Escrevo isso para que as pessoas fiquem longe. Por favor, mantenham-se afastadas da casa branca abandonada com o belo jardim.
Se você cometer o erro de encontrar este lugar e entrar, pode não ter a mesma sorte que eu tive.
Nós somos um grupo de sem-teto, andarilhos, vagabundos, ou como queira nos chamar. Vagamos sem um destino à vista. É um estilo de vida difícil, mas cada um tem suas razões para acabar assim.
Somos um grupo de seis: Dawg, um viciado em drogas intermitente; Tim, um veterano militar; Emma, uma fugitiva de cabelos ruivos que deixou a casa aos 17 anos; Dean e Sarah, um casal que está junto há 10 anos; e eu.
Fui expulso de casa aos 18 anos por preguiça e falta de motivação, e passei por maus bocados até conhecer esse grupo.
Nossa formação é bastante constante, mas às vezes outras pessoas se juntam a nós por um tempo e desaparecem pela manhã, nunca mais vistas.
Encontramos essa casa. A tinta estava descascada pelo tempo, e as janelas estavam muito sujas, mas, no geral, parecia boa para um lugar abandonado.
“Nossa, que linda! Podemos descansar bem aqui esta noite”, exclamou Dawg.
Ele se aproximou da casa, e imediatamente ficamos atentos a policiais, mas estávamos muito longe, nos arredores da cidade, então a noite era extremamente isolada.
Dawg assobiou para nós com seus dentes tortos; ele era muito bom em arrombar fechaduras. Corremos para dentro da casa.
Sussurrei para ele: “Essa foi a fechadura mais rápida que você já abriu, velho. Bom trabalho!”
Dawg balançou a cabeça. “Não fiz nada dessa vez, garoto; a porta já estava aberta.”
Sarah interveio: “Estamos com sorte hoje.” A casa nos atraiu; só não sabíamos disso naquele momento.
Decidimos explorar um pouco, tentando encontrar comida. Emma se juntou a mim. Não encontramos nada para comer, então começamos a vasculhar os quartos.
“Sam, olha isso!” Emma me chamou de um quarto no corredor.
Entrei no que parecia ser um ateliê de arte. O forte cheiro de tinta ainda pairava no ar viciado, mesmo após anos de abandono.
Emma me chamou para perto de uma pilha de telas. “Olha, são todas iguais.”
As telas retratavam uma mulher cercada por flores. Era encantador como as cores dançavam com a mulher na pintura, mas era bizarro que todas fossem réplicas exatas, feitas roboticamente para serem idênticas.
“Vamos embora; não há nada aqui para nós.”
Nos juntamos a Tim e Dawg, que estavam bebendo água. Eles também não encontraram nada; aquele lugar estava vazio, exceto pelas estranhas pinturas que havíamos achado.
Dean e Sarah nos chamaram da parte de trás da casa. Saímos e fomos abraçados pela visão de um mar de flores, com cores variando de roxos a amarelos e azuis.
O aroma que as flores exalavam era deliciosamente intoxicante; o luar iluminava as pétalas delicadas.
“Vamos dormir aqui fora esta noite”, sugeri.
Todos ainda estavam maravilhados, mas Dean respondeu: “Boa ideia; isso é bem melhor que o chão de madeira.”
Ele se deitou entre as flores, e Sarah se ajoelhou ao lado dele. Todos nós seguimos o exemplo; nossos corpos relaxaram no solo macio. Estávamos acostumados com concreto e pisos de abrigos para sem-teto, então parecia o paraíso.
Olhei para as estrelas; os corpos celestes me encantavam. Minhas pálpebras ficaram pesadas. Aquela foi a última vez que estive verdadeiramente em paz.
Acordei com alguém me sacudindo violentamente.
“Acorda, Sam! Acorda!” Era Tim; sua voz soava desesperada.
Tentei afastar a sonolência matinal. “O que houve?”
“Dean e Sarah sumiram, e as coisas deles ainda estão aqui.”
Levantei-me, olhando ao redor; tudo parecia estranho. As flores pareciam mais densas, e o aroma estava mais forte, com um toque metálico.
Ouvia o grupo chamando seus nomes de dentro da casa. Meus olhos foram atraídos para onde o casal dormiu na noite anterior. As flores estavam especialmente crescidas naquele ponto.
Ajoelhei-me ali; o cheiro era avassalador e me deixava tonto. Enfiei as mãos na folhagem abundante, e elas tocaram uma substância pegajosa. Recuei; havia sangue em minhas mãos.
Ouvi Emma gritar; o grupo havia voltado para fora.
“Que porra é essa?” Tim gritou, sua voz falhando ao ver a cena.
Não conseguia parar de olhar para minhas mãos. “Não sei, mas precisamos sair daqui agora!”
Corremos para sair pelo mesmo caminho que entramos. Ao abrir a porta da frente, o quintal estava lá, mas cercado por uma parede de flores. Tentamos o quintal dos fundos; estávamos presos como animais.
Dawg tentou escalar a parede de flores, agarrando-se às trepadeiras que as sustentavam. Elas começaram a crescer ao redor dele. Tim e eu o puxamos antes que fosse completamente envolvido.
“O que está acontecendo?” Emma sussurrou para si mesma; ela tremia.
Todos estávamos suados, e tudo parecia irreal.
“Vamos atravessar as flores; podemos arrancá-las enquanto passamos!” Dawg falou com desespero.
“Não! Nem sabemos se vamos conseguir. Algo aconteceu com Dean e Sarah, e pode acontecer conosco também!” Tim respondeu com autoridade.
Voltamos para dentro da casa; confusão e medo nos atormentavam, e piorou quando exploramos a casa minuciosamente.
Vasculhamos a casa tentando encontrar uma saída; tudo o que achamos foi uma porta para o porão. O porão estava tomado pelo perfume das flores.
Descemos a escada rangente; a luz do sol entrava pelas janelas do porão, mostrando o quão grande era o cômodo subterrâneo.
Na metade da escada, vimos: uma estátua alta de uma mulher, igual às pinturas do andar de cima. Estava coberta pelas flores do quintal, todas frescas e florescendo com vida.
A estátua amante de flores se impunha, pois à sua frente havia dezenas de suportes de telas. Algumas telas estavam em branco, outras totalmente pintadas, todas voltadas para a estátua.
Os doentes que moraram aqui antes veneravam as flores. Saímos do porão sem dizer uma palavra. Lidávamos com o fato lúcido de que estávamos presos, e não havia uma saída aparente.
A noite que se aproximava nos enchia de pavor. Já estávamos com pouca comida desde o início; estávamos famintos e exaustos.
Não ajudava que o maldito aroma fosse tão forte. Mesmo com as portas fechadas, ele penetrava, como se estivesse animado por nos ter ali.
Dawg ofereceu a última barra de Snickers para Emma; ela protestou contra o gesto.
“Você precisa mais. Eu aguento a fome por muito mais tempo.”
“Tá tudo bem; já vivi de coisas estranhas, e essas flores não parecem tão ruins”, respondeu Dawg, orgulhoso.
“Você não está pensando em comer essas flores, está?” Tim disse, incrédulo.
Dawg sorriu torto para ele. “Você sabe que sim.”
Falei antes que Tim gritasse com ele. “Dawg, é uma péssima ideia. Não sabemos o que essas coisas realmente são.”
Tim e Dawg tinham uma tendência a discutir como um casal de divorciados; sempre tínhamos que intervir.
“Tivemos que te impedir de comer comida envenenada por ratos, seu velho louco”, disse Tim. Ele já estava mais calmo.
Emma riu. “Ele realmente tem um estômago forte.”
A conversa aliviou nosso medo, mas o que aconteceu naquela noite nos trouxe de volta à nossa realidade insana.
Dawg murmurou: “Tá bom”, e se distraiu com sua mochila.
Então a noite chegou. Decidimos que pelo menos um de nós precisava ficar acordado para vigiar. Fizemos turnos. Durante meu turno, notei como a noite estava silenciosa: sem grilos, sem pássaros, apenas um silêncio puro e mortal.
Era a vez de Dawg vigiar. Acordei-o; ele estava sonolento, mas consciente o suficiente para ficar de olho.
Deitado, vi os olhos de Tim brilhando; ele estava de olho em Dawg. Não o culpava; eu também estaria, sabendo o que ia acontecer. Fui acordado pelo grito furioso de Tim.
“Maldito seja, Dawg!”
Sentei-me imediatamente. “O que está acontecendo?”
“Dawg está lá fora.”
Encontramos Dawg no meio do quintal, de costas para nós, olhando para a lua. As flores começavam a subir por suas pernas.
“Dawg, que porra você tá fazendo? Volta pra cá agora!” gritamos para ele.
Ele não disse uma palavra; apenas se virou para nós, e percebemos que flores cresciam de seus olhos e boca.
As trepadeiras saíam de dentro dele; brotavam de seus poros e orifícios, entrelaçando-se em sua pele como pontos de costura. Várias flores saíam de sua boca; ele estava sendo sufocado pelas pétalas.
Os botões predatórios floresciam a um ritmo anormal. Emma e eu corremos até ele. As flores começavam a puxá-lo para baixo.
Quando chegamos, apenas o topo de sua cabeça era visível.
“Não, não, não!” dissemos com urgência, mas nossos esforços foram inúteis.
Dawg foi engolido pelo chão. Então, uma onda de miasma floral misturada com o cheiro pungente de sangue invadiu o ar ao nosso redor. Pólen vermelho salpicou nossos rostos, misturando-se às nossas lágrimas; não conseguimos salvá-lo.
Ele se foi.
De volta à casa, Emma chorava incessantemente. Meu corpo estava entorpecido; lágrimas quentes e avermelhadas escorriam dos meus olhos. O rosto de Dawg coberto de flores estava gravado em minha mente. Dawg era o mais próximo que tínhamos de um pai.
“Eu caí no sono! Droga! Eu sabia que ele ia lá fora. Eu poderia ter impedido”, disse Tim, derrotado.
O silêncio nos consumia; ninguém dormiu depois disso. Apenas nos encaramos enquanto ouvíamos o grito silencioso de êxtase que as flores emitiam após consumir a carne de Dawg.
“Vamos queimar tudo”, a voz áspera de Tim interrompeu a reflexão matinal. “É a única maneira que consigo pensar para sair.”
A ideia de incendiar aquele lugar era mais que agradável; era um desejo. A necessidade de dar sentido à morte dos meus amigos cristalizou a imagem daquele lugar sendo consumido por chamas famintas em minha mente desolada.
Colocamos o plano em ação, vasculhando a casa em busca dos materiais necessários para o ato de incêndio que nos libertaria.
Empilhamos as telas floridas no quintal da frente como combustível. Tínhamos um pouco de fluido de isqueiro; só precisávamos de um fósforo ou isqueiro para começar o fogo.
Nem Emma nem eu fumávamos; Tim fumava, mas o Vietnã arruinou seus pulmões, então ele parou.
“O Agente Laranja acabou com meus pulmões. Tive sorte; fui um dos poucos que não teve câncer de pulmão”, ele me contou há muito tempo.
Restava apenas a mochila de Dawg; encontramos o que precisávamos, que poético.
“Ok, vou incendiar as flores enquanto vocês dois correm para escalar o muro o mais rápido possível”, sussurrou Tim.
“E você?” Emma perguntou, preocupada.
“Eu alcanço vocês”, disse ele com firmeza, sem deixar espaço para discussão.
Assentimos, nossos corações batendo forte de antecipação. Tim segurava os fósforos, pronto; ele nos observava enquanto nos posicionávamos.
O pólen nojento das flores carnívoras agora era visível no ar, vermelho e se espalhando. Quando estávamos a centímetros do muro de flores, Tim gritou:
“Agora!”
Corremos para escalar. As flores confiantes nos ignoraram, como um gato brincando com sua presa; foram pegas desprevenidas por nossa retaliação.
As flores puxavam nossos sapatos. Nós dois perdemos os sapatos escalando.
“Escala!” gritei para Emma.
Porque ouvi um som horrível que rasgou o céu acima, e pelo canto do olho, vi o braço de Tim sendo jogado como uma boneca de pano ao chão.
Estava quase no topo quando me virei para checar Emma. Queria não ter feito isso. Emma estava sendo arrastada para baixo; as trepadeiras perfuravam sua pele, desfazendo seus membros. Elas torceram seus braços e pernas até que suas articulações estalassem; então a decapitaram. Ela conseguiu soltar um grito estrangulado antes de perder a cabeça.
Escaladei o trecho final com avidez e pulei do alto muro de flora. Minha aterrissagem não foi majestosa; a dor era lancinante. O concreto recebeu meu corpo com um estalo, mas ignorei tudo.
Rastejei para longe; me arrastei para bem longe daquelas trepadeiras vorazes. Recuperei-me fisicamente, mas minha mente está destruída.
Mudei-me daquela cidade e consegui um emprego. Aluguei um pequeno apartamento. As ruas não parecem mais certas.
Tudo o que me resta são minhas memórias, agora enterradas na boca daquelas flores. Aquele lugar usa a morte para dar vida à beleza, uma beleza mortalmente sedutora. Escapei, mas parece que fui digerido lá. Ainda estou apodrecendo.
Escrever isso é o mais próximo de um momento de alívio que tive em muito tempo, então, por favor, siga meu aviso: mantenha-se longe.
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