Ouvi um bipe fraco e o clique de um cartão magnético sendo registrado na fechadura. Imaginei que eles deviam estar se divertindo muito. As risadas ecoavam pelo corredor muito antes de chegarem ao quarto. A mulher entrou, rindo, tirou os sapatos de salto e atravessou o carpete baixo até o frigobar. Ouvi o rangido agudo de isopor quando ela colocou algo lá dentro, provavelmente sobras do jantar. Cheirava a comida mexicana. Talvez enchiladas, ou chile relleno. Era o prato favorito do Tom, aquele canalha.
Observei os pés deles se aproximarem até estarem frente a frente. Os sapatos tamanho 43 de Tom ainda estavam calçados. Sapatos de palhaço desgraçados. A mulher ficou na ponta dos pés, e eu podia ouvir o som dos lábios deles se chocando. O calor subiu ao meu rosto a ponto de eu achar que minha cabeça explodiria como um daqueles termômetros de desenho animado. Peguei a faca de cozinha que trouxe de casa e a segurei contra o peito, as mãos trêmulas. Era agora. Esse era o meu momento.
Tentei mover as pernas e os braços, alongando-me, preparando-me para o esforço físico que viria. Tom era um cara grande. Se eu não fizesse isso exatamente como planejado, exatamente como havia ensaiado, as coisas dariam errado para mim, e rápido. Minhas juntas doíam enquanto eu as movia para frente e para trás. Eu estava escondida debaixo dessa maldita cama havia horas.
Roupas caíram no chão onde, na minha cabeça, eu planejava deslizar para fora e atacá-lo, cravando minha faca em seu pescoço grosso. Os pés da mulher levantaram do chão e depois sumiram. Ela riu mais, a vadia, e a cama afundou a ponto de quase tocar a ponta do meu nariz quando ele a jogou sobre o colchão. Os pés de Tom sumiram, um por um, enquanto ele subia na cama.
Percebi que o calor tinha deixado meu rosto. Estava tão furiosa momentos antes, mas agora sentia algo diferente. Minha visão embaçou, e lágrimas escorreram pelos dois lados do meu rosto enquanto a cama rangia acima de mim. Deixei a faca sobre o peito e limpei as lágrimas. Eu me odiava por estar chorando.
Não era para ser assim. Ele era o canalha que deveria pagar hoje. Pagar pelas inúmeras noites de reuniões falsas, sempre tão longe da cidade que ele não podia voltar para casa. Essa cena já tinha se repetido na minha cabeça inúmeras vezes. Eu sabia onde cravar a faca, o ângulo exato, o que diria para aquela vadia enquanto ela corresse gritando pela porta, o rímel escorrendo e os seios balançando pelo corredor, implorando para a camareira salvar sua vida. E eu sabia que esse seria o fim da linha para mim. Ele estaria morto, e eu iria para a prisão, finalmente livre das mentiras dele.
As lágrimas agora eram incontroláveis. Pensei em Ryan e Hannah, e no que isso faria com eles. Disse a mim mesma que eles ficariam bem. Minha irmã os acolheria. Ela era forte. Não deixava homens pisarem nela, mentirem para ela, tratá-la como um saco usado. Ela tinha um bom marido. Eles cuidariam das crianças. Além disso, eles estavam quase terminando o ensino médio. Já tinham suas próprias vidas. Não precisavam mais de mim, e com certeza não precisavam do pai mentiroso deles.
Peguei a faca do meu peito e a segurei com toda a força que podia. Se quisesse fazer isso direito, não podia deixar essa faca escapar das minhas mãos. Mas a faca tremia tanto que eu mal conseguia mantê-la firme. Ela caiu no chão ao meu lado, e o cabo bateu no carpete. Fiquei paralisada, imaginando se eles teriam ouvido, mas a cama continuou balançando e rangendo.
Tateei ao lado em busca da faca, e quando a encontrei, não consegui pegá-la. A sanidade na balança da minha mente despencou, e percebi que não reconhecia a mulher que eu havia me tornado. Eu realmente ia levar isso adiante? Ia jogar minha vida fora por esse lixo?
Coloquei as mãos sobre a boca para abafar os soluços que tremiam nos meus lábios. Essa não era eu. Eu não sou assassina. Sou mãe. Pelo amor de Deus, eu era presidente da associação de pais e mestres. Minha mente deu um giro completo, e comecei a pensar em como poderia sair o mais rápido possível daquele quarto de hotel horrível. Finalmente, todo o peso das últimas semanas, toda a preparação, todo o espionagem, e a ideia de envelhecer na prisão, tudo isso simplesmente se dissipou.
A mulher começou a ofegar pesadamente, depois gritou com paixão.
Droga, eu não deveria estar ouvindo isso. Por que fiz isso comigo mesma?
De repente, ela parou no meio de um grito. Sons guturais e cliques vinham do fundo da garganta dela, e o balanço suave da cama foi substituído por tremores febris e batidas no colchão. Tentei processar o que poderia estar acontecendo com ela.
Será que ela estava tendo um ataque cardíaco? Não, Tom não era tão bom assim, o canalha.
Finalmente, os tremores pararam. O quarto ficou silencioso, e eu podia ouvir meu sangue pulsando, tão alto que temi que eles também ouvissem. A cama se moveu quando alguém deslizou por ela, e então o corpo da mulher caiu no chão. Ela ficou deitada ao meu lado, os olhos arregalados. A silhueta de dedos roxos e gordos marcava seu pescoço. Algo que nunca tinha me ocorrido antes era que a morte podia parecer recente. Embora ela não estivesse respirando, havia uma luz fraca ainda viva em algum lugar dentro dela. Imaginei que, se alguém a reanimasse rapidamente, ela poderia sobreviver.
Dois pés descalços, tamanho 43, bateram no chão de cada lado do corpo dela, e eu recuei, meu cérebro finalmente alcançando os eventos. Tom caiu de joelhos, e por um momento, pensei que ele poderia se abaixar completamente e olhar debaixo da cama para dizer oi. Mas ele não fez isso. Ele derrubou a bolsa da mulher da mesa de cabeceira no chão, espalhando seu conteúdo.
Tom pegou um tubo de batom. Ele segurou o queixo da mulher entre os dedos, franzindo seus lábios, e aplicou o batom vermelho brilhante com precisão perfeita. Depois, arrumou a sombra dela, limpando uma mancha errante do lado do rosto com o mindinho. Então Tom se levantou e a pegou pelos tornozelos.
Observei enquanto o corpo dela deslizava pelo chão até o banheiro. Uma espectadora cativa desse show de um homem só, que eu temia ser uma reprise. Juro que os olhos mortos dela de algum modo nunca deixaram os meus, fixos, como se ela ainda estivesse lá dentro, implorando para que eu entrasse com minha faca de cozinha e executasse meu plano. Então a porta do banheiro bateu.
Talvez eu devesse correr, pensei. Agora. Direto para a porta. Mas e se ele voltasse bem quando eu estivesse saindo debaixo da cama? Eu não queria acabar como ela. Então pensei em Ryan e Hannah. Eles não sabem quem ele é. Droga, eu não sei quem ele é. Ele poderia machucá-los também. Mas ele não faria isso. Faria?
Soltei um suspiro profundo e decidi ficar onde estava. Esperaria até de manhã, se fosse preciso. Até ele sair para se livrar do corpo. O que quer que ele fizesse, o que quer que eu visse aqui, neste quarto, esta noite, eu tinha que esperar. Eu tinha que voltar para casa, para meus bebês.
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