Minha esposa sempre teve um fascínio pelo oculto. Para ser sincero, nós dois temos — nosso amor por tudo que é sinistro é uma das primeiras coisas que realmente nos uniu como casal —, mas enquanto eu sou mais interessado nesse tipo de coisa à distância, minha esposa é muito mais… mão na massa. Ela provavelmente teria se tornado arqueóloga, se o interesse dela tivesse pendido mais para o lado histórico e menos para o perturbador. Enquanto eu gosto de assistir a documentários de terror e, de vez em quando, fazer uma visita a um museu assombrado, minha esposa gosta de encarar o maior número possível de objetos macabros e inquietantes que ela conseguir encontrar. Ela gosta de tocá-los, inspecioná-los, analisá-los… e até colecioná-los.
A coleção dela começou pequena, começando com o colar favorito da avó falecida e continuando com alguns objetos sinistros que estavam com ela muito antes de nos conhecermos. Ela os guardava numa caixinha que uma amiga "espiritualista" dela havia abençoado, alegando ter imbuído o recipiente com qualidades protetoras. Eu não tinha tanta certeza de que a amiga dela possuía o conhecimento sobrenatural para afastar adequadamente as forças do mal, mas minha esposa insistia que a coleção dela nunca lhe causara problemas, e eu achava o acervo dela mais fascinante do que inquietante, então decidi dar o benefício da dúvida à amiga e aceitei que os itens em questão estavam tão seguramente lacrados quanto possível.
Minha esposa trouxe essa coleção quando fomos morar juntos, e ela permaneceu conosco em cada novo apartamento em que nos instalávamos. Ela não cresceu muito durante os primeiros anos — ela só adicionava um novo objeto de vez em quando, e mesmo assim só colecionava objetos que cabessem no espaço cada vez menor dentro do recipiente abençoado —, mas essa seletividade foi por água abaixo assim que compramos nossa própria casa.
Nossa casa nova veio com um porão grande e acabado, completo com mais cômodos do que tínhamos utilidade (às vezes morar no meio do nada realmente compensa). Minha esposa perguntou se eu topava que ela usasse uma dessas câmaras subterrâneas como um novo espaço para a coleção dela. No começo, a ideia me repeliu, mas eu cedi quando ela disse que a amiga já tinha concordado em vir abençoar o lugar para que ficasse pronto para conter a variedade horripilante. Eu não fiquei particularmente tranquilo com isso, mas pensei que a amiga dela tinha se saído bem o bastante com o primeiro recipiente, então decidi depositar um pouco mais de fé nela dessa vez.
Isso provaria ser um erro gigantesco.
Assim que sua "câmara de contenção", como começamos a chamar, ficou pronta e adequada, minha esposa batizou o local transferindo todos os objetos da caixa dela para uma das prateleiras do cômodo. A coleção original serviu como as únicas ocupantes da câmara durante nossos primeiros meses na casa nova. Levamos um tempo para nos desempacotar completamente e nos ajustar ao novo lugar, período em que ela teve pouca oportunidade sequer de considerar sua montagem macabra. A amiga dela vinha abençoar o local de vez em quando, mas a câmara de contenção ficou praticamente intocada por um bom tempo.
Mas então, um dia, ela trouxe para casa o primeiro objeto novo, e a versão expandida da coleção começou a tomar forma.
Ela acabara de voltar de uma ida ao supermercado, mas entrou com mais do que apenas algumas sacolas de compras nas mãos. Depois de guardar as compras, ela puxou um objeto em forma de disco da mochila. O objeto estava embrulhado em várias camadas de papel pergaminho selado por um barbante amarrado em torno de um maço de sálvia. Ela desatou o barbante e desembrulhou o item para revelar uma máscara velha e desbotada, de tez pálida e rosto vazio e inexpressivo.
A mera visão da máscara foi imediatamente inquietante. Quando perguntei onde ela tinha conseguido aquilo, ela explicou que tinha parado num brechó na rua de baixo da nossa casa, que ela estava querendo conhecer desde que nos mudamos. No começo ela não encontrou muita coisa lá dentro, e estava se preparando para ir embora quando se deparou com algo que chamou sua atenção. Enfiado num canto da loja, escondido atrás de várias camadas tortuosas de prateleiras, havia uma parede rotulada como "Itens Amaldiçoados e Assombrados". Todos os objetos nessa parede estavam trancados atrás de uma barreira de vidro, e ela teve que pedir a ajuda do lojista para abrir a vitrine. Ela perguntou ao lojista se a placa era legítima ou apenas uma estratégia de marketing estranha, e ele garantiu que cada objeto trancado atrás daquele vidro era "verificado" como tendo sido atormentado por algum tipo de maldição, praga, espírito ou entidade — malévola ou não. Não muitas pessoas compravam qualquer coisa daquela prateleira, por razões óbvias, mas qualquer um que comprasse precisava ser informado do perigo potencial que aqueles objetos representavam.
Minha esposa foi uma daquelas poucas e únicas que foram atraídas pelos objetos inquietantes naquela prateleira igualmente inquietante. Ela se interessou imediatamente pela máscara e a comprou sem hesitação. Eu fiquei menos que entusiasmado ao ver uma coisa dessas pousada casualmente na nossa mesa de cozinha como se ela tivesse comprado em loja de departamento, mas ela me garantiu que os efeitos duradouros da sálvia que fora usada para embrulhar a máscara manteriam qualquer mal afastado até que ela pudesse proteger o objeto com segurança dentro da câmara de contenção. Novamente cedi apesar das minhas ressalvas, e novamente me arrependi dessa decisão.
A presença da máscara não pareceu mudar nada no começo, e por um tempo assumi que a bênção da amiga dela tinha feito seu trabalho. Eu praticamente esqueci a coisa, e acabei relegando-a ao mesmo lugar na minha memória de longo prazo onde guardo todos os objetos assustadores da minha esposa: olhos que não veem, coração que não sente. Eu não precisaria pensar nisso novamente por mais um mês ou mais, até que minha esposa fizesse outra visita àquele brechó e voltasse com um novo item para adicionar à temida coleção.
O objeto em questão era uma adaga cerimonial de origem mongol ou mesopotâmica (minha esposa não sabia dizer ao certo, já que o lojista ficava indo e voltando entre as duas quando falava sobre ela). Ela não sabia e ainda não sabe quase nada sobre lâminas antigas, mas gostou do visual da coisa mesmo assim, e então para a câmara de contenção ela foi. Eu nunca tive contato direto com ela, mas minha esposa insiste que o punho da arma é especialmente frio ao toque, mesmo quando segurado com luvas grossas de inverno. Até hoje, fiquei perfeitamente satisfeito em acreditar na palavra dela, pois não tenho interesse em verificar esse fato por mim mesmo.
O próximo objeto que ela trouxe para casa foi o diário de um soldado da Guerra da Independência Americana. O lojista conseguiu dar a ela algumas informações sobre suas origens enquanto passava a compra no caixa. Ele o tinha virado para a última página marcada enquanto falava sobre ele, e a direcionou para o parágrafo final, que era interrompido no meio da frase por uma mancha marrom-escura no papel. Aparentemente, o soldado em questão estava no meio de uma anotação quando uma bala de canhão inesperada arrancou sua cabeça dos ombros. Felizmente, o diário dele sobreviveu ao incidente com respingos mínimos em suas páginas, e foi assim que ele acabou na coleção da minha esposa. Ela o exibe aberto naquela página final — um ato especialmente macabro, até para ela — e ela insiste que, às vezes, quando passa por ele, consegue ouvir o som de uma caneta rabiscando ecoando pelo ar. Eu passei pelo livro algumas poucas vezes, na rara ocasião em que me encontro na câmara de contenção, e nunca ouvi tal som.
Descansando ao lado do diário, imprensado entre dois suportes de livros, está um grimório islandês do século XVI que supostamente contém poderosos feitiços e segredos de necromancia, embora isso não possa ser confirmado porque o livro foi intencionalmente lacrado com cera e não pode ser aberto sem o risco de destruir seu conteúdo. Não tenho tanta certeza se acredito nesses rumores de necromancia, mas olhar para ele por tempo demais costuma me encher de uma estranha sensação de pavor que não consigo explicar direito. Não consigo evitar pensar em morte e morrer sempre que estou perto dele, mas tenho certeza de que é só porque estou ciente de suas supostas origens sórdidas, e minha imaginação está apenas preenchendo as lacunas que sua presença cria.
Entre os itens mais desanimadores da coleção está uma fotografia de mais de um século de uma mãe, um pai e uma filha quaisquer, sentados num banco de pedra no que parece ser o quintal deles. Ela não veio da seção de Itens Amaldiçoados e Assombrados do brechó, mas minha esposa achou ruim que uma recordação tão importante tivesse sido abandonada pelos descendentes de seus antigos donos, e então optou por trazê-la para casa. Embora não esteja oficialmente rotulada como assombrada, devo admitir que, desde que ela a trouxe para nossa casa, comecei a ouvir o som de uma criança rindo e brincando no parque do outro lado da rua a todas as horas da noite. Todos os olhares pela janela revelaram que o parque está tão morto quanto as pessoas na foto, e ainda assim o som de alegria infantil persiste. Tento não pensar muito nisso.
O próximo objeto é, na verdade, um que eu trouxe para casa depois da minha própria ida ao brechó. É uma wakizashi do período Edo que supostamente pertenceu a um samurai de grande renome — e também de grande infâmia. Ele era um homem particularmente violento, e a lâmina agora em nossa coleção supostamente foi usada para tirar a vida de dezenas, senão centenas, de seus oponentes, antes que um único ato desonroso resultasse em ele voltar a arma contra si mesmo num último ato de selvageria impiedosa. Ela descansa ao lado da adaga mongol ou mesopotâmica da minha esposa, e juro que às vezes posso ouvir o som de metal raspando contra metal quando passo pela porta da câmara de contenção.
O dinheiro ficou um pouco apertado depois que comprei a wakizashi, o que resultou na coleção permanecendo estagnada por quase um ano. Nossa seca finalmente foi quebrada quando minha esposa chegou em casa com um volante que pertenceu a um certo automóvel de meados do século que teve um fim bastante infeliz e infame. É de longe o item de maior destaque na nossa coleção. Por alguma razão, o lojista decidiu vendê-lo por quase nada, e determinamos que poderemos obter um lucro considerável com a coisa no futuro, caso escolhamos vendê-lo. Ele permanece em nossa coleção por enquanto, e desde que o compramos, sou ocasionalmente arrancado do sono pelo som violento e áspero de pneus guinchando, que pode ou não ser obra do nosso vizinho insuportável algumas casas abaixo.
Não me lembro quando minha esposa o comprou, mas em algum momento um gramofone alemão encontrou seu caminho até a coleção. Perguntei a ela sobre isso alguns meses atrás, e ela parecia ter a impressão de que eu tinha sido o comprador — mas como não tenho memória disso, e também porque não é exatamente o tipo de compra que eu faria, acho que ela deve ter se enganado. A coisa também não funciona de qualquer maneira, mas isso não me impediu de ouvir, de vez em quando, uma música antiga e estalada saindo das saídas de ar da nossa casa. A música sempre vem enquanto estou no chuveiro, quando o som da água corrente está alto o bastante para eu me perguntar se a música que estou ouvindo é real, ou se é apenas um produto da minha imaginação.
Esta dificilmente é uma lista exaustiva dos itens em nossa estranha e pequena coleção. Ainda não mencionei a escrivaninha do final do século XIX da minha esposa, que foi o único objeto a sobreviver a um incêndio numa escola, nem meu conjunto de jaquetas de couro vintage que estavam presentes na cena de um duplo homicídio brutal numa loja de roupas no início dos anos 1950. O objetivo de mencionar todos esses exemplos é ilustrar o quão vasta a coleção é. Temos objetos de todo o mundo e de todas as épocas, todos compartilhando uma única coisa em comum: todos agora repousam em nossa câmara de contenção, que está precariamente selada atrás de uma porta fina de madeira no nosso porão. E eventos recentes me levaram a acreditar que juntar todos esses objetos potencialmente endemoninhados sob o mesmo teto e colocá-los todos no mesmo cômodo pode ter sido o maior e mais idiota erro das nossas vidas.
À medida que a coleção cresceu, notei uma certa presença em nossa casa que cresceu junto com ela. Antes era muito mais fácil de ignorar — de descartar como algum sentimento vago sem origem discernível —, mas cada nova adição ao nosso grimório repertório só a tornou mais poderosa, bem como muito mais difícil de ignorar.
Neste ponto, direi que acredito firmemente que depositamos confiança demais na amiga "espiritualista" da minha esposa. Seus ritos e encantamentos podem ter sido suficientes para manter nossa coleção sob controle quando era um pequeno conjunto de objetos vagamente assustadores, mas a coleção claramente cresceu a um ponto em que se tornou formidável demais para que as bênçãos dela a contivessem adequadamente. Cada novo objeto adiciona uma onda coletiva de energia negra que tem desgastado a casca medíocre que aquela mulher colocou ao redor da câmara de contenção, e aquela barreira em declínio está claramente prestes a se despedaçar a qualquer momento. Não acho que nenhum de nós — minha esposa, a amiga dela ou eu — esteja pronto para o que está fadado a acontecer quando o véu tênue entre aqueles objetos e nossa casa for finalmente destruído.
Já comecei a notar coisas estranhas; manifestações horripilantes que continuam a vazar através da muralha em constante desmoronamento que se ergue entre nós e aquela amálgama de perversidade. Coisas pela casa desaparecem, só para se materializarem novamente numa parte completamente diferente da construção dias ou até semanas depois. Vozes me chamam de cômodos que não são ocupados por uma única alma viva. Vejo figuras no canto do olho; sombras sinistras que estão no corredor ou em portas e que desaparecem no momento em que me viro para olhá-las. Cheiros, sons e pensamentos fantasmas assaltam minha mente a todas as horas do dia; eles me transportam de volta a memórias que nunca vivi, e às quais nunca deveria ter tido acesso. Nossa casa nunca pareceu tão habitada, apesar de recebermos menos visitantes hoje em dia do que nunca.
A maioria dessas experiências é menos do que eu consideraria agradável. Muitas delas são bastante inofensivas, mas algumas — um número que está aumentando — são, na verdade, bastante preocupantes, para dizer o mínimo. Barulhos altos, muito parecidos com os pneus guinchando, fazem com que ambos pulemos da cama no meio da noite. O cheiro de morte, decomposição e putrefação exala tão fortemente pela nossa casa que somos forçados a sair para fora só para aproveitar um ar respirável; ao voltar, ficamos com um cheiro residual que persiste por horas ou até dias. Somos atormentados por visões de ações horríveis e destinos trágicos que não podemos prevenir ou superar — tudo o que podemos fazer é assistir impotentes enquanto eles se desenrolam bem diante dos nossos olhos, repetidas e repetidas e repetidas e repetidas vezes.
A coisa chegou ao auge outra noite, quando fui acordado pela minha esposa, que estava presa numa tempestade de lágrimas pesadas e inconsoláveis. Depois de algum tempo para acalmá-la, consegui fazê-la me contar a fonte de sua angústia. Ela teve um pesadelo — ou talvez já estivesse acordada — de sua avó sussurrando coisas horríveis em seu ouvido sobre como ela estava sendo torturada nas profundezas mais fundas do inferno por pecados que não havia confessado ou pelos quais não havia expiado em vida. O som dos lamentos agonizantes da velha tinha jogado minha esposa num ataque de histeria que me arrancou do sono. Nenhum de nós conseguiu descansar mais naquela noite.
O que me traz ao motivo de eu estar contando esta história. Depois de uma longa e emocional conversa, chegamos à difícil decisão de nos livrar de toda a nossa coleção de objetos amaldiçoados e assombrados. Mas não queremos simplesmente devolver todos esses itens ao brechó, onde ficarão apodrecendo por um número incalculável de anos (essa opção em breve não estará mais disponível para nós de qualquer forma, já que o lojista nos informou recentemente de sua inesperada intenção de fechar o lugar e se mudar para outro estado). Também não queremos correr o risco de jogá-los todos fora, invocando potencialmente a ira de quaisquer entidades ligadas a eles. Por esta razão, gostaria de fazer um apelo por ajuda a qualquer um que leia isto. Se você ou alguém que você conhece tem os meios para conter adequadamente esta coleção, e também estaria disposto a tirá-la de nossas mãos, por favor me avise. Queremos nos livrar de todas essas coisas o mais rápido possível. Desejamos lavar as mãos da coleção que passamos tanto tempo e dinheiro reunindo. Temo que, se esperarmos por muito mais tempo, acabará sendo tarde demais para levarmos adiante este nosso plano. Na verdade, pode já ser tarde demais. Esses objetos parecem ter uma tendência a criar raízes e se prender a qualquer um tolo o bastante para acolhê-los. É inteiramente possível que minha esposa e eu já estejamos envolvidos demais com esta coleção, bem como com qualquer força malévola que tenha se agarrado a ela. Livrar-nos de todos esses objetos terríveis pode não acabar nos beneficiando em nada, mas temos que tentar nos libertar deste pesadelo cada vez mais profundo antes que ele nos engula completamente.
Neste ponto, não sei mais o que podemos fazer.
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