A caixa da conveniência

Do lado de fora do meu prédio há uma pequena caixa montada na parede próxima à entrada. Eu tinha passado por ela várias vezes e nunca dei muita atenção, pois achava que era uma caixa de sugestões. Foi durante uma tempestade que eu realmente a olhei pela primeira vez e quando li o título fiquei confuso, estava escrito "Caixa da Conveniência" e pensei que poderia ser algum tipo de sistema de manobrista ou qualquer coisa que os moradores tivessem criado. O apartamento não era exatamente do tipo luxuoso para ter sua própria garagem subterrânea, mas sim um prédio do meio do século. O apartamento que aluguei era metade de um apartamento completo que me dava 1 quarto, banheiro e uma sala. Essa caixa me confundia e tentei perguntar à minha vizinha, mas ela também não sabia, tentei perguntar ao proprietário, mas ele estava igualmente confuso, então esqueci.

Um dia, quando estava voltando do trabalho, vi uma senhora idosa colocar um papel na caixa e também entrar no prédio, tentei falar com ela sobre isso, mas ela não respondeu. Quando entramos no prédio, há um conjunto de elevadores em frente à entrada e escadas à direita para o resto do prédio, ela virou à esquerda para uma porta que eu sempre via como depósito de manutenção. Ela abriu a porta e entrou rapidamente, a escuridão lá dentro era absoluta por algum motivo e foi como se ela simplesmente tivesse desaparecido. Me aproximei da porta e quando estava prestes a alcançá-la, a porta bateu, fiquei irritado com esse comportamento rude e comecei a bater na porta pedindo resposta. Depois de um minuto, a porta se abriu revelando uma sala bem iluminada que era de fato para manutenção e segurança. Fiquei completamente confuso com isso e o guarda que atendeu a porta me repreendeu por gritar com ele. Perguntei sobre a senhora idosa e a escuridão e ele me olhou como se eu fosse louco, me advertiu novamente sobre desperdiçar seu tempo e então fechou a porta.

Contei meu incidente para minha vizinha e ela ficou igualmente confusa, confessou que nunca tinha visto isso acontecer enquanto estava por perto, mas agora prestaria atenção e talvez tentasse tirar uma foto. Concordei com ela, e continuamos nossos dias com isso em mente. Algumas semanas depois fui acordado por batidas na minha porta, era o guarda perguntando sobre minha vizinha. Ela não era vista há mais de 4 dias e seus pais também haviam acionado a polícia para procurá-la. Disse a ele que não a via há mais de uma semana, pois nossos horários eram diferentes, ele pediu que eu ficasse de olho nela. Então perguntei se havia alguma filmagem do último dia dela no prédio, ao que ele pareceu confuso e disse que ela foi vista pela última vez seguindo um homem idoso para dentro do prédio e assim que entraram houve alguma falha elétrica no prédio e a filmagem parou por um minuto, depois voltou e ela tinha desaparecido. Eles tentaram procurar o homem idoso e até perguntaram a todos que pudessem conhecê-lo, mas nada.

Percebi que isso poderia estar relacionado ao incidente da caixa da conveniência, contei tudo sobre o que aconteceu naquele dia em que ele me repreendeu e ele ficou ainda mais confuso. Então decidi tentar descobrir o que podia sobre aquela caixa, agora eu queria não ter me incomodado em começar. Descobri que a caixa estava lá desde que o prédio foi construído e ninguém sabia nada sobre ela, então decidi vigiar a caixa no meu tempo livre e ver se havia outra pessoa usando-a. Durante todo esse tempo, a investigação sobre o desaparecimento da minha vizinha não revelou nada e a polícia havia revirado o apartamento dela, e o meu, de cabeça para baixo procurando qualquer coisa, mas não encontrou nada.

Foi na 5ª vez esperando que vi um homem idoso caminhando para o prédio, ele chegou à entrada e então olhou ao redor para ver se havia alguém olhando para ele. Eu estava no prédio sentado no canto mais distante atrás de um vaso grande, vi ele tirar um pedaço de papel do bolso e colocar na caixa e então virar e entrar no prédio. Então corri na frente dele e comecei a perguntar o que ele tinha colocado na caixa e por que estava ali.

O homem idoso parecia ter visto um fantasma, seu rosto estava branco de medo e seus lábios tremiam enquanto eu o confrontava. Ele não disse nada e tentou virar e ir embora, mas eu insisti e continuei me movendo para bloquear seu caminho. Ele não disse nada e logo suas pernas cederam e ele sentou no chão. "Eu só estava procurando uma maneira tranquila de partir, por favor me deixe ir. Não machuquei ninguém, por favor me deixe ir."

"Não antes de você me dizer o que está acontecendo, tenho uma amiga desaparecida e ela pode ter entrado pela porta sem colocar nada na caixa."

Seus olhos se arregalaram e olharam para mim e vi aquele medo em seus olhos se transformar em algo ainda mais primitivo. "Ela o quê? Não não não não... isso não deveria acontecer. Ela... não, isso não deveria acontecer."

"O que não deveria acontecer?"

O homem idoso olhou para mim e levantou-se e parecia que tinha recuperado as forças e me agarrou pela camisa. "Aquela caixa é tudo que está mantendo todos nesta cidade seguros, existem seres que estavam aqui antes de nós e o preço pela segurança é um de nós sacrificar nossos últimos anos."

Perguntei que seres e sobre o que ele estava falando, mas ele começou a me arrastar para a porta, conforme nos aproximamos dela vi fios escuros de fumaça saindo por baixo da porta. Alcançando a porta, ele segurou a maçaneta e empurrou a porta para dentro, dentro estava escuro e eu não conseguia ver nada. Ele soltou minha camisa e entrou, eu estava muito atordoado para ver o que estava acontecendo e ele tinha sumido, me movi e fui olhar dentro. Fui sugado e me encontrei em um cemitério de máquinas antigas, pareciam mais antigas que qualquer coisa que eu já tinha visto antes. Vi o homem idoso na minha frente e tentei chamá-lo, então comecei a ver movimento ao nosso redor, corpos de coisas se movendo em sua direção.

Um alcançou ele e agarrou sua perna e com um movimento rápido arrancou seu músculo da panturrilha, o homem idoso não se mexeu, era como se estivesse em transe. Mais se aproximaram agarrando-o e arrancando pedaços dele e comendo, o sangue voava por todo lado e percebi que isso poderia ter acontecido com a garota e agora aconteceria comigo. Os corpos contorcidos que pareciam menos humanos e mais alienígenas despiram o corpo até os ossos, fiquei ali paralisado por essa exibição grotesca incapaz de me mover quando uma daquelas coisas parou e se virou para mim. Ganhou alguma força do que tinha consumido e caminhou até mim, estendeu a mão para mim e colocou uma mão no meu queixo e então virou minha cabeça da direita para a esquerda me examinando como um pedaço de carne. Uma voz na minha cabeça então falando, "Você não disse seu nome antes de entrar. Como saberemos quem está nos dando força como a mulher antes de você?"

Tentei falar mas não consegui e aqueles pensamentos pareciam ser ouvidos e ouvi a voz. "Somos antigos, nosso tempo virá novamente quando sua espécie acabar se matando. Você tem sorte que estamos satisfeitos, este tinha muito tempo para viver como a garota e então vamos devolvê-lo com um aviso. Nunca volte ou tente nos expor, esta cidade foi construída sobre nossa casa e um dia a teremos de volta."

Fechei meus olhos e a próxima coisa que soube foi que acordei em frente à porta no prédio. Sem ideia de como cheguei ali ou quem me trouxe. Me mudei do apartamento dentro de uma semana e nunca olhei para trás, se você mora naquele apartamento no meio do espaço aberto eu imploro que deixe aquele lugar.

Muitas Pernas

No interior de uma antiga floresta de altos abetos prateados, encontrei um túmulo. O tempo havia apagado o nome, mas ali nas rasas reentrâncias crescia o impressionante líquen violeta.

"Existe uma cura, uma cura terrível, que faz seus ossos estalarem e se contorcerem", disse a velha. "Você só precisa encontrar o líquen. O líquen que busca os mortos."

E assim eu fiz.

Raspei-o da pedra sombria e guardei em minha bolsa, ansioso para retornar à minha irmã acamada na cabana daquela velha bruxa.

A varíola havia tomado sua pele. Por semanas observei enquanto ela se contorcia em agonia, implorando por alívio, mas nada que eu ousasse dar a ela era suficiente.

"Me leve até a bruxa", ela disse uma noite, em meio ao delírio causado pela dor. "A bruxa da floresta conhece o caminho - o antigo caminho místico." Como todas as crianças, eu conhecia a história - sabia que devia ficar longe daquela floresta. Mas ao olhar para a forma encolhida de minha parente, seus olhos pálidos e cabelos negros de suor, não encontrei forças para negá-la.

Tecida com galhos retorcidos e coberta de musgo, a cabana da velha ficava numa pequena clareira da floresta onde a névoa decidiu se estabelecer. Nenhum pássaro cantava ali, o único som era o crepitar de um fogo modesto e o murmurar da velha que o atiçava.

"Trouxe, criança?" A velha disse.

"Acho que sim", respondi.

"E o ouro?"

"Você receberá o ouro quando ela melhorar." Era mentira, claro. Não tínhamos nem duas moedas para juntar, muito menos sua conhecida taxa. Curvada sobre o fogo, ela estendeu uma mão nodosa.

"Rápido menino, o líquen. Precisa ferver por uma hora, e a menina tem pouco tempo." No canto, minha irmã dormia, sua respiração áspera e lenta.

"Isso realmente funciona?" Perguntei, entregando a preciosa planta.

"Se você for forte o suficiente."

"E se não for?" A velha se virou. Seu rosto era enrugado e a sujeira há muito se acumulava nas dobras. Qualquer vestígio de beleza havia desaparecido, exceto por seus olhos - como safiras sob a luz das estrelas.

"Como eu disse, é uma cura terrível."

Esperei aos pés da cama enquanto a mulher preparava o preparado, umedecendo a testa de minha irmã com um pano úmido. Fique comigo, eu rezava. Ela tinha sido tão cheia de vida, o que é o tipo de coisa que sempre se diz, mas era verdade. Ela adorava escalar um pinheiro retorcido ou mergulhar os dedos dos pés no Emberflow enquanto eu nadava. Nunca conheci alguém tão gentil, e mesmo que detestasse aranhas (por princípio de terem pernas demais), ela as pegava com as mãos e as levava para fora. Acho que ela não aprovaria esta cura.

"Há magia nas pernas de aranha, minha criança." A velha disse enquanto alcançava uma prateleira. "Magia e caos juntos." Aninhado fundo na prateleira estava um pote de vidro contendo a maior aranha que já vi. Era toda preta e brilhante, exceto por um ponto azul claro em sua barriga. "Já observou como elas andam - como seus membros finos se movem para frente e para trás - nunca se movendo, apenas aparecendo em uma nova posição? Só coisas malignas se movem assim. E não se engane, criança, esta varíola também é maligna. Mas o que é uma doença contra outra?" E com isso, ela abriu o pote e arrancou uma perna.

Em frenesi, a pobre criatura sacudiu e se debateu sem esperança contra as paredes de vidro de sua prisão.

"E o que o líquen faz?" Perguntei. "Também é maligno?" A velha deixou cair a perna da aranha na xícara borbulhante que segurava.

"Não, não maligno", disse ela enquanto se aproximava da cama. "A varíola busca corromper toda vida, e o que é mais vivo que uma planta que floresce na morte? Precisa apenas de uma passagem." Ela me entregou a xícara. "Faça-a beber tudo, criança, ela deve beber todo o conteúdo."

Levei a mistura malcheirosa aos lábios de minha irmã. Assim que as primeiras gotas tocaram sua língua, seus olhos se abriram. Ela lutou, engasgando e sufocando, mas passei meus dedos por seus cabelos para acalmá-la.

"Vai fazer você melhorar." Eu disse, "Você precisa confiar em mim." Quanto mais eu derramava, mais pânico tomava conta de suas feições. Nas últimas gotas, ela lutava contra mim com toda a força frágil que lhe restava, gritando meu nome, implorando para que eu parasse.

"ISSO NOS MACHUCA!" disse uma voz - uma voz que não era dela. Era profunda e gutural. "VOCÊ VAI MATÁ-LA!" gritou. "VOCÊ VAI MATAR NÓS DOIS, TOLO!"

"Até a última gota!" A velha disse, correndo para meu lado e inclinando mais a xícara. "Não dê atenção."

"PARE, NÓS A DEIXAREMOS VIVER, NÓS JURAMOS!" a voz implorou. "JURAMOS PELO INOMINÁVEL!" A última gota caiu em sua língua agitada.

E então houve silêncio.

Esperei sem respirar por um sinal de vida - qualquer coisa, qualquer indício ou sussurro de movimento. Mas ela não se mexeu. Ela tinha partido.

"Sinto muito, minha criança." A velha colocou sua mão enrugada em meu ombro trêmulo. "Ela estava muito longe."

Meus olhos embaçaram de raiva enquanto lágrimas amargas escorriam por minhas bochechas.

"Você disse que a salvaria. Você-"

"Eu disse que era uma cura terrível." A bruxa disse severamente. "E agora você deve ir, mas primeiro, meu ouro." Ela estendeu sua outra mão enquanto seus dedos se cravavam em meu braço.

"Me solte!" Gritei, afastando seu braço. "Não tenho ouro! Não tenho nada."

"Muito bem." De dentro de seu manto, ela sacou uma lâmina de aparência cruel. "Há outras coisas que você pode me dar - um olho talvez? Muitas coisas pedem por um olho." Recuei até a parede, não havia saída, ela estava entre mim e a porta. "Vamos, criança, farei rápido." Disse ela enquanto se aproximava.

"Fique longe de mim, sua bruxa!" Implorei, "Não me toque! Por favor!"

Crack.

O som nos deteve. Da cama, veio um ruído horrível, como galhos quebrando numa tempestade. Silhuetada pelo brilho laranja de um fogo moribundo, minha irmã se ergueu. Longas e emaciadas eram suas muitas pernas, e sua cabeça pendia para trás - oito olhos sem piscar com um brilho violeta.

"Não... isso é impossível-" Mas foi tudo que ela conseguiu dizer antes de minha irmã avançar. Numa fúria voraz ela devorou a bruxa, arrancando carne fibrosa dos ossos e pintando a humilde cabana de vermelho.

"Sara?" Minha irmã pausou sua alimentação ao som de minha voz tímida. Seus membros se moviam desajeitadamente como um cervo recém-nascido enquanto ela arrastava seus cabelos ensanguentados pelo chão. E naquele momento, ao olhar para sua carne miserável coberta de varíola e para os olhos sem alma, eu soube que ela tinha realmente partido.

Corri para a porta, e enquanto eu atravessava a floresta podia ouvi-la me perseguindo. Ela uivava como uma amante em luto, e o bater de suas pernas ecoava através das árvores enquanto eu alcançava a borda da floresta. Mergulhando nas águas gélidas do Emberflow, nadei em direção a casa com toda força que me restava. Arrastei-me pela margem, tremendo e tossindo, e quando olhei para trás ela estava observando do outro lado. Mergulhou uma perna hesitante na água e rapidamente a puxou de volta. Então, com velocidade assustadora, correu para a escuridão turva da floresta.

Nunca voltei àquela floresta, nunca fui procurá-la. Mas ela está lá fora, disso tenho certeza. Algumas noites ouço seus gritos no vento, embora o médico diga que está tudo na minha cabeça.

Se você alguma vez estiver na floresta e ouvir muitas pernas, procure o rio. Ela nunca aprendeu a nadar.

O caso que nunca esquecerei

Ainda sinto arrepios quando penso naquela casa. Sinceramente, parte de mim se pergunta se compartilhar isso vai me ajudar a finalmente dormir melhor ou talvez só vai piorar as coisas. De qualquer forma, preciso tirar isso do meu peito.

Crescendo, meu irmão e eu tínhamos esse fascínio estranho por casas antigas. Sabe aquelas com papel de parede descascando, cômodos empoeirados, aquele cheiro de mofo que te atinge no momento em que você entra.

Costumávamos nos esgueirar em casas abandonadas na parte antiga da cidade só para ver o que tinha sido deixado para trás, e juro que aquelas tardes moldaram o resto de nossas vidas. Acabamos nos aprofundando nessa obsessão, formando nossa própria pequena equipe de investigação paranormal, convencidos de que fantasmas não eram apenas truques de TV.

Lembro daquela noite, a ligação que mudou tudo como se fosse ontem. Era início de outubro e já estava frio, daquele tipo em que o vento literalmente uiva lá fora como uma cena direto de um filme de terror.

Estávamos na mesa de jantar com nossa configuração habitual: nossos laptops, arquivos de casos, pizza sobrando, foi quando o telefone tocou. Do outro lado, havia uma mulher que parecia aterrorizada. Ela não parava de falar sobre barulhos estranhos e objetos se movendo em sua casa na beira da cidade. Meu coração começou a bater forte porque algo em sua voz simplesmente... não sei, parecia real.

Mais real do que qualquer coisa que tínhamos lidado antes.

Bem, sua antiga casa vitoriana não era exatamente um segredo. Os moradores falavam sobre ela; supostamente, era assombrada com todo tipo de lendas assustadoras. Se você passasse por ali, não tinha como não notar a varanda cedendo ou as venezianas batendo ao vento. Carregamos nosso equipamento na van e fomos até lá, meio empolgados, meio aterrorizados.

Já estava escuro quando chegamos. O lugar me deu aquela sensação... A sensação de que o ar estava mais pesado, como se estivéssemos entrando em algo do qual não poderíamos simplesmente sair.

Meu irmão estacionou a van e recitou o que a proprietária, Evelynn, tinha dito a ele no telefone: objetos se movendo, pontos frios, sussurros. "O de sempre," ele disse, tentando parecer não impressionado, mas eu podia ver aquele brilho de empolgação em seus olhos. Tentei manter minha própria voz firme enquanto checava minhas anotações. Ela havia mencionado não dormir por semanas. Meu estômago revirou. Não conseguia me livrar da sensação de que estávamos mexendo com algo maior que nós.

O vento quase arrancou o som de nossa batida da porta. Quando finalmente abriu, esta frágil senhora idosa estava lá. Dava para ver o medo em seu rosto. Suas mãos tremiam enquanto nos agradecia por vir, e algo em seus olhos me fez querer dar meia-volta e correr de volta para a segurança da van. Mas entramos.

Dentro, a casa parecia... estranha.

O cheiro de livros velhos impregnava tudo, misturado com algo mais que eu não conseguia identificar direito, talvez lavanda, talvez algo mais antigo. Poeira cobria os móveis como se ninguém os tivesse tocado em décadas. O tique-taque de um relógio de pêndulo no corredor era tão alto no silêncio que me fez pular.

Montamos nosso equipamento enquanto ela contava sua história: sussurros na noite, coisas se movendo sozinhas, aquela sensação horrível de estar sendo observada mesmo quando supostamente estava sozinha.

Nos separamos e começamos a investigar. Quedas de temperatura, sombras estranhas passando nos cantos de nossas lanternas, era como se a casa quisesse nos mostrar que estava viva (ou algo completamente diferente). Em um escritório apertado, nosso gravador captou um sussurro quieto, tão fraco que quase pensei ter imaginado.

Mas quando reproduzimos, claramente dizia, "Saia."

Perguntamos a Evelynn se alguém havia morrido na casa ou se tinha acontecido alguma outra coisa horrível ali. Ela insistiu que não sabia de nada. Meu irmão a tranquilizou dizendo que revisaríamos tudo e depois voltaríamos com respostas. Ela pareceu tão aliviada mas também... não ao mesmo tempo. Como se estivesse vivendo com isso para sempre.

Depois, passamos alguns dias debruçados sobre nossa mesa de jantar, analisando cada pedaço de filmagem. Tínhamos leituras de temperatura despencando sem motivo, picos de EMF, sussurros fracos que não podíamos explicar. Mas aqui está a parte estranha: toda vez que Evelynn deveria estar na câmera, como se estivesse apontando para algo se movendo, ela simplesmente não estava na filmagem. Meu irmão e eu tentamos ignorar como algum ângulo estranho da câmera. Mas eu sabia que estava errado, não fazia sentido.

Então, naturalmente... Voltamos.

Quando chegamos, a casa antiga parecia totalmente diferente, pintura nova, sem varanda cedendo ou venezianas quebradas. Pensamos que era a casa errada, mas o endereço era o mesmo. Eu não queria, mas meu irmão queria ir até o fim. Quando batemos, uma mulher mais jovem atendeu, olhando para nós como se estivéssemos tentando vender algo. Perguntei por Evelynn, e foi aí que meu mundo inteiro virou de cabeça para baixo.

Ela nos disse que Evelynn morreu décadas atrás. Era sua tia-avó. A mesma mulher com quem literalmente tínhamos falado uma semana antes. Meu irmão e eu devíamos parecer que estávamos enlouquecendo. Tentamos argumentar, e dissemos que tínhamos acabado de estar lá. Mas a expressão da nova proprietária mudou de irritação para algo... triste, como se ela soubesse mais do que estava nos contando.

Saímos, abalados...

Em casa, verificamos novamente os registros da propriedade, qualquer coisa que pudéssemos encontrar. Lá estava em preto e branco: um obituário de Evelynn de anos atrás. Juro que meu coração parou por um segundo.

Então encontrei uma fotografia antiga da casa em seu auge. Lá estava ela bem no meio da foto junto com todos os outros incluindo a equipe. A legenda abaixo listando os nomes das pessoas na foto confirmava que era ela. Depois encontrei outro recorte: sua morte não foi natural. Eles não explicaram claramente, mas foi definitivamente trágica.

Examinamos nossas filmagens novamente, procurando respostas. Quanto mais olhávamos, mais aparente ficava: Evelynn não estava visível em nenhum vídeo. Nem uma sombra, nem uma silhueta, nada. Sempre que achávamos ter captado um vislumbre, o quadro simplesmente distorcia. Como se ela estivesse lá mas também... não estivesse. Encontramos aquele mesmo sussurro novamente, "Saia," repetido várias vezes.

Enfim...

Essa é minha história.

Talvez eu esteja esperando que alguém lendo isso possa ter uma explicação que finalmente torne mais fácil dormir à noite. Tudo que sei é que se você alguma vez se sentir atraído por casas antigas e os fantasmas do passado, tome cuidado com o que deseja. Porque às vezes, o passado está muito ansioso para responder.

Eleanor

O arranhar começou sutilmente, um sussurro contra o silêncio da minha antiga casa vitoriana. Inicialmente, descartei como sendo o vento, algo comum nestes cômodos com correntes de ar. Mas o vento não arranha. O vento uiva, assobia e geme, mas não arranha meticulosa e deliberadamente as paredes.

Começou há cerca de um mês, logo após o falecimento de minha esposa, Eleanor. Dizem que o luto pode se manifestar de maneiras estranhas. Talvez o arranhar fosse apenas o luto se enterrando sob minha pele, uma manifestação física do vazio que ela deixou. Sou escritor - ou melhor, era escritor. A morte de Eleanor parecia ter roubado minhas palavras, me deixando à deriva em uma paisagem árida de pensamentos. Passava meus dias vagando pela casa, tocando suas coisas e inalando o suave aroma de lavanda que ainda permanecia em seu travesseiro. O arranhar tornou-se um companheiro constante, um metrônomo marcando a passagem dos meus dias cada vez mais desolados.

No início, estava confinado às paredes do quarto principal, um raspar frenético e intermitente. Tentei ignorar, raciocinando que ratos haviam se instalado dentro das paredes. Comprei armadilhas e espalhei veneno, mas o arranhar persistiu, zombando dos meus esforços. O dedetizador que chamei não encontrou nada, declarando a casa livre de roedores. "Casas antigas fazem barulhos, Sr. Davies", ele disse, sua voz carregada de uma piedade que eu não apreciava. "A madeira expande e contrai, os canos gemem, as coisas se acomodam. Você vai se acostumar."

Mas eu não me acostumei. O arranhar ficou mais alto, mais ousado. Moveu-se do quarto para o corredor, depois para a sala de estar, me seguindo como uma sombra malévola. Não era mais o arranhar de pequenas garras, mas um raspar deliberado e rítmico, como se alguém, ou algo, estivesse tentando abrir caminho para o meu mundo.

Dormir tornou-se um luxo. O raspar intensificava-se na escuridão, um ataque implacável à minha sanidade. Comecei a ver coisas na periferia da minha visão - sombras fugazes, formas indistintas que desapareciam assim que eu virava a cabeça. Eu me assustava com o menor som, meus nervos mais tensos que cordas de violino.

Uma noite, acordei e me encontrei em pé diante da parede da sala, minha mão pressionada contra o gesso frio. O arranhar era ensurdecedor, vibrando através dos meus ossos. Eu podia senti-lo, uma energia frenética emanando da parede, alcançando por mim. Fiquei olhando para a parede pelo que pareceu horas, convencido de que podia ver o contorno tênue de dedos, desesperados para atravessar.

Foi a primeira vez que questionei minha sanidade.

Comecei a beber, uma tentativa desesperada de silenciar o arranhar e o crescente coro de dúvidas em minha cabeça. O uísque tornou-se meu consolo, meu escudo contra a escuridão que se aproximava. Ele suavizava as bordas do mundo e amenizava a dura realidade da minha perda. Mas também amplificava a paranoia, alimentando o delírio de que algo estava espreitando nas paredes.

O arranhar não estava mais apenas nas paredes. Eu podia ouvi-lo no assoalho, no sótão, nos próprios alicerces da casa. Ecoava em meu crânio, um ritmo constante e enlouquecedor que ameaçava estilhaçar minha mente. Comecei a ver Eleanor. Não a Eleanor vibrante e risonha que eu havia amado, mas uma figura espectral e esquálida, seus olhos ocos e acusadores. Ela aparecia nas portas, aos pés da minha cama, seus lábios se movendo silenciosamente, como se tentasse me dizer algo que eu não conseguia entender. Eu tentava alcançá-la, desesperado para abraçá-la novamente, mas ela desaparecia como fumaça, me deixando ofegante no ar frio e vazio.

Meus amigos tentaram ajudar. Sugeriram terapia, medicação, uma mudança de ambiente. Mas eu recusei. Não podia deixar a casa. Eleanor estava aqui, eu tinha certeza disso. E a fonte do arranhar... estava de alguma forma conectada a ela, à casa, a algo que eu não conseguia compreender completamente.

Uma tarde, me encontrei no sótão, vasculhando caixas com pertences de Eleanor. O ar estava denso com poeira e cheiro de naftalina. O arranhar estava particularmente frenético ali, emanando de um canto distante do cômodo. Segui o som, meu coração batendo forte no peito.

Atrás de uma pilha de pinturas antigas, eu encontrei. Uma pequena caixa de madeira, intrincadamente entalhada com vinhas retorcidas e rostos grotescos. Estava trancada. Tentei forçá-la, mas a madeira era muito resistente. Frustrado, peguei um martelo e quebrei a fechadura.

Dentro da caixa havia um diário, encadernado em couro desbotado. Reconheci a caligrafia de Eleanor na primeira página. Minhas mãos tremiam enquanto eu o abria e começava a ler.

O diário documentava um período na vida de Eleanor que eu desconhecia. Antes de nos conhecermos, ela havia sido obcecada pelo oculto, com rituais e sessões espíritas e contato com os mortos. Ela escrevia sobre uma entidade sombria que havia invocado, um ser que prometia conhecimento e poder em troca de... algo. Os detalhes eram vagos, obscurecidos por linguagem críptica e rabiscos frenéticos.

Conforme lia mais, uma percepção arrepiante me ocorreu. O arranhar... não vinha das paredes. Vinha do diário. Da entidade que Eleanor havia invocado. Estava tentando se libertar, escapar dos limites da caixa e reivindicar seu prêmio.

E então eu entendi. Eleanor não havia morrido de uma doença súbita, como os médicos haviam afirmado. Ela havia sido levada. Consumida pela entidade que ela imprudentemente convidara para sua vida. E agora, queria a mim.

O arranhar intensificou-se, vibrando através do diário e em minhas mãos. O sótão ficou frio, o ar pesado com uma sensação palpável de pavor. Eu podia sentir a presença da entidade, uma energia escura e malévola que procurava me envolver. Fechei o diário com força e arremessei a caixa através do cômodo. Ela caiu com um baque surdo, o arranhar momentaneamente silenciado. Mas eu sabia que não seria por muito tempo. Eu tinha que destruir o diário. Era a única maneira de parar o arranhar, de banir a entidade e me salvar.

Agarrei a caixa e corri escada abaixo, o arranhar ecoando em meus ouvidos. Fui até a lareira, as chamas tremulantes oferecendo um lampejo de esperança na escuridão que se aproximava. Joguei a caixa no fogo, observando enquanto as chamas lambiam a madeira, consumindo-a com fome voraz. Por um momento, houve silêncio. Um silêncio abençoado e glorioso. Fiquei ali, tremendo, lágrimas escorrendo pelo rosto, convencido de que finalmente havia vencido.

Então, o arranhar começou novamente.

Desta vez, não vinha do sótão, ou das paredes, ou do assoalho. Vinha de dentro da minha cabeça. Era um arranhar frenético e desesperado, um coro de vozes arranhando minha sanidade. Agarrei minha cabeça, gritando, tentando abafar o som, mas era inútil. Estava em todo lugar, dentro de mim, me consumindo. Olhei para minhas mãos e as vi cobertas de sangue. Não me lembrava de ter me cortado. Corri para o espelho e olhei meu reflexo. Não era eu. Não mais. Os olhos eram poços ocos e negros, preenchidos com uma inteligência antiga e malévola. A boca estava esticada em um sorriso grotesco, revelando fileiras de dentes afiados e serrilhados.

O arranhar ficou mais alto, mais insistente. Estava me dizendo o que fazer.

Eu sabia o que tinha que fazer.

Caminhei até a parede, a parede onde o arranhar havia começado. Coloquei minha mão contra o gesso frio e comecei a arranhar. Arranhei e arranhei e arranhei, o som ecoando pela casa vazia. Arranhei até minhas unhas estarem rasgadas e ensanguentadas, até meus dedos estarem em carne viva e o osso exposto. Arranhei até atravessar. Do outro lado, havia apenas escuridão. E o arranhar. O arranhar interminável e aterrorizante. Agora sou parte dele. Eu sou o arranhar. E ele sou eu.

Eleanor, estou chegando.