As armadilhas estão vazias...

Esta não é minha história, é uma do meu pai. Para contextualizar, meu pai cresceu em uma fazenda norte-americana nos anos 1940. Era uma família de fazendeiros típica, com 10 irmãos e irmãs, mãe e pai. Meu avô estava trabalhando como engenheiro para o exército durante a Segunda Guerra Mundial. Meu pai era o terceiro mais velho dos filhos, então compartilhava uma boa parte do trabalho na fazenda para manter a família. Eles também caçavam coisas como coelhos e veados, entre outros. Foi em uma dessas viagens de caça que ele e seus dois irmãos mais velhos encontraram o que aconteceu a seguir.

Se você está familiarizado com a vida na fazenda, sabe que a mata geralmente fica um pouco longe, então eles carregaram o caminhão com seus rifles, armadilhas, e lanches e partiram. Dirigiram por um tempo até chegarem aos locais habituais para verificar as armadilhas que haviam colocado anteriormente. Algumas delas tinham sido acionadas e tinham gotas de sangue ao redor ou sobre elas, mas coelhos/raposas/gambás, etc., são conhecidos por roer uma pata para escapar, nada de mais.

Enquanto colocavam novas armadilhas e resetavam as acionadas, começaram a ouvir alguns barulhos estranhos ao longe, quase como algo se movendo pela mata. Novamente, não deram muita importância, provavelmente era um veado talvez um alce, e continuaram pela mata até onde tinham construído um esconderijo e se acomodaram para a caça. Algumas horas se passaram e meu tio C decide que precisa ir ao banheiro e sai do esconderijo um pouco, longe o suficiente para que o cheiro de urina não assustasse os veados longe do esconderijo, como se faz. Enquanto ele caminhava rapidamente, percebeu novamente aquele barulho na mata, mas o que realmente o assustou foi a falta de outros sons. Nada de grilos, pássaros, apenas o barulho distante na mata.

Esses caras caçavam e trabalhavam na fazenda a vida toda, sabiam que o silêncio das presas geralmente significa a presença de um predador. Ele termina de urinar e volta para o esconderijo o mais rápido e silenciosamente possível. Notando que o barulho está se aproximando, assume que é um urso, já que seria o único predador daquele tamanho na área.

Aparentemente, quando ele volta para o esconderijo, está sem fôlego e pálido; ursos não são novidade, mas ser pego por um sozinho e sem sua arma é um dia ruim. Um tempo se passa e o tio C está bem novamente. Por volta do meio da tarde, eles não tinham pego nada e estavam começando a pensar que deveriam desistir, obviamente o urso estava afugentando os veados e aquele dia estava sendo desperdiçado. Enquanto empacotavam e começavam a voltar para verificar as armadilhas novamente, o barulho para, como se de repente o ruído de fundo da floresta se transformasse em um silêncio absoluto. O silêncio repentino os deixou tensos, ao chegarem às armadilhas, percebem novamente que algumas foram acionadas, mas nada além de sangue permanece. Isso é estranho por dois motivos: em primeiro lugar, a maioria das presas pequenas faria barulho ao ser pega em uma armadilha, coelhos gritam, etc. E o esconderijo não estava tão longe da armadilha, talvez meia milha, com o silêncio eles tinham certeza de que tinham ouvido. Em segundo lugar, se o animal tivesse roído uma pata para escapar, haveria uma pata ao lado da armadilha.

Por que não havia uma pata na armadilha? Todos tiveram um momento de arrepio, percebendo que algo tinha comido o animal da armadilha e parecia ter feito isso imediatamente após o animal ser pego.

Eles aumentaram o ritmo a partir desse ponto, não resetaram as armadilhas acionadas, apenas correram de volta para o caminhão. Aqui é onde fica realmente estranho. Eles voltaram para a fazenda e fizeram as tarefas da noite. Uma das minhas tias estava ajudando, ela era pequena na época, então seu trabalho basicamente era alimentar as galinhas e não atrapalhar. Como crianças pequenas fazem, ela meio que fez o serviço das galinhas pela metade e começou a incomodar os irmãos mais velhos.

Enquanto ela corria por aí e era uma pestinha, meu pai e meus tios ouvem um som de corrida vindo do campo de milho, um som de corrida pesado. Ao olharem, veem o milho se movendo para frente e para trás e sendo pisoteado por algo, algo grande correndo de quatro patas. Meu pai e meus tios estão no limite nesse ponto, todos presumem que o urso os seguiu até em casa, por que e como não era realmente uma pergunta na época.

O irmão mais velho do meu pai, D, pega minha tia e meio que a joga sobre o ombro e eles correm para a casa. Agora, aqui está a coisa. Minha tia jura de pé junto que a criatura que saiu do campo não era um urso.

Nas palavras dela "Era um cachorro preto enorme, como um mastim gigante, mas seus olhos brilhavam amarelos como os de um lobo e seus dentes eram grandes demais para caber em sua boca, seu pelo longo e peludo estava emaranhado e sujo", e parou na beira do campo como se percebesse que ela podia vê-lo e parou sua perseguição. Ela jura que parecia visivelmente confuso como uma pessoa, como se nunca tivesse sido vista antes. Claro, minha avó ouviu-os trovejando em direção à casa como um rebanho de vacas assustadas. Ela abriu a porta e eles passaram por ela, e quando olharam para trás, os meninos e minha avó não viram nada no campo.

Aparentemente, a criatura simplesmente voltou para o campo sem fazer nenhum som, nenhum dos barulhos de antes ou dos pesados passos. Apenas voltou para onde tinha vindo.

Eu não sei o que era aquilo ou se a memória da minha tia está distorcida, mas sei que essa tia em particular sempre teve uma espécie de sexto sentido, sua intuição é fora do comum; se ela diz para não fazer aquela viagem ou não namorar aquele cara porque ele é um estranho, não importa o quão bom ele pareça, ela nunca erra.

Eu acredito que ela realmente deve ter algum nível de percepção extra. Acredito que aquilo que perseguiu meu pai e seus irmãos era um cão do inferno ou um cão preto da mitologia celta, e acho que ele parou porque ela podia vê-lo, e ele sabia que não deveria ser visto. Eu realmente acredito que, se minha pequenina tia não estivesse brincando do lado de fora, meu pai e meus tios teriam desaparecido naquela noite sem deixar rastros, exceto talvez algumas gotas de sangue no chão.

Eu Odeio o Cheiro da Cor Azul

Conheci minha esposa enquanto trabalhava como agente penitenciário no Condado de Davidson. Sempre brincávamos e achávamos irônico que nos conhecemos na cadeia. Pensamos que era melhor do que nos conhecermos em um bar. Mais caráter encontrado em uma prisão. Ela era originalmente de Oklahoma, se mudou para Nashville na esperança de se tornar uma musicista famosa, mas como a maioria dos artistas aspirantes, teve que se contentar com uma vida de mediocridade. Ela fincou suas raízes em um bairro considerado perigoso, um lugar a ser evitado a todo custo. A casa que ela comprou foi construída nos anos 30, assim como todas as casas daquele bairro. Eram casas de caixa de fósforo, incapazes de resistir ao menor incêndio. Havia quatro lotes vazios na sua rua, vestígios de casas que queimaram em menos de trinta minutos, apesar de o corpo de bombeiros estar no fim do quarteirão. Reconstruir? Não, essas casas não tinham seguro.

Me mudei para a casa no final de 1999. Era uma casa grande com revestimento de asfalto cinza. Tinha sido convertida em um duplex e depois reconvertida em uma casa unifamiliar. A lavanderia era uma adição tardia com revestimento de vinil nas paredes internas, que antes eram paredes externas. A fundação estava afundando rápido na terra, a cozinha sendo a pior, com um arco perceptível no chão. Os tetos altos e os pisos nus tornavam os invernos insuportáveis. A única maneira de se manter aquecido era estar totalmente vestido, até mesmo usando uma jaqueta leve. Nos verões, era um forno de calor inescapável. Nunca consegui me sentir confortável, mas o pior de tudo eram os ratos.

Estávamos infestados de ratos imundos, peludos e arrogantes. Uma noite vi um na cozinha. Era muito gordo para fugir. Olhou por cima do ombro, de maneira despreocupada, como se dissesse: "Tanto faz, venha me matar. Eu não ligo." Era tão grande que parecia um pequeno, grotesco pônei.

O ano 2000 chegou sem o Armagedom antecipado. O Y2K foi um fracasso. Convencido de que o mundo continuaria girando, decidi me livrar dos ratos e substituir aquele revestimento de asfalto cinza horrível e maldito. Escolhemos azul por algum motivo estranho. Eu odiei assim que foi colocado. O revestimento azul parecia único, mas na realidade, era brega e barato. Ao mesmo tempo, coloquei uma porção de veneno para ratos ao redor da casa. Armadilhas são visivelmente cruéis, mas os corpos são fáceis de encontrar e descartar. Com o veneno, você não vê a crueldade, a morte lenta de um animal em dor excruciante, mas também não encontra o corpo. Eles rastejam entre as paredes e morrem. Escondidos da sua visão, mas incrivelmente presentes ao seu olfato. Eu não podia ver os malditos bichos, mas com certeza podia sentir o cheiro de seus corpos em decomposição.

Além de tudo isso, fui diagnosticado com câncer de garganta. A quimioterapia me desgastou. Minha garganta queimava como o Inferno e eu perdi mais de quarenta e cinco quilos. Eu podia mastigar e sentir o gosto da comida, mas engolir... não senhor, a dor era insuportável.

Minha esposa me mudou para o sótão para me manter aquecido. O calor sobe, e o melhor lugar para mim, desprovido do calor natural da gordura corporal, era nas paredes sufocantes e desmoronantes do topo da feia casa azul, que também acontecia de ser pintada de azul. Minha esposa achou que fazia sentido pintar o sótão de azul para combinar com o exterior. Bem, por que não? Quem era eu para argumentar?

O cheiro dos ratos mortos era insuportável. Quando tentava comer, sentia o gosto de decomposição, de ratos mortos e imundos. A dor da minha condição, a falta de sustento e o cheiro de podridão devem ter debilitado minhas capacidades mentais, pois com o tempo alucinei. Imaginei uma senhora idosa com olhos negros e dentes amarelos sentada ao lado da minha cama, em uma cadeira de balanço de madeira. Por muito tempo, ela não falou, apenas balançou e olhou. Convenci-me de que ela não era real. Então, um dia, ela se apresentou como o Diabo, o Rei dos Caídos.

"Cheira deliciosamente aqui", disse ela. Fechei os olhos, esperando que ela desaparecesse.

"Oh, criança, isso não funciona. Feche os olhos o quanto quiser. Tenho uma proposta para você e não vou embora até termos um entendimento. Eu sei que você quer viver. Você reza para Deus, mas o Diabo ouve você."

"Querido, com quem você está falando?", minha esposa chamou do andar de baixo. "É hora de ir."

A velha sorriu e tocou meu braço frágil. "Conversaremos mais tarde."

Outra visita, outra remoção meticulosa da massa de matéria biológica indesejada alojada na minha garganta. Quando voltamos para casa, disse à minha esposa que preferia ficar em nosso quarto.

"Sim, tudo bem, mas você não ficaria mais confortável no sótão?"

"O cheiro é terrível lá em cima", expliquei.

"Querido, eu prefiro que você fique lá em cima. É melhor para você lá no calor." Minha esposa me levou forçosamente escada acima para meu quarto improvisado. Pela primeira vez na vida, percebi que não tinha forças para me defender ou impor minha vontade.

Ela me deitou na cama e em pouco tempo adormeci, exausto da curta subida pelas escadas até o sótão. Fui acordado por um toque, uma pequena mão frágil no meu ombro. Abri os olhos na escuridão completa. Um abajur no canto do quarto foi aceso, a vários metros de onde eu estava deitado. Era a velha senhora, balançando para frente e para trás, envolta em uma pequena luz em meio a uma infinita extensão de sombra.

"Cheira a merda aqui. É você ou os ratos?"

O azul da parede atrás dela era mal visível, mas suficiente para perturbar minha alma.

Virei a cabeça e olhei para o teto, tentando evitar seu olhar. Ela apareceu perto do teto, sorrindo, levitando, flutuando em minha direção.

"Sua vida por sua alma. Eu sei, é clichê. O Diabo e seus negócios, sempre em busca de almas."

Fechei os olhos e comecei a rezar. Senti o calor da respiração dela no meu rosto. Recusei-me a abrir os olhos. Continuei rezando e ela continuou negociando.

"A alma. Eu quero sua carne e essência. Quero devorar você... ou talvez sua esposa. Dê-me algo, e eu lhe darei vida, uma vida longa e rica. Apenas algo, ela ou você. Algo. Eu preciso disso. Dê-me, seu filho da puta, ou eu vou enfiar esses ratos mortos na sua garganta cheia de câncer."

"Me deixe em paz. Eu não vou."

"Ela, sim, ela. Ela não quer estar perto de você. É por isso que você está sozinho lá em cima. É por isso que você está deitado entre os ratos mortos em uma casa azul horrenda! Dê-me ela."

"Não... é só porque é mais quente aqui em cima. Ela está fazendo isso para o meu próprio bem."

Abri meus olhos para ver a escuridão das pupilas dela, o vazio da minha própria vida. Sua respiração era mais fétida que os ratos mortos desaparecidos escondidos nas minhas paredes. Seu semblante era pálido e contorcido. Ela se prendeu a mim, enfiando os braços entre minhas costas e a cama, me apertando em seu intenso abraço. Senti uma solidão imediata e um ódio persistente por mim mesmo e por minha vida. Estava feito; estava acabado. Eu não era mais. O medo da morte evocou um egoísmo que pensei impossível de mim mesmo.

"Leve-a. Leve minha esposa!"

Acordei, o sol entrando pela janela do sótão. Senti-me melhor, ainda doente e fraco, mas não mais à beira da morte. Por um momento não senti cheiro algum, até olhar para as paredes azuis e ver minha esposa sentada na cadeira de balanço, sorrindo com seus olhos negros. O azul do quarto cheirava a morte.

A Última Vigília do Homem das Sombras

Eu costumava pensar que minha mãe era uma super-heroína. Foi apenas uma daquelas coisas em que uma criança acredita, certo? Ela estava sempre acordada, sempre lá. Nunca pensei muito nisso - até completar dezoito anos e descobrir a verdade.

Enquanto crescia, lembro-me de observá-la todas as noites. Ela ficava sentada na sala, com os olhos bem abertos, olhando para o escuro. A TV estava ligada, mas ela nunca parecia prestar atenção nela. Ela tomava seu café e fumava um cigarro atrás do outro, e eu a ouvia andando de um lado para outro. Eu perguntava por que ela ficava acordada até tão tarde, mas ela sempre ignorava isso com um sorriso cansado e dizia que tinha trabalho a fazer.

Só quando fiquei mais velho é que comecei a juntar as peças. Quando eu era pequena, muitas vezes acordava no meio da noite e a encontrava sentada na sala, como se esperasse alguma coisa. Ela nunca mencionou nada, apenas me deu um abraço e me mandou de volta para a cama. Eu não questionei isso – as crianças raramente o fazem.

Quando completei dezoito anos, tinha um emprego de meio período em uma loja de conveniência e, uma noite, estava atrasado. Cheguei em casa por volta das 2 da manhã e a vi sentada em seu lugar habitual, parecendo mais abatida do que nunca. Ela estava murmurando para si mesma, com as mãos tremendo enquanto segurava a xícara de café. Eu estava prestes a perguntar se ela estava bem quando percebi algo estranho. A porta do porão estava entreaberta.

Sempre soube da existência do porão, mas minha mãe nunca me deixou ir lá. Estava sempre trancado e sempre que eu perguntava sobre isso ela ficava quieta e mudava de assunto. Naquela noite, porém, a curiosidade tomou conta de mim. Eu sabia que ela estava ocupada, então caminhei silenciosamente até a porta do porão. Fiquei ali por um momento, ouvindo. O único som era a voz abafada da minha mãe. Respirei fundo e empurrei a porta. O porão estava escuro e as escadas rangiam sob meu peso. Acendi a luz de baixo, revelando uma sala inacabada, cheia de móveis antigos e caixas empoeiradas.

Mas o que me chamou a atenção foi a parede. Estava coberto de marcas estranhas – símbolos que não reconheci. Algumas estavam escritas com giz, outras com o que parecia ser sangue velho e seco. Passei meus dedos sobre eles, sentindo um arrepio percorrer minha espinha. Ouvi um barulho atrás de mim – um som suave e arrastado. Eu me virei, mas não havia nada ali. Ao subir as escadas, ouvi novamente a voz da minha mãe, agora mais alta, mais frenética. Corri de volta e a encontrei andando de um lado para o outro, com os olhos selvagens. “Pensei ter ouvido alguma coisa”, disse ela, me olhando em seu olhar. "Você desceu?"

Não respondi, mas ela deve ter visto o medo em meus olhos. Ela me agarrou pelos ombros e me sacudiu. “Você não entende. Você não pode ir até lá. Você não deve. Não é seguro.” Tentei perguntar o que ela queria dizer, mas ela apenas me abraçou com força e sussurrou: “Tenho tentado manter isso longe. Está atrás de você há anos.

Eu não entendi do que ela estava falando. Fui para a cama naquela noite me sentindo confuso e assustado. No dia seguinte, tentei arrancar respostas dela, mas ela evitou o assunto, dizendo que era tudo coisa da minha cabeça. Só depois da morte dela é que descobri a verdade. Ela faleceu alguns meses depois do meu aniversário de dezoito anos e, enquanto limpava a casa, encontrei uma caixa escondida debaixo da cama dela. Dentro havia fotografias antigas, cartas e diários.

Um dos diários era dela. Folheei-o e estava cheio de entradas sobre o Homem das Sombras. Ela escreveu sobre como isso acontecia para mim à noite, como ela tinha que ficar acordada para mantê-lo sob controle. Ela o descreveu como uma figura escura sem rosto, sempre à espreita, sempre esperando. Ela escreveu sobre como o viu pela primeira vez quando eu era bebê, como ele tentou me tirar do berço. Ela disse que estava lutando contra isso desde então, tentando me proteger. Encontrei uma carta. Estava endereçado a mim e nela ela escreveu com a mão trêmula. Ela pediu desculpas por não ser a mãe que eu merecia, mas explicou que estava lutando para manter o Homem das Sombras afastado. Ela escreveu que agora que ela se foi, o Homem das Sombras viria buscar meus filhos.

A carta continuava com um conjunto de regras que ela detalhou meticulosamente para afastar o Homem das Sombras:

1) Nunca durma sem a luz acesa. O Homem das Sombras é atraído pela escuridão. Mantenha uma luz acesa o tempo todo, mesmo quando achar que está seguro.

2) Não faça contato visual direto. Se você vir o Shadow Man, evite olhar diretamente para ele. Alimenta-se do seu medo e ficará mais forte se você demonstrar algum reconhecimento.

3) Mantenha o porão trancado. O porão é uma porta de entrada. Certifique-se de que esteja sempre trancado e nunca desça lá.

4) Queime os símbolos. Quaisquer símbolos que encontrar na casa devem ser queimados imediatamente. Eles são âncoras para o Homem das Sombras e darão a ele poder sobre você.

5) Fale em voz alta. Quando você sentir sua presença, fale em voz alta para afirmar o controle. Não deixe isso te silenciar.

A entrada final era um apelo desesperado para que eu protegesse meus futuros filhos. Ela escreveu que tinha feito tudo o que podia, mas o Homem das Sombras era implacável. A carta terminava com uma mensagem assustadora: “Espero que estas regras sejam suficientes. Por favor, não deixe isso vencer.

Senti um arrepio ao ler essas palavras, uma sensação de pavor tomou conta de mim. Desde a morte dela, tenho seguido religiosamente suas regras. Mantenho a luz acesa o tempo todo, evito o porão e até queimei símbolos que encontrei escondidos pela casa. Apesar dos meus esforços, ainda sinto que algo está me observando. Às vezes, acordo com um som arrastado no escuro e as sombras da minha casa parecem se mover por conta própria.

A parte mais perturbadora foi quando meus filhos nasceram. Encontro-me constantemente nervoso, aplicando as regras que minha mãe deixou para trás. Tranco a porta do porão todas as noites, mantenho as luzes acesas em todos os cômodos e até me pego falando em voz alta, assumindo o controle na calada da noite.

Algumas semanas atrás, meu filho mais novo acordou chorando, dizendo que havia um homem nas sombras do seu quarto. Verifiquei em todos os lugares, mas não havia ninguém lá. Tentei confortá-lo, mas o medo em seus olhos refletia o meu. Não consegui afastar a sensação de que o Homem das Sombras estava se aproximando, esperando o momento certo para atacar.

Não sei se os avisos da minha mãe foram baseados na realidade ou se o medo dela criou uma profecia autorrealizável. Tudo o que sei é que a morte dela deixou um vazio preenchido por um terror oculto que só se tornou mais forte com o tempo. Sigo as regras dela, na esperança de manter minha família segura, mas o pavor nunca desaparece de verdade. Sinto como se estivesse vivendo em um estado perpétuo de espera — esperando que o Homem das Sombras viesse até nós, assim como veio atrás de mim. 

Todas as noites, sentado perto da luz, não consigo deixar de me perguntar se estou fazendo o suficiente ou se, eventualmente, o Homem das Sombras reivindicará o que vem caçando todos esses anos.

O Sussurrador da Noite

Eles sempre nos disseram que a floresta era perigosa depois de escurecer, mas ninguém nunca explicou por quê. Quando eu era jovem, os adultos sussurravam sobre “o Sussurrador Noturno”, uma criatura que vagava pela densa floresta fora de nossa cidade. Eu costumava pensar que era apenas uma história para nos manter fora de perigo. Agora eu sei melhor.

No fim de semana passado, decidi fazer um acampamento sozinho para clarear a cabeça. O trabalho tinha sido estressante e eu ansiava pelo silêncio que só a natureza selvagem poderia proporcionar. Escolhi um local no meio da floresta, longe dos acampamentos habituais. O ar estava fresco, o céu limpo e a primeira noite passou sem incidentes. A segunda noite, porém, foi quando tudo deu errado.

Tudo começou com um sussurro.

A princípio pensei que fosse o vento soprando entre as árvores. Mas o som não vinha de cima; era baixo, quase ao nível do solo, deslizando por entre samambaias e arbustos. Esforcei-me para ouvir, mas era fraco, um pouco mais alto que o crepitar da minha fogueira. Estava dizendo alguma coisa, embora eu não conseguisse entender as palavras.

"Olá?" Gritei, mas apenas o silêncio respondeu.

Então eu ouvi de novo. Mais perto desta vez. Um sussurro distinto, meu nome pronunciado em uma respiração longa e arrepiante.

“Jaaaack…”

Meu sangue gelou. Levantei-me, examinando a linha escura das árvores ao redor do meu acampamento. A luz do fogo não chegava muito longe e, além dela, a noite era impenetrável. Peguei minha lanterna e apontei na direção da voz. O feixe cortou a escuridão, iluminando apenas árvores e arbustos.

Disse a mim mesmo que era apenas minha imaginação, ou talvez alguns brincalhões tentando me assustar. Mas quando me voltei para o fogo, os sussurros recomeçaram, agora na direção oposta.

“Jaaaack…”

O som estava mais próximo, mais insistente. Meu coração batia forte no peito. Girei a lanterna descontroladamente, mas tudo que vi foram árvores e sombras. Foi então que notei algo: uma das sombras estava se movendo.

Foi sutil, apenas um leve movimento no tronco de uma árvore. Mas enquanto eu observava, ele se desprendeu da árvore e começou a se mover em minha direção. A sombra ficou maior, tomando forma, e percebi com terror crescente que não era uma sombra.

Era uma criatura.

Alto e magro, seus membros eram anormalmente longos, com dedos que terminavam em pontas afiadas, semelhantes a garras. Sua pele era escura e manchada, misturando-se com a floresta circundante. Mas seus olhos – esses eram os piores. Eles brilhavam com uma luz amarela fraca e doentia, como brasas enterradas profundamente nas cinzas.

“Jaaaack…”

O sussurro vinha dele, embora sua boca nunca se movesse. Em vez disso, as palavras pareciam brotar da própria escuridão, um hálito frio e morto que me envolveu.

Eu corri.

A floresta ficou borrada ao meu redor enquanto eu corria por entre as árvores, galhos rasgando minhas roupas, raízes tentando me fazer tropeçar. O sussurro seguiu, ficando mais alto, mais urgente.

“Jaaaack… não vá embora…”

Estava por toda parte, me cercando, se aproximando. Não importa o quão rápido eu corresse, a criatura estava sempre logo atrás de mim, seus longos membros roçando o chão enquanto ela se movia, como se estivesse planando. Não ousei olhar para trás, mas pude senti-lo se aproximando, o arrepio de sua presença subindo pela minha espinha.

Então, justamente quando pensei que não conseguiria mais correr, entrei numa clareira. A luz da lua inundou o espaço aberto e, por um breve momento, o sussurro parou. Eu me inclinei, ofegante, meus pulmões queimando. Mas quando olhei para cima, vi algo que fez meu coração parar no estômago.

A clareira estava repleta de ossos. Ossos humanos.

Alguns eram velhos, descoloridos pelo tempo, enquanto outros eram mais frescos, ainda vestidos com farrapos de tecido. Reconheci uma das jaquetas – pertencia a um cara que desapareceu há alguns meses, um companheiro de caminhada que nunca mais voltou.

Antes que eu pudesse processar o que estava vendo, o sussurro começou de novo, mais alto do que nunca.

“Fique conosco, Jack…”

Agora não era apenas uma voz, mas muitas, todas misturadas num coro horrível. E todos eles vinham da floresta ao meu redor. A criatura entrou na clareira, seus olhos brilhando, e eu soube então que não havia como escapar.

Virei-me para correr novamente, mas senti algo frio e viscoso enrolado em meu tornozelo. Eu gritei quando fui jogado no chão, meu rosto batendo no chão. Arranhei a terra, tentando me afastar, mas não adiantou. A coisa me arrastou para trás, em direção à beira da clareira.

“Junte-se a nós, Jack…”

A última coisa que vi antes de a escuridão me engolir foi o rosto da criatura, uma paródia distorcida de um sorriso humano, dentes afiados e manchados, olhos brilhando com uma fome malévola. E então o mundo ficou preto.

Dirão que me perdi na floresta, que fui apenas mais um caminhante infeliz que se extraviou demais. Mas se você ouvir sussurros durante a noite, se sentir olhos observando você das sombras, lembre-se disto: o Sussurrador Noturno é real e está sempre com fome.

Faça o que fizer, não dê ouvidos. Não siga os sussurros.

E acima de tudo, nunca entre sozinho na floresta.