Meu nome é John, e aos trinta e dois anos, estou no departamento há alguns anos agora, trabalhando turnos noturnos comuns no interior de Illinois. Ao meu lado estava Miller, meu parceiro veterano — dez anos de serviço — que geralmente mantinha a boca fechada.
Há um ano, recebemos uma chamada incomum. Era um arrombamento no necrotério local, não exatamente o lugar mais comum para atividade criminosa. No entanto, considerando os produtos químicos armazenados lá, não estaria fora da possibilidade que viciados em drogas pudessem se interessar.
Pegamos a ocorrência, e quando chegamos, o zelador estava esperando lá fora, visivelmente abalado. Ele explicou que enquanto estava esfregando o chão, viu algo se movendo na sua visão periférica. Quando olhou para cima, viu alguém correndo pelo corredor e sumindo numa sala. O problema era que as luzes estavam apagadas enquanto ele limpava, então ele não conseguiu ver direito quem era. Sentindo-se vulnerável e exposto, achou melhor chamar a polícia.
No início, suspeitamos que poderiam ser crianças aprontando, ou talvez o zelador tivesse visto coisas no escuro. Mas a certeza dele nos convenceu a investigar. Entramos no necrotério e começamos a chamar por quem quer que estivesse lá dentro. Com o zelador na frente, começamos a andar pelo corredor principal, checando as salas laterais conforme avançávamos. Cada sala não revelava nada de incomum: laboratórios para análises, armazenamento de ferramentas e papelada.
Entrei numa sala escura. Acendi as luzes, e uma vez iluminado, vi que não passava de uma sala de espera para os parentes dos falecidos. Vasculhei rapidamente a área, verificando cada canto onde alguém pudesse estar se escondendo, e assim que terminei, ouvi a voz do meu parceiro cortar o silêncio.
Ele estava gritando: "Ei, para! Vira!"
Saindo da sala rapidamente, vi ele parado no corredor com a arma em punho, apontando para o fim do corredor. "Ela dobrou a esquina!" explicou, gesticulando para a esquerda.
O zelador, agora parado ao nosso lado, nos informou que o lado esquerdo levava a um beco sem saída. Percebendo que tínhamos a intrusa encurralada, nos movemos em direção ao fim do corredor, tranquilizando-a de que estaria segura se se entregasse.
Espiei a esquina, vendo a mulher parada no fim do corredor. Estava escuro demais para eu vê-la claramente, mas consegui distinguir seus cabelos longos e claros. Tentando desescalar a situação, dei um passo à frente, esperando falar com ela. Mas assim que ela me notou, rapidamente abriu uma grande porta cinza atrás dela e passou por ela, batendo-a com força.
Corri até a porta apenas para descobrir que estava trancada. Bati na porta, gritando para ela sair, mas não houve resposta. Meu parceiro e o zelador se juntaram a mim depois de ouvir o que aconteceu.
O zelador parecia confuso. Ele explicou que a porta não podia ser trancada por dentro. Com um crescente mal-estar, ele destrancou a porta e entramos, armas em punho. Vasculhei a sala com minha lanterna, revelando uma sala vazia. Estava frio, até mesmo para um necrotério.
O espaço tinha principalmente equipamentos espalhados, mas minha atenção foi atraída para duas macas no centro. Uma das macas estava coberta por um lençol, um volume em formato de corpo por baixo. Imediatamente suspeitamos que a mulher estivesse escondida por baixo, mas ao nos aproximarmos, notamos um cheiro repugnante no ar. Era o odor inconfundível de decomposição.
Puxei o lençol rapidamente. Para nosso horror, por baixo estava a própria mulher que tínhamos acabado de perseguir, uma etiqueta no dedão do pé balançando. Segundo a etiqueta, ela havia morrido quatro dias antes.
Miller se aposentou três meses depois daquela noite, arrumando as malas e mudando para o sul.
Nunca falamos sobre o que vimos no necrotério, definitivamente não durante a papelada, e certamente não para os caras da delegacia. Se você coloca um fantasma num relatório policial oficial, eles não te dão uma medalha — te dão uma avaliação psicológica e um emprego de mesa. Então, enterramos isso.
Mas você não consegue realmente enterrar uma coisa dessas.
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