Uma batida na porta, isso sim faz sentido. Você se levanta e abre a porta. Abrir uma parede não é tão seguro, e é melhor estar sentado para isso.
Como acabei segurando uma marreta com meus braços franzinos, sozinho, destruindo a parede de drywall entre apartamentos, isso é apenas como tudo começou. Não posso explicar o que estou fazendo agora sem dizer o porquê, sem contar desde o início.
Talvez, se eu fosse melhor em me comunicar, menos solitário, mais inteligente, mais forte, mais corajoso, as coisas seriam diferentes. O que você teria feito, enfrentando a mesma situação? Teria sobrevivido para fazer o que estou fazendo?
Deixo você julgar isso.
Depois de me mudar para meu novo apartamento, comecei a desfazer as caixas imediatamente. É a melhor maneira: tirar tudo das caixas de uma vez, senão você se cansa e acaba adiando as últimas caixas indefinidamente. Não quero acabar soterrado em caixas de tralha acumulada.
Não é acumulador? Isso é como dizer que não é viciado em opioides. O status pode mudar, e você ficaria surpreso com o quão fraco você é quando seus instintos começam a te dominar. Meu vício em opioides foi curado, mas eu ainda estava sozinho, abandonado por todas as "pessoas decentes" da minha vida, que sumiram quando ficou claro que eu tinha um problema.
No início, não tinha certeza se o que via era real. Já vi coisas antes, minha mente exausta inventando artefatos e duendes onde havia apenas lâmpadas ou gatos, ou onde não havia nada.
Então, olhei para cima e vi uma mosca grande e inchada, mastigando lentamente seu caminho para fora da parede branca, farelos secos, dentes e uma mancha escura se movendo e zumbindo. Fiquei olhando, uma sensação de desconforto começando a crescer dentro do meu olhar, como uma partícula quebrada, um vaso sanguíneo com muito solvente de tinta o dissolvendo.
Coloquei um pedaço de fita adesiva sobre ela quando decidi que era real. Não sei como achei mais assustador, se quando era real ou quando não era. Senti ela empurrando meu polegar sob a fita até que a atravessou, e a picada me fez recuar a mão, vendo uma pequena gota vermelha na ponta do dedo. Fui à cozinha para lavá-lo e ouvi um zumbido, enquanto a mosca entrava no meu apartamento e voava loucamente.
Senti um arrepio, vendo o tamanho e a intensidade de sua presença. Perguntei-me se estava tendo um problema, algo relacionado ao meu passado, mas decidi que isso era independente. Não, meu passado apenas me isola e invalida tudo o que digo. Espero que, sendo honesto sobre quem sou e minhas fraquezas, eu possa ser compreendido.
Minhas tentativas de acertá-la com objetos cada vez maiores ao meu alcance resultaram em frustração e uma sensação de impotência. A mosca esperou até eu estar cansado e então pousou no lado do meu pescoço e mordeu, abrindo um buraco na minha pele. Doeu tanto que gritei e bati nela com a mão, a onda de dor fazendo meus reflexos reagirem. Tirei a mão e, entre as células vermelhas pegajosas, estavam os restos esmagados da mosca, parecendo uma bagunça de entranhas explodidas de seu corpo nojento de inseto. Ela se contorcia e olhava com seu olho composto, zumbindo na morte.
Senti sua malevolência, seu ódio por mim. Senti repulsa e perturbação, lavando-a pelo ralo. Estava chorando, pela dor e pela sensação de que minha nova casa estava invadida, de alguma forma infestada, e não era mais segura.
Então começaram as batidas na parede.
Da mesma parede, alguém ou algo estava batendo, sem ritmo, sem sentido. Nada que eu pudesse discernir, apenas batidas aleatórias, algumas como um único baque, outras uma série de golpes. De alguma forma, eu não queria nada com isso.
Senti frio, como se estivesse sendo acusado de algo. Como se eu não estivesse realmente curado. Como se eu fosse um mentiroso e uma farsa. Ainda um viciado, apenas melhor em esconder. Dividido entre o eu que precisa ser visto, ter amigos e uma vida, e o eu que precisa de algo completamente diferente.
Fui para o canto mais distante do estúdio, me embrulhei em um cobertor e tentei ignorar. Cada nova batida me fazia estremecer, me sentir mais sozinho, mais ameaçado, mais exposto.
Quando a manhã chegou, eu não tinha dormido. Desci e encontrei o zelador enquanto ele ia para seu escritório. Contei sobre a mosca, o buraco na parede e as batidas. Disseram-me que seria resolvido e que eu deveria documentar o dano na parede.
Nada mudou. Enquanto guardava as compras entregues, ouvi mais zumbidos. Ao olhar, vi que mais buracos haviam se formado na parede, e moscas grandes e mordedoras estavam invadindo meu apartamento.
Tentei borrifá-las com desinfetante, mas isso me irritou mais do que a elas. Bati nelas sem sucesso, e então elas me encontraram. Uma a uma, voaram em minha direção e tentaram me morder. Fugi para o banheiro e tranquei a porta. Não havia moscas no banheiro, então me senti momentaneamente seguro.
Estava aterrorizado demais para sair.
Enfiei toalhas sob a fresta da porta e dormi no chão do banheiro, chorando até adormecer, aterrorizado pelas moscas que enxameavam. Digo enxame, mas na verdade havia apenas meia dúzia delas lá fora. Ainda não as tinha visto em grande número.
Meus sonhos tentaram me confortar, lembrando-me dos meus estudos de Antropologia. Ela estava em campo com os aborígenes, e eles disseram para ela ficar perfeitamente imóvel e não sentir medo. Milhões de moscas do mato enxamearam sobre eles, cobrindo seus corpos inteiros. Sem picadas, e as moscas só estavam interessadas em comer a poeira impregnada de suor de seus corpos. Quando todos estavam reluzentemente limpos, o enxame seguiu em frente.
Acordei e tomei banho, não para ficar limpo, mas para me sentir limpo. Formicação é o nome da sensação de ter insetos rastejando por toda a pele, e é a pior coisa a se sentir.
Senti isso quando acordei, uma sensação suja, uma sensação fria e suja. Elas estavam rastejando por toda a minha pele, e algumas haviam feito entradas e agora rastejavam por baixo, fazendo ninhos e botando ovos. Isso é o que meu corpo e minha mente concordaram, embora eu não pudesse ver nada.
Já senti isso antes, mas não quando moscas mordedoras reais estavam no meu apartamento. Deixei a água correr até ficar fria. Minha respiração superficial me fez tossir e desligar a água fria. Não estava tremendo. Minha pele estava sensível, e a água fria ajudou a aliviar o rastejar desagradável.
Sair do banheiro foi um momento de pavor. As moscas estavam todas pousadas, e consegui pegar meu uniforme de trabalho e me vestir no banheiro. Quando saí, elas me observavam.
Depois do trabalho, parei na loja e comprei uma lata de inseticida. O spray era uma toxina à moda antiga, vendida por um mago, e se podia matar uma vespa assassina, podia matar uma mosca mutante. Pelo menos era assim que eu via minha arma, enquanto voltava de ônibus para casa.
Antes de entrar, hesitei. O estresse das últimas duas noites estava me afetando, e eu tinha medo de entrar. Armado com o spray, me forcei a entrar, caminhando mecânica e rigidamente, tremendo e me sentindo no limite.
Quando vi uma das moscas decolar do balcão e vir direto para mim, borrifei. Ela recuou, voou em uma espiral de morte e caiu morta no chão. Soltei algum tipo de som de alívio e vitória. Fiquei ali, esperando por mais ataques, mas parecia que havia apenas uma mosca querendo me testar.
Preparei o jantar, nervoso, mantendo o spray por perto. Pelo menos eu tinha uma forma de me defender. Então, antes que eu pudesse comer, as batidas começaram.
Imediatamente, pulei e quis sair, sem ter para onde ir. Moscas surgiram de todos os lados e começaram a enxamear. Havia pelo menos o dobro, se não mais, do que antes.
Corri para o banheiro, borrifando e rezando enquanto ia. A lata esvaziou, e me senti mal com os químicos no ar. No banheiro, abri a pequena janela e liguei o ventilador. Enfiei toalhas sob a porta e passei outra noite no banheiro, chorando e me balançando enquanto o zumbido e as batidas continuavam.
Foi assim por duas semanas, e eu reclamei. Minha insônia, a bagunça do meu apartamento, o estresse e o terror estavam me desgastando. Quando pedi ajuda, presumiram que eu estava tendo uma recaída. Ninguém acreditava no que realmente estava acontecendo. Eu não tinha para onde ir.
Minhas tentativas de me comunicar, quero dizer, confrontar o vizinho, todas falharam. Reclamei com a administração do prédio, mas me disseram que estavam lidando com isso. Uma noite, surtando, exausto e perseguido, bati na porta ao lado.
Sem resposta.
"Que engraçado", rosnei, quando as batidas voltaram ao entrar no meu apartamento. Eu era mordido frequentemente e com dor, e minha casa tinha se tornado um campo de batalha. Quando vi a marreta encostada no banheiro químico ao lado dos apartamentos, roubei do canteiro de obras, prometendo a mim mesmo que precisava dela e a devolveria quando terminasse.
Eu tinha perdido a cabeça? Comecei a quebrar a parede, primeiro apenas fazendo uma janela. Será que moscas viriam pelo buraco? Já havia centenas de buracos por onde elas entravam.
Elas zumbiam alto enquanto eu grunhia, balançava a marreta e quebrava. Pedaços da parede estavam por todo lado, poeira branca no ar. Eu estava sendo mordido e rosnei, soltando pequenos gritos de desafio. Não ia mais viver no terror, disse a mim mesmo, mas não tinha ideia do que estava fazendo.
Quando fiz uma abertura, peguei minha lanterna na gaveta. Era apenas um buraco negro, e um silêncio mortal zumbia enquanto os monstros esperavam pelo meu colapso final. O feixe mal cortava a escuridão líquida e espessa, que vazava como um limo do buraco na parede.
O cheiro me alertou. Tive ânsia de vômito e, sentindo que era só isso, alarguei o buraco até poder entrar fisicamente no pesadelo do outro lado. Meu horror profano tinha feito algo comigo; enquanto eu chutava e gritava em pânico na minha mente, estava no piloto automático, descobrindo imprudentemente o que seria minha ruína.
Todas as superfícies estavam cobertas de moscas, rastejando em uma dormência silenciosa. Um tossido, um tropeço, e elas voariam e arrancariam toda a minha pele. Lentamente, nervosamente, horrivelmente compelido a seguir, persegui a fonte dos meus episódios terríveis.
Ao redor, havia pilhas de caixas de pizza, maços de jornais, baratas mortas e coisas ressecadas repousando na poeira rançosa. O grau de lixo no entulho era, por si só, perturbador.
Por que ninguém reagiu à minha invasão?
Quem batia na parede todas as noites?
Sim, eu descobri quem. Encontrei-os ali, a princípio uma massa contorcida de vermes carniceiros na forma de uma pessoa. Tentei vomitar de novo, vazio.
O que não entendo, sobre nada disso, é como alguém que estava morto há tanto tempo batia na parede.
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