A beleza está apenas na superfície... Mas tradições e maldições estão enterradas muito mais profundamente

66 escovas exatamente.

Ponto final.

Nem mais, nem menos.

Todas as mulheres da minha família do lado da minha mãe sempre tiveram cabelos longos e bonitos e traços jovens. Com cabelos loiros platinados, olhos azuis gélidos e pele da cor de porcelana, sempre nos destacamos na multidão. Até minha bisavó era bonita, com a pele suave e lisa. Rugas nunca foram algo que alguma de nós tinha, mas quando eu era jovem, nunca pensei muito nisso. A ignorância era uma bênção afinal, e por muito tempo... eu fui alegremente ignorante.

Tudo isso mudou em uma manhã de sábado. Todos os dias, antes de sair para brincar com meu irmão, minha mãe insistia em escovar meu cabelo. Era quase como um ritual. Tinha que ser feito de uma só vez, e ela não podia parar uma vez que começasse.

Desde que eu tinha cabelo na cabeça, lembro-me dela fazendo isso. Primeiro, ela borrifava algo nele, o líquido tingido de vermelho claro. Depois, ela passava os dedos pelas mechas, puxando suavemente todos os nós antes de começar a escovar.

Às vezes, eu me contorcia na cadeira, reclamando de como ela estava puxando forte a escova pelo meu cabelo, e outras vezes eu simplesmente desistia, afundando na cadeira enquanto ela trabalhava nos meus cabelos platinados.

"Podemos fazer isso depois, por favor?" eu reclamava, meu lábio inferior se projetando enquanto implorava, cruzando os braços e me encolhendo na cadeira.

"Quer você goste ou não, precisa ser feito." Suas palavras eram finais. Sem espaço para argumentos, mas eu sempre gostava de contestar.

"Mas por quê?" eu resmungava, olhando para ela no espelho, seus próprios cabelos platinados caindo ao redor do rosto, em um halo de ondas.

"Freya, por favor. Eu sei que você não entende agora, mas entenderá quando for mais velha." Suas mãos descansaram nos meus ombros, tentando me tranquilizar que ela me contaria quando fosse a hora certa. Mas eu era jovem e impaciente.

"Vou me atrasar para a festa de aniversário da May, não podemos apenas..."

"Não." Sua voz era firme.

"Mas por quê?" eu gemi, meus olhos indo para os dela, azuis frios que olhavam para qualquer lugar menos para mim.

"Porque sou sua mãe, e preciso que confie que sei o que é melhor para você. Essa escovação de cabelo que você odeia tanto é algo que precisa ser feito. É uma tradição que foi passada por gerações, e é algo que devemos continuar a fazer se quisermos levar uma vida normal."

Meus olhos se estreitaram e meus ombros caíram quando me acomodei na cadeira, permitindo que minha mãe mais uma vez passasse os dedos pelo meu cabelo. "E o que acontece se não escovarmos? O que há de tão anormal em nós?"

Com um rápido jato do spray vermelho, ela ignorou meu comentário e começou a contar enquanto escovava.

"Um, dois, três, quatro, cinco -"

"O que acontece?" perguntei, balançando as pernas na cadeira.

"Seis, sete, oito -"

"Mãe, vamos lá. Não pode ser tão ruim assim", murmurei, me contorcendo na cadeira.

"Por favor, fique quieta", ela repreendeu. "Você vai me fazer perder a conta."

A raiva fervilhava dentro de mim. Eu sabia que ela provavelmente estava inventando tudo isso porque só queria uma razão para me fazer comportar. 'Eu nasci à noite, mas não nasci na última noite', pensei comigo mesma. Antes mesmo de ela chegar a quinze, peguei a escova das mãos dela e a joguei do outro lado da sala.

Meus olhos encontraram os dela no espelho, um sorriso convencido puxando meus lábios. "Acho que você tem que me dizer o que acontece agora, não é?"

Nunca tinha visto minha mãe tão aterrorizada como ela parecia naquele momento, mas no instante em que aquelas palavras saíram dos meus lábios, suas mãos tremeram e seus olhos se arregalaram enquanto ela se afastava de mim.

O medo percorreu meu corpo no momento em que percebi por que. Uma sensação estranha de rastejar começou a se espalhar pelo meu couro cabeludo, pequenos insetos pretos desfilando ao longo da minha linha do cabelo e se alimentando da carne da minha cabeça. Eles se acumularam como uma crosta, uma confusão móvel e contorcida enraizada na frente do meu cabelo e grudada na minha franja, estalando-a com dentes afiados. Um grito escapou dos meus lábios quando caí da cadeira, minhas mãos voando para o meu cabelo, tentando desesperadamente sacudir os insetos.

Gritos estrangulados e arrepiantes explodiram da minha garganta enquanto rolava pelo chão, minha mãe rapidamente pegando a escova e correndo freneticamente pelo meu cabelo, gritando os números em voz alta enquanto contava.

Espessos filetes de sangue vermelho escorriam pelos lados do meu rosto, manchando minha pele com as consequências das minhas ações. Lágrimas embaçaram minha visão enquanto ela contava, meus lábios tremendo enquanto ela arrancava rapidamente a escova pelo meu cabelo, mechas dele caindo no chão.

"55, 56, 57, 58..." Ela contou, sua voz tremendo.

No momento em que ela chegou a 66, um suspiro audível de alívio escapou de seus lábios, a escova caindo no chão. Pontos pretos caíram do meu cabelo como cinzas, os insetos se espalhando em uma pilha derrotada ao meu redor. Minhas mãos alcançaram desesperadamente as mechas de platina espalhadas pelo chão, meus olhos encontrando os de minha mãe.

Quando ela me entregou o espelho e olhei para o meu reflexo, quase comecei a chorar de novo. Meus belos cabelos platinados estavam manchados de vermelho, e algumas partes estavam faltando.

"Freya", ela começou, sua voz suave e tensa. "Você deve fazer o que eu digo. Pelo resto da sua vida, você vai escovar o seu cabelo 66 vezes por dia, ou haverá consequências."

"Mas por que 66?" eu perguntei, minhas mãos tremendo e minha respiração ofegante.

"Porque, minha querida, é tradição." Sua voz quebrou e suas sobrancelhas se franziram. "Devemos prestar homenagem às 66 mulheres que morrem a cada ano para nos manter jovens e bonitas. O sangue delas está em nossas mãos."

"O que você quer dizer?" eu perguntei, meus olhos procurando os dela, a confusão me paralisando no lugar.

"Há um preço a pagar pela beleza, e quando desobedecemos aqueles que a nos deram... A consequência é grave." Suas mãos gentilmente ajeitaram uma mecha de cabelo atrás da minha orelha enquanto ela olhava para nós duas no espelho.

"Nossos corpos estão cheios de parasitas." Seus olhos caíram para os pequenos pontos pretos espalhados pelo chão. "Assim que esquecemos que somos apenas vasos, escravos disso..." Sua voz se desvaneceu, olhos azuis assustadores se conectando aos meus.

"Como você claramente testemunhou, nossos corpos não hesitarão em nos lembrar disso." Com um suspiro, ela pegou um inseto solitário do meu cabelo e disse: "Porque a beleza está apenas na superfície... Mas tradições e maldições estão enterradas muito mais profundamente."

Quem sou eu?

Nome: Douglas D.S.

Douglas D.S. é um escritor brasileiro conhecido por fundar o site TREVAS SANGRENTAS em 2007. Desde jovem,  mostrou um grande interesse por histórias de terror, ficção científica e suspense, e decidiu criar um espaço online para compartilhar suas criações com outros entusiastas do gênero.

Ao longo dos anos, o TREVAS SANGRENTAS ganhou uma base de fãs fiéis que apreciavam a escrita envolvente e assustadora de Douglas. No entanto, após uma década de sucesso, ele decidiu encerrar o blog e iniciar um novo projeto em 2018.

Foi assim que o Poeta Morto BR nasceu. Nesse novo site, Douglas passou a publicar textos, poemas e sonetos, explorando uma veia mais melancólica e poética. O Poeta Morto BR rapidamente se tornou um sucesso entre os amantes da literatura e cativou uma nova audiência para as habilidades literárias do escritor.

No entanto, Douglas não abandonou completamente suas raízes no terror e no suspense. Durante pausas no inativo blog TREVAS SANGRENTAS, ele decidiu criar outro projeto em paralelo: o Contos Horripilante. Nesse novo blog, Douglas publica histórias de terror exclusivas, escritas por ele mesmo. Sua imaginação sombria e detalhes sinistros contribuem para a criação de narrativas arrepiantes que cativam e assombram seus leitores.

Além de seu trabalho como escritor, Douglas é também um defensor e porta-voz da comunidade autista. Em seu blog Textos De Um Autista, ele compartilha informações e experiências relacionadas ao autismo, promovendo a conscientização e a compreensão dessa condição. Douglas, que é autista, compartilha sua própria jornada como pessoa de suporte 2, trazendo um olhar único sobre a cultura autista e ajudando a combater os estigmas e preconceitos associados.

Quando não está escrevendo, Douglas gosta de ouvir metal, jogar videogame – especialmente a série Pokémon – e assistir a filmes e séries de terror. A escrita, no entanto, é sua maior paixão e é através de suas palavras impactantes que ele é capaz de transportar seus leitores para um universo cheio de trevas e mistérios.

O trabalho de Douglas D.S. tem cativado e assombrado pessoas ao redor do mundo, estabelecendo-o como um escritor talentoso e multifacetado, capaz de criar histórias que prendem o leitor da primeira à última palavra. Sua contribuição para a literatura, tanto no gênero de terror quanto nas reflexões sobre o autismo, o tornaram um nome respeitado e admirado na comunidade literária.

A contínua evolução do trabalho de Douglas D.S. tem sido evidente ao longo dos anos. Seus blogs têm servido como uma plataforma para aprimorar suas habilidades como escritor, explorando diferentes estilos literários e temas intrigantes.

Embora os contos de terror sejam a sua especialidade, Douglas também se aventurou em outros gêneros, como o suspense e a ficção científica. Sua capacidade de criar atmosferas sombrias e personagens cativantes tem sido aclamada por seus leitores, que admiram sua habilidade de envolvê-los em narrativas imersivas e assustadoras.

Além de sua carreira literária, Douglas também é um defensor apaixonado da inclusão e da compreensão do autismo. Em seu blog sobre a cultura autista, ele compartilha não apenas suas experiências pessoais, mas também informações educacionais e recursos para auxiliar outras pessoas que vivenciam o espectro autista. Sua dedicação em ajudar a eliminar os estigmas associados ao autismo é evidente em suas palavras e em seu compromisso em educar e conscientizar a sociedade sobre a diversidade neurodiversa.

Douglas é uma pessoa inspiradora que mostra que, independentemente das dificuldades que a vida possa apresentar, é possível alcançar grandes feitos e impactar positivamente o mundo. Sua paixão pela escrita, aliada ao seu desejo de criar mudanças sociais positivas, o tornaram um exemplo a ser seguido.

Com um talento natural para contar histórias e uma determinação incansável, Douglas D.S. continuará a cativar leitores e a espalhar sua mensagem por meio de seus blogs e de sua escrita. Seja através do terror, da poesia ou da conscientização do autismo, ele deixa uma marca indelével no mundo literário e além.

Linhas de Framboesa

Essas fileiras se estendem muito para trás, quase infinitas. Estamos prestes a fechar em cerca de 20 minutos, mas ainda há pessoas colhendo framboesas. Vou me manter ocupado antes de pedir que saiam. Hoje foi devagar, apenas cerca de 20 pessoas vieram para a colheita, na maioria famílias de vários tamanhos. Não me importo de esperar alguns minutos após o fechamento para as pessoas saírem, mas está estranhamente quente apesar da brisa, então gostaria de chegar em casa o mais rápido possível. Faço tudo o que posso para manter minha mente ocupada, ler, ouvir música, etc., mas não funciona. 

Os minutos passam como horas e parece que estou fervendo por dentro. Eventualmente, passam 10 minutos e decido finalmente ir informar às pessoas que estamos fechados. As pessoas saem rapidamente, quem ainda estava lá foi embora rapidamente e deixou a fazenda. E agora estou sozinho, é um sentimento estranho, estou tão acostumado a ter gente por toda parte, então, quando é hora de fechar e só estou eu, sempre sinto uma sensação de desconforto, como se algo estivesse errado. Depois de ver o último carro partir, começo a recolher as cestas que deixamos as pessoas usarem, levo-as para o celeiro onde guardamos o estoque e, uma vez que termino e estou indo de volta para a pequena cabana onde estão todas as minhas coisas, percebo algo. 

É um carrinho de bebê, bem ao lado da cabana. "Droga", penso para mim mesmo, "Alguém deve ainda estar colhendo". Lembro-me deste carrinho, pertence a uma mulher, não deve ter mais de 30 anos. Ela estava aqui com seu filho, que não deve ter mais de 5 anos. Lembro-me dela vividamente porque ela era gentil. Ela tinha cabelos loiros sujos e usava óculos Ray Bans, seu filho também era legal.

Agora, tenho um sentimento avassalador de apreensão pairando sobre mim, como se algo estivesse prestes a dar errado, ou talvez já tenha dado errado. Pego meu walkie-talkie e digo: "Ei, ainda há uma pessoa nas framboesas. Vou lá informar que estamos fechados e então posso voltar?" Não recebo resposta. O sentimento de apreensão que eu tinha antes desaparece lentamente e é substituído por um sentimento de abandono. Alguém sempre responde, então o que aconteceu? Repito a mensagem no walkie-talkie algumas vezes, mas recebo a mesma resposta: silêncio. Pelo menos eles sabem que estou aqui. Começo a andar pelas fileiras na esperança de avistar a mulher e seu filho, mas não há ninguém aqui. Mesmo no ponto mais alto de uma das fileiras, não vejo ninguém, só há framboesas. Exploro a possibilidade de talvez ela tenha deixado o carrinho aqui por acidente, mas deixou sua carteira, chaves e vários itens no carrinho, então duvido que ela esteja em outro lugar além deste.

Também considero a possibilidade de simplesmente ir embora, dizer a todos que encontrei a última pessoa e que ela saiu, mas se ela estiver aqui e eu a deixar, há chances de que a fazenda seja processada ou roubada, e eu perderia meu emprego, então continuo procurando. Depois do que parece horas de caminhada e busca, chego à última fileira e digo ao walkie-talkie que ainda estou procurando, apenas para ter certeza de que eles sabem onde estou.

O sol agora está ainda pior. Começou a se pôr, mas o calor ainda permanece, intensificado pelo tempo que passei aqui fora. Estou na metade da última fileira quando começo a notar as mudanças. As framboesas perto da frente foram principalmente colhidas, mas as poucas que ainda estão lá são lindas, os arbustos estão de pé e perfeitamente verdes. No entanto, aos poucos, eles se tornam deformados e distópicos. O belo verde que havia antes está desbotando para uma cor parecida com vômito, e as framboesas passam de um vermelho incrível para o cinza, nada mais do que uma substância semelhante a uma massa cinzenta repugnante.

Os arbustos em si parecem ter sido pisoteados, destruídos além do reconhecimento. Então o cheiro se instala, um cheiro horrivelmente nauseante de morte e decadência enche meu nariz quanto mais eu ando. Não consigo escapar dele, respiro pelo nariz e posso sentir o cheiro, pela boca consigo sentir o gosto. Então vejo o sangue. Começa como apenas algumas gotas que noto no chão, mas à medida que entro mais profundamente nos arbustos, vejo marcas dele. Respingos de sangue pintam os arbustos circundantes e o que restou das "framboesas". 

Não consigo deixar de vomitar um pouco ao ver o sangue, que agora cobre a grama por onde estou andando. Em seguida, ouço os sons. Sons de esmagamento e estalidos enchem meus ouvidos, e ficam cada vez mais altos quanto mais eu ando. A fraca silhueta do que parece uma pessoa começa a aparecer. Parece estar curvada, pegando algo que está no chão.

Meu primeiro instinto é que esta seja a mulher que estou procurando. "Senhora! Senhora, está tudo bem?" Eu chamo, mas não obtenho resposta, a figura permanece curvada, agarrando o chão. Quanto mais me aproximo, mais percebo que isso não é quem estou procurando. Não é humano. Estou a cerca de cinco metros de distância quando a vejo completamente. Um corpo humano completamente invertido. 

Posso ver as veias pulsando do lado de fora do corpo, todas ensanguentadas e azuis. 

Observo o sangue fluir pelo sistema circulatório e os pulmões respirando. Então, olho para baixo, ela estava cavando no estômago dela, arrancando intestinos e outros órgãos, deixando-os espalhados ao redor de seu corpo, com a boca escancarada em uma expressão de grito interminável. 

Lentamente Eu recuo lentamente, atravessando o que só posso imaginar que seja o que sobrou do bebê da mulher, tentando o meu melhor para não alertar a criatura. À medida que me afasto, ouço um som fraco, não tenho certeza se fui eu que fiz o barulho ou algo mais, mas isso não importa de qualquer maneira, pois ela sabe que estou aqui.

A criatura se vira lentamente para encarar-me, ainda curvada sobre o cadáver da mulher. 

A coisa mais assustadora é o rosto dela, que ela não tem. 

Não há olhos, boca ou nariz. Em vez disso, é apenas carne, com veias correndo por ela, mas não há nada que sugira que essa coisa já teve olhos ou boca. Eu sei que ela pode me ver, sabe que estou na frente dela. Começo a correr o mais rápido que posso em direção à saída. "Há algo, alguém talvez, aqui!" Eu grito no walkie-talkie, mas não obtenho resposta. "Por favor, alguém responda!" Chego de volta à cabana com minhas coisas. Paro para respirar e me viro, ela não está mais lá. Ela não está me seguindo de forma alguma. "Talvez ela tenha ficado para trás nos arbustos?", penso comigo mesmo.

Independentemente disso, depois de recuperar o fôlego, vou para o prédio principal, um grande mercado no centro da fazenda. O mercado está vazio e desolado por dentro. Outra sensação solitária me domina enquanto procuro meus colegas, chamando seus nomes. Nunca vi este lugar tão desertificado antes. Tento o walkie novamente, "Alguém está aí?" Depois de alguns minutos de silêncio, um som estridente de estática sai do walkie-talkie. Mesmo no volume mais baixo, isso queima nos meus ouvidos. 

Quase me ensurdecendo. Para após alguns segundos e, assim que recupero o equilíbrio, a vejo novamente, a criatura. O rosto sem face dela está pressionado contra o vidro da porta da frente. Ela começa a deslizar contra a porta, deixando marcas de sangue pelo caminho.

Eu viro e corro, chegando a um armário de vassouras em um canto escuro da loja, escondendo-me na esperança de que a criatura não me encontre. Não posso deixar de chorar, "Eles me deixaram, não é?", penso comigo mesmo. "Eles me esqueceram e me deixaram aqui." Começo a chorar silenciosamente, segurando o walkie-talkie com força. 

Eu sei o que vai acontecer a seguir, gostaria de poder impedir, mas não posso. Começo a ouvir passos úmidos e esquisitos descendo o corredor em direção ao armário onde estou escondido, eventualmente atingindo um pico e parando bem na frente da porta atrás da qual estou escondido. 

De fora da porta, o sangue começa a escorrer por baixo dela, cobrindo meus pés. Eu sei o que vem a seguir, gostaria de poder ter impedido, mas não posso. Eu fecho os olhos e tento o walkie-talkie mais uma vez, "Por favor." Sussurro.

"John, meu Deus, você está bem?" Abro os olhos. A porta está aberta e meu gerente está parado na minha frente com uma expressão preocupada, ele me ajuda a levantar e sair do armário, olho ao redor e vejo meus colegas me encarando com olhares semelhantes ao do meu gerente, uma mistura de preocupação e horror. "John, o que aconteceu? Estávamos procurando você por toda parte", diz meu gerente. "Eu... eu estava tentando entrar em contato com todos vocês. 

Há algo aqui, vocês devem ter visto!" Suas expressões não mudam. "Era uma espécie de criatura! Ela me atacou nas framboesas! Eu corri para cá procurando ajuda!" Meus colegas recuam lentamente, desesperados agora. "Onde vocês estavam todos? Eu até tentei usar meu walkie-talkie! Nenhum de vocês respondeu!" "John, que walkie?" pergunta meu gerente. Eu olho para baixo e não há nada, nenhum walkie-talkie em mim. Eu olho de volta para dentro do armário de vassouras, mas ainda não há nada lá. Tento me explicar mais, mas só consigo gaguejar palavras como "Mas" ou "E". "John, acho que seria melhor se você fosse para casa."

Depois desse dia, nunca mais voltei ao meu trabalho, acho que eles concordaram com isso. Também nunca mais ouvi muito dos meus colegas, e logo se tornou apenas uma lembrança ruim de constrangimento. Apesar do que investiguei e tentei explicar a eles depois, eles não acreditaram em mim e não havia evidências para apoiar minhas alegações. As framboesas que encontrei em estado de decomposição se transformaram em frutas frescas e bonitas, a grama passou de manchada de vermelho para perfeitamente verde. Eles encontraram meu walkie-talkie na mesma fileira, ele estava descarregado e aparentemente levou um tempo para carregar, o que significa que ele estava sem bateria por um tempo. 

Esqueci o lugar nos próximos anos, mas quando pesquisei, descobri que eles foram obrigados a fechar por um longo tempo depois que um dos funcionários matou um cliente, alegando que ele era uma criatura sem olhos. Eventualmente, eles reabriram e permaneceram bem-sucedidos. Passo por lá de vez em quando quando visito meus pais, tudo o que consigo imaginar é a criatura, e me pergunto se ela ainda está lá. 

Esperando.

Os pais dos amigos nos disse para não nos aproximarmos do antigo cemitério... Agora sabemos o motivo

Era 23 de agosto de 2008 e saímos para celebrar o 19º aniversário do meu amigo Mitchell. Todo o nosso grupo de amigos estava conosco, cerca de 9-10 pessoas, e estávamos todos nos divertindo. Estava ficando tarde, por volta da 1h da manhã, quando decidimos todos ir para casa e aproveitar nossa noite. Eu estava indo para a casa de Mitchell passar a noite. A casa dele fica nos arredores da cidade principal, em uma fazenda com 250 acres de terra ao redor. A casa dele fica a cerca de 8 quilômetros do centro da cidade, e não tínhamos transporte, então decidimos ir a pé.

Chegamos a quase 5 quilômetros de caminhada quando ouvimos um grito ensurdecedor vindo do antigo cemitério. O pai de Mitchell sempre nos disse para não nos aproximarmos daquele cemitério, não importa o quê. E ele nunca nos disse por quê, mas o ouvíamos porque ele tem 1,96 metros e 127 kg e serviu no Vietnã. Mitchell olhou para mim com uma expressão assustada e disse com a voz trêmula:

"O que foi isso?"

Eu não respondi, apenas compartilhei a mesma expressão.

Continuamos a caminhar, mas ouvimos novamente, e desta vez estava mais alto e mais perto. Eu pensei que a coisa que estava gritando estava bem atrás de mim, então quando me virei, estava esperando ver algo, mas para meu choque, nada.

Então percebemos que o grito vinha de dentro do cemitério, e foi quando percebemos que algo não estava certo.

Ambos sabíamos que não deveríamos entrar no cemitério, mas nunca soubemos por quê. Começamos a discutir se deveríamos entrar ou ir para casa.

Eu o convenci a entrar no cemitério comigo para verificar. Abrimos o portão, e quando dei o primeiro passo no cemitério, o ar ficou frio e minha respiração foi arrancada. E foi quando percebi que não podia mais voltar atrás.

Continuamos a andar cada vez mais para dentro do cemitério, tentando encontrar o que estava fazendo o grito ensurdecedor que ouvimos momentos antes. Trinta minutos se passaram, e não encontramos nada, e foi quando decidimos que deveríamos simplesmente ir para casa.

Começamos a voltar para o portão, e foi quando ouvimos novamente, mas desta vez vinha de dentro da Capela.

Nenhum de nós queria saber o que estava dentro da Capela, então começamos a correr em direção ao portão. Deixamos o portão aberto para uma fuga rápida se algo desse errado, mas quando chegamos ao portão, ele estava trancado com uma corrente e um cadeado.

Nosso único caminho para fora do cemitério era sobre o muro de 2,7 metros. Subimos o muro em questão de segundos, com medo, e quando estávamos prestes a passar por cima do muro, vimos o que estava fazendo o barulho.

Para nosso choque, estava uma grande criatura pálida, com cerca de 2,1 a 2,4 metros de altura. Era anormalmente magra, com braços assustadoramente longos quase tocando o chão. Estava de costas, mas eu sabia que poderia perceber que estávamos lá, pois estava exatamente onde estávamos, olhando ao redor.

Neste momento, era por volta das 2h30 - 2h45 da manhã, e não íamos ficar aqui mais tempo.

A criatura se virou rapidamente, travou olhos comigo e soltou outro grito, mas desta vez era mais profundo do que os anteriores. E então começou a correr em nossa direção. Eu e Mitchell descemos do muro e corremos por mais 3,2 quilômetros até a casa dele. Chegamos de volta às 3h10 da manhã e assim que chegamos em casa, trancamos todas as portas e fechamos as cortinas.

Pensamos que tínhamos escapado, mas não tínhamos. Ouvimos o grito novamente, mas desta vez tinha o mesmo tom dos primeiros dois, e ouvimos vindo dos campos ao redor.

Acordamos o pai dele, e ele estava confuso sobre por que o acordamos. Contamos tudo a ele, e ele nos olhou com raiva e medo nos olhos e simplesmente disse:

"O que vocês fizeram?"

Eu respondi com uma voz trêmula:

"O que você quer dizer?"

Ele olha nos meus olhos e com um rosto frio diz:

"Ele os segue."

O pai dele tem uma cicatriz que vai do topo da perna até a parte de baixo, e ele sempre nos disse que a conseguiu durante uma lesão no futebol e que tiveram que cortar a perna dele para consertar. Mantenha isso em mente.

Começamos a entrar em pânico. O pai dele subiu as escadas e nos disse para ficar aqui embaixo enquanto ele pega algo. Ouvimos um barulho alto vindo da sala ao lado, que normalmente tem uma fechadura. Ninguém entrou naquela sala, e ninguém sabe o que está lá, exceto o pai dele. Depois de cerca de 10 minutos, o pai dele desceu com um rifle e duas pistolas. Ele nos deu uma pistola e algumas munições a mais e disse:

"Vocês vão precisar disso."

Já tinha atirado com armas antes, mas não sou muito experiente com elas. Mitchell, por outro lado, é, já que o pai dele o ensinou desde pequeno a lidar com uma arma de fogo.

Ficamos lá embaixo e contamos tudo a ele, mas desta vez em detalhes. Ele não disse nada, mas apenas sentou-se em sua cadeira pensando no que fazer.

Eram 3h50 da manhã, e os gritos ainda estavam ocorrendo ao redor da casa da fazenda. E ainda não tínhamos um plano.

Às 4h30 da manhã, tínhamos nosso plano, que era entrar no caminhão do pai dele e procurar a criatura.

O pai dele acendeu todas as luzes ao redor dos campos e colocou sua luz no topo do caminhão. E partimos em busca da criatura.

Enquanto estávamos no caminhão, o pai dele nos contou que a cicatriz em sua perna não era resultado de uma lesão no futebol, mas sim da criatura que encontramos. Ele nos disse que uma noite ouviu o mesmo barulho de grito e foi investigar, mas não foi rápido o suficiente para fugir da criatura, que cortou sua perna. Felizmente, um carro estava indo na direção dele. Ele fez sinal para o carro parar e entrou. Ele tirou o cinto e fez um torniquete improvisado para controlar o sangramento. Foi levado ao hospital, onde conseguiram tratá-lo sem amputar a perna.

Logo depois, ele nos contou o que realmente aconteceu. Vimos a criatura. Parada imóvel na luz do caminhão. O pai dele pegou o rifle e disse:

"Hora de matar esse desgraçado."

Ele atirou na criatura quatro vezes, acertando duas vezes na parte inferior das costas e uma vez no ombro superior. A criatura caiu no chão e soltou mais um grito. Mas este não era como os anteriores. Era mais alto, e dava para ouvir a dor por trás do grito.

Dirigimos até onde ela caiu, e seu sangue era negro. A criatura estava deitada na grama alta em uma posição deformada, respirando pesadamente. Seus olhos eram azuis e sua pele era quase transparente. O sangue negro a rodeava e cobria a grama ao redor. O pai dele atirou mais uma vez na cabeça dela antes de ela parar de se mover completamente.

Deixamos a criatura no campo e cuidaríamos dela no dia seguinte.

No dia seguinte, por volta das 12h, decidimos ir ver a criatura. Fomos até onde ela estava, mas para nossa surpresa, não havia nada. A criatura havia desaparecido e não deixou vestígios, o sangue negro não estava mais lá, mas a grama estava achatada de onde ela estava deitada. Sabíamos que ela não poderia ter se movido, já que a grama ao redor estava intocada, exceto onde passamos.

Procuramos na propriedade por pelo menos 2 horas antes de desistir.

O pai dele me levou para casa no mesmo dia e disse para eu não contar a ninguém sobre o que encontrei. Eu continuava ouvindo os gritos de vez em quando, e sempre que os ouvia, não conseguia dormir naquela noite, ficava acordado segurando a pistola que ele me deu.

Isso aconteceu há 15 anos, e ainda tenho dificuldade para lidar com isso. Agora tenho 34 anos, sou casado e tenho dois filhos. Mitchell também tem 34 anos e tem um filho com sua noiva. Ainda mantenho contato com o pai dele, que agora tem 76 anos.

Nós não mencionamos aquela noite um ao outro, e quando ouvimos os gritos juntos, os ignoramos, mas sei que quando ele os ouve sozinho, também não consegue dormir.