O Convite

Nos dias seguintes ao casamento, havia uma espécie de domínio estranho que a tradição exercia sobre nós. O costume prevalecia sobre o bom senso, e a cultura superava a razão. Uma dessas tradições era que a noiva precisava ser levada para a vila do noivo à meia-noite — sempre à meia-noite. As pessoas diziam que era para proteger sua modéstia, para garantir que nenhum estranho visse seu rosto antes de ela se mudar para sua nova casa. Mas eu sempre achei que era uma questão de medo — superstição disfarçada de ritual. Ninguém questionava. Ninguém ousava.

Naquela noite, como em tantas outras antes de mim, eu era um dos homens chamados para escoltar a noiva. Não era seu irmão, mas era primo — próximo o suficiente pelo sangue para aceitar a honra e carregado o suficiente pela obrigação para não recusar. Dois de nós caminhavam atrás da carroça de bois, varas nas mãos, vigiando sob a luz da lua. A carroça rangia como um osso velho a cada giro da roda. A noiva estava escondida lá dentro, envolta em silêncio, coberta por camadas de tecido e tradição.

A vila ficava a horas dali, e a estrada serpenteava por campos vazios e florestas densas e sussurrantes. O ar estava frio, mas havia uma quietude que até os insetos pareciam relutar em romper. Tudo o que se ouvia era o leve estalar de nossos passos no chão, o suspiro dos bois e, ocasionalmente, o pio fantasmagórico de uma coruja ao longe.

Enquanto passávamos por um pequeno lago — uma superfície escura de água parada sob as estrelas —, vi algo se movendo em sua margem. Olhei para a escuridão. Parecia uma raposa, magra e pequena, com o focinho tremendo enquanto fuçava o lixo deixado por viajantes. Talvez fossem seus movimentos selvagens que chamaram minha atenção. Talvez fosse o modo como ela me encarou quando percebeu que eu a observava.

Meio em tom de brincadeira, eu disse: “Por que ficar aí quando pode vir conosco? Temos o suficiente para te alimentar por dias na nossa vila.” Ri baixinho para mim mesmo. Meu companheiro me lançou um olhar de soslaio, mas ficou em silêncio. Naquele momento, senti um orgulho estranho da minha piada, como se tivesse dito algo espirituoso para a escuridão.

Seguimos adiante.

Mas a noite não esqueceu.

Uns dez minutos depois, ouvi um ruído muito leve atrás de nós — um arrastar ou um passo hesitante. Virei-me, e lá estava. A raposa. Só que... não era exatamente a mesma. Estava maior agora, com o pelo molhado ou talvez faltando em algumas partes. Ela nos seguia à distância, mantendo-se apenas no limite da visão na escuridão.

Ri nervosamente e bati minha vara no chão. “Xô! Vai comer em outro lugar”, disse, tentando soar mais corajoso do que me sentia. A criatura hesitou, inclinou a cabeça — mas não fugiu.

Meu primo se virou e também a viu. “Raposas não seguem pessoas assim”, ele reclamou.

“Talvez esteja doente”, respondi. “Não acredito nisso.”

Continuei olhando para trás mais do que para onde estava indo. A criatura nos seguia, firme e lenta, como se estivesse de algum modo ligada a nós. Cada vez que eu olhava para ela, parecia menos uma raposa. Seu andar era antinatural — suave demais, silencioso demais. Seus olhos haviam perdido aquele brilho animal e agora apenas refletiam... nada. Sem medo. Sem curiosidade. Nada.

Então veio o momento que mudou tudo.

Virei-me mais uma vez, e o que vi me paralisou no lugar.

Não era uma raposa. Não era nem mesmo um animal. Estava sobre quatro patas, mas seu corpo era nu — liso e alongado. Buracos pontilhavam sua pele, como se a decomposição tivesse começado anos atrás, mas ainda assim se movia com propósito. Tinha o tamanho de um bezerro, contorcido e curvo na forma, mas assustadoramente vivo. Olhava para mim como se tivesse ouvido a piada que contei e aceitado o convite.

Fiquei parado ali. Meu coração batia tão rápido que temi acordar a noiva. Meu primo se inclinou e sussurrou: “O que... o que é isso?”, mas eu não consegui responder.

Eu sabia — no fundo dos meus ossos — que não podíamos levar aquilo para a vila.

Então fiz o melhor que consegui pensar. Aproximei-me lentamente a pé, tremendo a cada passo. Coloquei minha vara à minha frente como um sinal de rendição e me ajoelhei.

“Por favor”, sussurrei. “Fiz algo errado. Não há nada para você onde estamos indo. Fiz uma promessa falsa. Não nos siga, por favor.”

A criatura não se moveu. Encarou-me, com olhos vazios que não piscavam. Por um momento, achei que ela estava prestes a atacar. Mas então, com um leve movimento de sua cabeça estranha — ou talvez um ajuste de seu corpo estranho —, ela se virou para o oeste e foi embora. Sem ruído. Sem sinal. Silenciosa e sumida.

Desapareceu na escuridão, engolida pela noite.

Fiquei ali parado pelo que pareceu uma eternidade antes de conseguir andar novamente. Meu primo e eu não trocamos uma palavra enquanto caminhávamos. Nem mesmo olhamos para ver se a criatura voltaria. Não nos importávamos.

Uma semana depois, chegaram notícias do oeste.

Vila após vila — doentes. Pessoas morrendo aos montes. Alguns diziam que era malária. Outros, que era uma maldição. Lembrei-me dos buracos na pele daquela criatura, do modo como ela caminhava, do silêncio que carregava consigo. Lembrei-me do que eu disse, do que eu convidei.

“Fui eu?”, continuava me perguntando, repetidamente. “Eu desencadeei algo?”

A vergonha grudou em mim como poeira, pesada e sufocante. Jejuei por dias. Não conseguia dormir sem ver seu rosto — ou o que equivalia a um. Cada noite, eu me pegava olhando para o oeste, meio que esperando ver sua forma surgir no horizonte, voltando para reivindicar o resto do que eu havia prometido.

Anos se passaram, mas a sensação nunca desapareceu. A noiva e o noivo seguiram com suas vidas, e outras pessoas logo esqueceram aquela noite. Mas eu não. Eu não podia. Certos erros diminuem com o passar do tempo, mas alguns lançam uma sombra. Eu ri na escuridão, e algo escutou. Algo que não riu.

E agora, mesmo anos depois, eu me pego pensando. Era aquela coisa o portador da doença? Um fantasma? Um demônio? Ou seria algo criado pela culpa, nascido de uma coincidência tão terrível que não podia ser ignorada? Não sei. Tudo o que sei é isso: alguns convites não devem ser feitos. E, se forem, não podem mais ser desfeitos.

Anjo do Elevador (Trevas Sangrentas)

Uma mulher estava se preparando para dormir quando viu uma luz branca do lado de fora de seu quarto. Ao olhar pela janela, viu um homem vestido de branco puro, com um brilho emanando dele. Ele a encarou, e ela retribuiu o olhar. Depois, ela foi para a cama, e o brilho intenso desapareceu, como se o homem tivesse ido embora.

Na manhã seguinte, a mulher começou a trabalhar. Ela e algumas outras pessoas esperavam o elevador para o próximo andar. A porta do elevador se abriu, e lá, na frente dela, estava o homem vestido de branco. A mulher não conseguia se mover, paralisada pelo medo que a dominava.

Seus olhos ficaram fixos no homem.

Ela não percebeu que todas as pessoas ao seu redor entraram no elevador. Antes que se desse conta, a porta se fechou, e o elevador caiu sete andares, matando todos instantaneamente.

Apenas um corpo não foi encontrado... "O Homem Vestido de Branco".

O céu se partiu

Eu não falo sobre aquela noite. Ninguém acreditaria em mim mesmo — não sem ver o que vi, ouvir o que ouvi. Mas ultimamente, algo tem zumbido no fundo da minha cabeça, como um sinal esperando para ser respondido. Preciso colocar isso pra fora antes que piore.

Tudo começou com um zumbido.

Moro sozinho nos arredores de uma cidade moribunda no norte do Arizona. O vizinho mais próximo está a cinco milhas. É assim que eu gosto — silencioso, sem perturbações. Sou notívago por hábito, sempre mexendo com rádios amadores antigos no meu barracão, vasculhando o chiado como se pudesse sintonizar Deus.

Naquela noite, não era Deus.

Por volta das 2h13, o chiado no meu receptor mudou para algo rítmico. Um pulso. Suave no início. Depois mais alto. Depois palavras. Não em inglês. Não em nada que eu conhecesse. Apenas uma voz embaralhada repetindo algo, falhando como um CD arranhado...

Eu congelei. O sinal não estava ricocheteando em nada local. Eu tinha o equipamento pra saber — vinha direto do céu. Direto.

As luzes do barracão piscaram. Meu rádio entrou em curto. E então… silêncio. Sem grilos. Sem vento. Nem mesmo o zumbido das linhas de energia na estrada. Era como se o mundo tivesse inspirado e esquecido como expirar.

Então o céu se partiu.

Não era trovão. Não era relâmpago. O maldito céu se partiu. Rachou numa linha irregular de luz — como um espelho quebrado sangrando branco. E daquela fissura, algo deslizou pra fora.

Não consegui ver claramente no começo — apenas movimento. Um brilho, como óleo na água, distorcendo o ar ao redor. Então se solidificou. Alto. Magro. Membros longos demais, como se alguém tivesse esticado um humano até quase quebrar.

Não caminhava. Desdobrava-se.

Eu não me mexi. Não conseguia. Cada instinto me dizia pra não piscar, não respirar. Eu era a presa, e aquela coisa… era a armadilha.

Ela me olhou. Sem olhos, mas eu sabia que olhava. Senti dentro da minha cabeça, como uma agulha fria costurando memórias. Infância. O enterro do meu pai. A primeira vez que beijei uma garota. Tudo isso, peneirado em segundos. Ela me provou.

Então falou — sem boca, sem som. Apenas um pensamento, alto como trovão e escorregadio como óleo.

“Não está pronto.”

Eu desmaiei. Não lembro de cair, mas acordei na terra horas depois, sangue seco ao redor do nariz e das orelhas. Meu relógio estava parado às 2h13. O céu acima estava calmo novamente. Mas havia pegadas. Impressões longas, profundas — com três dedos, como garras — saindo do barracão em direção ao bosque.

Eu deveria ter fugido. Deveria ter chamado alguém. Mas a curiosidade é uma doença.

Então eu segui.

O bosque estava errado. Árvores inclinadas pro lado errado, sombras se mexendo quando nada se movia. Quanto mais fundo eu ia, mais silencioso ficava, até que nem meus próprios passos faziam som.

Encontrei o círculo numa clareira. Queimado na terra. Carbonizado, enegrecido, mas pulsando levemente sob as cinzas. No centro: um cubo pequeno, metálico. Liso. Sem emendas. Sem reflexos. Apenas frio.

Eu o peguei. Esse foi meu segundo erro.

No momento em que meus dedos tocaram o metal, algo estalou no meu cérebro. Como uma porta se abrindo. Imagens inundaram minha mente — flashes de cidades derretendo, pessoas levitando em feixes de luz, o tempo colapsando sobre si mesmo. Uma contagem regressiva começou atrás dos meus olhos.

“Não está pronto”, a voz ecoou novamente, mais fraca dessa vez, como se estivesse enterrada atrás de um vidro.

Quando acordei de novo, o cubo tinha sumido. Mas algo ficou.

Agora eu ouço todas as noites — o zumbido. Está mais alto agora. Constante. Há algo por baixo disso, também. Um sussurro. Palavras que eu não deveria entender, mas entendo.

Eles estão voltando.

Não só por mim. Por todos.

Acho que fui escaneado. Marcado. Como um espécime numa placa de Petri. E aquele cubo? Não era um presente. Era uma chave.

Vi o céu se partir mais duas vezes desde então — fendas rápidas, sumindo em segundos. Sempre seguidas de luzes nas árvores, animais agindo estranho, eletrônicos morrendo sem motivo. Da última vez, meu reflexo não era eu. Só por um segundo. Mas ele sorriu.

Não durmo mais. Não de verdade. Vejo a forma deles na neblina, nas minhas janelas à noite, pairando logo atrás do vidro. Observando. Avaliando.

Esperando a contagem regressiva acabar.

E está quase na hora.

Eles disseram que eu não estava pronto.

Mas acho que todos estaremos… em breve.

E não teremos escolha.

Vou manter vocês atualizados… se eu conseguir. Se eu ainda for… eu.

As flores do lado de fora devoram pessoas

Escrevo isso para que as pessoas fiquem longe. Por favor, mantenham-se afastadas da casa branca abandonada com o belo jardim.

Se você cometer o erro de encontrar este lugar e entrar, pode não ter a mesma sorte que eu tive.

Nós somos um grupo de sem-teto, andarilhos, vagabundos, ou como queira nos chamar. Vagamos sem um destino à vista. É um estilo de vida difícil, mas cada um tem suas razões para acabar assim.

Somos um grupo de seis: Dawg, um viciado em drogas intermitente; Tim, um veterano militar; Emma, uma fugitiva de cabelos ruivos que deixou a casa aos 17 anos; Dean e Sarah, um casal que está junto há 10 anos; e eu.

Fui expulso de casa aos 18 anos por preguiça e falta de motivação, e passei por maus bocados até conhecer esse grupo.

Nossa formação é bastante constante, mas às vezes outras pessoas se juntam a nós por um tempo e desaparecem pela manhã, nunca mais vistas.

Encontramos essa casa. A tinta estava descascada pelo tempo, e as janelas estavam muito sujas, mas, no geral, parecia boa para um lugar abandonado.

“Nossa, que linda! Podemos descansar bem aqui esta noite”, exclamou Dawg.

Ele se aproximou da casa, e imediatamente ficamos atentos a policiais, mas estávamos muito longe, nos arredores da cidade, então a noite era extremamente isolada.

Dawg assobiou para nós com seus dentes tortos; ele era muito bom em arrombar fechaduras. Corremos para dentro da casa.

Sussurrei para ele: “Essa foi a fechadura mais rápida que você já abriu, velho. Bom trabalho!”

Dawg balançou a cabeça. “Não fiz nada dessa vez, garoto; a porta já estava aberta.”

Sarah interveio: “Estamos com sorte hoje.” A casa nos atraiu; só não sabíamos disso naquele momento.

Decidimos explorar um pouco, tentando encontrar comida. Emma se juntou a mim. Não encontramos nada para comer, então começamos a vasculhar os quartos.

“Sam, olha isso!” Emma me chamou de um quarto no corredor.

Entrei no que parecia ser um ateliê de arte. O forte cheiro de tinta ainda pairava no ar viciado, mesmo após anos de abandono.

Emma me chamou para perto de uma pilha de telas. “Olha, são todas iguais.”

As telas retratavam uma mulher cercada por flores. Era encantador como as cores dançavam com a mulher na pintura, mas era bizarro que todas fossem réplicas exatas, feitas roboticamente para serem idênticas.

“Vamos embora; não há nada aqui para nós.”

Nos juntamos a Tim e Dawg, que estavam bebendo água. Eles também não encontraram nada; aquele lugar estava vazio, exceto pelas estranhas pinturas que havíamos achado.

Dean e Sarah nos chamaram da parte de trás da casa. Saímos e fomos abraçados pela visão de um mar de flores, com cores variando de roxos a amarelos e azuis.

O aroma que as flores exalavam era deliciosamente intoxicante; o luar iluminava as pétalas delicadas.

“Vamos dormir aqui fora esta noite”, sugeri.

Todos ainda estavam maravilhados, mas Dean respondeu: “Boa ideia; isso é bem melhor que o chão de madeira.”

Ele se deitou entre as flores, e Sarah se ajoelhou ao lado dele. Todos nós seguimos o exemplo; nossos corpos relaxaram no solo macio. Estávamos acostumados com concreto e pisos de abrigos para sem-teto, então parecia o paraíso.

Olhei para as estrelas; os corpos celestes me encantavam. Minhas pálpebras ficaram pesadas. Aquela foi a última vez que estive verdadeiramente em paz.

Acordei com alguém me sacudindo violentamente.

“Acorda, Sam! Acorda!” Era Tim; sua voz soava desesperada.

Tentei afastar a sonolência matinal. “O que houve?”

“Dean e Sarah sumiram, e as coisas deles ainda estão aqui.”

Levantei-me, olhando ao redor; tudo parecia estranho. As flores pareciam mais densas, e o aroma estava mais forte, com um toque metálico.

Ouvia o grupo chamando seus nomes de dentro da casa. Meus olhos foram atraídos para onde o casal dormiu na noite anterior. As flores estavam especialmente crescidas naquele ponto.

Ajoelhei-me ali; o cheiro era avassalador e me deixava tonto. Enfiei as mãos na folhagem abundante, e elas tocaram uma substância pegajosa. Recuei; havia sangue em minhas mãos.

Ouvi Emma gritar; o grupo havia voltado para fora.

“Que porra é essa?” Tim gritou, sua voz falhando ao ver a cena.

Não conseguia parar de olhar para minhas mãos. “Não sei, mas precisamos sair daqui agora!”

Corremos para sair pelo mesmo caminho que entramos. Ao abrir a porta da frente, o quintal estava lá, mas cercado por uma parede de flores. Tentamos o quintal dos fundos; estávamos presos como animais.

Dawg tentou escalar a parede de flores, agarrando-se às trepadeiras que as sustentavam. Elas começaram a crescer ao redor dele. Tim e eu o puxamos antes que fosse completamente envolvido.

“O que está acontecendo?” Emma sussurrou para si mesma; ela tremia.

Todos estávamos suados, e tudo parecia irreal.

“Vamos atravessar as flores; podemos arrancá-las enquanto passamos!” Dawg falou com desespero.

“Não! Nem sabemos se vamos conseguir. Algo aconteceu com Dean e Sarah, e pode acontecer conosco também!” Tim respondeu com autoridade.

Voltamos para dentro da casa; confusão e medo nos atormentavam, e piorou quando exploramos a casa minuciosamente.

Vasculhamos a casa tentando encontrar uma saída; tudo o que achamos foi uma porta para o porão. O porão estava tomado pelo perfume das flores.

Descemos a escada rangente; a luz do sol entrava pelas janelas do porão, mostrando o quão grande era o cômodo subterrâneo.

Na metade da escada, vimos: uma estátua alta de uma mulher, igual às pinturas do andar de cima. Estava coberta pelas flores do quintal, todas frescas e florescendo com vida.

A estátua amante de flores se impunha, pois à sua frente havia dezenas de suportes de telas. Algumas telas estavam em branco, outras totalmente pintadas, todas voltadas para a estátua.

Os doentes que moraram aqui antes veneravam as flores. Saímos do porão sem dizer uma palavra. Lidávamos com o fato lúcido de que estávamos presos, e não havia uma saída aparente.

A noite que se aproximava nos enchia de pavor. Já estávamos com pouca comida desde o início; estávamos famintos e exaustos.

Não ajudava que o maldito aroma fosse tão forte. Mesmo com as portas fechadas, ele penetrava, como se estivesse animado por nos ter ali.

Dawg ofereceu a última barra de Snickers para Emma; ela protestou contra o gesto.

“Você precisa mais. Eu aguento a fome por muito mais tempo.”

“Tá tudo bem; já vivi de coisas estranhas, e essas flores não parecem tão ruins”, respondeu Dawg, orgulhoso.

“Você não está pensando em comer essas flores, está?” Tim disse, incrédulo.

Dawg sorriu torto para ele. “Você sabe que sim.”

Falei antes que Tim gritasse com ele. “Dawg, é uma péssima ideia. Não sabemos o que essas coisas realmente são.”

Tim e Dawg tinham uma tendência a discutir como um casal de divorciados; sempre tínhamos que intervir.

“Tivemos que te impedir de comer comida envenenada por ratos, seu velho louco”, disse Tim. Ele já estava mais calmo.

Emma riu. “Ele realmente tem um estômago forte.”

A conversa aliviou nosso medo, mas o que aconteceu naquela noite nos trouxe de volta à nossa realidade insana.

Dawg murmurou: “Tá bom”, e se distraiu com sua mochila.

Então a noite chegou. Decidimos que pelo menos um de nós precisava ficar acordado para vigiar. Fizemos turnos. Durante meu turno, notei como a noite estava silenciosa: sem grilos, sem pássaros, apenas um silêncio puro e mortal.

Era a vez de Dawg vigiar. Acordei-o; ele estava sonolento, mas consciente o suficiente para ficar de olho.

Deitado, vi os olhos de Tim brilhando; ele estava de olho em Dawg. Não o culpava; eu também estaria, sabendo o que ia acontecer. Fui acordado pelo grito furioso de Tim.

“Maldito seja, Dawg!”

Sentei-me imediatamente. “O que está acontecendo?”

“Dawg está lá fora.”

Encontramos Dawg no meio do quintal, de costas para nós, olhando para a lua. As flores começavam a subir por suas pernas.

“Dawg, que porra você tá fazendo? Volta pra cá agora!” gritamos para ele.

Ele não disse uma palavra; apenas se virou para nós, e percebemos que flores cresciam de seus olhos e boca.

As trepadeiras saíam de dentro dele; brotavam de seus poros e orifícios, entrelaçando-se em sua pele como pontos de costura. Várias flores saíam de sua boca; ele estava sendo sufocado pelas pétalas.

Os botões predatórios floresciam a um ritmo anormal. Emma e eu corremos até ele. As flores começavam a puxá-lo para baixo.

Quando chegamos, apenas o topo de sua cabeça era visível.

“Não, não, não!” dissemos com urgência, mas nossos esforços foram inúteis.

Dawg foi engolido pelo chão. Então, uma onda de miasma floral misturada com o cheiro pungente de sangue invadiu o ar ao nosso redor. Pólen vermelho salpicou nossos rostos, misturando-se às nossas lágrimas; não conseguimos salvá-lo.

Ele se foi.

De volta à casa, Emma chorava incessantemente. Meu corpo estava entorpecido; lágrimas quentes e avermelhadas escorriam dos meus olhos. O rosto de Dawg coberto de flores estava gravado em minha mente. Dawg era o mais próximo que tínhamos de um pai.

“Eu caí no sono! Droga! Eu sabia que ele ia lá fora. Eu poderia ter impedido”, disse Tim, derrotado.

O silêncio nos consumia; ninguém dormiu depois disso. Apenas nos encaramos enquanto ouvíamos o grito silencioso de êxtase que as flores emitiam após consumir a carne de Dawg.

“Vamos queimar tudo”, a voz áspera de Tim interrompeu a reflexão matinal. “É a única maneira que consigo pensar para sair.”

A ideia de incendiar aquele lugar era mais que agradável; era um desejo. A necessidade de dar sentido à morte dos meus amigos cristalizou a imagem daquele lugar sendo consumido por chamas famintas em minha mente desolada.

Colocamos o plano em ação, vasculhando a casa em busca dos materiais necessários para o ato de incêndio que nos libertaria.

Empilhamos as telas floridas no quintal da frente como combustível. Tínhamos um pouco de fluido de isqueiro; só precisávamos de um fósforo ou isqueiro para começar o fogo.

Nem Emma nem eu fumávamos; Tim fumava, mas o Vietnã arruinou seus pulmões, então ele parou.

“O Agente Laranja acabou com meus pulmões. Tive sorte; fui um dos poucos que não teve câncer de pulmão”, ele me contou há muito tempo.

Restava apenas a mochila de Dawg; encontramos o que precisávamos, que poético.

“Ok, vou incendiar as flores enquanto vocês dois correm para escalar o muro o mais rápido possível”, sussurrou Tim.

“E você?” Emma perguntou, preocupada.

“Eu alcanço vocês”, disse ele com firmeza, sem deixar espaço para discussão.

Assentimos, nossos corações batendo forte de antecipação. Tim segurava os fósforos, pronto; ele nos observava enquanto nos posicionávamos.

O pólen nojento das flores carnívoras agora era visível no ar, vermelho e se espalhando. Quando estávamos a centímetros do muro de flores, Tim gritou:

“Agora!”

Corremos para escalar. As flores confiantes nos ignoraram, como um gato brincando com sua presa; foram pegas desprevenidas por nossa retaliação.

As flores puxavam nossos sapatos. Nós dois perdemos os sapatos escalando.

“Escala!” gritei para Emma.

Porque ouvi um som horrível que rasgou o céu acima, e pelo canto do olho, vi o braço de Tim sendo jogado como uma boneca de pano ao chão.

Estava quase no topo quando me virei para checar Emma. Queria não ter feito isso. Emma estava sendo arrastada para baixo; as trepadeiras perfuravam sua pele, desfazendo seus membros. Elas torceram seus braços e pernas até que suas articulações estalassem; então a decapitaram. Ela conseguiu soltar um grito estrangulado antes de perder a cabeça.

Escaladei o trecho final com avidez e pulei do alto muro de flora. Minha aterrissagem não foi majestosa; a dor era lancinante. O concreto recebeu meu corpo com um estalo, mas ignorei tudo.

Rastejei para longe; me arrastei para bem longe daquelas trepadeiras vorazes. Recuperei-me fisicamente, mas minha mente está destruída.

Mudei-me daquela cidade e consegui um emprego. Aluguei um pequeno apartamento. As ruas não parecem mais certas.

Tudo o que me resta são minhas memórias, agora enterradas na boca daquelas flores. Aquele lugar usa a morte para dar vida à beleza, uma beleza mortalmente sedutora. Escapei, mas parece que fui digerido lá. Ainda estou apodrecendo.

Escrever isso é o mais próximo de um momento de alívio que tive em muito tempo, então, por favor, siga meu aviso: mantenha-se longe.