Debaixo da cama

Recentemente, comprei uma casa nova, não é grande coisa, mas é habitável. O único problema real que tenho que enfrentar é o bairro em que está localizada. Está deteriorado e infestado de criminosos. Sempre há policiais patrulhando essa parte da cidade para tentar reduzir a taxa de criminalidade, mas nunca ajuda, pois tantos quantos eles prendem, parecem voltar em dobro.

Além da minha gata, Scarlet, moro sozinho na minha nova casa. Perdi todo contato com minha família há muito tempo, e agora estou principalmente sozinho, exceto por alguns amigos e minha gata.

A nova casa parecia em sua maioria bem, tive que substituir algumas portas porque tinham arranhões nelas. Não parecia arranhões de animais, tentei ignorar e funcionou na maioria das vezes.

Algumas das janelas também precisaram ser substituídas, e o carpete precisa ser trocado, mas isso terá que esperar até eu ter mais dinheiro.

Scarlet não gostou, ela sibilava para coisas aleatórias e arranhava minhas novas portas.

Já faz uma semana desde que me mudei, mal comprei móveis ainda, exceto uma cama e um guarda-roupa, está completamente vazio.

Scarlet se recusa a dormir na cama comigo, preferindo dormir embaixo dela. Acho estranho, já que ela nunca teve problema em dormir comigo antes, mas atribuí a ela estar pouco familiarizada com a nova casa e estressada.

Esta manhã, acordei com o despertador tocando 30 minutos antes do previsto, fiquei irritado, nunca tinha acontecido antes.

"Juro que tenho tido azar desde que me mudei para essa maldita casa."

Não adiantava voltar a dormir, então decidi ligar a TV, só as notícias.

"Notícias de última hora, um homem conhecido por assassinar 17 pessoas escapou da prisão. Ele fugiu ontem de manhã, os últimos sinais dele..."

Escutei as notícias por mais um tempo e depois desliguei. Estavam alertando as pessoas que vivem no meu lado da cidade para serem cautelosas, pois foi onde ele foi visto pela última vez.

Não estava muito preocupado, minhas portas e janelas estavam trancadas.

Fui trabalhar 30 minutos mais tarde e acabei ficando algumas horas a mais por causa do pagamento extra. Cheguei em casa por volta das 9 da noite, estava calor, então abri todas as janelas, incluindo a do banheiro.

Bebi algumas cervejas, ou sabe, talvez mais do que algumas, e subi para a cama.

"Espera, as janelas", lembrei que tinha aberto as janelas e voltei para fechá-las e trancá-las.

Cerca de uma hora depois, eu estava deitado na cama com a cabeça confusa devido à cerveja. "Será que tranquei a janela do banheiro?" Não conseguia me lembrar, acho que sim, então não me levantei para conferir.

"Além disso, o que é a pior coisa que poderia acontecer?"

Adormeci e acordei algumas horas depois, por volta das 4:00 da manhã. Rolei na cama a tempo de ver uma bola rolar debaixo dela. Scarlet.

"Quer brincar de bola, Scarlet?" Perguntei enquanto rolava a bola de volta debaixo da cama.

Isso continuou por um ou dois minutos.

Rolei a bola de volta debaixo da cama. "Miau?" Ouvi. Vindo do outro lado do quarto. Perto da porta. Longe da cama. Olhei confuso, Scarlet estava lá, passando pela porta.

Calafrios surgiram em meu braço imediatamente, a única coisa que senti naquele momento foi medo puro.

Enquanto a bola rolava de volta debaixo da cama, me perguntei se eu realmente havia trancado a janela do banheiro afinal.

Eu encontrei uma pintura estranha do lado de fora da porta do meu apartamento

Acabei de encontrar uma pintura estranha do lado de fora da minha porta.

Ontem encontrei uma pintura do lado de fora da minha porta. Para ser honesto, é bastante amadora. Ainda assim, algo nela me incomoda.

Ela representa uma floresta à noite. No centro da imagem está um homem nu com a cabeça de um bode. Ele está levantando um dedo, como se estivesse apontando para os redemoinhos que presumo representarem estrelas. Há um símbolo vermelho de algum tipo no meio de sua testa peluda. Homens e mulheres nus dançam ao seu redor, embora seus rostos e corpos estejam terrivelmente distorcidos; torcidos e mutilados além do que a fisiologia humana permitiria. Tatuadas no braço esquerdo do homem-bode estavam as palavras "Lux niger revelare".

Não havia nenhuma nota anexada à pintura, nem qualquer outra coisa que pudesse elucidar sua origem. Pelo cheiro de tinta fresca, eu presumiria que é relativamente nova. Algo nela me assustou o suficiente para considerar jogá-la fora, mas eventualmente decidi mantê-la. Raciocinei que ela deve ter sido destinada a um dos meus vizinhos.

Coloquei a pintura no meu apartamento e fui de porta em porta para perguntar sobre ela. A maioria dos meus vizinhos não parecia estar em casa. Os poucos que responderam não estavam esperando nenhuma pintura. Eventualmente, desisti e fui dormir.

Dormir foi difícil. Sofro de insônia, então isso não é algo incomum; no entanto, decidi fazer uma busca de imagem da pintura, mais como uma maneira de passar o tempo do que qualquer outra coisa.

Há boas notícias e más notícias.

As boas notícias são que aparentemente elas vendem muito bem. Vários compradores parecem competir entre si para colocar as mãos nelas. Sam Hein, Hal Owen, Alf A Blot - todos eles descrevem as pinturas como uma arte brilhante feita por um artista outsider. Anotei suas informações de contato.

Então, há as más notícias.

Várias pinturas semelhantes foram entregues a várias pessoas em intervalos irregulares ao longo das últimas décadas.

Annah McKenzie, aos 20 anos, recebeu uma em 1974. Ela desapareceu pouco depois e nunca foi encontrada.

Sam Nilsen, aos 78 anos, ainda está em uma instituição de saúde mental depois de desenvolver uma psicose paranoica logo após receber uma pintura retratando o homem-bode fazendo algo indizível em 1981.

Alice Smith, Dan Park, Kenny Thompson e Daniel Silver se suicidaram nos anos 1990. Suas respectivas pinturas não apresentavam o homem-bode, mas sim pilhas dos dançarinos distorcidos em vários estados de cópula e frenética canibalismo e autofagia.

Sam Dean encontrou uma pintura no porta-malas do carro de sua esposa, que havia saído da estrada a 130 km/h. Segundo relatos, ele agora vive em uma cabana em Montana e recusa todas as entrevistas.

Eu não dormi muito naquela noite.

De manhã, liguei para um dos colecionadores de arte, um tal de Sam Hein, ansioso para me livrar da peça de arte esotérica.

"Isso é Sam Hein", sua voz tinha o tipo de barítono que só o uísque e charutos podem proporcionar. "Alô? Acho que posso ter uma pintura para você?" Houve alguns momentos de silêncio. "Excelente. Você a examinou com uma luz negra?" "Uh, não? Não sei por que..." "É para verificar a autenticidade", sua voz parecia quase excessivamente ansiosa. Um arrepio percorreu minha espinha. "Talvez você pudesse..." "Eu gostaria muito que você a examinasse com uma luz negra. Tenho certeza de que você tem uma."

Por sorte, eu tinha uma luz negra. Às vezes, organizo raves. Ainda assim, o tom excessivamente expectante de sua voz me fez hesitar. "Não tenho certeza..." "Use a maldita luz negra agora! Use..." Sua voz de repente explodiu em raiva absoluta. Desliguei.

Depois de alguns minutos acalmando meus nervos, liguei para Hal Owen, outro dos colecionadores, em vez disso. O telefone tocou por um tempo antes que ele atendesse.

"Eu sei que você tem uma luz negra! Apenas use, maldito..." A mesma voz furiosa com a qual eu tinha acabado de desligar respondeu.

Desconectei novamente.

Estou escrevendo isso apenas alguns minutos depois. Meu telefone está tocando sem parar.

Peguei minha luz negra na gaveta, mas algo me fez hesitar.

Ainda assim, estou bastante curioso.

O que você teria feito?

Usei a luz negra. Eu gostaria de não ter usado. A luz negra revelou os pigmentos fluorescentes escondidos na imagem.

Sou eu, pintado quase de forma fotorrealista. Estou sorrindo enquanto arranco meus próprios dentes. Estou nu. O pintor até acertou a marca de nascença na minha nádega esquerda.

Então há o texto. Eu sei o que está por vir agora. Ele já está dentro. Ele está há algum tempo. Ele emergiu, e o vejo claramente. Ele não está com pressa. Ele está me observando enquanto escrevo isso.

Estou escrevendo isso na esperança de que, se você receber uma pintura, a ignore.

Por favor, pelo amor de tudo, apenas a deixe de lado.

E se você tiver uma luz negra, se livre dela.

Título

Eu posso não saber de tudo, mas sinto como se soubesse um pouco menos a cada dia. Começou há algumas semanas. Comecei a tropeçar nas palavras ocasionalmente, não sou a pessoa mais eloquente do mundo, mas raramente gaguejava ou murmurava. No começo, achei que tinha bebido um pouco demais de café, talvez não tivesse dormido o suficiente. Isso ficou mais preocupante quanto mais frequente se tornava. Em seguida, começava a me desligar no meio da conversa, como se tivesse me perdido, parando abruptamente como se algo mais tivesse chamado minha atenção, mesmo que nada mais estivesse lá para fazer isso.

Não consigo apontar qualquer coisa em particular que possa ter causado isso. Não estou sobrecarregado, não estou muito estressado, droga, estou até dormindo o melhor que posso. Então, o que está acontecendo? Eventualmente, comecei a perguntar a amigos e familiares, e embora tenha recebido uma série de respostas e soluções, nada parecia funcionar. "Talvez você não esteja se alimentando bem, tente algumas vitaminas." "Tome banhos frios, isso ajuda com a falta de atenção." "Talvez você esteja passando por algum desalinhamento espiritual, experimente esses óleos essenciais."

Eu gostaria de estar brincando sobre o último. Com o tempo, meu estado de distração piorou, eu começava a falar incoerências com mais frequência, parecia esquecer conhecimentos cotidianos, perder o senso comum. Me sentia como uma criança pequena aprendendo a falar. Mesmo agora, mal consigo me concentrar neste teclado. Fico olhando para o jogo que estava jogando antes de começar isso. Não saí da tela de pausa por uma hora, mas, por algum motivo, ela continua chamando minha atenção. Se não estou fazendo isso, olho para o espaço vazio e fico mexendo no meu lábio. Me forço a continuar digitando, mas não consigo me concentrar. Parece que meu cérebro está sendo esvaziado de tudo o que tem dentro.

Consigo perceber que estou ficando mais letárgico. Já se passaram dias e ainda não consegui pensar em um título adequado para este post, está começando a me assustar o quão frequentes estão se tornando essas falhas de atenção. Não parece natural, parece que uma banda de borracha antiga está sendo esticada. A cada vez que perde mais elasticidade. A cada vez estou aqui menos. Quanto tempo até eu não esticar mais?

Tudo começou a cheirar estranho. Não sei se é a casa ou apenas meu cérebro derretendo e funcionando mal. Não entendo o que está errado. Não consigo realmente acompanhar o tempo que está passando. Pisco os olhos e horas passam, fico olhando para esta tela por dias e só minutos se passam. Antes de presumir demência precoce. Tenho 25 anos. Trabalho em uma biblioteca. Tenho uma... tenho uma namorada. Acho. Talvez um namorado. A demência precoce começa a partir dos quarenta anos, muito raramente nos trinta e poucos anos. Nunca ouvi falar disso tão cedo. Não uso drogas. Pelo menos acho que não uso.

Fico afastando do computador. Me sinto desconfortável, não consigo ficar parado, só quero terminar isso e postar para que alguém possa me dizer o que há de errado comigo. Por que isso está acontecendo? Alguém deve saber. As paredes estão rangendo. Ouço coisas, há algo dentro de mim. Os momentos de clareza estão ficando cada vez mais raros, me sinto tão tonto agora. Preciso escrever uma nota para mim mesmo, não posso esquecer disso.

Minha cabeça parece que está em chamas, olhar para a tela machuca meus olhos, mas a nota na mesa diz que preciso terminar isso, quanto mais tenho que escrever? Por que outra pessoa não pode fazer isso? Mal consigo manter as mãos no teclado. Só quero ir para casa. Estou em casa, mas parece tão diferente, o que mudou?

Não me lembro de ter escrito nada disso. Nem mesmo consigo lembrar da semana passada muito bem. Não entendo o que está acontecendo comigo e estou com medo. Posso sentir que esse momento de lucidez não vai durar, mas preciso continuar escrevendo o máximo que posso, porque preciso de ajuda. Por algum motivo, meu telefone está quebrado, a maioria da comida acabou, não consigo dizer quanto tempo estou aqui, mas tenho medo de sair porque e se eu não me lembrar de como voltar? Não posso simplesmente fazer a comida aparecer. Há algo no porão. Ouvi isso. Eu sei que posso parecer louco, mas algo está lá embaixo. Vejo um brilho verde através da porta, não sei o que é, mas não pode ser bom. Estou escrevendo isso há dias, olhei e parece que nunca fico digitando por mais do que alguns minutos, mas o que mais tenho feito todo esse tempo? Devo investigar o porão?

Por que este computador ainda está ligado? Você está acompanhando o que estou fazendo? Você não pode me ver mais, coloquei fita adesiva sobre a webcam. Você não pode mudar as coisas aqui agora que sei o que está fazendo.

Estou sozinho aqui, o sol se foi, não nasceu há dias. O relógio mente, não mostra como o tempo realmente passa. Você não pode confiar neles, eles não são reais. O porão está ficando mais alto. Ele quer alguma coisa.

Por que ainda estou aqui? Por que o quarto continua mudando? Minhas roupas estão diferentes, mas nunca as tirei. Minha mente está diferente, mas nunca a retirei. Por que continuo digitando isso? Para quem é? Sou eu? Quem sou eu?

As palavras são a única coisa que resta. Só preciso de um pouco mais e posso terminar. O homem no sótão continua pisoteando, ele pode ouvir a música? Há música?

Você pode ouvir?

O que significam as palavras? Há uma nota ao lado do computador. Ela diz apenas "Termine." Por que deveria?

Eu posso apenas continuar digitando, me faz sentir importante. Não consigo me concentrar, preciso me concentrar. O que há no porão? Continuo tentando ler isso, mas não consigo. Não faz sentido. Há algo errado? Nada está errado comigo. Terceira lei de Arthur C. Clarke: "Qualquer tecnologia suficientemente avançada é indistinguível da magia."

Como alguém lembra algo que esqueceu, aparentemente, você nunca pode realmente esquecer nada, mas não consigo parecer recordar por que estou sentado nesta mesa.

Há sangue aqui.

A porta está brilhando tão intensamente.

Estou com medo, não consigo pensar direito.

Por favor, ajude.

Está chegando, consigo ouvir chegando. Minha mente se foi e se alimenta de mim. Minhas memórias, minha sanidade, meu senso de autoconsciência. Quanto menos de mim existe, mais forte ele se torna, e ele quer que eu saiba disso, tudo o que tenho são meus pensamentos acelerados e uma prece para conseguir me afastar disso antes que seja tarde demais, mas preciso terminar isso. Por que devo me esforçar mais em algo que é apenas insanidade?

Não consigo ver meus olhos sem um espelho ou uma foto.

Por que dormimos?

Ele está quase aqui.

A alma pesa 21 gramas.

Já terminou?

Espero que isso tenha ajudado a traduzir o restante do texto. Se tiver alguma outra pergunta ou precisar de mais ajuda, é só perguntar.

Vi um dedo

Vi um dedo onde não deveria estar.

Movendo pratos em um armário antigo e reorganizando para a mudança das estações, vi-o se contorcendo nas sombras dos cantos da madeira.

Oh, todos os deuses! O que farei? Vi um dedo onde não deveria estar.

A princípio, pensei que fosse uma minhoca, uma coisa gorda e retorcida, com muitas juntas e pernas, se contorcendo na escuridão do carvalho, passando por pratos empilhados de papel que logo seriam cuidadosamente colocados atrás de vidro de exposição. Eu o vi ali.

Movendo-se como uma larva branca e gorda, sem pensar ou considerar bem, fui pegá-lo, removê-lo e cortá-lo do achado da venda de propriedade antiga. Mas ele envolveu seu dedo sujo em torno do meu e o segurou lá.

E eu emiti um som gutural, um chamado involuntário das sereias trêmulas da evolução na parte mais baixa do fundo do meu estômago. Ele prendeu meu dedo com firmeza e tentou puxá-lo de volta, e eu recuei com repugnância. E, enquanto se contorcia, tocou a luz. Meio apodrecido. Sem unha. Preto como fuligem e agora girando e tentando me manter preso. Eu me afastei e caí no chão ali.

E admito que gritei de terror naquele momento. Eu gritei. E corri para a cozinha para pegar uma faca e cortar a coisa repugnante e encontrar a sua origem. Com uma pequena lanterna de uma gaveta com chaves antigas, lutei para fugir e voltei ao antigo armário antigo, manchado em tons de marrom e vermelho.

E olhei, e não encontrei nada. Movimentei todos os pratos e afastei a coisa antiga da parede e a examinei quanto a rachaduras e invasões. Passei a mão para cima e para baixo na tinta antiga da casa e, naquela hora, devo admitir, xinguei. Pois eu realmente vi, exatamente onde não deveria estar.

E então algumas semanas se passaram, e alguns dias a mais. Vendi o antigo armário e os pratos também, e talvez tenha pregado algum metal na parede. Eu gostaria de negar isso e dizer que não era verdade.

E eu o faria, mas pela segunda vez, ao calçar uma bota antiga, puxando as laterais para soltar o couro o suficiente para encaixá-la no meu pé. Ele me pegou novamente, rastejando da escuridão da sola.

Agora rápido como uma centopeia e ainda mais forte, ele se arrastou como se deslizasse sobre gelo pelo meu braço e para dentro da minha camisa. E eu gritei e arranquei a camisa do meu corpo, dei um giro e caí no chão como se estivesse em chamas. E ouvi um estalo e pensei que, com certeza, esse jogo repugnante havia acabado.

E eu me virei e vi uma mancha de sangue se arrastando em direção a uma pequena fenda na parede. Aquele maldito repugnante me enganou novamente e eu gemi e gritei e determinei que queimaria minha casa até o chão. Queimaria até virar cinzas e pedra quente e cinzas vermelhas quentes.

Mas pensei melhor. Fiquei com amigos e, depois de algumas semanas, implorei que procurassem. E, sendo assegurado de que talvez tivesse morrido - se coisas assim pudessem morrer, eu retornei.

E ficou em paz por um tempo, e nada estava fora do lugar.

Mas então, na coceira persistente de uma noite longa, fui coçar a orelha e a encontrei lá, se enrolando e tentando entrar.

Acordei em uma frenesi louca. Lancei-me da cama e agarrei a parte de trás do dedo. Ele escapou e escapou de mim. Ele disparou pelo meu pescoço e rosto, e eu pensei: "Ele está indo para os meus olhos!"

Rapidamente, cobri ambos os olhos e comecei a espasmar meu corpo contra as paredes do quarto na escuridão. Derrubei um abajur e ouvi-o quebrar, e depois livros e finalmente uma mesa também. Na minha miséria, sentindo-o começar a separar meu escudo ocular, bati minha cabeça na parede. Uma vez, duas vezes e, finalmente, tudo ficou negro. Desmaiei com o golpe.

E quando acordei, era dia claro. A única coisa ao meu redor era a cena da carnificina e loucura. A confusão do quarto sob o sol derramado na sequência da luta.

E quero acreditar que acabou agora. Talvez eu tenha emergido como o campeão deste concurso grotesco.

Mas algo está errado.

Sinto uma contorção interior e uma segunda presença inegável em algum lugar na minha espinha, e não sei o que fazer.

Pois eu vi um dedo onde não deveria estar.