumido.

Eu não tinha tocado nela. Não a movi.

Mas eu tinha.

Olhei para baixo e vi que estava na minha mão, apertada com tanta força que um filete de sangue escorria entre meus dedos.

Abri a mão lentamente.

Parecia quase vivo.

Suas pernas, seis membros finos e serrilhados, estavam abertas. Cada uma parecia uma pequena lâmina, curvada para fora e ainda tremendo levemente.

Então, sem aviso, elas se retraíram. Suave e silenciosamente, como se nunca tivessem se movido.

Queria gritar. Jogá-lo longe. Correr. Mas não conseguia me mexer. Meu corpo inteiro estava paralisado. Meu coração disparado.

Não dormi pelo resto da noite. Ele não fez mais nada depois disso, mas, por segurança, coloquei ele dentro de um velho termo que estava ao lado da escrivaninha.

Agora, estou aqui sentado, rolando a escultura entre os dedos. Por algum motivo, parece relaxante fazer isso. Não estou dizendo que não quero largá-lo, só que ele se encaixa tão bem na minha mão.

Espera.

Quando foi que tirei ele do termo?

Não me lembro de ter aberto o termo.

Não sei o que está acontecendo aqui, e estou começando a ficar preocupado.

Quem Eles Esqueceram na Floresta?

Estou de férias, visitando a família no Colorado. Já morei aqui por quatro anos, mas me mudei para o Texas no último ano. Enquanto vivi aqui, explorei muitas trilhas e locais históricos ao redor. Nunca senti nada como o que experimentei nessa caminhada.

Estava procurando no AllTrails uma trilha curta que ainda não conhecesse quando encontrei uma chamada Mason Gulch. Era uma trilha fácil, cerca de 6,5 km no total, com aproximadamente 120 metros de variação de altitude. Perfeita para uma caminhada matinal antes que o calor do verão tornasse tudo insuportável.

De acordo com várias pessoas no AllTrails, a estrada para chegar lá era bem ruim, mas, surpreendentemente, estava em boas condições. Não havia ninguém por lá, o que foi incrível. Prefiro caminhar onde sou só eu e a natureza.

Os primeiros três quartos da trilha não foram muito difíceis. A trilha acompanhava um pequeno riacho pelo desfiladeiro. Havia uma grande área de queimada na entrada, resultado de um incêndio no último ano, mas, a cerca de 400 metros, já havia bastante sombra e flores.

Em certo momento, cruzei com uma corça que quase me causou um ataque cardíaco. Trocamos um “olá” não verbal antes que ela subisse correndo para o mato. Foi aí, porém, que as coisas começaram a parecer estranhas. A cada poucos minutos, ouvia algo se movendo no mato. Não era algo pequeno, como um esquilo ou pássaro. Não, eram passos deliberados, quebrando galhos e mexendo nas folhas. Tentei convencer a mim mesmo que era apenas outra corça ou talvez um coelho, mas meu instinto dizia algo diferente.

Quando cheguei aos três quartos do caminho, senti um aperto no estômago. De repente, fiquei muito nauseado. Nunca tinha sentido isso em uma trilha antes, e sentir-me tão mal sem nenhum aviso prévio era simplesmente estranho. Tentei continuar, mas comecei a ter ânsia de vômito contra uma árvore. Enquanto tentava recuperar o fôlego apoiado na árvore, ouvi algo. O som mais fraco de sussurros. Não conseguia distinguir o que diziam, mas havia uma voz feminina, suave, e uma voz masculina, mais alta e ríspida.

A princípio, pensei que poderiam ser outros caminhantes. Reuni forças e comecei a voltar, mais rápido do que antes. Os sussurros diminuíam, e o farfalhar no mato preenchia o vazio. Sempre caminho com uma pistola por segurança. Levantei-a levemente do coldre, mantendo a mão pronta no cabo. Os sussurros pareceram voltar em resposta a isso, com a voz masculina predominando dessa vez. Apertei o passo.

Olhei para o celular para ver quão perto estava. Sabia que já devia estar quase de volta. Ainda faltava pouco mais de 1,5 km. Ao erguer os olhos, algo chamou minha atenção. Parecia um muro antigo, com cerca de 2,5 metros de comprimento por 1 metro de altura, feito de pedras empilhadas sem argamassa. Os sussurros caíram em um silêncio assustador.

Adoro explorar vestígios históricos. Não consigo me conter. Ignorei meu instinto e caminhei em direção ao muro. Ele ficava na borda de um prado. A encosta do outro lado estava salpicada de pequenos arbustos e flores. Era calmo e tranquilo ali. Meu estômago até melhorou. “Que estranho”, pensei. Caminhei pelo prado para ver se encontrava mais alguma coisa. Havia algumas pedras fora de lugar do outro lado e cacos de porcelana e vidro espalhados ao redor. Dei uma última olhada no muro. Por que algo assim estaria no meio da floresta, sem outros sinais de civilização?

Sabia que as respostas não estariam ali e que precisava sair dali. Respirei fundo e voltei para a floresta. Meu estômago imediatamente começou a se revirar novamente. Os sussurros me seguiam baixinho, como se estivessem começando a perder o interesse na perseguição. O farfalhar, no entanto, persistia.

Estava perto do fim, faltava apenas 400 metros, e quase tudo era em área aberta. À minha direita, a encosta com a queimada; à esquerda, apenas arbustos baixos. Caminhava o mais rápido que podia, pulando sobre troncos caídos e afastando galhos. Então, um som me fez parar. Tum. Tum. Tum. Saquei a pistola, destravei a segurança e mirei na direção do barulho. Silêncio. Examinei a área da queimada de onde veio o som. Será que era uma pedra? O que teria movido a pedra? O chão estava tão seco que, se fosse uma pedra caindo, eu veria poeira, não é? Até os pássaros ficaram em silêncio. Algo queria que eu soubesse que estava lá e estava garantindo que eu saísse.

Mantive a pistola em punho, pronta, mas caminhei o mais rápido que podia em direção à saída. Minha mente estava focada apenas em sair dali e nunca mais voltar. Ao contornar a curva onde estacionei, senti um alívio imenso. Por um segundo, a náusea deu lugar à alegria de ver meu carro.

Entrei na caminhonete o mais rápido que pude, engatei a ré, mas, antes de acelerar, dei uma última olhada. Não havia outros carros. Nenhum sinal, em momento algum, de que havia outra pessoa viva naquela floresta comigo. Quem estava sussurrando? O que estava me seguindo? Por que aquele prado parecia tão diferente do resto? Pior ainda, não consigo explicar, mas, enquanto dirigia para longe, juro que, pelo canto do olho, vi algo quase humano parado na borda da floresta.

Não sei o que encontrei. Não sei por que aquilo queria tanto que eu fosse embora. Tudo o que sei é que, assim que saí, me senti milagrosamente melhor e que nunca mais voltarei àquele trecho de floresta.