O Dia em que eu deveria morrer

No dia em que eu deveria morrer, eu tinha vinte e um anos.

Era um dia escaldante de verão. Acabara de terminar uma semana de trabalho em um acampamento local. Um pequeno emprego para manter as coisas andando antes de voltar à escola no mês seguinte.

O acampamento ficava em um lugar magnífico ao lado de um lago. Meus colegas auxiliares de acampamento tinham aproximadamente a mesma idade que eu. Seus planos eram tomar uma das cabanas e festejar durante o fim de semana.

Fui convidado, mas festas não eram meu estilo. Meu estilo era isolamento. Uma caminhada solitária pela floresta. Uma noite tranquila sozinho sob um céu claro e silencioso.

Meu conhecimento autodidata sobre segurança na natureza foi a principal razão pela qual fui escolhido como líder auxiliar, juntamente com uma habilidade natural para supervisionar crianças.

Uma infância ao ar livre significava que a natureza era meu lugar seguro até aquele dia. Um dia que mudou minha vida e minha sensação de segurança tão drasticamente que eu não consegui falar sobre isso por anos.

Em uma manhã ensolarada, saí da minha cabana usando calças jeans e um top verde-esmeralda. Uma mochila vermelha pendurada nos ombros.

Cumprimentei meus colegas e avisei onde estava indo. Planejava seguir algumas horas para o norte, subindo a montanha para encontrar uma bela vista da vala.

Segui um rio a montante, parando de vez em quando para atravessá-lo com cuidado quando necessário. Lembro-me de que eu tinha meu diário comigo. Às vezes gostava de sentar e escrever um tempo durante minhas trilhas. Músicas, histórias, pensamentos, rabiscos. Às vezes observava pássaros e tentava copiar uma cena deles na página.

Enquanto seguia o rio, encontrei um caminho estreito e íngreme que subia da margem do rio. Estava longe do lugar onde queria estar no mapa, mas o explorador dentro de mim não resistiu.

Subi pela trilha rochosa até encontrar terreno plano, seguindo-a mais fundo na verdejante floresta até que a mata se abrisse em uma clareira.

No início, nem sequer percebi ele. Estava muito focado em encontrar um lugar para descansar.

O único lugar ideal para descansar era um conjunto de grandes pedras no final da clareira. Uma delas estava ocupada.

Havia um homem lá. Um homem mais velho, talvez na casa dos 50 aos 60 anos, sentado sobre uma pedra, escrevendo em um caderno de couro.

Ele ainda não havia me notado. Pensei em voltar, mas antes mesmo de me mover novamente, ele estava sorrindo para mim.

Um sorriso amigável. Um daqueles que você vê passar por você na rua ou atrás do balcão do banco.

Ele usava um colete inflável laranja, uma camisa xadrez verde, jeans azuis e botas de caminhada marrom. Tinha uma bolsa de couro pendurada no ombro.

Eu não disse nada, não de imediato. Não precisei.

“Bom dia!” ele disse.

“Bom dia,” respondi.

Disse que não esperava encontrar ninguém mais por ali.

Ele disse o mesmo. Mas cedeu e disse que estava feliz por ver outra pessoa.

Perguntou quão bem eu conhecia esses trilhos e se sabia chegar às penhas.

Parei antes de responder porque não estava certo se queria ser honesto. Não sabia quem era aquele homem e era só ele e eu.

Então menti.

“Estou aqui o tempo todo, na verdade,” disse. “Se descer e continuar subindo o rio, vai encontrá-los.”

Ele sorriu de novo.

“Oh, é mesmo? Aposto que é lindo.”

“É.”

Começou a me contar sobre sua esposa falecida, e que estava procurando um bom lugar para espalhar suas cinzas. Perguntou se eu poderia acompanhá-lo porque não tinha certeza se suas pernas velhas conseguiriam levá-lo até lá sozinho.

Comecei a relaxar um pouco. Eu havia perdido alguém próximo antes do verão, então disse sim.

Fechou seu diário e parecia genuinamente animado.

Caminhamos juntos de volta pelo trilho até o rio enquanto ele falava sem parar sobre si mesmo. Fiquei atrás dele e deixei que fosse à frente.

Não prestei muita atenção ao que ele dizia. Estava concentrado demais em como e quando sair dali. Era a maldição de ser fácil de manipular.

Eventualmente, ele perguntou um pouco sobre minha vida. Mentí para ele novamente. Era incrível como era fácil. Nem mesmo sabia por que estava fazendo aquilo. Não sentia ameaça. Ele era estranho, sim. Mas normal.

Mas menti mesmo assim. Disse que estava apenas caminhando. Que morava perto com meu pai, e que ele era policial local.

Na realidade, meu pai havia falecido recentemente. Sua sepultura a cerca de 320 quilômetros de distância.

Ficou em silêncio por um tempo, o que me pareceu ótimo.

Em algum momento, encontramos um trilho que supostamente levava às penhas. Seguimos juntos e chegamos a outra clareira sem saída. Essa era mais escura porque o sol havia se posto atrás das colinas.

Ele parou para dobrar-se, pegar fôlego e me fez sinal educadamente para ir na frente.

E então ouvi-o murmurar algo que parecia "ok…" com um suspiro profundo. Como se estivesse se preparando para algo.

Estava prestes a inventar uma desculpa para voltar e deixá-lo fazer o resto da jornada sozinho. Mas quando me virei, ele já estava em pé novamente, e tinha uma arma apontada para mim.

Uma pequena pistola.

Ri primeiro, achando que era alguma piada macabra. Na verdade ri. Mas sua expressão permaneceu a mesma. O sorriso amigável, de olhos azuis, havia desaparecido, substituído por algo muito mais frio. Era o rosto que eu deveria ter visto naquela clareira, mas sua máscara o escondia bem.

A risada engasgou na minha garganta antes mesmo de terminar.

“O quê… o que você está fazendo?” gaguejei.

Ele não respondeu. Fez um gesto atrás de mim, mandando que me sentasse debaixo de uma árvore próxima.

Compliance, caminhei lentamente para trás até a árvore. Meus olhos fixados na arma que ele segurava, que no momento não era tão intimidadora quanto o olhar que ele me dava.

Sentei-me contra o tronco da árvore, minhas mãos cavando na terra abaixo. Comecei a tremer, parte de mim ainda esperando que aquilo fosse só uma brincadeira ou um roubo oportunista.

Ele se agachou alguns metros de distância, a arma ainda apontada para mim.

“Você tem carteira?” perguntou, olhando para o lado.

Pisquei várias vezes antes de registrar o que ele estava pedindo. Procurei na minha mochila e a encontrei, jogando-a no chão na frente dele.

“Não tenho muito. Mas pode levar o que tiver,” disse com esperança.

Ele pegou minha carteira e abriu. Pegou minha identidade e jogou o resto de volta para mim.

"Hm," murmurou. "Você está bem longe de casa."

"Vai me machucar?" perguntei.

“Não se não for necessário,” respondeu, ainda olhando para minha identidade.

Suspirei aliviado. Mas esperei o contrassenso.

“Mas não importa. De qualquer forma, você não vai sair da floresta hoje.”

Não disse nada de imediato. Acho que não conseguia. Minha boca estava completamente seca, e minha mente fazia aquela coisa estranha de tentar encontrar uma versão disso que fizesse sentido, como se eu só precisasse esperar o suficiente ele risse e dissesse que era só uma brincadeira.

Ele não riu.

Colocou minha identidade sobre o joelho, virada para cima, como se quisesse mantê-la perto para referência, e alcançou a bolsa ao lado sem nunca tirar a arma de mim. Tirou primeiro uma faca dobrável, do tipo com cabo de madeira, desgastado, como se tivesse sido carregado por muito tempo. Colocou-a plana sobre uma pedra entre nós.

“Você tem algumas opções,” disse, com a mesma voz de antes. A mesma voz com que me contou sobre sua esposa. “Gostaria que escolhesse uma.”

Não entendia ainda. Acho que parte de mim ainda esperava pela versão em que isso era sobre dinheiro.

Alcançou a bolsa de novo e colocou uma corda de paracord ao lado da faca, e depois, por último, um pequeno frasco de comprimidos laranja, que colocou um pouco afastado dos outros dois, quase deliberadamente, como se pertencesse a uma categoria própria.

“A faca,” disse, apontando para ela. “A corda. Ou os comprimidos, se preferir ir mais fácil.”

Olhei para os três objetos dispostos sobre aquela pedra por um tempo que pareceu muito longo. Lembro-me de pensar, distante, que pareciam quase como uma vitrine. Como algo colocado para um cliente escolher.

“Não entendo,” disse, embora entendesse, acho que entendia completamente, só precisava que ele dissesse de uma forma que eu não pudesse mal interpretar.

Suspirou. O tipo de suspiro que diz que você vai ficar profundamente decepcionado.

“Você vai morrer aqui hoje,” disse. “Esse ponto não é algo que nenhum de nós possa mudar. Mas você decide como. Acho justo, não acha?”

Não consegui falar. Não sabia se devia implorar, gritar por ajuda ou simplesmente correr e esperar que a arma não me atingisse. Meu corpo ficou gelado, meu estômago embrulhado com um horror incontrolável e impotente, como se algo tivesse entrado e virado uma válvula. O único som que consegui produzir foi um soluço baixo enquanto lágrimas enchiam meus olhos.

Ele quebrou seu olhar frio por um segundo, olhando para os itens dispostos sobre a pedra, quase como se me desse privacidade para desabar.

“Não há pressa,” disse, quase como se estivesse me confortando. “Mas precisa acontecer hoje. De um jeito ou de outro.”

“Só... só não entendo…” gemi. “Você quer que eu só—”

“Sei que não é fácil,” disse. “Nunca é.”

Algo em mim se rompeu naquele momento, algum fio entre medo e raiva simplesmente se soltou.

“Mas— por quê?”

Deu de ombros. “É só assim.”

Comecei a perder o fôlego. Minha visão turvou, e o mundo começou a girar.

“Sei que não é justo, mas é assim. Você entende?”

“B-bem— você tem uma arma. Podia só— por que preciso eu? Vai me matar se eu não fizer, certo?”

Olhou para a identidade novamente, impassível, como se eu tivesse feito uma pergunta razoável e ele quisesse dar uma resposta razoável. Pensou por um momento antes de seus olhos voltarem para mim.

“Posso fazer isso,” disse. “Mas não seria suficiente, infelizmente.” Bateu um dedo na identidade, apenas uma vez. “Mas digamos que eu fizesse. E digamos que depois visitasse o endereço impresso aqui nesta identidade. Acha que quem eu encontrasse lá faria a mesma escolha que você está fazendo agora?”

Congelei.

Minha mãe. Minha irmã, com vinte anos, ainda morando em casa enquanto concluía a faculdade. Nenhuma delas sabendo que algo tão inimaginável, tão diabólico, estava acontecendo. E agora ele sabia onde elas estavam.

Não disse nada. Não precisei. Ele podia ver no meu rosto, qualquer coisa que tivesse acabado de acontecer, e algo em sua expressão se acalmou, como se tivesse obtido a resposta que queria sem eu precisar dizê-la em voz alta.

“Você precisa fazer essa escolha. Pode acontecer de duas formas. Uma é mais fácil que a outra.”

Comecei a rir.

“Você… o que é isso? Algo tipo... poder?”

“Boa teoria,” disse. “As pessoas sempre querem que haja uma forma. Facilita lidar com isso.”

“Então não existe? Você só—”

“Não importa se existe,” disse. “Não vai mudar o que acontecerá em seguida.”

“Então por quê? Pode me deixar ir! Não precisa ser assim. Você não—”

“Não preciso fazer isso,” interrompeu. “Sei que não preciso. Mas você precisa. Você entende?”

“Não. Nada disso faz sentido algum.”

Ele não respondeu. Só me observou, paciente, como se estivesse esperando que a raiva se esgotasse até algo com que pudesse trabalhar.

“Tudo bem,” disse, enxugando o rosto com a parte de trás da mão. “Tudo bem. E se — e se eu só fosse embora? Agora mesmo. Não contarei a ninguém. Nem sei seu nome, não conseguiria descrevê-lo para ninguém, sou péssimo com rostos, pergunte a qualquer um que me conhece.”

“Você lembraria do meu rosto,” disse. Não com malícia, mas com uma certeza sinistra.

“Tenho dinheiro,” disse. “Não muito, mas — há mais em casa, posso buscar mais, posso te encontrar em algum lugar, qualquer lugar que você quiser, só preciso de alguns dias—”

“Não quero seu dinheiro. Não peça. É indigno de você.”

“Então o que você quer? Diga-me o que realmente quer e eu—” ouvi como soava patético mesmo enquanto saía da minha boca, e continuei mesmo assim, porque alguma parte animal em mim decidira que patético era sobrevivível.

“Sua esposa. Você disse que perdeu sua esposa. Então sabe como isso se sente, sabe o que isso fará com minha família, meus amigos, por favor, você mesmo disse que não traz prazer, então o que custa deixar isso ir?

Por um segundo, só um segundo, algo piscou atrás de seus olhos, e eu realmente deixei de acreditar que tinha funcionado.

Depois sacudiu a cabeça, lentamente, quase como se lamentasse.

“Queria que fosse assim,” disse. “Realmente queria. Mas querer algo diferente não é o mesmo que ser diferente. Você entenderá isso eventualmente. Algumas pessoas demoram mais que outras.”

“Quero voltar para casa.” Choro.

“Sei,” disse. “Todo mundo quer.”

Ficou em silêncio por um momento, apenas me olhando, e algo sobre aquele silêncio era diferente do silêncio anterior. Era mais pesado. Como se estivesse decidindo se diria algo.

“Você mentiu para mim, sabe,” disse. “Na primeira clareira. Sobre conhecer esses trilhos. Sobre as penhas.”

Sentiu meu estômago cair de novo, de um modo completamente diferente do anterior.

“Não—” comecei.

“Sobre morar por aqui. Seu pai é realmente policial?”

Não respondi imediatamente. Precisava pensar primeiro, mas nem sequer conseguia fazer isso.

Surpreendentemente, ele me antecipou.

“Não precisa fingir agora,” disse, sem malícia. “Sabe quando você disse. Sempre consigo saber quando alguém mente. É como um dom que tenho.”

 praticamente sorriu, como se o recorde fosse carinhoso. “Deixei você me levar até aqui mesmo assim. Queria ver onde você me levaria.”

Não disse nada. Não conseguia pensar em nada para dizer que não tornasse tudo pior.

“Entendo por que fez isso,” disse. “Não me conhecia. Queria que pensasse que tinha algum lugar para ir. Alguém que notasse.” Pausou. “Foi inteligente. Quero que saiba disso. Só que não mudou nada. E honestamente, acho que não poderia ter encontrado um lugar melhor do que este.”

Minha voz tremeu. “Sua esposa. Ela? Isso foi mentira? Foi tudo falso?”

Alcançou a bolsa novamente, e por um segundo pensei que fosse outro objeto, outra peça para colocar sobre a pedra, e uma pequena parte tola de mim quase riu com a ideia de que poderia haver mais.

Em vez disso, tirou um pequeno urna de latão, não maior que um termo, o metal desgastado e manchado por digitais de um jeito que só acontece depois de anos sendo segurada.

Colocou-a no chão entre nós, suavemente, como se colocasse algo que ainda pudesse ser ferido.

“Não,” disse. “Essa parte foi verdadeira. Tudo.”

Olhei para a urna e depois para ele, e algo sobre vê-la ali, real, sólida, inquestionável, foi pior do que a arma tinha sido.

“Ela está comigo há muito tempo. Aqui,” disse, apontando para a urna.

Meu cérebro começou imediatamente a imaginar o que poderia ter acontecido com ela, a mulher que casou com um homem assim.

Decidi que, se não escaparia daquilo, ao menos tentaria adiar ele o máximo possível. Mesmo que ele soubesse o que eu estava fazendo.

“Como ela morreu?” perguntei, em voz baixa. Sem nenhuma simpatia, sem tentativa de entender quem estava falando.

Ele sorriu levemente, rindo da pergunta. Sabia que eu estava adiando, mas não parecia importar.

“Aneurisma cerebral. Há cerca de cinco anos,” admitiu.

“É mesmo? Ela sabia o quão fodido você é?”

O sorriso vacilou por um instante, mas ele não pareceu ofendido.

“Felizmente, não. Morreu acreditando que eu era bom. E eu era. Pelo menos para ela.”

“Já fez isso antes? Já fez isso com outras pessoas?”

“Muitas vezes,” admitiu. “Lembro de todos. Como eram. Como falavam.”

Olhou para o céu com um ar nostálgico, respirou fundo, e depois seus olhos voltaram para mim.

“Vou lembrar de você também.”

Ficamos em silêncio por um tempo. Não sei quanto. Pareceu para sempre. Comecei a pensar onde estava naquela manhã. Pensei em como as coisas poderiam ter sido diferentes se tivesse ficado e festejado com meus amigos.

Naquele momento, não senti quase nada. As lágrimas pararam de fluir. Meu coração parou de bater.

Tudo conforme a realidade do momento se instalou em mim.

Iria morrer, e só aquele homem sem nome saberia o que realmente aconteceu. E eu seria nada mais do que mais um rosto em sua memória.

“Tenho um pedido…” disse, meus olhos encontrando os dele novamente.

Ele assentiu. “Estou ouvindo.”

“Gostaria de escrever uma carta.”

Abriu a boca para falar, hesitou, e então assentiu.

“Claro,” disse. Alcançou sua bolsa, e imediatamente soube que ia pegar seu próprio diário.

Nem pensar.

Ainda assim, estendeu seu caderno para mim, o de couro, e sacudi a cabeça antes mesmo de terminar de oferecer.

“Não,” disse. “Tenho o meu.”

Peguei-o da minha mochila com mãos que não paravam de tremer, o mesmo diário que carregava toda a manhã, aquele que usava para músicas, rabiscos e pensamentos meio feitos, e senti que era errado usá-lo para aquilo, mas também senti que era a única coisa naquela clareira que ainda era realmente minha.

Chorei durante grande parte da escrita. Nem me lembro direito do que escrevi, não realmente, é como se a memória de escrever e a memória do que realmente escrevi se separassem em algum momento. Sei que escrevi que amava minha mãe. Sei que escrevi algo para minha irmã, algo sobre o gato, algum gracejo bobo que não significaria nada para ninguém além dela. Lembro-me de escrever que aquilo não era culpa de ninguém, e depois riscar, e depois escrever de novo, porque não sabia o que mais era verdadeiro o suficiente para colocar.

Quando terminei, ele pediu para ver. Não sei por que deixei, exceto que, naquele momento, senti que não havia mais nada que fosse totalmente meu para proteger.

Leu lentamente. Seus olhos percorreram a página como se estivesse lendo algo em seu próprio funeral. Quando terminou, dobrou uma vez, cuidadosamente, e colocou sobre a pedra plana ao lado da urna.

“Isso está bom,” disse. “Ela saberá que você estava pensando nela.”

Não disse qual dela. Não perguntei.

Olhou para mim novamente após isso, e algo em sua postura mudou, como se estivesse voltando ao motivo real em que estávamos.

“Já tomou sua decisão?” perguntou.

Não me lembro do exato momento em que decidi, só que, quando ele perguntou, a resposta já estava ali, esperando, como se estivesse esperando há algum tempo.

“Os comprimidos,” disse.

Ele assentiu, como se tivesse dado a resposta certa em um teste que já havia corrigido cem vezes.

“Ótimo,” disse. “Obrigado.”

Só então alcançou a garrafa laranja. O que saiu em sua palma não era pequeno. Comprimidos grandes, do tipo que você veria prescritos para algo sério, algo que precisasse de uma dose forte para funcionar.

“Só precisará de um,” disse, segurando-o na palma aberta como se fosse nada.

“Quanto tempo leva?” perguntei. Minha voz nem parecia a minha.

“Não demora,” disse. “Vai sentir como se estivesse dormindo. É só isso.”

Assenti, porque não havia mais nada para fazer, e peguei-o de sua mão.

Antes de colocar na boca, olhei para ele. Tentei demonstrar o máximo de desprezo possível.

“Você acha que há algo depois da morte?” perguntei.

Pensou por um momento e assentiu.

“Gosto de acreditar, acho. Não sei sobre o céu ou o inferno, mas gosto de acreditar que há algo.”

Ri e sacudi a cabeça.

“Ah. Bom, se houver, espero que sua esposa esteja olhando. E espero que ela saiba o que um cretino doente você realmente é.”

Ele não reagiu.

Coloquei o comprimido na língua e engoli completamente, até o fim, com a água que ele me passou. Ele me observou o tempo todo, e quando terminei, inclinou-se para frente e me pediu para abrir a boca, verificando sob a língua, ao longo da bochecha, garantindo que não restasse nada escondido. Assentiu uma vez, satisfeito, e sentou-se.

“Pense em seus momentos mais felizes,” disse. “Apenas relaxe neles.”

Então fiz. Não sei por que, exceto que não havia mais nada com que lutar. Pensei quando meu pai me ensinou a dirigir. No sorriso da minha irmã quando tiraram os aparelhos. Pensei no meu gato em casa, e todos meus amigos se divertindo sem mim.

A última coisa que me lembro é dele em pé sobre mim, olhando para baixo, sorrindo com ternura, como um homem observando algo de que se orgulhava.

Depois, nada. Apenas nada, por não sei quanto tempo.

A próxima coisa que senti foi frio, e depois um terrível revirar no estômago. Abri os olhos para um céu escuro cheio de estrelas e as pontas escuras de pinheiros altos contra ele.

Pensei que talvez estivesse morto, e que aquilo era o além. E, apesar de tudo, era belo. A realidade retornou quando me virei de lado e vomitei violentamente até não conseguir mais.

Não sei quanto tempo eu havia estado ali deitado. Tempo suficiente para o céu estar totalmente escuro e minhas roupas estarem úmidas de orvalho. Tempo suficiente para, quando tentei me sentar, meu corpo não parecer mais meu, membros pesados e lentos para responder, como se estivesse se movendo na água.

O homem havia sumido.

Minha mochila ainda estava ao meu lado. Alcancei e procurei até sentir a lanterna que levei. Minhas mãos não cooperavam no início, tropeçando no interruptor duas vezes antes de ligar. Liguei e varri a clareira em busca de movimento, mas não havia nada.

Sobre uma das pedras estava a carta que escrevi, pressionada por outra pedra menor.

Peguei com cuidado e enfiei em um pequeno bolso da minha mochila.

Depois disso, olhei dentro da minha mochila para ver se algo estava faltando, meu coração afundou.

Meu diário estava desaparecido. Provavelmente levado como um troféu. Não só ele sabia meu nome, onde eu vivia, mas agora também meus pensamentos e sentimentos mais profundos.

Quando consegui reunir força, arrastei-me fora daquela clareira e comecei a descer a montanha em direção ao acampamento.

Não me lembro da maior parte da caminhada de volta. Sei que caí pelo menos duas vezes, minhas pernas ainda não totalmente minhas, e em algum momento desisti de tentar andar em linha reta e só me direcionei para baixo, como se deve fazer quando está perdido, e esperei que me levasse a algum lugar.

Quando me aproximei, notei lanternas na floresta e vozes familiares chamando meu nome.

Meus amigos.

Fui levado ao hospital e interrogado pela polícia. Contei tudo enquanto minha mãe sentava ao meu lado, acariciando minhas costas. Entreguei a carta que escrevi, uma descrição detalhada do homem e tudo o que conversamos.

Estava em dor, minhas roupas estavam manchadas, rasgadas, e acabara de enfrentar o mal puro. Mas estava calmo.

Não sei se o choque me mantinha de não desmoronar ou se saí daquelas matas como outra pessoa. Acho que foi um pouco de ambos.

Fizeram um exame toxicológico em mim, mas o resultado veio como "inconclusivo".

Não me importei. Não estava interessado em falar. Não estava interessado em nada. Apenas não estava mais lá. Não mais.

A única coisa que me fazia sentir algo era o olhar de minha mãe e irmã. Como estavam assustadas por mim.

Nada foi igual novamente.

O homem que fez isso comigo nunca foi identificado, e passei muitos anos tentando entender. Até hoje, enquanto escrevo isto, é difícil acreditar que isso realmente aconteceu. É difícil aceitar que esta pessoa provavelmente está andando por aí, conhecendo novas pessoas, talvez conversando em torno de uma mesa de jantar com a família, encontrando novas vítimas no processo.

Pensei o máximo que pude. Perguntei a mim mesmo essas perguntas mais vezes do que posso contar. Por que estava lá? Ele me seguiu e me cercou? Foi planejado? Quantos mais havia antes de mim?

Desde então, parei de tentar responder. Às vezes, não há uma resposta clara para o “porquê” das coisas. Você se enlouquecerá tentando descobrir.

Ainda não tenho paz, não realmente. Alguns dias são melhores que outros. O que tenho em vez disso é uma rotina, pequenas regras que construí para mim mesma que tornam o mundo tolerável de novo — trilhas que nunca mais caminharei, sons que preciso sair de um cômodo para evitar, a maneira como ainda olho para trás mais do que qualquer um deveria.

Eu deveria ter morrido naquele dia, mas, por algum milagre, ainda estou aqui. Ainda vivo para escrever esta história.

E a única maneira que encontrei para seguir em frente foi aceitar que às vezes não faz sentido. A única coisa que importou foi seguir em frente, mesmo que o futuro pareça menor do que antes.

Às vezes, na linha do tempo da sua vida, você cai em um bolsão oculto que nunca deveria ter visto. E ele existe para mostrar uma face diferente da natureza humana. Um mal que não pode ser racionalizado.

Muda você. Talvez até destrua você. E embora a maioria das pessoas vá toda a vida sem encontrá-lo, ele ainda está lá.

E eu costumava ser uma dessas pessoas que nunca precisaram saber disso.