Havia uma Luz do Lado de Fora da Minha Janela, Eu Sei que Havia...

Ter um quarto no porão tem suas vantagens. Primeiro, ninguém realmente te incomoda lá embaixo, então é difícil ser perturbado se você está tentando relaxar. O porão é sempre fresco, e se você é como eu, prefere dormir em um quarto mais frio. Não importa o quão quente esteja lá em cima, seu quarto sempre parece perfeito.

Claro, às vezes pode parecer um pouco assustador, mas quando eu tinha dezessete anos, eu era realmente sortudo. Meu quarto no porão naquela época tinha uma janela, uma daquelas janelas de porão que ficam um pouco acima do nível do solo. Durante o dia, ela deixava entrar bastante luz, e à noite, dava para ver as árvores, silhuetadas pela luz da lua lá fora. Era um quarto ótimo, acho que pode ter sido o melhor que já tive até então. Minha cama ficava na posição perfeita para olhar pela janela enquanto eu pegava no sono, e a pintura do quarto fazia ele parecer claro e espaçoso. Era branco, mas não um branco frio e austero. Quase um tom cremoso.

Tudo começou numa noite no início da primavera do meu penúltimo ano do ensino médio. Eu estava indo dormir como sempre. Por volta das onze e meia da noite, pegando no sono com um vídeo no YouTube no celular. Tinha escola na manhã seguinte, então o vídeo era algo que eu não ficaria acordado para assistir. Acho que era uma lista de top dez, algo bem comum, suficiente para me fazer apagar como uma luz.

Quando meus olhos começaram a se fechar, senti o sono me envolvendo. Normalmente, você não percebe esse momento, ele simplesmente acontece, e então você está dormindo. Mas no exato instante em que eu estava prestes a mergulhar na inconsciência, algo chamou minha atenção. Havia uma luz piscando, fraca, branca e intermitente.

Sentei-me, pensando que era algum anúncio irritante no meu celular, mas quando olhei, vi que o vídeo que eu estava assistindo tinha acabado, sem propaganda, e a tela agora estava escura. A única luz no meu quarto era aquela que piscava, e parecia estar vindo de fora da minha janela. Pensei que fosse apenas um carro passando, o tráfego na rua onde morava era leve, mas não inexistente. Não, não era isso. A linha de árvores entre o quintal e a rua teria feito a luz parecer mais irregular, e ela durava tempo demais, de forma muito rítmica.

Fiquei assim por alguns minutos, olhando para a janela com confusão. Decidi me levantar para olhar pela janela e tentar entender o que era aquela luz.

Estava atordoado, minha mente enevoada por quase ter adormecido. Mas posso garantir, eu estava bem acordado quando percebi. A luz não parecia vir de um lugar específico. Era apenas um ponto piscante ao longe. Do lado de fora da janela, bem na borda inferior, começava o quintal, uma grande extensão de grama que terminava na linha de árvores. A luz parecia vir da beira das árvores, como se viesse de algo no chão. Mas eu não conseguia ver o que era. Quando a luz apagava durante o piscar, eu tentava ao menos distinguir de onde poderia estar vindo. Pensei que talvez alguém tivesse deixado uma lanterna cair e ela estivesse no modo estroboscópico. Mas por que o dono não a teria pegado? Isso eu não entendia. Estava escuro demais para ver qualquer coisa quando a luz se apagava, então eu não conseguia distinguir nada. A lua brilhava lá fora, mas era fraca demais para iluminar algo.

Se eu tivesse cortinas, teria fechado elas, mas nunca quis cortinas antes, então não tinha. Sempre reclamei que, com cortinas, meu quarto pareceria um caixão, enterrado sob a terra.

Dez minutos se passaram assim, e a luz não dava sinais de parar. Decidi que investigaria pela manhã, mas, por enquanto, precisava dormir. Voltei para a cama e puxei as cobertas sobre mim para bloquear a luz piscante lá fora. Demorou, mas eventualmente consegui dormir. Não foi um sono reparador, nem profundo. Foi como se eu tivesse passado a noite inteira num estado estranho, meio acordado, meio dormindo.

Quando acordei na manhã seguinte, o sol estava brilhando. Levantei e olhei pela janela, mas não vi nenhum sinal da fonte da luz.

Levantei-me e me preparei para a escola, escovei os dentes e comi algumas colheradas de aveia antes de sair para pegar o ônibus. Ao sair, parei um instante. Meu pai estava na sala de estar, trabalhando no computador. Perguntei se ele tinha visto alguma luz do lado de fora na noite anterior, algo que pudesse tê-lo acordado. Ele disse que nada o havia perturbado, mas que, fosse o que fosse, provavelmente não era nada.

Fui até o local onde a luz estava na noite anterior, atravessando a grama alta na beira das árvores para ver se encontrava algo, mas não achei nada. Foi aí que comecei a me sentir um pouco inquieto. Não conseguia explicar, mas algo parecia errado em tudo aquilo. A luz não era particularmente forte, mas eu sabia que ela esteve lá.

Saí da linha de árvores, voltei para a entrada da garagem e caminhei até a rua, chegando bem a tempo de pegar o ônibus.

Não mencionei isso para ninguém na escola, afinal, não tinha motivo real para estar preocupado com a luz que vi. Provavelmente havia uma explicação razoável.

O resto do dia passou sem nada digno de nota. Aulas, almoço com amigos, uma prova surpresa de história. Voltei para casa por volta das três da tarde e fui para o meu quarto fazer o dever de casa. Estava começando a me sentir melhor sobre a noite anterior, pensando que poderia ter sido só um sonho ou, se fosse real, algo sem importância.

Mas quando a escuridão da noite chegou, minha preocupação voltou. Evitei ir para o meu quarto até saber que precisava dormir.

Coloquei outro vídeo, algo leve e alegre, certo para me fazer adormecer com pensamentos felizes e tranquilos. Demorou muito, devia ser uma da manhã quando finalmente senti o sono me tomando.

Mas, assim como na noite anterior, bem na linha entre estar acordado e dormindo, a luz começou de novo. Levantei imediatamente da cama e olhei pela janela. Estava mais perto agora, no meio do quintal, apontando diretamente para minha janela. Dessa vez, senti medo de verdade. Não tinha ideia do que era aquilo, se era algum tipo de brincadeira ou o quê, mas não me sentia seguro. Corri escada acima até o quarto do meu pai, que ficava do mesmo lado da casa que o meu, e o acordei. No começo, ele pareceu irritado, mas quando expliquei, ele percebeu o quanto eu estava abalado e se levantou para olhar pela janela dele. Ele abriu as cortinas e olhou para a noite agora completamente escura. Não havia nada lá, e ele tentou me confortar, dizendo que era algum tipo de pesadelo louco.

Voltei para a cama relutantemente, e a luz não estava mais lá. Mas, ao deitar, ela piscou uma vez antes de se apagar pelo resto da noite. Não dormi nada.

Levantei, me vesti e fui para a escola. Fiz meu pai me levar para comprar cortinas naquela tarde.

Naquela noite, fechei as cortinas grossas e deitei para tentar dormir, sem YouTube dessa vez. Senti o sono chegando, e por um breve momento, senti alívio, pensando que finalmente dormiria direito. Foi quando o arranhar começou. Era sutil, quieto, quase como se não estivesse lá. Mas estava, e foi suficiente para me acordar completamente.

Pulei da cama, com a cabeça voltada para a janela coberta. Era um som lento e agonizante. Como unhas arrastando lentamente num quadro-negro. A cada poucos segundos, parava, provavelmente ao chegar ao fim da janela, só para começar novamente. Senti um enjoo, minha cabeça latejava enquanto o medo dava lugar ao terror. Tinha que pensar em algo; a noite anterior me ensinou que ir até meu pai não adiantaria. Levantei lentamente e acendi a luz do quarto. Com a luz acesa, o arranhar continuou, mas agora havia um baque. Era como se, quando o que quer que estivesse fazendo aquele som recomeçasse, do topo da janela, batesse com força antes de arrastar novamente. Claro, imaginar que era uma mão era só uma suposição minha, eu não tinha como saber o que estava lá fora.

Num momento de clareza, decidi que precisava saber o que era. Estendi a mão, antes que pudesse mudar de ideia, e abri a cortina.

O que quer que estivesse fazendo aquele som tinha sumido, substituído agora apenas pela luz piscante. Estava mais perto, bem do lado de fora da minha janela, e a cada piscada, brilhava tanto que o mundo ao redor desaparecia. Fui pegar meu celular, mas ele estava descarregado, o cabo de carregamento aparentemente desconectado. Isso descartava gravar.

Enquanto a luz continuava a piscar, uma ideia me ocorreu. Peguei um caderno e comecei a escrever. Estava anotando a duração de cada piscada, talvez fosse código Morse ou algo assim, mas eu não podia simplesmente ficar olhando de novo. Precisava ser proativo.

Anotei as piscadas por talvez uma hora, perdi completamente a noção do tempo. Meu celular estava conectado agora, mas por algum motivo não carregava. Não me importei mais, decidi que o que quer que fosse aquilo, não queria que outros vissem, e estava garantindo que eu não pudesse usar meu celular para mostrar a ninguém.

Devo ter desmaiado em algum momento, porque acordei de repente e percebi que já estava claro, o objeto piscante tinha ido embora. Olhei para baixo e vi que anotei muitas coisas no caderno naquela noite, página após página de pontos e traços.

Era sábado, então não precisava ir para a escola. Peguei meu celular e vi que ele finalmente tinha carregado.

Fui ao Google e procurei um tradutor de código Morse online. Encontrei um facilmente e comecei a inserir o que anotei na noite anterior. Demorou uma hora, eram muitos pontos e traços. A maioria era muito repetitiva, mas eu não queria arriscar perder nada do que vi.

Quando terminei, pressionei enter, e o programa começou a traduzir em texto. Senti o sangue sumir do meu rosto ao ver o que dizia. “Novo amigo. Novo amigo. Novo amigo.” Repetia sem parar, novo amigo, novo amigo, novo amigo. Comecei a tremer violentamente, sentia que estava enlouquecendo. Naquele momento, meu pai bateu na porta. Ele abriu e me viu ali, com o celular na mão, e percebi que lágrimas escorriam pelo meu rosto. Ele olhou para a tela do celular e viu o que estava escrito. Olhou para mim, com preocupação nos olhos.

Subimos e conversamos sobre isso. Ele ainda achava que era um sonho, mas decidiu que, de qualquer forma, o que quer que estivesse acontecendo, eu não podia dormir no porão por enquanto. Tentei convencê-lo de que não era um sonho, que era real. Ele não se convenceu, e quanto mais eu tentava fazer ele acreditar, mais preocupado comigo ele ficava.

Foi um dia triste, eu estava exausto, mas não conseguia dormir. Só fiquei lá, olhando para o celular, relendo a mensagem várias vezes. Meu pai foi para o quarto dele, fazendo algumas ligações. Sei que eram sobre mim.

Naquela noite, meu pai arrumou o sofá para mim na sala de estar. Era no andar principal da casa, o andar de cima sendo apenas um sótão. Se ele tivesse deixado, eu teria dormido lá em cima, o mais longe possível do porão.

Deitei e fechei os olhos, tentando dormir. Obviamente, não seria uma tarefa fácil, especialmente porque precisava manter todas as luzes acesas. Não havia chance de dormir no escuro aquela noite.

Deve ter sido por volta das duas da manhã quando comecei a pegar no sono. Dessa vez, realmente dormi, mas não por muito tempo.

Foi o arranhar que me acordou. Sentei-me lentamente, só para entrar em pânico ao perceber que estava de volta no meu quarto. Corri para a porta, tentando desesperadamente abri-la, mas ela não cedia. A porta se recusava a abrir para fora e me libertar, como se algo do outro lado a estivesse bloqueando. O arranhar ainda estava lá, rítmico e assustador. Eu estava chorando agora, mal conseguia enxergar através das lágrimas. A histeria crescia dentro de mim, e corri para as cortinas, arrancando-as da parede enquanto gritava com o que quer que estivesse lá fora. A janela atrás das cortinas estava mais baixa agora, e em vez de estar na borda da grama, agora estava abaixo do solo. À luz do meu quarto, eu podia ver a terra atrás do vidro da janela, e a mão que saía dela.

A mão emergiu da terra, afastando o solo ao seu redor enquanto se erguia até o topo da janela para arrastar unhas cobertas de lama pelo vidro.

Encolhi-me no chão, balançando para frente e para trás, alternando entre soluços incontroláveis e gritos no topo dos pulmões. Enquanto a mão arranhava a janela, a luz no meu quarto começou a piscar a mesma mensagem amaldiçoada da noite anterior. Novo amigo, novo amigo.

Pareceram dias assim, eu balançando e em pânico, a mão arranhando, e a luz piscando. O ritmo nunca mudava, a mesma mensagem amaldiçoada piscando na luz, o mesmo arranhar lento contra minha janela. Minha voz ficou rouca, tornando-se um sussurro áspero de pavor enquanto eu estava lá, meus olhos tentando e falhando em se fechar com força suficiente para evitar ver a luz acender e apagar.

Devo ter desmaiado eventualmente. Quando acordei, meu pai estava me sacudindo, segurando as lágrimas enquanto olhava para mim. Pude ver no reflexo dos óculos dele que eu estava coberto de terra.

Mudamos pouco tempo depois. Tivemos que mudar. Com o custo da minha terapeuta, não podíamos mais pagar o aluguel lá.

Nos mudamos para um pequeno apartamento na cidade. Era no décimo segundo andar do prédio, bem acima do chão. Não era muito bom, mas era barato. Felizmente para mim, é bem longe do porão do prédio.

Minha terapeuta tentou me diagnosticar. Eles jogam vários termos por aí, mas eu nunca presto muita atenção. Eu sei que foi real. Eu sei que foi.

Ainda durmo com as luzes acesas. De vez em quando, acordo do lado de fora da porta do porão lá embaixo, aparentemente impedido de descer apenas pelo cadeado resistente na porta.

Tenho medo de que um dia o cadeado não me impeça, que um dia eu esteja novamente sob a terra com o que quer que fosse aquela coisa do lado de fora da minha janela, ligada àquela mão vil, procurando por seu novo amigo.

Minha esposa e eu temos recebido presentes que não estão na nossa lista de casamento

Estávamos juntos há sete anos quando finalmente tomei coragem para pedi-la em casamento. Foi tudo o que eu sempre sonhei e mais um pouco. Mas as coisas começaram a ficar... estranhas depois que marcamos a data do nosso pequeno casamento e montamos a lista de presentes com os itens habituais, além de alguns "seria bom ter".

Um pacote de papelão embrulhado com um laço rosa bem arrumado começou a chegar toda semana antes do nosso casamento. No início, eram inofensivos o suficiente, embora ainda muito estranhos. O primeiro continha uma única foto Polaroid minha e da minha esposa, tirada anos atrás. Lembramos imediatamente quando e onde ela foi tirada, mas não conseguíamos explicar por que alguém se daria ao trabalho de rolar tão fundo no meu perfil do Facebook para encontrá-la e enviá-la para nós.

"Nossa, isso é assustador pra caramba", disse minha esposa.

"É, pois é..." foi tudo o que consegui responder, antes de me perder olhando para a foto.

Estávamos ocupados demais para nos preocuparmos muito com isso, mas então chegou o próximo pacote. Outra foto nossa. Desta vez, uma que eu sabia que nenhum de nós tinha compartilhado com o mundo. Nada de post no Facebook. Nada de mensagem pra mãe. Nada. Nem mesmo estava mais no meu celular – mas, novamente, nós dois lembrávamos de tê-la tirado, porque nenhum de nós poderia esquecer aquele pôr do sol. Foi a primeira vez que dissemos "eu te amo" um para o outro, com o céu coberto de tons de laranja e vermelho enquanto o dia dava lugar à noite. Como poderíamos esquecer?

Nossa despreocupação virou pânico, e eu tentei, sem sucesso, acalmar Bella com uma fachada de falsa confiança. Eu também estava abalado, mas duas pessoas apavoradas alimentando o medo uma da outra não ia acabar bem. Depois de conversarmos, decidimos fazer um boletim de ocorrência. Era uma ideia boba, mesmo na hora, já que não havia nenhuma prova de que quem estava enviando isso tinha intenções maliciosas, mas tentar se antecipar à situação não faria mal. Bella precisava de algo para acalmar, mesmo que relutantemente, sua mente.

Três dias depois de registrarmos o boletim, o terceiro pacote apareceu na nossa porta. A essa altura, já tínhamos percebido o padrão semanal e decidimos ligar para nossos trabalhos avisando que chegaríamos um pouco atrasados naquela manhã. Mas, como se estivesse em sintonia com nossos próprios pensamentos, o pacote já estava lá esperando quando acordamos. Nenhuma das nossas tentativas de pegar o responsável funcionou depois disso – o pacote simplesmente aparecia em algum lugar que não estávamos vigiando.

O laço estava um pouco desgastado, um pouco menos rosa. Como se estivesse perdendo a alegria que deveria representar. Dentro, havia uma foto mais recente. Talvez de alguns meses atrás.

Só que nenhum de nós tinha tirado aquela foto.

Nunca estivemos na cidade ao fundo.

Não havia muito que Bella pudesse fazer a essa altura, exceto chorar, misturando confusão e medo toda vez que um novo pacote chegava, enquanto eu escondia minha própria inquietação para cuidar dela. Lugares onde nunca estivemos, beijos que nunca demos, refeições que nunca comemos. Havia pilhas de fotos em cada pacote após o terceiro. Todas retratando uma vida que nunca vivemos.

Eu queria parar de abri-los, mas nunca conseguia. Bella insistia que descobríssemos o que havia dentro de cada um, como se encontrasse algum conforto além do medo que os flashes dessa outra vida despertavam nela.

O último pacote chegou ontem. As fotos dentro eram o que já esperávamos, exceto pela última, escondida no fundo, sob uma série de momentos supostamente felizes.

Era da Bella.

Deitada no chão da nossa sala, com braços e pernas retorcidos de uma forma que embrulhava o estômago. A luz do sol entrava por um canto da janela e refletia em uma faca ensanguentada cravada no peito dela.

E lá no canto, distante o suficiente para que a cena horrível no centro permanecesse o foco, mas visível o bastante para chamar minha atenção, havia uma figura. Inicialmente tão obscurecida pela escuridão que parecia uma silhueta vazia de um humano, antes de se revelar aos poucos, em questão de segundos.

Era eu.

Virei-me para Bella, com o sangue pulsando de terror nos meus ouvidos, e ela... não estava mais lá. O espaço onde ela estava momentos antes agora estava vazio. Alguma parte de mim sabia onde ela estava, e eu arrastei-me pelo chão frio até a sala, com a habilidade de alguém que esqueceu como andar, antes de fixar os olhos no meu pior pesadelo.

A mesma cena. Bella. Sem vida. Sem tudo o que fazia dela, ela. E enquanto eu estava naquele canto, cumprindo a doente profecia que me fora imposta, o clique familiar de uma foto sendo tirada de algum lugar desconhecido rompeu o silêncio que cobria tudo ao meu redor.

Pensei melhor sobre meu primeiro instinto – ligar novamente para a polícia – já que o que estava diante de mim agora era autoincriminador. Como convencer as pessoas da verdade quando todas as evidências testemunham contra você? Quando o próprio Pai Tempo testemunha contra você?

Eu não – ainda não – sei nem qual é a verdade.

Tudo o que sei é que não tive nada a ver com o que aconteceu com minha Bella.

E agora, com o coração despedaçado pela tristeza e luto, e a mente tomada por um medo primal, estou condenado a uma vida fugindo.

Uma vida sem saber o quê.

Sem saber por quê.

Sou uma sacerdotisa xintoísta. Um silêncio antinatural está consumindo meu santuário, e acredito que seja a sombra do Zumbido de Yonomori

Por vinte e dois anos, o som do oceano foi a base da minha vida. Sou sacerdotisa em um pequeno santuário na costa de Oita, e as ondas são nossa oração mais antiga. Elas são constantes, eternas. Pelo menos, eram. Há três semanas, enquanto caminhava pela trilha até os penhascos, por dezessete segundos, o oceano ficou mudo. Não foi que as ondas pararam; eu podia vê-las quebrando nas rochas abaixo. Elas simplesmente não emitiam som. Foi a primeira vez. Não foi a última.

Meu nome é Akari. Meu mundo sempre foi construído de sons. O suave respingar da água no chōzuya, onde os visitantes purificam as mãos. O estalo seco de uma oração. O toque profundo e ressonante do sino principal. O sussurro do vento nas folhas da sagrada árvore de cânfora. Esses são os sons da paz. Da ordem.

O silêncio veio por eles, um a um.

Depois que silenciou o oceano, ele invadiu os terrenos do santuário. A fileira de sinos de vento de bronze, os fuurin, que minha avó pendurou, ficou imóvel. Eu os observava, em uma forte brisa marítima, balançando violentamente em suas cordas, mas sem produzir som algum. Era como assistir à memória de um som, um eco ao contrário. O silêncio tinha uma qualidade perturbadora. Não era apenas quietude; era um vazio. Um pedaço dele parecia frio, o ar rarefeito e morto.

Tentei lutar contra isso. Realizei os rituais de purificação oharai, agitando a varinha ōnusa, entoando as palavras antigas destinadas a dissipar impurezas. O silêncio engoliu minhas orações. Minha voz saía dos lábios e simplesmente desaparecia, sem jamais alcançar o ar. O ato parecia vazio, sem sentido. Minha fé, pela primeira vez na vida, não encontrava apoio.

Desesperada, recorri aos komonjo do santuário, os registros mantidos por gerações de meus ancestrais. Passei dias com os pergaminhos frágeis, roídos por insetos, procurando qualquer menção a tal fenômeno. Encontrei algo, em um texto do período Edo. Um sacerdote descreveu uma “praga silenciosa”, uma quietude que se espalhava, causando “um frio na alma” e sendo um prenúncio de loucura. Ele deu um nome: o Shiinon. O Som da Morte. O texto dizia que os anciãos daquela época atribuíam o fenômeno às montanhas a oeste, uma cordilheira que chamavam, com grande temor, de Nageku Yama — a Montanha do Lamento. O relato foi descartado pela geração seguinte como folclore.

Esta noite, o Shiinon veio pelo coração do santuário.

Durante as orações da noite, ele se infiltrou no haiden, o salão de adoração. Fluiu como névoa sobre os tatames. As chamas das velas tremulavam, mas não emitiam som. O aroma do incenso ainda estava lá, mas o crepitar da queima havia desaparecido. Fiquei diante do altar, minha mão trêmula enquanto erguia o kagura suzu, os sinos sagrados usados para chamar os kami.

Eu os sacudi. E não havia nada.

Vi o conjunto de sinos vibrar intensamente, senti o peso familiar deles em minha mão, mas havia apenas o vácuo opressivo e morto do Shiinon. Naquele momento, a ordem do meu mundo se despedaçou. Isso não era um espírito a ser apaziguado. Era uma ausência. Uma fome.

Não sei o que me moveu. Foi um instinto nascido de puro terror. Os pergaminhos diziam que era um prenúncio de loucura vindo da “Montanha do Lamento”, e pensei: e se a loucura vier de lutar contra isso? E se você não pode preencher um vazio, apenas recusar alimentá-lo? Soltei os sinos, ajoelhei-me no chão de madeira e fiz a única coisa que ia contra todos os meus instintos. Não cantei. Não orei. Esvaziei minha mente, controlei minha respiração e ofereci meu próprio silêncio. Enfrentei o vazio com meu próprio vazio.

Foi como segurar a respiração debaixo d’água. Uma pressão esmagadora cresceu ao meu redor, um frio profundo que penetrava nos meus ossos. Mas, após um longo e aterrorizante momento, a presença recuou. Ela se afastou do haiden, e o primeiro som que ouvi foi o suspiro frenético e irregular da minha própria respiração.

Agora são 23h52. O silêncio recuou para os limites do terreno do santuário, por enquanto. No rescaldo, tremendo, fiz o que meus ancestrais não conseguiram. Abri meu laptop. Pesquisei por “Nageku Yama”, por “Montanha do Lamento de Oita”, por “fenômeno sonoro”. E encontrei um post neste mesmo fórum.

Foi escrito por um engenheiro de som. Ele escreveu sobre uma vila chamada Yonomori, aninhada nas montanhas. Ele falou de um zumbido enlouquecedor de 43 Hz, um “Som Infeccioso” que chamou de Kansen-on. Ele descreveu uma compulsão, uma caverna, e sua fuga para um hotel em Beppu.

Meu sangue gelou. Beppu é a cidade logo abaixo da costa onde estou. O “Som Infeccioso” dele e meu “Som da Morte” não são dois fenômenos diferentes. São duas faces do mesmo horror. Ele ouviu a voz da montanha; eu estou sendo consumida por sua sombra. Ele foi atraído para uma caverna; eu estou sendo apagada em minha própria casa.

Então, estou escrevendo isso. Não é uma confissão, nem um pedido de socorro. É um aviso, e é uma mensagem.

Ao engenheiro de som em Beppu: você não está ficando louco, e você não escapou. Você ouviu apenas metade da canção. Eu ouvi a outra metade. A entidade naquela montanha não apenas grita. Ela também escuta. E acho que estou começando a entender o que ela quer.

Uma Garota Chamada Red

Algum de vocês já conheceu uma garota chamada Red? Essa pergunta eu fiz... tantas vezes, para tantas pessoas diferentes. Mas a resposta é sempre a mesma. Algo como "não, desculpe-me". Está começando a me deixar louca.

Deixa eu voltar um pouco no tempo. Há alguns anos, quando eu estava no ensino médio, eu estava no fundo do poço, tanto literal quanto figurativamente, por mais irônico que pareça. Eu estava imersa em uma depressão profunda, mas meus pais eram contra medicamentos. Eu passava a maior parte do tempo em brechós, tentando encontrar coisas que me trouxessem um pouco de felicidade, mesmo que por um instante. Foi quando a conheci...

Ela estava na minha turma de ciências do nono ano. Conversamos um pouco (eu, uma lésbica enrustida e desajeitada), e, para minha surpresa, nos demos super bem! Ela era a garota mais linda que eu já tinha visto. Não vou entrar em todos os detalhes porque, hoje, tudo parece meio embaçado na minha memória, mas havia uma coisa que ninguém podia esquecer: ela tinha um cabelo ruivo cereja, lindo, que emoldurava seu rosto perfeitamente.

Para resumir uma história longa, MUITO longa, nosso relacionamento foi complicado, e acabamos nos afastando na formatura. Íamos para escolas diferentes, caminhos diferentes, em províncias diferentes, e, além disso, sentíamos que nossa conexão havia se desgastado. Apesar disso, terminamos em bons termos, e ela me disse: "Se algum dia quiser conversar, é só me ligar". E foi o que fizemos.

Mas eu nunca liguei. Estava muito ocupada com os estudos, trabalhos de meio período e saindo com os amigos que ficaram por perto. Eventualmente, consegui um psiquiatra e (finalmente) comecei a tomar remédios para depressão. Tudo estava melhorando, e eu não podia estar mais feliz!

Foi nesse momento de alta que decidi, enfim, entrar em contato com a Red. Queria saber como ela estava e, quem sabe, combinar de nos encontrarmos algum dia. Então, liguei para ela... e ninguém atendeu. Não havia nada, nem mesmo uma caixa postal. Mandei uma mensagem simples pelo Discord: "Oi, podemos conversar?" E fiquei no vácuo, apenas com o status de "entregue". Como o Discord é meio instável, decidi perguntar aos meus amigos se alguém tinha o número dela de verdade na próxima vez que nos encontrássemos.

Alguns dias depois, nos reunimos no shopping para esquecer as preocupações da escola e apenas relaxar e rir. Enquanto comíamos, resolvi perguntar: "Ei, alguém tem o número da Red? Perdi o dela há um tempo e queria saber se algum de vocês ainda tem". Todos se viraram para mim, com rostos cheios de confusão. O shopping inteiro pareceu ficar em silêncio, como se eu tivesse cometido um erro terrível, fatal. O silêncio só foi quebrado quando um dos meus amigos disse, com firmeza: "Quem é Red?".

Agora, estou aqui, tentando me defender. Juro que apresentei a Red ao meu grupo principal de amigos, e sei que eles não são cruéis o suficiente para me fazerem acreditar, em conjunto, que meu primeiro amor não existiu.

Cheguei em casa em pânico. Juro que ela era real; meus amigos devem ter esquecido dela. Sou meio mesquinha, então decidi procurar meu anuário escolar antigo e folheei cada página. E, claro, nada de Red. Onde ela deveria estar, havia apenas um espaço em branco. Sem nome, sem foto, sem nada. Até a última página, onde ela tinha assinado, estava vazia. A assinatura dela havia sumido.

Pensei que podia ser apenas uma série de coincidências. Talvez eu tivesse me enganado sobre ela ter assinado o anuário, e meu exemplar era apenas uma cópia com um erro de impressão, onde uma aluna foi apagada do registro. Então, comecei a rolar todas as fotos no meu celular. Ela tinha que estar em alguma delas. Que tipo de pessoa não tira fotos da namorada?

Procurei, procurei e procurei. Nada. Não era nem uma questão de eu ter apagado todas as fotos dela depois do término, não. Era diferente. Todas as fotos em que ela aparecia agora estavam... sem ela. Uma foto minha com o braço ao redor do ombro dela? Agora, meu braço está ao redor do nada. Aquela foto dela com o vestido de formatura? Agora é apenas uma foto do corredor da escola. Uma foto mal tirada, em que ela aparecia pela metade? Agora, ela não aparece de jeito nenhum.

Então, me lembrei da prova definitiva. Para meu trabalho final de artes no último ano, eu tinha pintado um retrato dela em um estilo clássico (pense em algo como a Mona Lisa). Eu até dei o título de "Retrato de Red". Desenterrei a pintura do meu armário, pronta para mostrá-la aos meus amigos e rir na cara deles, provando que eu estava certa. Mas, quando a tirei, ela não estava lá. Era apenas uma pintura de uma cadeira de madeira sobre um fundo azul, emoldurada como se tivesse alguém na cadeira.

A essa altura, eu estava começando a sentir que estava perdendo a cabeça. Foi quando comecei a sonhar com ela. Ela aparecia em todos os meus sonhos, não importava o quão estranhos ou sem sentido fossem. Às vezes, era apenas uma figura passando por mim; outras, uma personagem importante; em outras, um rosto sem nome na multidão. Toda vez que sonhava com ela, só conseguia lembrar do cabelo e da silhueta dela ao acordar. Uma vez, tentei desenhar o rosto dela assim que acordei, mas acabei apenas rabiscando meu caderno.

Nas últimas noites, comecei a vê-la. Não nos meus sonhos, mas real, física, palpável. Ela aparecia do lado de fora da minha janela, olhando de longe, na janela do vizinho, ou deslizando rapidamente para dentro do meu armário ou debaixo da minha cama.

... Ela sempre parece errada. Não é que ela envelheceu, não. Ela parece visceralmente, desumanamente errada. Alta demais, magra demais. Suas órbitas são grandes demais para os olhos, e seu rosto está sempre contorcido em um sorriso sem dentes, um sorriso muito mais largo do que qualquer humano poderia ter. Ela é desproporcional: os braços são longos demais, as pernas, curtas demais. Suas unhas não são unhas, mas garras retorcidas.

Sei que não estou louca, minha psicóloga pode provar isso. Não posso ter inventado uma pessoa por quatro anos seguidos. Sei que ela existe, ou pelo menos existiu. Não sei como uma pessoa pode simplesmente ser apagada da existência, apenas para voltar em carne e osso em uma forma assustadora e perturbadora.

Esta noite, estou ouvindo batidas na minha janela. Um "tlec, tlec, tlec" agudo a cada poucos segundos. Estou com medo de olhar. Estou com medo de levantar os olhos do celular porque sei o que verei se olhar para a janela...

... Vou vê-la em toda a sua glória distorcida. Vou ver a mulher que eu amava moldada em uma nova forma assustadora. Vou ver os anéis pretos ao redor dos olhos dela. Vou ver seu sorriso de um metro de largura. Vou ver suas garras afiadas.

Vou ver uma garota que eu conheci.

Uma garota chamada Red.