Acordo em uma Realidade Diferente Toda Vez que Durmo

Não sei onde mais postar isso. Talvez eu só precise colocar tudo pra fora antes de perder a cabeça. Ou talvez, só talvez, alguém por aí esteja passando pela mesma coisa.

Não sei quando começou. A primeira vez que notei algo estranho, era pequeno. Detalhes minúsculos que eu podia ignorar se me esforçasse bastante. Como minha marca favorita de cereal ter um logotipo levemente diferente, ou como o sobrenome do meu colega de trabalho mudou da noite pro dia.

No começo, achei que estava apenas lembrando errado. Todo mundo faz isso, né? O Efeito Mandela. O cérebro pregando peças, nos fazendo jurar que algo era diferente do que realmente era. Dei de ombros.

Mas continuou acontecendo.

Toda vez que eu dormia, o mundo ao meu redor mudava. Não era óbvio no início, apenas o suficiente para me fazer duvidar de mim mesmo. As ruas do meu bairro não estavam exatamente no lugar certo. Um filme que eu sabia que tinha visto antes de repente não existia. O aniversário da minha mãe mudou um dia.

Ainda assim, não entrei em pânico. Achei que estava apenas estressado, ou talvez meu sono estivesse sendo afetado por algo. Criei desculpas, tentei racionalizar. Até o dia em que acordei e encontrei meu irmão sentado no meu sofá, controle na mão, jogando Call of Duty como costumava fazer.

Meu irmão está morto há seis anos.

Congelei. Nem conseguia respirar. Fiquei ali parado, observando ele, esperando meu cérebro processar e dar sentido ao que eu estava vendo.

"Aí," ele disse sem olhar pra cima. "Finalmente acordou? Você tava dormindo que nem pedra."

Meu estômago revirou. Meu irmão tinha morrido num acidente de carro aos vinte anos. Fui ao funeral dele. Vi seu corpo no caixão. Fiz luto por ele. E mesmo assim, ali estava ele, agindo como se nada tivesse acontecido.

Me forcei a falar. "Mano..."

Foi quando ele finalmente olhou pra mim, franzindo as sobrancelhas confuso. "Que foi?"

Era ele. Sua voz, seu sorriso torto idiota, a cicatriz acima da sobrancelha de quando ele caiu do skate quando criança. Senti como se estivesse enlouquecendo.

Precisava sair dali. Murmurei algo sobre precisar de ar e cambaleei pra fora, minhas pernas mal me carregando. Minhas mãos tremiam. Minha respiração estava irregular. Me apoiei numa árvore, tentando forçar meu cérebro a funcionar.

Neste mundo, ele nunca entrou naquele carro. Talvez eu nunca tenha ligado pra ele naquela noite. Talvez algo que eu fiz no meu mundo original tenha mudado, e aquela única coisinha foi suficiente pra mantê-lo vivo aqui.

Foi quando tive certeza: isso não estava só na minha cabeça.

Eu estava mudando de realidade.

Depois disso, as mudanças ficaram mais drásticas.

Uma manhã, acordei e vi uma notificação aparecer no meu celular: Presidente Kanye West fará coletiva de imprensa emergencial.

Achei que era piada. Uma deepfake, uma brincadeira da internet. Mas quando liguei as notícias, lá estava ele, na Casa Branca, falando sobre política externa como se fosse apenas mais um dia.

Na próxima vez, a lua tinha sumido.

Não quero dizer que estava escondida atrás das nuvens. Quero dizer que literalmente não existia. Perguntei às pessoas sobre isso, e todas me olharam como se eu fosse louco. As marés ainda se moviam, as noites ainda eram escuras, mas ninguém se lembrava de já ter existido uma lua no céu.

Tentei entender. Comecei a manter um diário, anotando tudo que conseguia lembrar antes de dormir. Experimentei - fiquei acordado por dias, usei cafeína pra me manter desperto, mas nunca importava. No momento em que finalmente cedia ao cansaço e dormia, acordava em algum lugar novo.

Não importava o que eu fizesse, não conseguia ficar em um só lugar.

Então, justo quando estava começando a aceitar meu destino, as coisas pioraram.

Começou a me seguir.

Primeiro notei numa realidade que parecia quase normal. A única diferença que consegui encontrar era que todos os semáforos eram azuis em vez de vermelho e verde. Era só isso. Sem irmãos mortos, sem lua desaparecida, apenas... semáforos azuis.

Então, pelo canto do olho, eu vi.

Era alto, alto demais. Seu corpo se contorcia de maneiras que me davam náusea. Não tinha rosto, pelo menos não um que fizesse sentido pro meu cérebro. Cada vez que eu piscava, parecia mudar, como se não estivesse preso às mesmas leis da realidade como todo o resto.

Ninguém mais via.

Testei. Perguntei a um estranho se ele via algo estranho parado no fim da rua. Ele só me olhou esquisito e foi embora.

Foi quando soube: seja lá o que fosse, estava aqui por minha causa.

Na próxima vez que dormi, acordei numa nova realidade. E estava lá.

Não fala. Não corre. Só fica lá, observando. Sempre longe o suficiente pra eu fingir que estou imaginando, mas sei que não estou.

Toda vez que mudo, me encontra de novo.

Não sei o que quer. Talvez esteja me caçando. Talvez seja a vontade do próprio universo, enviado pra consertar o erro que sou eu. Porque sejamos honestos - algo assim não deveria acontecer. Eu não deveria estar deslizando entre mundos como um glitch num videogame quebrado.

Tenho usado minha habilidade pra fugir. Toda vez que o vejo, me forço a dormir, esperando cair em algum lugar seguro.

Mas a verdade é que acho que nunca vou encontrar um lugar seguro.

Acho que não posso continuar fugindo pra sempre.

Em algum momento, vou acordar num mundo que vai me matar primeiro. Ou a coisa - seja lá o que for - finalmente vai me pegar.

E o pior?

Não tenho motivo pra acreditar que existe uma realidade por aí com as respostas que preciso.

Já aceitei que nunca vou voltar pra casa.

Então estou postando isso aqui, porque talvez alguém mais tenha visto os sinais. Talvez você tenha notado pequenas mudanças, coisas que não consegue explicar direito.

Se você notou... não ignore.

Vou dormir agora.

Só espero que onde quer que eu acorde depois... não seja pior que aqui.

A Temida Arte Baleeira da Ilha da Mão

Sou pescador. Meu irmão e eu trabalhamos no Golfo do México há anos. Numa manhã, estávamos na água, fazendo nossa rotina habitual quando recebemos uma chamada. Era no rádio. Um iate havia batido numa pequena ilha desabitada próxima. Havia duas pessoas vivas, mas uma delas era uma criança e estava gravemente ferida.

Não pensamos duas vezes. Viramos nosso barco e seguimos em direção à ilha. Não sabíamos onde estávamos nos metendo. Quando chegamos, encontramos o naufrágio. O iate estava destruído e parecia que ninguém tinha conseguido escapar. Mas lá estava a mãe, segurando seu filho ferido, mal conseguindo falar. Nós os tiramos do barco e dissemos que íamos tirá-los de lá.

Pensamos que tínhamos terminado, mas aquilo era apenas o começo. Quando estávamos prestes a partir, notei algo estranho. Meu irmão estava olhando para a praia onde deixamos nosso barco. Ele parecia confuso, como se tivesse visto algo que não pertencia ali. Me virei e os vi.

No início, pensei que fossem apenas sombras, mas então percebi que estavam se movendo. Formas grandes e escuras com pernas longas e garras afiadas. Eram como... como dinossauros, mas tinham penas. E estavam circulando nosso barco. Nos observando.

Os olhos da mãe se arregalaram quando ela os viu. "Precisamos ir", ela sussurrou. "Eles virão atrás de nós também. Vocês precisam se esconder."

Não esperamos ela explicar. Pegamos os sobreviventes e corremos, subindo nas rochas onde o iate havia batido. Encontramos uma caverna marinha, e subimos da areia, esperando que eles não nos encontrassem. Nos agachamos dentro, tentando ficar quietos, tentando não respirar muito alto. Eu podia ouvi-los lá fora, farejando o ar, seus pés arranhando o chão enquanto se aproximavam.

"Eles... eles os mataram", disse a mãe, com a voz tremendo. "Mataram meu marido... minha tripulação. Levaram eles para a selva. É por isso que o barco bateu. Eles... eles não param."

Pedi para ela ficar quieta. Não podia acreditar. Essas coisas eram reais. E estavam nos caçando.

Então ouvimos. O som da água, a maré subindo.

"Ilha da Mão", meu irmão, Hermano, me lembrou. Assenti.

Ninguém vem à Ilha da Mão, é um lugar perigoso. A maré estava subindo rápido, inundando a parte inferior da caverna. No escuro, nos amontoamos, tremendo de medo.

As criaturas estavam na água agora também. Estavam nadando em direção à caverna, se movendo rápido, como se soubessem exatamente onde estávamos. Podíamos vê-las na entrada, seus olhos como olhos de cobras, como se pudessem ver nosso calor corporal na escuridão.

Prendi a respiração, agarrando os sobreviventes o mais forte que podia. Meu irmão olhou para mim, e vi o mesmo medo em seus olhos que eu sentia no peito.

Não havia para onde correr.

Naquele momento, em meu terror mais desesperado, lembrei da lenda da Ilha da Mão.

Há muito tempo, muitos e muitos anos atrás, um marinheiro tinha chegado à nossa vila. Era um homem silencioso, quebrado pelo mar. Ele tinha remado sozinho, o último sobrevivente de um naufrágio nas rochas da Ilha da Mão.

Os outros, ele nunca disse o que aconteceu com a tripulação de seu navio. Ele apenas entalhou um pedaço de madeira. Era grande, um totem scrimshaw, uma efígie das coisas que tinham matado os outros.

Eu tinha visto, sua boca aberta, dentes apontados, garras abertas numa cruz de morte. Em seus pés cada um tinha uma adaga curva, polida e reluzente. Lembro de ver sua arte, e ela tinha me aterrorizado. De alguma forma, desde a infância, eu tinha esquecido que estes eram os habitantes da Ilha da Mão.

Eles subiram cuidadosamente pelas rochas escorregadias em nossa direção, e faziam sons de ronronar uns para os outros, e respondiam enquanto nos encurralavam no fundo da caverna.

"Morremos aqui, meu irmão", Hermano me disse. "Mas não se eu os mantiver ocupados. Leve o menino nas suas costas, e mulher, você nada atrás. Escapem sem mim."

"Não Hermano, eu te amo..." disse ao meu irmão. Foi a última coisa que pude dizer a ele.

O terror apertou meu coração, batendo como tambores da selva. Ele avançou com uma pedra agarrada nas mãos. Gritou em desafio, ecoando como uma explosão naquela caverna marinha oca. Quando ele atirou a pedra na criatura mais próxima, a coisa esquivou-se graciosamente do ataque e avançou ansiosamente para encontrá-lo.

Embora estivesse cheio de pavor, segurei o menino nas minhas costas e ele se agarrou a mim, apesar do olhar atordoado em seu olho por causa de uma concussão. Hermano não estava conosco quando mergulhamos na maré crescente, nadando com grande dificuldade contra a corrente.

As duas coisas terríveis reivindicaram sua presa, enquanto escapávamos.

Quando voltamos para a praia, vi outro deles no topo das rochas, sozinho. Chamou para a selva como um barulho baixo de tosse, e mais deles responderam. Enquanto corríamos pela praia, o menino começou a ficar pesado, e em meu pânico, considerei derrubá-lo.

Então, de algum lugar dentro de mim, pude ouvir a voz de Hermano dizendo: "Carregue-o mais longe, não vacile. O barco está perto."

Olhei para cima e vi que o barco estava perto, como ele prometeu. Correndo ao nosso lado, as criaturas vieram rapidamente, mas foi a mulher que eles atacaram. Ela caiu com um grito, e eles começaram a matá-la. Não olhei, não havia nada que eu pudesse fazer por ela.

Alcançamos o barco e joguei o menino em um assento e nos afastamos da costa, lutando contra as ondas que chegavam com os remos. Vi algumas das criaturas na água, nadando agilmente.

Gritei em terror puro, agarrando a corda para ligar o motor. Quando estávamos sobre as ondas, vi que eles tinham desistido da perseguição.

Hermano era meu irmão, e eu o amava muito.

Ele gostava de pescar comigo, e era o mais forte e corajoso de nós dois. Era meu irmão mais novo, mas era o líder de nossa dupla. Sem ele, estou sozinho.

Ele gostava de cavalos e queria um dia ter um cavalo. Dizia que cavalgaria seu cavalo todos os dias e o alimentaria com cubos de açúcar. Ele se certificaria de que seu cavalo estivesse sempre feliz, porque sabia que seu cavalo o faria feliz.

Ele não gostava do gosto de tequila. Só ia à igreja se o tempo estivesse bom. Havia uma garota em nossa vila por quem ele era apaixonado durante toda sua vida, mas nunca falou com ela uma vez sequer, tinha medo dela.

Ela era a única coisa que ele temia.

Adeus Hermano, você sempre será meu herói.

Não me lembro como cheguei aqui

Nunca fui a pessoa mais estável, mentalmente falando. Fui passado de terapeuta em terapeuta como uma bola num jogo de futebol. Toda vez tenho que responder a mesma série longa de perguntas com a mesma série de respostas longas. Apesar de ser uma pessoa diferente em um prédio diferente, é como se fosse o mesmo dia em loop. É exaustivo.

Por causa do meu estado mental instável, não demorou muito para me receitarem medicação. Parei de acompanhar o que me davam no terapeuta número 3, não que isso importe muito. Eu ainda teria que voltar na semana seguinte, não importa quantos comprimidos eles enfiassem na minha garganta. Mas tanto faz, eu acho, pelo menos eles me fazem "normal" por um tempo.

Recentemente reclamei para minha nova terapeuta, número 9, sobre essas noites inquietas que tenho tido. Toda manhã parecia que eu tinha corrido uma maratona durante o sono. Precisei de uma dúzia de xícaras de café só para conseguir chegar ao consultório dela. Então ela me deu mais um comprimido. Era para me nocautear, cara no travesseiro e apagar. "Tome um destes antes de dormir, isso deve te ajudar", ela me disse com aquele sorriso falso e plastificado, enquanto anotava algo em suas anotações. Conversamos mais depois disso, ela ainda me dando conselhos inúteis antes de me mandar embora.

Não me lembro da volta para casa, frequentemente fico aéreo então nada incomum para mim. Praticamente me arrastei para dentro do meu apartamento, abrindo a porta com o ombro e desabando no meu sofá. Grunhindo de dor quando uma mola pontiaguda espetou minhas costas por um momento, felizmente não tirou sangue. Mas eu nem me importava se tivesse tirado, estava tão cansado que poderia ter perdido meu braço e nem notaria.

Olhei para o frasco de comprimidos, contemplando se deveria tomá-los. Mas decidi "que se dane", tomei um comprimido e engoli. Imediatamente, senti o efeito da droga. Minhas pálpebras ficaram pesadas como tungstênio enquanto eu não pude evitar deitar de costas e me deixar cair no sono.

Acordei vários dias depois.

Não estava no meu sofá, estava numa cama, não minha cama, e não minha casa. Estava num motel. O cheiro de um carpete úmido e rançoso encheu minhas narinas enquanto me levantava e explorava meus arredores. O tempo parecia estranho, como se eu tivesse estado num avião que voou para o outro lado do mundo.

Tentei andar, mas minhas pernas não se moviam. Era como se elas simplesmente não obedecessem ao meu cérebro. Eu ainda estava de pé - só imóvel. Mas elas de repente reagiram e comecei a me mover.

Fui até a recepção, fiz um pouco de conversa fiada com o homem maluco da recepção para acalmar meus nervos, ele tinha um sotaque diferente, você não costuma ver alguém com sotaque britânico por aqui.

"Então, o que te traz aos Estados Unidos?" perguntei. Mas fui recebido com um olhar confuso, ele me devolveu um sorriso sem graça como se eu tivesse contado uma piada ruim.

"Como assim?"

"Bem, não vejo muitos britânicos por aqui então estava só curioso."

"Senhor, você percebe que está na Inglaterra, certo?"

Eu não estava mais falando com ele, estava num avião.

Olhei freneticamente ao redor, pulando da minha cadeira antes de agarrar uma comissária de bordo. Quando segurei seus ombros e abri minha boca para implorar por respostas, eu não estava mais lá.

Olhei ao redor, a visão familiar da tinta descascando nas paredes do meu apartamento, e uma mola solta cravada nas minhas costas. Pensei que estava sonhando, mas ainda parecia real, apenas me sentei na minha cadeira encardida antes de checar meu telefone.

5 dias haviam se passado.

Pisquei, era noite e eu estava na minha cama novamente. Não sabia o que fazer, entrei em pânico e fechei meus olhos, tentando me esconder de qualquer realidade horrível em que me encontrava. Abri meus olhos, mais 10 dias haviam se passado.

Corri para minha porta enquanto ligava para minha terapeuta, ela não atendeu. Abri minha porta, 3 semanas haviam se passado.

Ainda estou na minha casa, continuo acordando no meu sofá, estou preso.

Tenho escrito isso nos últimos meses. A cada parágrafo que termino, olho para cima e semanas e semanas se passam. Posso sentir meu corpo envelhecendo, meu cabelo crescendo, minhas unhas começaram a se curvar com o comprimento. Meus dentes estão apodrecendo na minha boca, sinto como se não os tivesse escovado. A tinta continua descascando e descascando e meu apartamento está ficando frio.

Comecei a escrever isso há 5 anos. Animais fizeram ninho na minha casa. Meu corpo está envelhecendo muito mais rápido que minha mente. Meus olhos estão embaçados e minha audição abafada. Meus dedos estão fracos e minhas unhas caem até meus pés. Todos os meus dentes caíram.

E estou com tanto, tanto frio.

Minha dança com os mortos

Frequentemente acordo na "noite profunda". É assim que chamo as horas mortas entre 3 e 5 da manhã, quando o mundo inteiro está envolvido em escuridão e nenhuma alma cruza as ruas.

Acordo tremendo. Nos primeiros momentos não sei onde estou, olho ao redor freneticamente, grito, jogo os travesseiros. Então me lembro e desabo exausto nos lençóis, encharcado de suor frio. Espero minha respiração se acalmar, encarando o teto escuro.

Quer uma história? Ou melhor... um aviso.

Aqui está meu aviso arrepiante.

Meu nome é Bill. Sou um cara chato. Um contador. Meus colegas do escritório e eu tínhamos uma tradição—de alguma forma sobrevivíamos à semana e na sexta à noite estávamos no "O Bode". "O Bode" é um prédio de concreto em ruínas, suspeitamente parecido com um posto de gasolina antigo. Tão velho que uma vez inclinou para um lado e ninguém se importou em consertar, e em vez de telhado, o Maneta tinha arranjado chapas de zinco emprestadas de algum canteiro de obras.

Começamos a frequentar 'O Bode' porque era o único lugar que servia cerveja tcheca original. Pelo menos era o que o Maneta dizia, e não duvidávamos muito dele. A cerveja era boa. Mais tarde, descobrimos que o Maneta a fazia ele mesmo em alguns tanques na sala dos fundos. Ainda mais tarde, ele começou a fazer uísque, que também era bom, e então o chamamos de O Tcheco.

A tradição era a seguinte—nosso horário de trabalho era até as 7, mas às 6:30, já estávamos sentados em nossa mesa no 'O Bode'. Por volta das 8, já tínhamos virado a cerveja, que combinava perfeitamente com dois hambúrgueres de carne, e então fazíamos o Maneta trazer O Tcheco. Com ele, eu e os outros colegas antigos e experientes da firma aguentávamos até por volta da 1, enquanto os novatos iam embora às 10. Considerando tudo isso, a parte mais difícil era voltar para casa. Primeiro, depois de beber 2-3 litros de cerveja e misturar com 6-7 doses duplas do Tcheco, andar se tornava um desafio. Segundo, o caminho passava pelo cemitério antigo. Minha história, caro leitor, começa em uma dessas noites tradicionais. Desde então, não nos reunimos mais, e nunca mais pisei no 'O Bode'.

Eu estava bem bêbado, então não havia chance de eu dirigir. Também não queria entrar no carro do Pete, que supostamente 'dirigia ainda melhor quando estava alegre', então me despedi dos caras e cambaleei pelo caminho desolado. À esquerda, ficava a estrada, da qual eu gradualmente me afastava. À direita, estendia-se o cemitério antigo. Acima, a lua brilhava cruelmente. Abaixo, a terra e as pedras valsavam sob meus pés, me deixando enjoado.

Gradualmente, o barulho do 'O Bode' foi morrendo, e mergulhei no silêncio da noite. Ar fresco, impregnado com o cheiro úmido da floresta, soprava do cemitério. Ao longo dos anos, ninguém se importou em limpá-lo, e além do esquecimento, também foi tomado por abetos e pinheiros. Aqui e ali, lápides em ruínas brotavam entre os troncos molhados das árvores como cogumelos. Uma névoa fina rastejava sobre o solo coberto de agulhas.

A cerveja cobrou seu preço, e antes que minha bexiga pudesse estourar, parei para urinar. Fui até o pinheiro próximo e estava apenas liberando um jato abençoado quando avistei algo. Seriam os contornos de uma pessoa? Ou galhos? Minhas costas formigaram. Meu cérebro não aceitava o que meus olhos estavam vendo. É como quando você está em casa e no caminho para o banheiro no meio da noite, você vê formas aterrorizantes com o canto do olho. Mas no corredor de casa, quando você olha para o monstro, acaba sendo um jogo de sombras.

Aqui, a coisa me encarava com seus olhos negros como botões. Parecia uma árvore que tinha se desenraizado e vagado pela floresta. Com uma figura humana, mas em vez de pele e ossos, seus braços e corpo eram feitos de raízes secas e entrelaçadas. Cabelos negros e desgrenhados caíam até os ombros, dos quais pendia um trapo branco parecido com uma camisola. Sorria para mim com dentes amarelos tortos e quebrados.

Toda minha mente gritava, "Morto! Essa coisa está morta!"

E ela me queria!

Eu gritei. Minhas pernas duras se recusavam a se mover. Uma rajada gelada de vento sacudiu os galhos, e a criatura avançou sobre mim.

'Não, por favor, não!'

Consegui apenas me virar e então caí na terra do caminho. Duas mãos robustas me agarraram pela gola e me arrastaram de volta para a floresta. Finquei meus pés no chão com toda minha força, e meus calcanhares araram o solo macio. Me contorci e pulei como uma truta, minhas mãos agarrando galhos e pedras, mas meus dedos rasgados não conseguiam segurar nada.

'Me solta!' eu gritava. 'Me solta! O que você quer!?'

Estava me puxando com tanta ferocidade que deixei um sulco no tapete de agulhas. Um ser humano não pode te arrastar assim. Estou te dizendo! Aquilo não era humano; era algo muito distante de nós. Para ele, eu era uma presa, um animal. E estava me arrastando para o abate. Ou pelo menos era isso que eu pensava na hora.

Ninguém acreditou no que aconteceu depois. Inferno, ninguém acreditou em mim sobre a criatura também. Meus amigos riram de mim e disseram que eu tinha bebido o Tcheco como um porco sedento e me arrastado para casa pela sarjeta. Mas eu sempre tive uma bebedeira leve. Eu assobiava, cantava, mas nunca voltava para casa parecendo um cachorro espancado. E eu sei o que vi.

Pro inferno com meus amigos! Estou contando esta história para alertar você, leitor. Acredite se quiser, mas pelo menos escute.

A criatura me arrastou por pelo menos meia hora, e quando parou, nos encontramos ao lado de uma enorme fogueira. As chamas saltavam até o topo dos pinheiros, cuspindo calor em ondas e rugindo como um furacão. Eu estava deitado exausto no solo úmido, protegendo meu rosto com a mão da luz ofuscante. Lá... havia alguém. No fogo. Figuras humanas, pulando, acenando. Elas estavam dançando. Pareciam tão despreocupadas, tão felizes. Como alguém poderia dançar e não estar feliz? Elas cantavam e acenavam para eu me juntar a elas.

Oh, leitor! Se ao menos houvesse alguém para testemunhar! Para testemunhar o que aconteceu comigo! Era como se o tempo tivesse parado. Eu estava paralisado de medo, mas queria ir e meus pés me levaram até o fogo. E eis que—o primeiro passo nas chamas não me machucou. Suas línguas me acariciavam, me envolviam, me empurravam para dentro, e as brasas ardentes não me queimavam. As figuras dançavam, e eu dançava com elas, e as chamas brincavam conosco.

Eles eram mortos-vivos! Todos eles, até o último! E lá em cima, onde as chamas lambiam o céu, em vez de fumaça preta, algo esbranquiçado, como névoa, subia em direção à lua observadora. Então eu entendi—eu estava em transe. Meu corpo não me obedecia, e enquanto isso, minha alma estava sendo erguida de mim. Nós dançávamos, cantávamos e nos divertíamos, e acima de nós, nossas almas uivavam e riam de nós. Eu não sabia se estava vivo ou morto. Nos reunimos no centro do fogo, e parecia que a hora tinha chegado.

De repente, algo aconteceu. Juro, até hoje não sei o quê, leitor. Algum tipo de briga ou luta que fez os mortos-vivos tirarem os olhos de mim. Tive sorte! Minha alma voltou para mim, e aproveitei o momento e disparei. Corri como se o inferno estivesse me perseguindo. O vento assobiava em meus ouvidos, galhos me chicoteavam, mas não ousei parar ou olhar para trás.

Lembro dos meus pulmões queimando, meu coração martelando, e o pesadelo de sombras pelo qual eu voava. Como cheguei em casa, leitor—não sei. Acordei na minha cama, com a luz fria da manhã entrando pelas cortinas abertas.

Até hoje, ainda não sei por que me deixaram ir. Mas nunca mais vou dançar. Não até dançar com os mortos!